. . Sanft streiche ich über das weiche Baumwollkleid, das ordentlich gefaltet von dem Mann hereingebracht wurde. Fünf Minuten habe ich. Fünf Minuten, um mich umzuziehen und fertig zu machen.
Das Ticken der Uhr lässt mein Herz rasen, und mein Kopf beginnt zu pochen, während ich aus meiner Kellnerinnenuniform schlüpfe und in das neue blaue Kleid steige.
Das Kleid sitzt wie angegossen, schmiegt sich an meinen Körper, ohne die Haut einzuengen. Mein Puls beschleunigt sich noch mehr. Was haben sie mit mir vor? Warum wollen sie mich in diesem Kleid sehen?
Fünf Minuten bis wozu? Jetzt sind es wohl nur noch drei, und dieser Gedanke lässt mich hektisch atmen.
Ich spüre, wie die Panik in mir aufsteigt, meine Atmung wird flacher und mein Magen verkrampft sich.
„Schokolade“, flüstere ich und versuche, mich zu beruhigen. „Sommerregen ... gähnende Katzen ... Schnee auf meinem Haar ... der Duft von frisch gemähtem Gras ...“ Ich beginne leise zu summen. Mein Herzschlag verlangsamt sich und mein Atem wird ruhiger. Allmählich fühle ich mich gelassener.
Die Tür öffnet sich erneut, und derselbe Mann steht da, die Arme vor der Brust verschränkt, die Augenbrauen hochgezogen. Er will, dass ich ihm folge. Immerhin zerrt er mich nicht hinaus.
Ich folge ihm und sehe mich im Raum außerhalb der kleinen, dunklen Zelle um, in der ich war. Wir sind von dunkelgrauen Wänden umgeben, die Deckenbeleuchtung verbreitet einen warmen, aber beunruhigenden Schein.
Wir befinden uns in einem so schmalen Gang, dass der Mann und ich dicht beieinander stehen. Sein Gesicht ist ausdruckslos, streng und hart. Er steht kerzengerade.
Er würdigt mich keines Blickes, während ich ihn mit großen, ängstlichen Augen anstarre. Ich zwinge mich, nach vorne zu blicken, wo sich Türen an beiden Wänden aneinanderreihen.
Am Ende des Flurs biegen wir in einen großen, hellen Eingangsbereich ab. Er führt mich in einen kleinen Raum mit einem quadratischen Tisch, der von Kerzen beleuchtet wird.
„Setz dich“, befiehlt er barsch. Ich eile zu dem Tisch, der für zwei Personen gedeckt ist. Wer kommt noch? Er geht ohne ein weiteres Wort, und die Stille in dem kleinen Raum ist nach seinem Verschwinden fast greifbar. Ich starre auf meine Hände, meine Nägel kratzen aneinander, während meine Unruhe wächst.
„Ich heiße Belle“, sage ich und fühle mich plötzlich mutig. Der Mut verfliegt schnell, als er mich süffisant angrinst, sich in seinem Stuhl zurücklehnt und den Wein auf dem Tisch trinkt. „W-warum bin ich h-hier?“, stottere ich und lasse meinen Blick durch den Raum schweifen.
Warme gelbe Lampen verbreiten eine gemütliche, aber beunruhigende Atmosphäre. Dann sehe ich die Waffe, die er beim Hereinkommen auf den Beistelltisch gelegt hat.
Wahrscheinlich trägt er noch eine weitere Waffe bei sich, aber er will mich noch mehr einschüchtern.
„Du bist hier, weil du mir gehörst“, sagt er schlicht. Er erklärt nicht mehr, und meine Besorgnis wächst. Aber warum erregt mich seine Stimme? Vielleicht habe ich mich vor Angst ein wenig eingenässt.
Ich versuche zu sprechen, aber meine Lippen bewegen sich nur lautlos. Er hebt eine Augenbraue angesichts meines Schweigens und grinst. „W-was wollen Sie von m-mir?“
„Da du mir gehörst, wirst du meine Kellnerin sein und alles andere tun, was ich dir sage. Du wirst jedem meiner Worte gehorchen“, sagt er.
„Sie besitzen mich nicht“, sage ich, ohne nachzudenken, und schrumpfe dann in meinem Stuhl zusammen, als er mich wütend anstarrt. Sein Gesicht sieht zornig aus, entspannt sich dann aber zu einem humorlosen Lachen.
„Zwanzig“, sage ich leise und beiße mir auf die Innenseite der Wange, um mich von dem Schmerz abzulenken, den meine rechte Hand verursacht, die sich in meinen linken Arm gräbt. Ich bringe mich zum Bluten. „Wie heißen Sie?“, frage ich mit leiser Stimme.
„Als wäre ich Ihre Sklavin“, sage ich, lauter als beabsichtigt. Warum kann ich nicht den Mund halten? Normalerweise kann ich vor Sorge nicht sprechen, aber jetzt finde ich eine seltsame, falsche Art von Selbstvertrauen. Ich warte auf seine Reaktion, aber er scheint amüsiert zu sein.
„Schön zu sehen, dass du es verstehst“, neckt er mich. „Ich war nett, als ich dich als Kellnerin bezeichnet habe. Aber du hast es gesagt, nicht ich.“ Eine große, schlanke Frau betritt den Raum mit einem Tablett in der Hand. Sie sieht mich wütend an und findet dann jeden Vorwand, Mr. Calabria zu berühren.
„Boss“, flüstert sie verführerisch. „Komm später in mein Zimmer.“ Er blickt sie ausdruckslos an, verdreht dann die Augen und winkt sie weg. Sie stellt Essen vor ihm ab und eine kleine Portion für mich, dann grinst sie ihn ein letztes Mal an, bevor sie eilig hinausgeht.
