Jetzt ist es acht Uhr morgens, Michaels Ständer sticht mir in den Hintern und ich schluchze leise in sein Memory-Foam-Kissen.
Ich glaube, ich bin letzte Nacht dreimal gekommen, aber das ist mir egal. Die einzige Morgenlatte, die mich durchstoßen sollte, gehört Jake.
Ein Bild von seinem Gesicht, das sich um Courtneys Gesicht räkelt, schießt mir durch den Kopf und ich muss mir auf die Hand beißen, um nicht zu weinen. Erst letzte Woche sagte er, er wolle den Rest seines Lebens mit mir verbringen.
Er hatte gelogen, und ich glaubte ihm.
Ich rutsche aus dem schweren Arm, den Michael über mich geworfen hat, als er sich mitten in der Nacht umdrehte, und sammle meine Klamotten ein, die in seinem Zimmer verstreut sind. Ich suche wirklich überall.
Ich schaue zweimal unter dem Bett nach. Sie sind nirgendwo. Meine Unterhose ist verschwunden, ich weine im Zimmer eines Fremden und ich muss nach Hause, bevor er mich sieht.
Ich beschließe, den Verlust meiner Unterhose hinzunehmen.
Ausnahmsweise bin ich erleichtert, dass die Wohnungstüren am Elmwood Square automatisch verriegelt werden, wenn sie geschlossen werden. Normalerweise hasse ich unseren Vermieter.
Heute ist sie meine Heldin. Ich will Michael nicht eines Diebstahls verdächtigen, aber ich will ihn auch nicht aufwecken.
Ich nehme die Treppe, weil alle den Aufzug benutzen, und es gibt nur eine Person, die ich im Moment sehen kann.
Zoe empfängt mich mit Waffeln, Kaffee und Mitgefühl. Ich habe kein Interesse daran, dass irgendjemand außer Zoe Mitleid mit mir hat, denn sie ist wütend, frech und mörderisch wütend.
„Zwei Dinge. Ich werde Jake umbringen. Und mit wem hast du letzte Nacht gefickt?”, fragt sie beiläufig und gießt glutenfreien Blaubeersirup auf meine glutenhaltigen Waffeln.
Zoes Mutter hatte ihr Anfang des Monats einen Haufen glutenfreier Sachen geschickt, als sie einen merkwürdigen Gesundheitskick hatte. Das meiste hatten wir aus Prinzip weggeworfen, aber der Sirup ist wirklich, wirklich, wirklich gut.
Ich verwandle mich in eine Tomate in Menschenform, während ich ihre Frage beantworte. „Er lebt in 315.”
Weil das Universum mich hasst, klopft jemand an die Tür. Da wir nicht so viele Gäste haben und unsere Wohnung sonntags keine Paketlieferungen bekommt, muss ich davon ausgehen, dass es eine von zwei Personen ist.
Jake, vielleicht - hoffentlich? Hoffentlich nicht?- denn er hat den Code, um unser Gebäude ohne Scannen zu betreten. Die andere Möglichkeit ist, dass Michael eine Lieferung macht.
Er braucht keinen Code, weil er hier wohnt, was nicht gerade ideal ist, da er mich schon nackt gesehen hat und so weiter.
„Bitte geh ran”, zische ich Zoe zu.
Sie rollt mit den Augen. „Es ist offensichtlich für dich.”
„Deshalb musst du antworten.”
Sie schnaubt, schaut durch das Guckloch und seufzt. Ich frage mich, ob der Seufzer bedeutet, dass es Jake ist.
„Hey.” Nein, nicht Jake. Diese Stimme ist tiefer.
„Kann ich dir helfen?” Zoe stutzt.
„Äh, ist Rae hier?”
Zoe streckt ihren Arm über den Türrahmen. „Nein.”
„Wohnt sie hier? Sie sagte, sie wohne in 415. Ich muss nur etwas abliefern.”
