Seine kleine Vixen

Ich setze mich auf meinen üblichen Platz am Esstisch. Der köstliche Duft von Moms gebratenem Truthahn steigt mir in die Nase.

„Ist das wirklich alles? Nur wir drei?“, frage ich. Ich beobachte, wie Mom die Soße abstellt. Sie sieht Dad nicht an. Irgendetwas stimmt nicht zwischen den beiden. Ich spüre es. Das habe ich noch nie erlebt.

Draußen peitscht der Wintersturm gegen die Fenster. Der Wind heult laut gegen das Glas.

„Bei diesem Wetter? Wir können froh sein, wenn der Strom nicht ausfällt“, sagt Dad leise. Er klopft gedankenverloren gegen sein leeres Glas.

Die Türklingel durchbricht die Stille. Wir zucken alle zusammen. Gott sei Dank. Eine weitere Person könnte helfen, was auch immer zwischen meinen Eltern los ist.

Moms Stuhl schabt über den Boden. „Ich geh schon“, sagt sie. Sie klingt fast zu eifrig.

Vom Flur höre ich gedämpfte Stimmen. Eine tiefe Stimme mischt sich mit Moms höherer Stimme. Mein Herz beginnt schneller zu schlagen. Die Stimme kommt mir bekannt vor, aber ich kann nicht zuordnen, wem sie gehört.

Doch als ich den schwachen Duft von Aftershave rieche – frisch, würzig, teuer –, zieht sich mein Magen vor Aufregung zusammen. Es gibt nur eine Person auf der Welt, die so riecht, und ich habe ihn nicht mehr gesehen, seit ... nun ja, seit ich kein Teeny mehr bin.

Er erscheint in der Tür. Er ist so groß und seine Schultern sind so breit, dass er kaum durch den Rahmen passt. Mein Herz macht einen peinlichen Sprung. Ich muss mich daran erinnern, dass ich eine erwachsene Frau bin und kein Teenager mit wilden Gefühlen.

Sein Haar ist länger, als ich es in Erinnerung habe. An den Seiten zeigen sich silberne Strähnen. Er bewegt sich mit der mühelosen Selbstsicherheit eines Mannes, der genau weiß, wie viel Raum er in der Welt einnimmt. Und das ist verdammt sexy.

Braxton Saunders.

Der beste Freund meines Vaters.

Er war wie ein Onkel für mich, als ich aufwuchs, auch wenn wir weder blutsverwandt noch verschwägert waren.

Er war immer einfach „Brax“. Bei jedem Geburtstag, Picknick und großen Familienfest. Ihm verdanke ich es, dass ich weiß, wie man einen Reifen wechselt. Ihm verdanke ich es, dass ich Whiskey trinken kann, ohne das Gesicht zu verziehen.

Aber er ist auch, seit ich achtzehn geworden bin, der Grund, warum meine verbotenen Tagträume von ihm ... sehr schmutzig geworden sind.

Er lächelt, als er mich sieht. Es ist ein langsames, gefährliches Lächeln, das in seinen Augen beginnt und sich bis zu der Narbe an seinem Mundwinkel ausbreitet. Mein Gesicht wird heiß. Mein Körper verrät mich auf hundert verschiedene Arten.

„Hey, Killer“, sagt er. Seine Stimme ist tief und leicht rau, vertraut genug, dass ich am liebsten wegblicken würde – und doch kann ich meine Augen nicht von ihm lösen.

„Brax“, flüstere ich, als er mit drei langen Schritten den Raum durchquert und die Arme öffnet. Er umarmt mich nicht auf die väterliche Art wie früher. Da ist ein echter Hunger, der sich wie eine Einladung und eine Herausforderung zugleich anfühlt.

Ich warte genau einen Herzschlag lang, dann stehe ich von meinem Platz auf und werfe mich ihm entgegen. Es ist mir egal, dass meine Eltern zusehen. Es ist mir egal, dass ich vor Aufregung platzen könnte.

Braxton hält mich einen Moment zu lang in den Armen, dann lässt er mich los. Seine blauen Augen wandern über meinen Körper in einem Blick, der so deutlich ist, dass meine Knie weich werden.

Dann macht er das, was er früher immer gemacht hat – er beißt sich auf die Unterlippe, als würde er überlegen, ob er lachen oder mich verschlingen soll.

„Verdammt, Kleine, du bist erwachsen geworden. Du bist jetzt eine Frau“, sagt er, und es ist nicht einfach nur eine nette Bemerkung.

