Freiheitskämpfer

Ich hasse Mittwoche. Für mich sind sie wie der Montag für alle anderen.

Mittwoche sind wirklich zum Kotzen. An diesem Tag wache ich bei Mama auf und schlafe bei Papa ein – oder umgekehrt. Meine Eltern haben es nicht geschafft, mich einfach eine ganze Woche an einem Ort zu lassen.

Ich glaube, die machen mich und meinen kleinen Bruder Logan mit Absicht unglücklich.

Schlecht gelaunt schlurfe ich zu meinem Spind, als jemand gegen mich rempelt. „Idiot“, murmle ich leise, gehe aber weiter.

„Kenzie! Hey! Warte mal!“, brüllt Logan durch die Gänge und kassiert dafür böse Blicke.

„Was willst du, Logan?“, fauche ich ihn an, als er mich eingeholt hat.

„Kannst du mich nach der Schule zu Papa fahren?“, fragt er außer Puste. Für einen Footballspieler ist er echt nicht fit.

„Bringt Herbert dich nicht hin?“, frage ich und mache meinen Spind auf.

„Er heißt Hayden.“ Logan verdreht die Augen. Klar kenne ich den Namen seines besten Kumpels, aber ich ärgere ihn gerne damit.

„Wie auch immer.“ Ich stopfe meine Bücher in die Tasche.

„Jedenfalls hat Hayden 'ne Verabredung, und du weißt ja, dass ich da nicht stören will.“ Er grinst.

„Na schön.“ Ich stimme seufzend zu, knalle meinen Spind zu und hetze zur ersten Stunde.

„Hab dich lieb!“, ruft Logan mir hinterher.

Ich hebe die Hand und zeige ihm den Stinkefinger, als ich prompt in jemanden reinrenne.

„Verdammt nochmal! Pass doch auf, wo du hinläufst!“, fahre ich einen kleinen Erstklässler an, der schnell die Biege macht.

„Wow. Du bist echt zum Fürchten, Kenzie“, lacht meine beste Freundin June, die zu mir aufschließt.

„Ja, das ist sie wirklich“, lacht auch Brad, der Star-Quarterback, und gesellt sich zu uns.

„Verpiss dich, Brad“, sage ich und ramme ihm meinen Ellbogen in den Bauch.

„Was ist denn mit ihr los?“, fragt er June und legt mir den Arm um die Schulter.

„Es ist Mittwoch, du Blödmann“, antwortet sie für mich und verdreht die Augen.

„Oh, tut mir leid, Kenz. Ich mach's wieder gut. Versprochen.“

„Spendierst du mir das Mittagessen?“, frage ich mit Hundeblick.

„Okay. Und ich setz mich sogar zu dir“, willigt er ein und gibt mir einen Klaps auf den Hintern, als wir ins Klassenzimmer gehen.

„Mr. Roberts! An dieser Schule dulden wir keine unerwünschten Berührungen!“, schreit unsere alte Geschichtslehrerin Mrs. Holmes Brad an.

„Ich habe niemanden unerwünscht berührt!“, ruft er und hebt abwehrend die Hände.

„Ich habe gesehen, wie Sie Miss Scott auf das Gesäß geschlagen haben“, sagt sie wütend.

„Sie ist meine Freundin. Sie mag das“, erwidert Brad selbstsicher.

Ich verdrehe die Augen und setze mich in die letzte Reihe.

„Ja klar. Als ob Kenzie so einen Trottel wie dich daten würde“, lacht June und lässt sich vor mir nieder.

„Autsch. Das hat wehgetan“, sagt Brad theatralisch und greift sich ans „Herz“. Typisch, er erwischt die falsche Seite.

„Aber wirklich, Mrs. Holmes, sie ist meine Freundin. Ich wollte sie nur ermutigen“, erklärt Brad der Lehrerin und setzt sich zu seinen Footballkumpels.

„Stimmt das, Miss Scott?“, fragt sie mich.

„Ja“, murmle ich, lege den Kopf auf den Tisch und hoffe, dass dieses Gespräch endlich vorbei ist.

Ich stöhne und hebe den Kopf, um June anzusehen. „Erinner mich nochmal daran, warum wir mit dem befreundet sind?“

„Weil er im Kindergarten Bill geschubst hat, als der an deinen Haaren gezogen hat.“

„Dämlicher Grund“, seufze ich.

Ich höre nicht zu, als Mrs. Holmes mit dem Unterricht anfängt. Als endlich die Klingel ertönt, springe ich auf und eile zur nächsten Stunde.