Er erklärt mir die Regeln, klar und einfach. „Regel Nummer eins: Du gehorchst mir und nur mir. Wenn einer der anderen Typen etwas von dir will, geht das über mich.
Regel Nummer zwei: Du nennst mich, wie ich es dir sage. Regel Nummer drei: Du respektierst mich. Angst funktioniert auch. Aber wenn du mir gegenüber respektlos bist, wirst du es bereuen.
Letzte Regel: Lass dich nicht von den anderen Typen anfassen. Brichst du diese Regeln, wirst du bestraft. Auf meine Art.“
Sein Grinsen ist gemein, aber die Art, wie er „du wirst bestraft“ sagt, jagt mir einen Schauer über den Rücken und lässt mich zwischen den Beinen warm werden. Warum reagiere ich so auf diesen Mann? Den Mann, der mich entführt hat?
Er hat mich entführt, sagt, er besitzt mich, stellt Regeln auf, die ich befolgen muss, um eine Bestrafung zu vermeiden, und ich fühle mich zu ihm hingezogen. Könnte das Stockholm-Syndrom sein?
Früher hielt ich das für eine sehr seltsame Vorstellung, aber jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher.
Ich sollte ihn hassen. Ich sollte wegschauen wollen, fliehen wollen.
So habe ich mich bei anderen Männern gefühlt, die mich benutzt haben. Aber jetzt bin ich mir nicht sicher, was ich fühle.
Kann ich diesem Mann wirklich die Schuld dafür geben, dass er mich mitgenommen hat, wo er mich doch aus einem so schlimmen Leben gerettet hat? Ich kann mir nicht vorstellen, dass es noch schlimmer oder besser werden könnte. Vielleicht bin ich für diese dunkle, missbräuchliche Welt bestimmt.
Sie findet mich immer wieder.
Nein, ich darf das nicht zulassen. Ich hasse ihn. Ich werde mich zwingen, ihn zu hassen, wenn es sein muss. Ich mag gebrochen sein, aber ich bin nicht schwach. Ich bin stark.
Ich muss einen Ausweg finden, und ich muss dabei klug vorgehen. Wenn Tony Calabria mich hier findet, komme ich nicht mehr raus. Ich muss fliehen, und zwar bald. Ich werde Befehle befolgen, gehorsam sein und auf den richtigen Moment warten.
„Du lebst allein“, sagt er, und während ich mich frage, woher er das weiß, frage ich mich auch, warum er das anspricht. Ich nicke nur. „Was ist mit deinen Eltern?“
„Sie sind tot“, sage ich leise, noch immer erschüttert von seinem befehlenden Ton.
„Du hast niemanden? Was ist mit dem Typen aus dem Diner? Er schien ziemlich aufgebracht, als er dich sah.“ Enzo zieht fragend eine Augenbraue hoch.
„Er ist ein Freund“, sage ich schnell, weil ich nicht will, dass J noch mehr hineingezogen wird, als er es ohnehin schon ist. Enzo sagte, sie würden ihm ein bisschen wehtun, als Warnung. Ich frage mich, ob es J gut geht. Vielleicht sollte ich mir keine Sorgen um ihn machen, wenn ich bedenke, dass es mir vielleicht nicht gut gehen wird. Dieser Gedanke beherrscht meinen Verstand und verursacht einen dumpfen Schmerz in meinem Kopf. Es fühlt sich an, als hätte jemand ein enges Band um meinen Kopf gelegt und begonnen, es zusammenzuziehen.
„Nein“, fährt er mich an und bringt mich dazu, ihn anzusehen. „Lüg mich nicht an. Willst du bestraft werden?“
„Nein ...“, flüstere ich, mein Magen verkrampft sich vor Angst. Ich versuche, an beruhigende Dinge zu denken ... spielende Welpen im Park ... Zuckerwatte und Seifenblasen auf dem Jahrmarkt ... Wolken vor einem strahlend blauen Himmel ... ein Vollmond am pechschwarzen Himmel ... alles, nur nicht dieses Leben ...
„Sag mir die Wahrheit über ihn“, befiehlt er, seine Stimme kaum erhoben, aber jedes Wort ist eine Drohung.
„E-er ...“, stottere ich und versuche, mich zu beruhigen. „Er gab mir einen Job, als ich nichts hatte. Er hat mich gestern um ein Date gebeten u-und mich geküsst. Heute Morgen wurde ich angegriffen und konnte nicht in meine Wohnung zurück, also bot er mir an, bei ihm zu bleiben.“
„Angegriffen?“, fragt er, seine honigfarbenen Augen werden augenblicklich schwarz.
„Mein N-nachbar“, sage ich, ohne das Gefühl zu haben, mehr erklären zu müssen. Er weiß, was ich mit angegriffen meine, auch wenn er nicht alle Details kennt. Ich bin mir nicht sicher, ob es eine Rolle spielt, wie er es versteht, ich wurde auf jede erdenkliche Weise angegriffen, emotional fürs Leben geschädigt.
Warum ist er so wütend? Er ist nicht anders als die anderen. Er sieht mich als Objekt, das er benutzen kann. Ich bin mir nicht sicher, ob es sich lohnt zu kämpfen, zu versuchen zu fliehen. Das Schicksal wird mich einfach wieder einfangen. Das Leben ist einfach grausam.
„Raus“, knurrt er, und ich widerspreche nicht. Ich eile zur Tür und finde den ernsten Mann, der auf mich wartet.
„Verdammter Ärger“, murmelt er. Was meint er damit?