Ich will etwas erwidern, aber mein Mund bleibt stumm. Stattdessen lächle ich ihn nur an, kühn, wild und ein bisschen hungrig, in der Hoffnung, dass er den Rest in meinem Gesicht lesen kann.

Meine Eltern lächeln, während sie unser Wiedersehen beobachten. Ich kann den Stolz förmlich spüren, der von ihnen ausgeht, aber alles, woran ich denken kann, ist, wie sehr ich Braxton ins Gästebad zerren und auf die Knie gehen will. Der Mann ist mit dem Alter nur besser geworden.

Wir haben uns nicht mehr gesehen, seit ich vor über drei Jahren die Highschool abgeschlossen habe.

Damals träumte ich davon, Braxton meine Jungfräulichkeit zu schenken, einem Mann, von dem ich wusste, dass er geduldig und großzügig sein würde, aber ich verlor den Mut und schlief stattdessen mit einem Typen namens Jeff – etwas, das ich sofort bereute.

Aber die wahre Reue war, nicht dem Mann nachgegeben zu haben, der jetzt vor mir steht.

Braxtons Tattoos ziehen sich seine Arme hinauf und verschwinden unter seinem Shirt. Ich kann nicht aufhören, ihn anzustarren. Mit seinen Bartstoppeln, den leuchtend blauen Augen und der tiefen, rauen Stimme ist er alles, was ein Mann sein sollte.

„Hätte nicht gedacht, dass du dich bei diesem Wetter rauswagst“, sagt Dad. Seine Stimme durchschneidet die Spannung zwischen uns, als er aufsteht, um Braxton die Hand zu schütteln.

Braxton setzt sich auf den Stuhl neben meinem, nah genug, dass ich einen weiteren Hauch dieses Aftershaves auffange. Mein Puls rast, als ich mich wieder hinsetze.

„Ein Hurrikan könnte mich nicht fernhalten“, sagt er und betrachtet das Essen anerkennend. „Lebe seit der Scheidung nur noch von Takeaway.“

Mir entgeht nicht, wie er mich ansieht, um meine Reaktion zu sehen. Mein Herz macht einen Sprung. Er ist geschieden, was bedeutet, dass er verfügbar ist.

„Was für eine Freude, euch beide hier zu haben“, sagt Mom vom anderen Ende des Tisches. Ihr Lächeln ist angespannt, während sie sorgfältig überallhin schaut, nur nicht zu Dad. „Unsere beiden Lieblingsmenschen gleichzeitig zurück. Sicherlich etwas, wofür wir an diesem Thanksgiving dankbar sein können.“

Braxton neigt den Kopf, dieses charakteristische halbe Lächeln erscheint. „Du warst lange nicht zu Hause, Payton“, sagt er, seine Augen heben sich, um unser Publikum anzusehen. „Deine Familie hat dich sehr vermisst.“

Ich zucke mit den Schultern und versuche, cool zu wirken, aber meine Wangen sind bereits warm. „Ich war mit der Uni beschäftigt.“

„Beschäftigt mit diesem hübschen Kerl Matthew, meinst du wohl“, neckt Mom und bringt mich in große Verlegenheit. Ich werfe ihr einen Blick zu, der töten könnte, aber sie lacht nur.

Ich riskiere einen Blick zu Braxton, wo ich einen Anflug von etwas Besitzergreifendem sehe, etwas, das vorher nicht da war. Sein Kiefer spannt sich an, und mein Puls rast.

„Wir haben Schluss gemacht. Das habe ich dir doch gesagt“, sage ich. Meine Stimme ist schärfer, als ich wollte.

Die Wahrheit ist, dass ich mich seit der Trennung durch die Stadt gevögelt habe, die Uni war meine geringste Sorge. Es ist besser, als die ganze Nacht wach zu liegen und an den Mann zu denken, der mich verletzt hat, und an den anderen Mann, den ich niemals haben kann.

„Wie geht es dir, Braxton?“, frage ich und wechsle das Thema.

Er zuckt mit den Schultern. „Leite immer noch das Autohaus in Seattle. Nichts allzu Aufregendes.“

Dad schenkt sich ein Glas Whiskey ein, so voll, dass ich mich frage, ob er damit etwas beweisen will. Mom nippt an ihrem Sprudelwasser, die Augen auf seine Bewegungen geheftet.

Die Stimmung im Raum hat sich verändert. Ich spüre, wie sich meine Schultern deswegen anspannen, also schenke ich mir einen Whiskey ein und setze das Glas an, um einen langsamen Schluck zu nehmen.

