Warte auf mich

KYRA

Chance hebt mich hoch, als wäre ich federleicht. Mit seiner großen Hand drückt er meinen Kopf behutsam an seine Schulter, um mein Gesicht zu verbergen. Dann eilt er zügig zum hinteren Teil des Büros, bevor mich jemand erblicken kann.

Er schließt die Tür und setzt mich ab. Als er abschließt, überkommt mich ein seltsames Gefühl der Geborgenheit, obwohl ich mich in einem kleinen Büro mit einem sehr großen Mann befinde, der mir theoretisch das Genick brechen könnte ohne zu blinzeln. Mir war seine Größe bewusst, aber verdammt, so nah bei ihm fühle ich mich geradezu winzig.

„Wer war das?“, fragt er mit tiefer, rauer Stimme, die unglaublich anziehend klingt. Seine wunderschönen blauen Augen mit lila und grauen Sprenkeln scheinen bis in meine Seele zu blicken.

„Mach dir keine Gedanken. Es tut mir leid. Ich hatte nur Angst. Du kannst jetzt gehen. Ich nehme den Hinterausgang.“

Er sieht mich an, als hätte er mich nicht gehört. „Wer war zum Teufel das?“, wiederholt er mit Nachdruck. Statt mich über seinen Ton zu ärgern, fühle ich mich seltsam getröstet, dass er sich dafür interessiert, warum ich Angst hatte.

„Mein Pflegevater.“ Ich senke den Blick auf meine Füße.

Er schweigt einen Moment und ich wage es nicht, sein attraktives Gesicht anzusehen – wirklich, es ist perfekt –, um seinen Gesichtsausdruck zu deuten. Selbst mit einer Nase, die aussieht, als wäre sie schon ein paarmal gebrochen gewesen, ist er zum Anbeißen, und mir gefällt nicht, dass ich das denke.

„Wie alt bist du?“, fragt er.

Ich fühle den Drang ihn anlügen. Ich will nicht, dass er mich für jung hält, aber weil ich spüre, dass er mich wirklich beschützen will, beschließe ich, diesem Mann, den ich noch keine 30 Minuten kenne, die Wahrheit zu sagen. „Ich bin siebzehn“, sage ich leise.

„Verdammt“, murmelt er und wendet sich ab. Er geht zum kleinen Schreibtisch und lehnt sich dagegen, mustert mich und lässt mich mich verletzlich fühlen. Ich verschränke die Arme vor der Brust, als könnte ich mich so vor seinem Blick schützen.

„Tut dir dein Pflegevater weh?“, fragt er mit leichter Besorgnis in seinem ernsten Gesicht. Er drückt sich vom Schreibtisch weg und kommt wieder auf mich zu.

„N-nein, nicht wirklich.“

„Was bedeutet ‚nicht wirklich', Kyra?“, fragt er und hebt mein Kinn an, sodass ich nicht wegsehen kann. Seine Berührung fühlt sich sehr elektrisierend an … so bescheuert das auch klingen mag. Sein ernster Blick und seine Miene sagen mir, dass dies keine einfache Frage ist, sondern ein Befehl. Er will es wissen.

„Er hat mich ein paarmal geschlagen, okay?“ Ich schüttle den Kopf und weiche zurück. „Aber ich habe gelernt, einfach zu tun, was er sagt, also ist es in Ordnung. Mir geht’s gut. Ich … ich schleiche mich manchmal aus dem Haus, wenn er schläft, und komme hierher.“ Ich lächle und versuche, fröhlich auszusehen. „Ich glaube, die Leute, die hier arbeiten, haben Mitleid mit mir und sind deshalb nett zu mir.“

Ich deute zur Tür. „Ich dachte nicht, dass er heute Abend herkommen würde. Es ist eine Party im Haus.“ Plötzlich verlässt das ganze Adrenalin meinen Körper und ich fühle mich unendlich müde. „Wenn er mich draußen erwischt, wird er mich umbringen!“

Tränen steigen mir in die Augen und bevor ich mich aufhalten kann, fange ich an, vor diesem Fremden zu weinen. Er sieht besorgt aus und schlingt dann seine Hände um meine Taille – nicht auf anzügliche Weise, sondern auf eine süße, fürsorgliche.

