Die Biker von Tyr 4: Absolution
Autor:in
Adelina Jaden
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Kapitel
38
„Ich werde warten.“
Das waren die letzten Worte, die er zu ihr sprach, und er meinte sie verdammt ernst.
Als Feindin in die Riders gezogen, verzauberte Magdalenes wilde Schönheit und ihre beeindruckenden blauen Augen Runners Herz von Anfang an. Gebunden durch ein Versprechen, auf sie zu warten, blieb Runner standhaft, selbst als Magdalene ging, geplagt von ihren eigenen Ängsten.
Nun führt das Schicksal sie auf einer Hochzeit wieder zusammen, wo Magdalene sich ihrer Vergangenheit und dem Mann stellen muss, der sie bedingungslos geliebt hat. Während die Leidenschaft wieder aufflammt und alte Wunden aufbrechen, werden sie den Mut finden, eine Liebe zu umarmen, die es wert ist, darauf zu warten?
Kapitel 1.
Buch 4: Absolution
MAGDALENE
„Er betet schon seit Stunden. Ich bete auch. Ich flehe, dass er nicht wiederkommt, dass er mich vergisst. Nur für diese eine Nacht.“
Ich kauere mich unter mein Bett und wiege mich hin und her. Nicht heute Nacht, bitte nicht heute Nacht, nur nicht heute Nacht. Eine einzige Nacht für mich allein, darum bitte ich.
„MAGDALENE!“
Mir stockt das Blut in den Adern. Er kommt. Gott existiert nicht. Oder falls doch, dann kann er mich in diesem Erdloch, in dem ich gefangen bin, nicht hören.
Vielleicht bin ich wirklich böse, wie er immer sagt, und das ist meine gerechte Strafe.
„Magdalene!“
Er ist jetzt näher. Es gibt kein Entkommen vor ihm in diesem Gefängnis, das mein Leben geworden ist. Ich höre seine Schritte vor meiner Tür und kneife die Augen zu. Tränen brennen auf meinen Wangen und ein leises Wimmern entfährt mir.
Die Tür fliegt auf und er tritt ein, eine dunkle Silhouette gegen das Licht. Ich weiß nichts über Gott, aber der Teufel ist real und er ist gekommen, um mich zu holen.
„Magdalene.“
Schweißgebadet schrecke ich hoch und unterdrücke einen Schrei. Draußen ist es stockfinster, mitten in der Nacht. Ich schüttle den Kopf und schmecke meine salzigen Tränen.
Es ist Jahre her, seit Salome uns gefunden, diese Tür wie ein Racheengel eingetreten und den „Vater“ zu Tode geprügelt hat. Jahre, seit meine tapfere Schwester mich auf den Arm genommen und ins Licht getragen hat. Jahre, seit ich aus diesem Höllenloch befreit wurde.
Aber jede Nacht bin ich wieder dort.
„Verdammt!“
Ich greife nach der Wasserflasche, die immer griffbereit steht, und stelle meine Füße auf den Boden. Seit ich Berkeley vor Monaten verlassen habe, bin ich ständig unterwegs, ziehe von Stadt zu Stadt und verschwinde, sobald es zu schwierig wird.
Ich bin wie ein ruheloser Geist, der nie an einem Ort verweilen kann. Aber in dieser Geschichte schleppe ich auch eine schwere Last mit mir herum.
Ich trinke einen Schluck Wasser und gehe ins Bad dieses billigen Motels irgendwo in Wisconsin. Das Licht flackert, als ich mir Wasser ins Gesicht spritze.
Nichts kann den bitteren Geschmack in meinem Mund wegwaschen, die Unruhe, das Gefühl, etwas tun zu müssen. Ich kann drinnen bleiben und über die Vergangenheit grübeln oder rausgehen, Ärger suchen, vergessen, mich lebendig fühlen, die Kontrolle haben.
Ich schnappe mir meine Lederjacke und gehe raus. In diesem Kaff gibt es nur einen Ort, um Ärger zu finden - die Kneipe.
Ich stecke die Hände in die Jackentaschen und lächle leicht. Und in der stillen Nacht höre ich es. Das Ping des Handys, das Stig mir gegeben hat.
Eine Nachricht. Ich umklammere das Handy. Die Nachricht ist nicht beängstigend. Sie ist von Lysandra.
Sie ruft oder schreibt mir jeden Tag, und obwohl ich nicht viel rede oder antworte, habe ich angefangen, diese Nachrichten zu mögen. Sie gibt nicht auf und lässt mich nicht los.
Und obwohl ich versuche, sie auf Abstand zu halten, bin ich dankbar für ihre Bemühungen, mir nahe zu bleiben. Ich schüttle den Kopf und öffne ihre Nachricht.