Bis zur Mittagspause geht es mir richtig mies. Alle Lehrer sind furchtbar und die Schüler kaum besser. Ich habe nur Geschichte mit June und Brad zusammen, also sitze ich meistens allein.

Auf dem Weg zur Cafeteria halte ich an meinem Spind und sehe, wie jemand versucht, ihn aufzubrechen!

„Was zum Teufel machst du da?“, schreie ich und gehe direkt auf die Person zu.

Sie dreht sich langsam um und funkelt mich wütend an. Ich weiche zurück, als ich erkenne, wer es ist.

Clay Helms.

Der berüchtigte Bad Boy der Schule. Bekannt für Schulschwänzen, Streit mit Lehrern und Prügeleien. Er trägt seinen schwarzen Hoodie über den dunklen Haaren. Seine Augen haben ein klares Grün, das eine ist von einem verblassenden Veilchen gezeichnet – und trotzdem hat er etwas Attraktives an sich.

„Was?“, blafft er mich an.

„Warum brichst du in meinen Spind ein?“, fauche ich zurück und erinnere mich, warum ich sauer auf ihn bin.

„Das ist mein Spind“, antwortet er und öffnet die Tür vor meiner Nase.

Ich knalle sie wieder zu und erwische fast seine Hand.

„Was soll der Scheiß?“, brüllt er mich an.

„Hör auf, in meinem Spind rumzuwühlen!“, schreie ich zurück.

„Hör zu. Das ist mein Spind. Verpiss dich“, sagt er wütend und öffnet meinen Spind erneut.

„Warum bist du so ein Arsch-“

„Kenzie. Das ist nicht dein Spind“, flüstert June, die zu uns kommt.

„Was?“, sage ich und drehe mich zu ihr um.

„Deiner ist der daneben“, flüstert sie und zeigt auf den Spind neben dem, vor dem Clay steht.

„Oh“, sage ich, blicke auf meinen Spind und öffne ihn schnell.

„Willst du dich nicht entschuldigen?“, flüstert June und sieht zu Clay.

„Nö“, antworte ich und knalle meinen Spind zu.

An jedem anderen Tag hätte ich mich wahrscheinlich entschuldigt, aber ich bin immer noch sauer, also kann er mich mal.

„Ich fasse es nicht, dass du Clay Helms angeschrien hast!“, sagt June aufgeregt, als wir uns an unseren üblichen Tisch setzen.

„Du hast was?“, fragt Brad. Er stellt zwei Tabletts auf den Tisch und sieht überrascht aus.

„Ich dachte, er bricht in meinen Spind ein!“, sage ich und fühle mich jetzt ein bisschen peinlich berührt.

„Das ist ja der Hammer!“, lacht Brad.

„Was hast du deinen Footballfreunden erzählt?“, fragt June.

„Dass ich mit Kenzie gevögelt habe und sie wollte, dass ich heute bei ihr sitze.“

Ich schlage ihm auf den Hinterkopf und funkle ihn böse an.

„War nur Spaß! Ich hab gesagt, dass ich ihr das Mittagessen schulde“, verteidigt sich Brad und reibt sich den Hinterkopf.

„Ich verstehe nicht, warum ihr Mädels nicht einfach bei uns sitzt. Wir sind gar nicht so übel.“

„Doch, seid ihr. Und die Cheerleader sind einfach...“, sage ich und schüttle mich.

„Apropos Cheerleader, Jessica hat angeboten, heute Abend vorbeizukommen.“ Er grinst und kassiert dafür einen weiteren Schlag von mir.

Als es klingelt, schlurfe ich langsam zum Chemieunterricht. Clay ist in diesem Kurs. Nicht, dass er oft anwesend ist. Aber da ich weiß, dass er in meinem Kurs ist, bin ich aus irgendeinem Grund beunruhigt.

Ich schaue mich im Raum um und bin erleichtert, als ich ihn nicht sehe. Ich gehe zu meinem üblichen Platz in der zweiten Reihe von hinten.

Der Lehrer mittleren Alters, Mr. Karlson, hat gerade mit dem Unterricht begonnen, als Clay seelenruhig hereinspaziert.

„Warum sind Sie zu spät, Clay?“, seufzt Mr. Karlson.

Clay antwortet nicht und setzt sich an den Tisch hinter mir.

„Nachsitzen nach der Schule“, sagt er laut, was mich ein wenig zum Lachen bringt. Geschieht ihm recht, obwohl er nicht in meinen Spind eingebrochen ist.

