Stillwell Cowboys

Ich blickte aus dem Fenster auf die weite, öde Landschaft zwischen Red Deer und Rocky Mountain House. Eine dünne Schneeschicht bedeckte die Felder, und die Bäume standen nach dem langen Alberta-Winter kahl da.

Ein Hauch von Wehmut überkam mich, als ich das vertraute Holzschild sah, das Besucher in meinem kleinen Heimatstädtchen nahe den Rocky Mountains willkommen hieß. An klaren Tagen konnte man in der Ferne gerade noch die Bergspitzen erkennen.

Die Hauptstraße hatte sich in den 20 Jahren seit meinem Wegzug stark verändert. Ich staunte nicht schlecht, als ich einen Tim Hortons, eine Boston Pizza und neue Hotels entdeckte, die bei meinem letzten Besuch vor zwei Jahren noch nicht da gewesen waren.

Als ich in die Einfahrt bog, knirschte der Kies unter den Reifen. Plötzlich überkam mich eine Welle der Traurigkeit.

Ihr roter 1979er Volkswagen Käfer Cabrio stand immer noch in der Auffahrt. Ich hatte dieses Auto nie ausstehen können.

Sie hatte es fabrikneu gekauft und schwarze Punkte darauf malen lassen, damit es wie ein Marienkäfer aussah. Es war mir peinlich, darin mitzufahren, besonders als schüchterner Teenager, der am liebsten unsichtbar geblieben wäre.

Jeder wusste sofort Bescheid, wenn Dot Jennings im Supermarkt oder sonst wo in der Stadt unterwegs war. Ich machte meinen Führerschein erst, als ich weggezogen war, weil ich dieses Auto partout nicht fahren wollte.

„Ach, Oma“, murmelte ich und wischte mir eine Träne aus dem Augenwinkel. „Es tut mir leid, dass ich so gemein zu deinem Auto war.“

Ich holte tief Luft, bevor ich die Tür öffnete und aus meinem F-Pace stieg. Mein Jaguar SUV wirkte wie ein Fremdkörper in der Nachbarschaft, in der ich aufgewachsen war.

Die meisten Häuser in der Straße waren ältere Bungalows mit verwitterter Verkleidung und Plastikfolie an den Fenstern, um die Wärme drinnen zu halten. Viele von Omas Nachbarn lebten schon seit Ewigkeiten hier.

Es waren fleißige Kanadier, die zwar nicht viel Geld hatten, aber immer zufrieden zu sein schienen. Genau wie meine Oma. Sie waren dankbar für das, was sie hatten, und legten keinen Wert auf teure Dinge.

Ich öffnete den Kofferraum und griff nach meinem Koffer.

„Jilly!“

Ich blickte nach rechts und sah eine Frau, die mit einem Kleinkind auf der Hüfte über den Rasen kam. Meine Kindheitsfreundin Deanne Simpson wohnte immer noch nebenan, hieß jetzt aber Deanne Dunkley.

Sie hatte ihren Highschool-Freund geheiratet. Sie lebten bei ihren Eltern, bis diese vor ein paar Jahren starben. Ich wusste nicht genau, wie viele Kinder sie inzwischen hatte. Ihr Mann arbeitete an der Pipeline und war oft unterwegs.

„Deanne! Du bist ja schwanger!“

„Ach ja.“ Sie lachte und zuckte mit den Schultern.

„Warum hast du mir das nicht erzählt?“

„Ich dachte, ich hätte es in einer Nachricht erwähnt.“

Ich lächelte meine alte Freundin an. Sie trug abgewetzte Latzhosen, und ihre Haarfarbe stammte eindeutig aus der Drogerie.

Ihrem Minivan fehlten die Radkappen, und die Stoßstange hatte eine große Delle, aber ihr breites Lächeln erreichte ihre Augen. Deanne strahlte vor Glück.

„Das muss Daniel sein“, sagte ich und strich dem Kleinkind über das weiche blonde Haar.

„Darian“, korrigierte sie mich.

„Tut mir leid.“ Ich lachte. „Die Namen deiner Kinder sind zu ähnlich.“

„Ich weiß“, stimmte sie zu und verlagerte das Baby auf ihrer Hüfte. „Daves Mutter verwechselt sie manchmal. Mach dir keinen Kopf.“

„Wann ist der Geburtstermin?“

„Am achtzehnten Juni.“

„Und das ist Nummer sieben?“

„Acht“, seufzte sie. „Die glückliche Nummer acht sollte eigentlich ein Mädchen werden.“

„Ist es nicht?“

„Nein.“

„Werdet ihr es noch einmal versuchen?“

„Auf keinen Fall. Dave hatte eine OP, damit wir keine Kinder mehr bekommen können. Wir sind durch.“

„Das ist, äh, das ist gut.“

„Es tut mir so leid wegen Dot“, sagte sie leise.