Dad hebt eine Augenbraue, als ich das rauchige Brennen über meine Zunge rollen lasse. „Was glaubst du, was du da tust, junge Dame?“

Ich tupfe mir den Mundwinkel ab und zucke mit den Schultern. „Dad, ich bin jetzt einundzwanzig. Das ist sicher nicht mein erstes Glas Whiskey“, sage ich, dann füge ich leise hinzu: „Ehrlich gesagt wärst du wahrscheinlich schockiert, wenn du wüsstest, wie viel ich an der Uni trinke. Zusammen mit all den anderen erwachsenen Dingen, die ich so treibe.“ Ich werfe den letzten Teil in Braxtons Richtung, dessen Augen auf mir ruhen.

„Zwing Braxton und mich nicht, in den Osten zu kommen und ein paar kleine Jungs in ihre Schranken zu weisen“, brummt Dad und versucht so zu klingen, als würde es ihn plötzlich tatsächlich interessieren, was ich mit meinem Leben anstelle.

„Ach, bitte“, schieße ich zurück und grinse breit. „Wenn Mom nicht gewesen wäre, hättest du dich auch durch die Uni gevögelt.“

Diesmal ist die Stille vollkommen. Dads Gesicht wird ausdruckslos, und Mom wird blass, ihr Griff um ihr Glas lässt ihre Knöchel weiß werden.

Da ist etwas Zerbrechliches in der Art, wie Mom sich räuspert, sich entschuldigt und den Tisch verlässt. Und als ich Dad ansehe, ist da etwas Falsches in der Art, wie er lächelt und versucht, das Gespräch mit Braxton fortzusetzen.

Doch ein Krachen aus der Küche lässt ihn aufschrecken und er verlässt den Raum und lässt Braxton und mich allein zurück, die Stille hängt schwer zwischen uns.

Ich beobachte ihn, wie sich seine Hände um sein Glas schließen, wie seine Augen immer wieder in meine Richtung wandern. Da ist eine sofortige Leichtigkeit in seiner Haltung, als er sich mir zuwendet. Seine Augen fixieren meine, die Pupillen weit und dunkel.

„Ich kann nicht glauben, wie erwachsen du geworden bist, Pay“, sagt er mit seiner tiefen, vollen Stimme.

Ich lächle ihn an. „Du auch, alter Mann“, schieße ich zurück, und er lacht, tief und kehlig, der Klang durchfährt meinen ganzen Körper. „Bist du hergekommen, um mir ein paar neue Lektionen fürs Leben beizubringen?“

Er lehnt sich vor, die Stimme so leise, dass nur ich es hören kann. „Kommt darauf an, von welcher Art Lektionen du sprichst, denn von hier aus sieht es so aus, als hättest du alles im Griff.“

„Mm ...“, sage ich und lehne mich näher. „Es gibt noch jede Menge Dinge, die ich noch nicht gelernt habe.“

Sein Blick bleibt an mir hängen, die Augen glänzen mit etwas, das ich nicht deuten kann, das aber tief in meinem Magen ein Ziehen hinterlässt, das ich lieber ignoriere. Die Spannung zwischen uns ist etwas Lebendiges, wächst, windet sich, wartet darauf, dass einer von uns sie durchbricht.

„Vorsicht“, sagt er schließlich, die Stimme rau. „Solche Dinge zu sagen, könnte einem Mann Ideen geben.“

Ich blinzle. „Vielleicht zähle ich genau darauf.“

Sein Kiefer spannt sich. Er lehnt sich leicht zurück, als würde der Abstand zwischen uns etwas abkühlen, aber das tut er nicht.

„Bist du immer so leichtsinnig?“, fragt er.

Ich neige den Kopf. „Nur bei älteren Männern.“

Braxtons Lächeln ist langsam, wissend. „Dann sollte ich besser auf mich aufpassen.“

„Oder auch nicht ...“ Ich lehne mich zu ihm, der Ausschnitt meines Shirts ist tief, meine helle Haut fängt das Licht der Kerzen auf dem Tisch ein. Ich beobachte, wie er kämpft, sehe den Muskel in seinem Kiefer zucken, während er versucht und es nicht schafft, nicht hinzusehen.

Seine Augen senken sich, wandern die Linie meines Kiefers entlang zu meinem Mund, verweilen dort wie eine Frage. Dann tiefer zu der Haut an meinem Schlüsselbein.