„Haben Sie etwas hinzuzufügen, Kenzie?“, sagt er wütend zu mir.

„Was?“, sage ich. Ich habe nichts falsch gemacht.

„Hören Sie auf, frech zu sein.“

„Ich bin nicht frech“, widerspreche ich.

„Sie können auch nachsitzen“, sagt er, bevor er sich wieder zur Tafel dreht. Jetzt fühle ich mich noch beschissener, was ich nicht für möglich gehalten hätte.

Dieser Lehrer ist echt zum Kotzen. Ich hole mein Handy aus der Tasche und schreibe zuerst Logan eine Nachricht.

Ich verdrehe die Augen über meinen albernen Bruder, bevor ich eine Nachricht in den Gruppenchat mit June und Brad schicke.

Bevor ich antworten kann, tritt Clay gegen meinen Stuhl. Ich beiße die Zähne zusammen und schaue wieder auf mein Handy, aber er macht es nochmal.

„Was?“, zische ich durch zusammengebissene Zähne und sehe über meine Schulter zu ihm.

Er nickt nur nach vorne, wo Mr. Karlson mich wütend anstarrt. Ich stecke mein Handy zurück in die Tasche und tue so, als würde ich mitschreiben. In Wirklichkeit male ich nur.

Als endlich die Klingel ertönt, schnappe ich meine Sachen und eile zum Kunstgebäude.

Meine letzte Stunde des Tages. Juhu!

„Hey“, sage ich zu Mrs. Wilson, der jungen Lehrerin, die wirklich cool ist.

„Was geht?“, sagt sie und lehnt sich in ihrem Stuhl zurück.

Ich lasse meine Tasche auf den Boden fallen und setze mich.

„Was machen wir heute?“, frage ich, als die vier anderen Schüler des Kurses hereinkommen.

„Malen“, sagt sie mit einem Lächeln, was Erica zum Stöhnen bringt, weil sie Maltage hasst.

Ich lächle. Ich liebe Malen. Es ist wahrscheinlich meine Lieblingskunstform.

„Ich möchte, dass ihr jemanden malt, den ihr liebt“, sagt Mrs. Wilson und legt die Füße auf ihren Schreibtisch. Sie beginnt darüber zu schwärmen, wie sehr sie die Liebe liebt.

Ich lache über ihre Worte. Liebe gibt es nicht wirklich. Ich schätze, ich liebe Logan, auch wenn er nervig ist. Ich seufze und denke, dass er wohl herhalten muss.

Ich hole alles, was ich brauche, und fange an. Ich bin so konzentriert beim Malen, dass ich zusammenzucke, als es klingelt.

„Du kannst bleiben und fertig malen, wenn du willst“, sagt Mrs. Wilson zu mir, als ich merke, dass alle anderen schon fast fertig mit Packen sind.

„Geht nicht. Muss nachsitzen“, stöhne ich, während ich hastig meine Sachen zusammenpacke.

„Oh, böses Mädchen. Was hast du angestellt?“, scherzt sie und nimmt mir die Pinsel ab.

„Mr. Karlson meinte, ich hätte eine schlechte Einstellung“, sage ich. Sie lacht. Sie mag ihn auch nicht besonders.

„Viel Glück!“, ruft sie mir nach, als ich aus dem Raum renne.

Ich platze in den Raum fürs Nachsitzen und sehe, dass schon einige Leute da sind.

„Endlich, Kenzie! Ich dachte schon, ich müsste dich suchen gehen!“, scherzt Brad, als ich mich neben ihn setze.

„Wo ist Logan?“, frage ich und schaue mich nach ihm um.

„Er muss nachsitzen?“, fragt Brad verwirrt.

„Er meinte, er wäre hier.“ Ich zucke mit den Schultern.

„Brad! Kenzie! Sofort auseinander!“, sagt Mrs. Holmes wütend, als sie hereinkommt. Ich seufze zum hundertsten Mal heute und nehme meine Tasche, um zwei Reihen nach hinten zu gehen. Es hat keinen Sinn zu diskutieren. Ich würde wahrscheinlich eine Woche nachsitzen bekommen, wenn ich es täte.

„Ich bin da! Ich bin da!“, ruft Logan atemlos von der Tür. Ernsthaft, er muss mehr laufen.

„Setz dich einfach“, seufzt Mrs. Holmes und schüttelt den Kopf. Logan grinst mich an und setzt sich auf den Platz neben Brad, auf dem ich gerade noch saß.