Er umarmt mich fest. Ich entspanne mich, als ich seinen angenehmen Duft nach Vanille und etwas Frischem wie Wald wahrnehme, vermischt mit einem Hauch von Zigaretten und Öl. Er riecht wirklich gut.

Er hält mich kurz fest und lässt dann los. Er tritt zurück und mir wird kalt. Ich zittere, was ihn wieder besorgt aussehen lässt.

„Ich sollte nach Hause gehen.“

Er betrachtet mich einen Moment und schüttelt dann den Kopf. „Ich mag den Gedanken nicht, dich an einen Ort zurückzuschicken, der dir solche Angst bereitet“, sagt er. Er zeigt dabei kaum Gefühle, aber es ist trotzdem das Netteste, was ich je gehört habe.

„Du kennst mich doch gar nicht.“ Ich lächle ihn schüchtern an.

„Ich möchte dich kennenlernen“, sagt er und überrascht damit sich selbst und mich. Er wirkt fast … erschrocken. Er tritt wieder von mir zurück. „Ich fahre dich nach Hause“, sagt er.

„Ähm, nein.“ Ich schüttle den Kopf und gehe zur Tür. „Ich wohne ganz in der Nähe. Jemand wird dein Motorrad hören.“

„Okay. Dann begleite ich dich zu Fuß“, sagt er und folgt mir.

Ich will widersprechen, aber ich denke, es ist das Beste, einfach auf ihn zu hören. Vorsichtig spähe ich aus der Bürotür und schleiche dann durch den Hinterausgang. Chance folgt mir dicht. Wir gehen leise die enge Gasse entlang und achten darauf, von der Straße aus nicht gesehen zu werden. Wir laufen eng nebeneinander, unsere Hände berühren sich sogar ein paarmal – genau dreimal. Wir gehen noch eine Minute schweigend weiter.

„Gib mir dein Handy“, sagt er zu mir. Er fragt nicht; das ist keine Bitte.

Ich hole mein altes, kaputtes iPhone aus der Tasche. Nach einer Minute gibt er es mir zurück. „Ruf mich an, wenn du jemals etwas brauchst. Ich bin manchmal in der Stadt. Lass es mich einfach … wissen.“

Ich lächle ihn an und fühle mich seltsam sicher bei diesem großen Fremden. „Schreib mir kurz“, sagt er, während er sich eine Zigarette anzündet. „Damit ich deine Nummer auch habe.“ Ich schaue auf mein Handy und sehe, dass er sich als Chance eingespeichert hat, mit einem Münzsymbol neben seinem Namen. Ich schreibe ihm.

Wir nähern uns der Hintertür meines Hauses. Seine Augen weiten sich überrascht, als er das große Haus sieht. „Von außen sieht es schön aus“, sage ich leise. Er sagt nichts dazu und wir bleiben stehen, als wir das Tor erreichen.

„Also, schreib mir“, sagt er.

„Wie alt bist du?“, frage ich endlich. Je länger ich ihn ansehe, desto mehr denke ich, dass er nicht viel älter ist als ich; vielleicht ein paar Jahre, höchstens fünf, sein jugendlichen Gesichtszüge verraten sein Alter.

Seine Augen mustern mich, bevor er mir ein unwiderstehliches Lächeln schenkt. „Zu alt für dich, Engel.“ Ich werde rot wie ein Schulmädchen und beweise damit, dass er recht hat.

„Sag es mir.“ Ich klimpere mit den Wimpern, aber er spannt seinen Kiefer an und schüttelt den Kopf.

„Sieh mich nicht so an, Kyra“, sagt er scharf. Ich trete einen Schritt zurück, verletzt und etwas beschämt. Sofort kommt er wieder auf mich zu, was mein Herz rasend schnell schlagen lässt. Er beugt sich vor und küsst sanft, fast zögerlich, meine Stirn, bevor er sich wieder entfernt.

Dann dreht er sich um und lässt mich stehen.