Noi siamo orsi
Taylee Harris è stata allevata dai lupi. Ora che ha compiuto diciotto anni, si prepara a raggiungere la maturità come lupo anche lei… finché un misterioso incidente nel bosco, una notte, la lascia priva di sensi e coperta di sangue. Il giovane che la soccorre e la cura, Tavis, le rivela di essere un orso… e che anche lei lo è.
Di fronte a questa verità sconvolgente, Taylee dovrà destreggiarsi in un mondo nuovo, fatto di alleati e nemici che vogliono reclamarla per sé, mentre il suo amore e la sua devozione per il suo unico, vero compagno crescono sempre di più.
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Risveglio
TAYLEE
Sapeva di essere sola, ma avvertiva una presenza.
Ancora prima di aprire gli occhi, lo percepiva. Quando li spalancò, capì di aver ragione.
Le cime degli alberi si perdevano nell'oscurità.
Sollevò la testa e una fitta di dolore la colpì. Respirava affannosamente, come se l'aria non bastasse mai.
Abbassò lo sguardo e si rese conto che la situazione era peggiore di quanto immaginasse.
Indossava solo la biancheria intima, quindi avrebbe dovuto sentire un freddo cane. Ma la sua pelle era troppo strana per avvertire il gelo.
Era ricoperta di sangue.
Cercò di ricordare il suo nome, dove si trovasse o qualsiasi cosa su di sé.
Niente di niente.
Ma sapeva di essere scappata da qualcosa. Qualcosa che era ancora là fuori. Qualcosa che voleva farla fuori.
Se solo riuscisse a ricordare cosa...
Tossì. Temeva che dalla bocca potesse uscire del sangue. Per fortuna non fu così.
La testa non le doleva più tanto. Riuscì ad alzarsi, ma piano piano e a fatica, come un bimbo che muove i primi passi.
Non pensava di poter correre. Ma i suoni che udiva le dicevano che doveva farlo.
Ululati. Versi di animali.
Piede destro, piede sinistro, piede destro, piede sinistro. Come una canzoncina per bambini. Qualcosa che sua madre poteva averle cantato tanto tempo fa.
Chi era sua madre?
Chi era lei?
Un altro ululato, lungo e potente.
Lupi mannari.
Piede destro, piede sinistro, più veloce, più veloce—
Taylee.
Il suo nome era Taylee. Taylee Harris.
Piede destro—
Taylee Harris. Diciassette anni.
Piede sinistro—
No, diciotto. Aveva compiuto diciotto anni il 31 agosto, solo tre settimane fa.
Ululati.
Ci sarebbe voluto del tempo per abituarsi alla sua nuova età. Ma ora poteva solo pensare a salvarsi la pelle e a ricordare chi fosse.
Cadde e si ferì il ginocchio su una roccia appuntita. Gridò di dolore anche se sapeva che non avrebbe dovuto.
L'urlo risuonò forte nella notte, diverso dagli ululati. Un suono piccolo. Un suono umano.
Odiava urlare. Ma lo faceva spesso.
Aveva paura di tante cose.
Della maggior parte delle cose, a dire il vero.
Sentiva il sangue intorno al ginocchio. Ma doveva continuare a muoversi.
Ora aveva freddo. Il sangue secco le faceva sentire il corpo strano e non la proteggeva più dal vento. Camminava il più velocemente possibile con la gamba ferita.
Gli ululati si stavano affievolendo? Le sue orecchie la stavano ingannando?
Probabilmente. Non si fidava delle sue orecchie. In effetti, si fidava meno che mai di tutti i suoi sensi.
E aveva solo diciotto anni.
Poteva vedere i notiziari, il necrologio.
Li vedeva nella sua mente, e faceva più male della testa.
Se non fosse sopravvissuta, se fosse morta qui, la sua famiglia non avrebbe mai saputo—
La sua famiglia.
Quanti erano?
Tre. Erano in tre.
Il solo ricordarli la rendeva meno spaventata.
Riusciva a visualizzarli tutti?
No, era troppo difficile per il suo cervello dolorante. Uno alla volta, allora.
Padre. Nathaniel. Amava gli scacchi. Cantava l'opera molto bene, anche se doveva inventarsi parole che suonassero italiane.
Di tutte le cose da ricordare.
Madre. Gretchen. Aiutava sempre Taylee con i compiti di matematica. Recentemente aveva iniziato a praticare il tiro con l'arco.
Qualche ricordo utile? Era chiedere troppo?
Piede destro, piede sinistro—si stava muovendo più velocemente ora.
Forse abbastanza veloce da sopravvivere. Non senza ferite, ma viva.