„Die Hochzeit ist nächste Woche. Ein cooles Brautjungfernkleid wartet auf dich. Ich warte auch auf dich.“
Dieses Wort. „Warten“. Das letzte Wort, das dieser Mann zu mir gesagt hat. Dieser dunkle Mann mit den lächelnden Augen und der ruhigen Stimme.
Ich hörte, wie die anderen ihn Runner nannten. Er sagte mir, sein Name sei Jesus. Er machte sogar einen Witz darüber. Jesus und Magdalene. Wie in dem Buch „Sakrileg“.
Ich wünschte, ich hätte gelächelt. Ich wünschte, ich hätte in diesen wenigen Tagen, die wir zusammen verbrachten, viel mehr getan. Die Tage, an denen er bei mir saß, mich einfach ansah, mit mir redete und darauf wartete, dass ich antwortete.
Diese Tage, als ich mit mir selbst kämpfte, zutiefst traurig war, meine Rache aufgab, mir selbst die Schuld für alles gab, was passiert war. Und um Salome trauerte. Und er war die ganze Zeit da.
Er sagte, er würde warten. Das sagte er, als ich wegging, und für ein paar Sekunden wollte ich ihn nicht warten lassen. Aber ich war zu aufgewühlt.
Ich bin immer noch aufgewühlt, und er scheint jemand zu sein, der Dinge in Ordnung bringen will - ein Mann, der versucht, alles richtig zu machen. Aber manche Dinge können nie wieder in Ordnung gebracht werden.
Noch ein Ton von meinem Handy.
„Du erinnerst dich doch an die Party vor der Hochzeit, oder? Es wird lustig.“
„Mist.“ Ich schüttle den Kopf und denke, dass Lysandra und Vik ihre Hochzeit hätten planen können, wenn ich bereit wäre, Leute wiederzusehen. Und vielleicht ihn wiederzusehen.
„Na, Süße, Lust auf ein Spielchen?“
Ich drehe mich zu dem Idioten um, der mich gerade „Süße“ genannt hat. Er ist ein Bär von einem Kerl mit einem Bierbauch, der nur noch größer wird, wenn er weiter so Bier in sich reinschüttet.
„Klar. Zweihundert Dollar, dass die Neun und die Elf in dieses Loch gehen.“ Ich zeige auf ein Loch auf dem Billardtisch.
Der Mann und seine Kumpels lachen laut und schütteln die Köpfe. Es gibt zwei Dinge, in denen ich in diesem Leben gut bin. Ich kann kämpfen, weil dieser miese Vater es mir beigebracht hat, bevor... Nein. Und ich kann Billard spielen.
Das hat mein Arzt herausgefunden. Irgendetwas daran beruhigt mich. Ich habe stundenlang gespielt. Kämpfen und Billard. Das sind meine Fähigkeiten. Und wenn diese Idioten weiter so über mich lachen, werden sie eher das Kämpfen als das Billard kennenlernen.
„Okay, Püppchen.“ Er zückt das Geld. „Abgemacht.“
Verdammtes Püppchen! Ich könnte diesen Typen sowieso schlagen. Ich nehme meinen Queue und beuge mich über den Tisch.
Ich spüre, wie der Mann sich bewegt, um auf meinen Hintern zu starren, und werde wütend. Ich kann nicht anders, als zu denken, dass die Männer, die dieses Spiel erfunden haben, bestimmt an eine Frau gedacht haben, die sich mit einem langen Stock in der Hand über einen Tisch beugt.
Woran sie nicht gedacht haben, ist, dass eine Frau mit einem Stock in der Hand ein paar Bälle treffen wird. Wirklich. Ich konzentriere mich und lächle grimmig.
Ich stoße die weiße Kugel an und sehe zu, wie sie die anderen Kugeln auf eine scheinbar unmögliche Weise trifft und die Neun und die Elf geradewegs in das Loch befördert.
„Das glaub ich nicht!“
„Danke.“ Ich nehme das Geld. „Sollen wir das Spiel beenden, oder willst du noch mehr verlieren?“
Der Typ ist offensichtlich betrunken und hat ein paar Freunde dabei. Ich stecke mitten im Nirgendwo fest, in seiner Stadt, in seinem Revier.
Er wollte ein bisschen Billard spielen, mich anfassen und mich dann zu seinem Truck oder was auch immer mitnehmen und mich flachlegen. Aber was wirklich passiert ist, war anders - er hat fünfhundert Dollar verloren, sieht vor seinen Freunden und der ganzen Stadt wie ein Idiot aus, und ich zeige keinerlei Interesse daran, mit ihm zu schlafen.