„Danke.“

„Ich kann nicht glauben, dass sie keine Beerdigung wollte.“

„Ich schon.“ Ich lachte ein wenig. „Sie gab nicht gerne Geld aus. Sie fand, Beerdigungen seien rausgeschmissenes Geld.“

„Wie geht es dir, Jillian?“

„Mir geht's gut.“

„Nein, geht es nicht“, sagte sie. „Versuch diesen Quatsch nicht bei mir. Ich kenne dich zu lange.“

„Sie hatte ein erfülltes Leben.“

„Das heißt nicht, dass du nicht traurig sein darfst.“ Sie sah mich prüfend an. „Und du trauerst immer noch um deinen Mann.“

„Morgen ist es ein Jahr her, dass er gestorben ist.“

„Oh. Das ist hart.“

„Ja.“

„Du solltest zum Klassentreffen kommen“, schlug sie freundlich vor.

„Nein, danke“, lachte ich.

„Warum nicht?“, maulte sie. „Es wäre eine gute Ablenkung für dich.“

„Ich hasste die Highschool, Dee“, sagte ich. „Ich passte damals nicht hierher, und ich passe jetzt nicht hierher. Warum sollte ich einen Abend mit Leuten verbringen wollen, mit denen ich vor 20 Jahren nicht geredet habe?“

„Du bist eine berühmte Autorin, Jillian. Und du bist reich. Du hast diese Stadt verlassen und es im Leben zu etwas gebracht. Die meisten unserer Klassenkameraden können das nicht von sich behaupten. Willst du nicht ein bisschen angeben?“

„Nein.“

„Ich helfe bei der Planung des Treffens“, sagte sie. „Ich kann dir eine Karte besorgen.“

„Ich komme nicht, Dee.“

„Ethan Stillwell kommt.“

„Und was willst du damit sagen?“

„Du warst doch scharf auf ihn in der Highschool.“

„Ähm, er bringt niemanden mit, Schätzchen. Lisa ist gestorben.“

„Was?“ Ich war schockiert. „Wann?“

„Vor einem Jahr.“

„Warum hast du mir das nicht erzählt?“

„Ich weiß nicht. Ich dachte, es interessiert dich nicht, was hier passiert. Und du hattest gerade deinen Mann verloren.“

„Woran ist sie gestorben?“

„Krebs.“

„Das ist traurig“, sagte ich. „Hatten sie Kinder?“

„Sechs.“

„Sechs Kinder?!“

„Ja.“

„Er ist reich. Ich habe gehört, er hat jemanden, der ihm mit den Kindern hilft.“

„Schön für ihn.“

„Ich muss anfangen, das Abendessen zu machen“, sagte sie und zog ihre Haare aus den Fingern des Kleinkinds. „Versprich mir, dass du wenigstens über das Treffen nachdenkst.“

„Klar.“

Meine Finger flogen über die Tastatur, während ich Ideen für mein nächstes Buch niederschrieb.

Ich hatte nie Probleme beim Schreiben. Schreiben war meine Flucht. Und in meinem schwierigen Leben gab es immer etwas, wovor ich fliehen wollte.

Ich verlor jedes Zeitgefühl und vergaß, wo ich war, bis mein Magen knurrte. Omas Kuckucksuhr riss mich mit dem lauten Ruf einer Amsel, die neun Uhr verkündete, aus meiner Schreibseligkeit.

Ich hatte diese Uhr schon immer gehasst. Jede Stunde ein anderer Vogel, der Krach machte. Wer wollte sich das schon anhören?

Ich machte mir einen Teller mit Käse und Crackern, während mein Gehirn noch immer über die Handlung meines neuen Buches grübelte.

Ich schrieb Krimis für Jugendliche und junge Erwachsene. Ich hatte mehrere Einzelromane verfasst, aber meine Jugenddektektiv-Reihe war mein großer Durchbruch.

Sie lösten Fälle, bei denen es meist um vermisste Personen oder Gegenstände ging, manchmal auch um Mord. Es gab auch eine Liebesgeschichte, da Sandy seine wahren Gefühle für Sandy verbarg, um ihre Freundschaft zu schützen.

Sieben der zehn Bücher der Reihe waren Bestseller. Und meine Lektorin drängte auf das elfte Buch.

Die Ballkönigin war in der Highschool eine Zicke, und ihre Klassenkameraden sehen schnell, dass sie sich nicht geändert hat und immer noch unangenehm ist. Als sie auf dem großen Schiff verschwindet, versuchen Sandy und Sandy herauszufinden, was passiert ist.

Ich nahm mein Handy und schickte Deanna eine Nachricht.