„Ich bin ihre Freundin. Ich werde es ihr geben.”
„Äh, klar.” Er drückt Zoe eine Papiertüte in die Hand.
„Will ich das überhaupt wissen?”, fragt sie.
Ich schüttele den Kopf und nehme ihr die potenzielle Biogefahr aus der ausgestreckten Hand.
Ja. Sie sind da drin. Rosa, spitzenbesetzt, wenig Stoff, überteuert. Meine Unterhose. Sie sind nicht allein. Es gibt auch eine Notiz. Handgeschrieben, was wohl Sinn macht.
Wenn du Unterwäsche persönlich abgibst, musst du dich nicht um einen Drucker kümmern.
Ich hatte gestern Abend eine tolle Zeit. Hoffentlich du auch.
Ich würde dich gerne wiedersehen. Kann ich uns heute Abend ein Essen bestellen und meinen Platz auf der Ausnahmeliste bestätigen? Wohnung 315, 18:00 Uhr. Schicke mir eine SMS oder überrasche mich.
-M~
Seine Nummer steht auf der Rückseite. „Zoe, du musst mir sagen, was ich mit meinem Leben anfangen soll”, stöhne ich.
„Zu deinen Diensten”, antwortet sie wie die beste Freundin und Mitbewohnerin.
Ich erzähle von meiner misslichen Lage.
Sie stöhnt auch. „Okay. Wie gut war die letzte Nacht auf einer Skala von eins bis zehn?”
Ich denke einen Moment lang darüber nach. „Acht.”
Sie zieht ihre perfekt gezupften Augenbrauen hoch. „Verdammt. Wie empfindlich bist du emotional? Eins bis zehn, bitte.”
„Elf.”
„Iss mit ihm zu Abend, fick ihn, komm wieder hoch und schau mit mir Filme. Keine Übernachtung.”
Der Gedanke ist zu viel für mich. Eine Welle der Gefühle überkommt mich. Ich ergebe mich, krümme mich in der Embryonalstellung zusammen und lasse zu, dass meine Gefühle das Leben aus mir herausquetschen, als wäre ich eine menschliche Zahnpastatube.
Wir haben stundenlang aneinander gekuschelt und die Gesellschaft des anderen genossen. Wir hatten Frieden miteinander. Wir haben nie gekämpft. Wir sprachen über Literatur, Politik und den Umzug nach Denver.
Ich habe ihm alles gegeben. Ich habe aufgemacht. Ich habe ihm meine tiefsten Geheimnisse erzählt. Ich habe ihm gezeigt, wer ich bin, wer die echte Rae Olson ist, und er hat mich weggeworfen, als würde ich nichts bedeuten.
Mein Schluchzen lässt stundenlang nicht nach.
So wie die Musik in Del Mar weiter pulsierte, als mein Herz in zwei Teile brach, nur dass da niemand starb.
„Rae, ich liebe dich, aber dein Gesicht sieht aus, als wäre es von tausend Bienen gestochen worden”, sagt Zoe sanft und stemmt die Hände in die Hüften. „So lasse ich dich nicht zu Michael gehen.”
Ich runzle die Stirn, was sticht. Ich will Michael nicht unbedingt wiedersehen, aber wenn Jake bis über beide Eier in einer anderen steckt, brauche ich jemanden, der dasselbe mit mir macht. „Ich muss”, stöhne ich.
„Fängst du nicht morgen mit einer neuen Arbeit an? Du musst die Schwellung wirklich vorher abklingen lassen, und du wirst bestimmt wieder weinen, wenn du Michael fickst.”
Sie kennt mich zu gut. Ich hasse es.
„Kannst du ihm eine SMS von mir schicken?”, frage ich schmollend, damit sie keine andere Wahl hat, als meiner Niedlichkeit nachzugeben.