„Du hast Farbe in den Haaren“, flüstert eine Stimme neben mir. Ich schaue rüber und zucke zusammen, als ich Clay lächeln sehe.

„Sei leise“, flüstere ich wütend zurück.

„Warum?“

„Halt die Klappe.“

„Jemand ist empfindlich.“

Ich verdrehe die Augen und beschließe, ihn am besten zu ignorieren. Ich hole mein Skizzenbuch heraus und fange an, eine Rose zu zeichnen. Aus einer Rose werden vier. Eine davon verwelkt.

Als wir endlich gehen dürfen, kommt Logan zu mir.

„Bist du fertig?“, fragt er und schaut auf meine Zeichnung, bevor ich das Buch schnell zuklappe.

„Los jetzt“, sage ich bestimmt.

„Gib mir die Schlüssel. Ich warte im Auto.“

Ich werfe sie ihm zu und gehe zu meinem Spind.

„Warum hast du eigentlich Farbe in den Haaren?“, fragt Clay und lehnt sich lässig an seinen Spind.

„Weil ich – Überraschung – gemalt habe“, antworte ich trocken.

„Und was?“

„Warum willst du das wissen?“

„Ich frag ja nur.“ Er zuckt mit den Schultern.

„Tja, schon mal gehört: Es geht dich nichts an?“, schieße ich zurück und gehe weiter.

„Aber manchmal lohnt sich Neugier!“, ruft er mir lachend hinterher.

Als Logan und ich bei Dad zu Hause ankommen, bin ich fix und fertig. Ich reiße die Tür auf und stapfe direkt in mein Zimmer. Meine Schultasche fliegt in die Ecke, dann gehe ich duschen.

„Kenzie! Arbeitet Dad heute länger?“, brüllt Logan durch die Badezimmertür, gerade als ich Shampoo in den Haaren habe.

„Woher soll ich das wissen? Lass mich in Ruhe!“, rufe ich zurück.

„Er ist sonst immer schon da!“

„Geh weg!“, schreie ich. Ich höre, wie er davonstampft, und genieße endlich ein bisschen Ruhe. Danach ziehe ich mir meinen Schlafanzug an und gehe ins Wohnzimmer.

„Er ist immer noch nicht da?“, frage ich Logan, der ausgestreckt auf dem Sofa liegt und fernsieht.

„Nee“, murmelt er, ohne hinzuschauen.

„Komisch“, murmele ich und lasse mich in den Sessel fallen. Dad ist sonst immer da, wenn wir heimkommen – einer der wenigen Vorteile seines Jobs.

Als es fünf ist und er immer noch nicht aufgetaucht ist, bestelle ich Pizza. Natürlich auf seine Kreditkarte. Ich hab ihm ein paar Mal geschrieben, aber keine Antwort.

Gegen neun, als wir grade mitten in einem Horrorfilm sind, torkelt Dad endlich rein – mit einer Frau mit knallorangenen Haaren im Arm, die ihm gerade das Hemd vom Leib reißt.

„Was zum Teufel, Dad?!“, schreie ich, springe auf und halte ein Sofakissen über Logans Augen.

„Kenzie? Scheiße. Sorry. Ich hab total vergessen, dass heute Mittwoch ist“, stammelt Dad und tritt von der Frau zurück.

„Ach echt?“, fauche ich und ziehe Logan an der Hand Richtung Schlafzimmer.

„Ich bin kein Baby, weißt du?“, murrt er.

„Ich wollte nur nicht, dass du das siehst“, sage ich.

„Ich bin sechzehn“, schnaubt er.

„Fünfzehn“, korrigiere ich ihn mit einem Grinsen.

Er stöhnt. „Mein Geburtstag ist in zwei Wochen.“

„Willst du noch ’nen Film schauen?“, frage ich und nicke Richtung meines Zimmers.

„Ja“, sagt er leise.

Unsere Eltern haben sich erst vor ein paar Monaten scheiden lassen, und er hat das viel härter getroffen als mich.

Früher, wenn sie gestritten haben, hab ich ihn immer zu mir geholt, Musik laut aufgedreht und wir haben getanzt, bis alles vorbei war.

Später hab ich einfach Filme laut laufen lassen.

Fünfzehn Minuten, nachdem Logan in meinem Bett eingeschlafen ist, ziehe ich ihm die Decke hoch und schleiche hinaus, um Dad zur Rede zu stellen.