In den Jahren, seit ich meine Kurven bekommen habe, bin ich sehr gut darin geworden, Spannung aufzubauen. Ich weiß, wie man einen Mann so an seine Grenzen bringt, dass er zwischen Verlangen und Reue balanciert.

„Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich sagen, du versuchst, mit mir zu flirten“, sagt er.

Ich zucke mit den Schultern, als wäre es mir egal. „Und was, wenn ich es tue?“

Er öffnet den Mund, als würde er etwas erwidern wollen, aber es kommt nichts heraus. Ich greife nach meinem Whiskey, und dabei lasse ich die Rückseite meiner Finger über seine Knöchel streifen. Er zuckt zusammen, aber seine Hand bleibt, wo sie ist.

Ich lasse meinen kleinen Finger an seinem entlanggleiten, so wie ich es vielleicht getan hätte, als ich jünger war und wollte, dass er mich tröstet, und er schlingt seinen kleinen Finger um meinen.

Es ist eine bedeutungslose Geste und eine bedeutungsvolle Geste zugleich. Mein Herz hämmert laut hinter meinen Rippen.

„Payton ...“, flüstert er halb.

„Entspann dich. Ich bin's nur“, flüstere ich zurück, zu leise, als dass es jemand außer ihm hören könnte.

Er versucht, ein warnendes Geräusch zu machen, aber da ist auch ein Flehen, ein Hunger, den Jahre der Selbstbeherrschung nicht ganz zurückhalten können.

Dann gibt es einen Moment, einen Sekundenbruchteil, in dem ich denke, er wird es tun. In dem ich denke, er wird sich vorbeugen, mein Gesicht in diese sehr großen Hände nehmen und mich so leidenschaftlich küssen, dass jeder andere Kuss daneben verblasst.

Und ich will, dass er es tut.

Ich will, dass er mich für alle anderen ruiniert.

Aber stattdessen sieht er mich nur an, sein Blick heiß genug, um meine Haut zu verbrennen, und als Mom mit einem dampfenden Teller frischer Brötchen zurück ins Zimmer kommt, fahren wir auseinander wie zwei Kinder, die bei etwas erwischt wurden.

Der Sturm peitscht gegen die Fenster, und der Schlaf will nicht kommen. Jedes Mal, wenn ich die Augen schließe, sehe ich ihn – den Mann direkt gegenüber im Flur in unserem Gästezimmer.

Meine rationale Seite flüstert mir zu, mich umzudrehen und Schäfchen zu zählen, aber mein Körper erinnert sich an den elektrischen Schlag, als sich sein kleiner Finger mit meinem verband. Diese winzige Berührung hat etwas Ursprüngliches geweckt, das jetzt zwischen meinen Schenkeln pulsiert.

Ich schlüpfe in meinen Seidenmorgenmantel und öffne vorsichtig meine Tür, nur um festzustellen, dass seine Tür offen steht und sein Zimmer leer ist. Ein kurzer Blick bestätigt, dass die Tür meiner Eltern geschlossen ist, kein Licht dringt darunter hervor.

Das Geräusch von Tastaturklicken kommt aus dem Esszimmer, als ich die Treppe hinuntergehe.

Mein Puls rast. Ich hatte vor, kühn und direkt zu sein, aber jetzt schleicht sich Zögern ein. Besser, ich gehe das vorsichtig an – ich will ihn dazu bringen, mich mit demselben verzweifelten Hunger zu wollen, der mich jetzt zu ihm treibt.

Ich halte mein Gesicht neutral, als ich barfuß durch die Küche gehe. Braxtons Präsenz im Nebenzimmer ist stark, das schwache blauweiße Leuchten seines Monitors wirft Licht auf sein Gesicht.

Um auf mich aufmerksam zu machen, öffne ich den Kühlschrank und stehe im kalten Licht, betrachte die Dosen mit den Resten vom Abendessen. Die Kälte lässt Gänsehaut auf meinen Schenkeln entstehen, als ich nach einer Flasche Bier greife, die hinter einem Karton Hafermilch versteckt ist.

Langsam drehe ich mich zum Esszimmer um, die Flasche in der Hand, und lasse meinen Blick auf Braxton fallen.

Er sitzt steif da, auf der Kante seines Stuhls, eine Hand noch über der Tastatur, als wäre er bei etwas erwischt worden.

Seine Augen sind weit, die Pupillen groß, das Blau fast vollständig von Schwarz bedeckt, und ich kann nicht anders, als mich zu fragen, ob er genauso betrunken von dieser verbotenen Hitze ist wie ich.