„Gib mir dein Handy”, seufzt sie. Ihre Finger tanzen über den Bildschirm, und dann rümpft sie die Nase. „Verdammt, er ist direkt. Er will wissen, was du am Freitag vorhast.”
Ich fange nächste Woche ein neues Projekt auf der Arbeit an, was bedeutet, dass die Wahrscheinlichkeit, dass ich am Freitagabend mit jemandem zusammenkomme, der nicht in der Wohnung 415 wohnt, bei null Prozent liegt.
So sehr ich mich auch auf das Projekt freue, neue Aufgaben erfordern viel soziale Interaktion, und nichts ermüdet mich so sehr wie der Umgang mit Menschen, die nicht Zoe Bridges oder Jake Dupont sind.
Ich strecke meine Hand nach meinem Telefon aus.
Ich beiße mir auf die Lippe und zeige Zoe den Bildschirm. Sie zuckt mit den Schultern. „Ich würde einfach zustimmen, und wenn er sich nicht beruhigt, kannst du später in der Woche absagen. Ich finde es nicht toll, wie aufdringlich er ist, aber vielleicht steht er ja auch einfach nur auf dich.”
„Ich dachte, Erwachsene dürfen keine zwinkernden Gesichter schicken”, murmele ich.
„Ja, ich bin mir ziemlich sicher, dass es ein internationales Gesetz dagegen gibt”, stimmt Zoe zu.
Ich zucke zurück. Wenn Zoe meinen vollen Namen benutzt, meint sie es ernst.
„Du solltest dir etwas Lustiges ansehen, damit du für morgen gut gelaunt bist”, sagt sie abschließend.
Vor neuen Aufträgen bin ich immer sehr nervös. Wenn ich vermeiden will, dass ich mich am ersten Tag blamiere, muss ich mich mindestens zwölf Stunden vorher in die richtige mentale Verfassung bringen (eine nicht peinliche, depressive).
Ich arbeite für die Jade Agency, eine kreative Marketingfirma, die künstlerisch begabte Berater wie mich zu Firmenkunden schickt, um deren Marken- und Marketingstrategien zu verbessern. Ich bin eine von vier Fotografen im Team.
Das ist ein ziemlich toller Job. Ich muss nur den halben Tag im Büro des Kunden sein, und dann kann ich die Bilder bearbeiten, wo immer ich will, was normalerweise meine Couch ist.
Ich liebe meinen Job. Ich hasse die Angst, die im Umgang mit den Menschen entsteht, aber es gibt nichts, was ich mehr genieße, als hinter meiner zuverlässigen Nikon zu stehen.
In den nächsten sechs Wochen werde ich Shawn, einen Social-Media-Experten, zu Quincy Ventures begleiten. Es ist eine Risikokapitalfirma, was auch immer das ist.
Sie versuchen, ihre Personalbeschaffungsstrategie zu verbessern, indem sie sich in den sozialen Medien ein neues Gesicht geben.
Laut meiner Chefin Caroline sind sie davon überzeugt, dass der Grund, warum Millennials nicht für sie arbeiten wollen, darin liegt, dass sie wie ein zu zugeknöpftes Gen-X-Finanzinstitut wirken.
Ich habe ein bisschen bei GlassDoor geschnüffelt und auch dort gibt es regelmäßig Zwölf-Stunden-Tage, einen Arschloch-CEO, Anschuldigungen wegen sexueller Belästigung und ein beschissenes Arbeitsumfeld.
Ich glaube, sie brauchen ein bisschen mehr als auffällige gesponserte Instagram-Posts und witzige Tweets, aber das ist Shawns Problem. Alles, was ich tun muss, ist, ist Portraitbilder und Schnappschüsse von Mitarbeitern zu machen.
Ich verbringe den Rest des Abends damit, über Will Ferrells Possen zu lachen und hoffe, dass ich mich morgen hinter meinem Objektiv verstecken und so viele unangenehme Interaktionen wie möglich vermeiden kann.