Sorella. Charlotte. Undici anni. Molto intelligente per la sua età. Quegli occhi. Troppo consapevoli. Troppo tristi.
Come poteva sentire la mancanza di qualcuno che stava appena iniziando a ricordare?
La sua famiglia era tutta di lupi mannari.
Ma non aveva mai sentito nessuno di loro ululare così.
Se fosse sopravvissuta a questo, avrebbe parlato da sola per il resto della sua vita.
La gente l'avrebbe creduta matta.
Nessuno l'avrebbe voluta.
Nessuno ci avrebbe nemmeno provato.
Non che importasse finché non fosse riuscita a trasformarsi nella sua forma lupo. Non si era mai vista come lupo. E si stava stancando di aspettare.
Come poteva pensare a questo adesso?
Uno scricchiolio di rami dietro di lei.
Si sentì terrorizzata.
Si voltò. Niente.
I suoi occhi si stavano abituando al buio. Forse poteva fidarsi di loro dopotutto.
Un po'.
Tuttavia, non conosceva questa foresta. Aveva ancora molto da vedere del suo stato natale—qualunque stato fosse...
Destra, sinistra, destra, sinistra, corri, corri, corri—
Si diceva con la voce di sua madre. Come una filastrocca.
Destra, sinistra, destra, sinistra, corri, corri, corri. Destra, sinistra, destra, sinistra, finché non hai finito.
Washington.
Era quello.
Olympia, Washington.
Beh, questa non era Olympia, Washington.
Quindi dov'era?
Nessun ululato.
Nessun ululato. Cercò di ascoltare attentamente con le sue deboli orecchie umane. Niente.
Il dolore al ginocchio stava passando, ma quello alla testa stava tornando.
Avrebbe voluto sapere che ora fosse.
Se avesse saputo l'ora, avrebbe potuto capire quanto mancava all'alba.
Ma non c'erano stelle. Nessuna luna. E nessun ululato.
Gli unici suoni erano il suo movimento tra i cespugli, il suo respiro affannoso e il battito accelerato del suo cuore.
Per il resto, silenzio.
All'improvviso, il suo piede sinistro si impigliò in un grosso ramo e ci cadde sopra.
La sua gamba colpì il ramo e nel silenzio sentì il suono sordo dell'osso che colpiva il legno.
Gridò, rivelando la sua posizione.
Ma in questo silenzio, chi poteva ancora cercarla?
Era troppo presto per pensarlo.
Uno scricchiolio. Uno scricchiolio profondo, vicino. Il suono di foglie sotto un piede pesante.
Quasi certamente non un piede umano.
Poi un altro. L'altro piede.
Poi di nuovo.
E ancora.
E ancora.
Taylee era bloccata. La gamba le faceva male, il piede intrappolato sotto un ramo caduto. Cercò di non imprecare.
Qualcosa l'aveva seguita.
Qualcosa si stava avvicinando.
Qualcosa era ora qui.
Cercò di spingersi su, ma il suo corpo non si muoveva. Era bloccata. Congelata.
Come se la paura non l'avesse già congelata completamente.
Dov'era la sua forma lupo quando ne aveva bisogno?
Scricchiolio. Scricchiolio. Scricchiolio.
Scricchiolio. Scricchiolio. Scricchiolio. Scricchiolio.
Provò persino a chiudere gli occhi, sperando di farlo accadere.
Altri scricchiolii.
Ma era ancora umana.
Scricchiolii e grugniti. Movimento. Il suono della pelliccia.
Ma non era pelliccia di lupo. Questo animale si muoveva diversamente da un lupo.
Aveva una forma diversa.
La mente di Taylee correva.
Era questo un vero animale? Una vera creatura che non si trasformava?
Era così che sarebbe morta?
Un ringhio.
Oh, cavolo.
In preda al panico, riuscì a rotolare sulla schiena, evitando di prendere terra in bocca.
E fu allora che lo vide.
Un orso.
Un enorme orso nero, più grande di qualsiasi cosa avesse mai visto. Si alzò sulle zampe posteriori, più alto degli alberi circostanti.
La sua bocca si aprì. Non riusciva a urlare. Ma non poteva fare nient'altro.
Tutto ciò che poteva fare era guardare nei suoi occhi. Quegli occhi dorati brillanti che la fissavano.
All'improvviso si rese conto—era quasi nuda, indifesa e coperta di sangue che non era il suo. Non sapeva di chi fosse.
Tutti questi pensieri le attraversarono la mente mentre guardava l'orso. I suoi pensieri erano tutti confusi.
L'orso, ancora in piedi sulle zampe posteriori, fece un altro passo avanti. Taylee si sentì sprofondare.
E si preparò alla fine.