„Du verdammte Schlampe!“
Er wird wütend, genau wie ich es erwartet habe. Ich versuche, nicht zu lächeln, während ich zusehe, wie er ausrastet.
„Wer schnell wütend wird, handelt töricht, aber ein besonnener Mensch bleibt ruhig.“ Ich sage das, ohne nachzudenken.
„Hast du...? Hast du mich gerade dumm genannt, du Schlampe?“
„Salomo hat das gesagt“, antworte ich und hebe eine Augenbraue.
Er sieht verwirrt aus, aber nur für einen Moment. Er erinnert sich daran, was er tun wollte, und versucht, mich zu packen. Endlich.
„Gib mir mein Geld zurück, du betrügerische Schlampe!“
Er versucht, mich zu schlagen, aber er ist zu fett, zu betrunken, zu langsam. Es ist fast so, als hätte er Recht: Ich betrüge. Aber ich bin nicht hier, um Regeln zu befolgen. Ich bin hier, um zu spielen.
Schade, dass dieser Idiot nicht weiß, wie man anständig verliert.
Ich ducke mich unter seinem Arm durch und drehe mich nach links, treffe ihn hart am Hals. Er taumelt zurück und ringt nach Luft. Ich sehe seine Freunde warnend an, aber sie scheinen genauso dumm zu sein wie er, und einer von ihnen stürmt auf mich zu.
Ich greife mir einen Queue und drehe mich, treffe sein Kinn.
Die anderen Leute in der Bar trinken weiter ihr Bier. Ich schätze, in dieser Kleinstadt sind Schlägereien in Bars gute Unterhaltung. Sie bekommen eine kostenlose Show.
Eine Show, für die reiche Arschlöcher vor nicht allzu langer Zeit viel Geld bezahlt hätten.
Die Erinnerung an Jack und seinen Wettkampf macht mich wütend. Dieser miese Kerl. Dieser kranke, hinterhältige Wichser. Dieser verlogene Arsch.
Männer. Sie sind alle gleich, immer nehmen sie, immer nehmen sie. Das ist alles, was die Männer in meinem Leben je getan haben.
Nicht er, denke ich, aber ich verdränge den Gedanken.
Ich spüre eine Bewegung und reagiere rechtzeitig, um den Arm eines Mannes zu packen und ihn zu verdrehen, bis ich ein hässliches Geräusch höre. Ich werfe ihn zu Boden und sehe den nächsten an, der kämpfen will.
„Nein, nein.“ Er hebt die Hände, um zu zeigen, dass er nicht kämpfen will. „Ist schon gut, du hast fair gewonnen.“
„Das Motorrad draußen. Die Harley“, sage ich und sehe mich in der Bar um.
Alle blicken auf den dicken Mann, der immer noch auf den Knien liegt und nach Luft schnappt. Natürlich, denke ich und nicke. Ich gehe zu ihm hinüber und nehme einen Queue von einem nahegelegenen Tisch.
Er sieht zu mir auf, Angst in den Augen, und schüttelt den Kopf.
„Haben wir zweihundert Dollar und das Motorrad auf diesen letzten Stoß gewettet?“
Er zögert. Ich kann sehen, wie er nachdenkt. Ich drehe den Queue in meinen Händen und helfe ihm, sich zu erinnern.
Und da ist es! Er erinnert sich.
„Ähm... ja, haben wir.“
„Schlüssel“, sage ich.
Er tastet in seinen Taschen und gibt mir einen Schlüsselbund mit einem Anhänger, auf dem „Pussy Wrecker“ steht. Ich umklammere die Schlüssel und lache ihn aus. Eher von einer Frau fertig gemacht.
Ich werfe den Queue auf den Tisch, lasse ein paar Dollar für mein Bier da und gehe zur Tür.
„Meine Schlüssel“, jammert er. „Meine Hausschlüssel sind da dran.“
Ich sehe über meine Schulter zu ihm zurück.
„Gut. Sag der Polizei, das Motorrad wurde gestohlen, und ich muss dich besuchen kommen.“
Er weicht zurück, als ich das sage, und ich sehe mich im Rest der Bar um. Alle scheinen zu viel Angst zu haben, um dem Verlierer zu helfen. Klug.
Ich öffne die Tür und gehe zu dem Motorrad. Ein Fat Boy aus den Neunzigern für einen verdammten Fettsack. Wie passend. Ich steige auf und stecke den Schlüssel ins Zündschloss.
Bevor ich losfahre, nehme ich mein Handy heraus und schreibe Lysandra zurück -
„Ich werde da sein“.
