Colt (Deutsch)

Pick

"Verdammte Scheiße", murmelte ich und schob meinen Zahnstocher auf die andere Seite meines Mundes. Der Bastard hatte es tatsächlich geschafft, rauszukommen.

Ein dumpfer Schmerz begann in meiner Brust zu brennen, als ich den Nachrichtenartikel über Colts Entlassung aus dem Gefängnis zu Ende las. Der Boss würde in die Luft gehen.

Ich öffnete die Kontakte auf meinem Telefon und versuchte, mich an die letzte Kontaktnummer zu erinnern, die ich erhalten hatte:

Colt

Wenn mich 13 Jahre Warten in der Todeszelle etwas gelehrt haben, dann das: Es ist sinnlos, Angst vor dem Tod zu haben, wenn man das Leben nicht lebt.

Ich lernte früh, dass nichts einen Mann mehr fürchten lässt, als das Leben eines anderen Menschen auszulöschen, so wie man eine Zigarette an seinem Stiefel auslöschen würde. Und wie der erste Hauch von Rauch, der deine Lungen füllt, machte mich mein erster Geschmack von Blut süchtig.

Nichts bringt einen Mann höher, als das Leben eines anderen Menschen in den Händen zu halten. Das einzige Problem ist, je höher man ist, desto härter fällt man.

Das Töten hatte mich in der Unterwelt so weit nach oben gebracht, wie man nur kommen kann. Alle verlorenen und gequälten Wichser hatten mich entweder gefürchtet oder sich bei mir gemeldet. Wenn man sich meinem Club anschloss, verpfändete man seine Seele, seine Existenz und alles, was man besaß, an mich.

Alle meine Mitglieder wussten, dass ihr Tod durch meine Hand erfolgen würde. Aber selbst mit diesem Wissen hatte ich nie ein Problem damit, Männer zum Gelöbnis zu bewegen. Seht ihr, sie waren alle genauso süchtig nach dem Leben wie ich, und sie wussten, dass sie nichts zu befürchten hatten, solange sie loyal blieben.

Ich schätzte Loyalität mehr als alles andere.

Sie wurde langsam verdient und selten gegeben, aber vor dreizehn Jahren machte ich einen Fehler und gab zu früh zu viel. Ich legte meine Loyalität in die falschen Hände und wurde deswegen in den Todestrakt geschickt.

Jetzt war ich wieder da, wie ein Zaubertrick. Frei. Bereit, die Hölle zu erregen und mehr Leben zu nehmen, anstatt noch eine Sekunde von mir zu verschwenden.

Als ich auf dem Bordstein stand und zu den Toren des Clubhauses hinaufschaute, wurde mir verdammt klar, dass die Dinge nicht mehr so waren, wie ich sie verlassen hatte. Als ich gegangen war, waren die Dinge nicht so organisiert gewesen. Als ich durch die frisch gestrichenen Gebäude und die verdammt getrimmten Büsche ging, war ich erleichtert, dass wenigstens eine Sache noch gleich geblieben war: das Emblem des Vipers MC.

Das Symbol war auf Fahrrädern, Wänden und Flaggen überall auf dem blutigen Platz verputzt. Ich wuchs mit der Erwartung auf, die Ehre und die Macht, für die es stand, zu bewahren. Jetzt, nach dreizehn Jahren hinter Gittern, konnte ich endlich zu meiner Lebensaufgabe zurückkehren.

Ich betrat das Clubhaus durch die Garage. Der Ort war eine Geisterstadt, was nur eines bedeuten konnte.

Es gab eine Gemeindeversammlung.

Als ich die leere Bar durchquerte, landete mein Blick auf den Türen, die zum Sitzungssaal führten, in dem die Kirche stattfand. Den erhobenen Stimmen nach zu urteilen, die von drinnen kamen, diskutierten sie über etwas Ernstes.

Ich stürmte durch die Türen. Es war an der Zeit, mir verdammt noch mal zurückzuholen, was mir gehörte.

"Seid ihr reich geworden, während ich hier war, Jungs?" Schon als ich das Gelände zum ersten Mal betrat, war klar, dass der Club Geld verdiente, und so wie es aussah, war es eine Menge Geld.

Eines der sicheren Anzeichen dafür, dass ein Club Geld hat, war seine Größe, und der Tisch des Vipers MC war mit mindestens doppelt so vielen Mitgliedern gefüllt wie noch vor dreizehn Jahren.

"Der Teufel ist zurück, und so ruft der Tod unsere Namen", murmelte Dive, ein Lebensmitglied, von dem ich überrascht war, dass er noch atmete, unter seinem Atem. Der alte Bastard war immer da, als ich ein Kind war, murmelte immer und das was er von sich gab, machte überhaupt keinen Sinn.

Dad sagte immer, dass die Drogen ihn in seinen jüngeren Jahren erwischt haben, während mein Großvater sagte, dass Dive der Hüter des Teufels war.

Das war genau das, was Dive's Rolle im Club war - die Devil's Records auf dem neuesten Stand zu halten und meinen Erfolg mit dem meines Vaters zu messen, und dessen Vater, und so weiter, und so weiter.

Solange es einen Teufel gab, gab es auch einen Hüter. Wie ein Priester, der die Sünder lobte, war er der Mann, an den man sich wandte, wenn es brenzlig wurde.

Als ich meine sogenannten "Clubbrüder" ansah, konnte ich bei der Hälfte von ihnen nicht einen Funken Loyalität spüren. Diese Männer trugen das Emblem des Viper's MC, das Erbe meiner Familie, auf dem Rücken, und die meisten von ihnen konnten mir nicht in die Augen sehen.

Ich zog eine Augenbraue hoch. "Was, keine Willkommensparty für mich?"

Pick erhob sich von seinem Stuhl –meinem Stuhl– am Kopfende des Tisches.

Es gab zwei Dinge, die jeder über Pick wissen musste. Das erste war, dass der Mann nach allem, was er aß, in den Zähnen herumstocherte, und wenn man es kommentierte, steckte er einem den verdammten Zahnstocher ins Auge. Das hat er früher mit einem halben Dutzend Jungs gemacht. Das zweite war, dass er eine echte Schlange im Gras war. Ich wusste das damals, aber er war meinem Vater treu, also behielt ich ihn in der Nähe.

"Wenn das nicht der Teufel persönlich an meinem Tisch ist. Hätte nicht gedacht, dass du jemals wieder das Licht der Welt erblicken würdest." Pick sprach mit einem Tonfall, als würde er Worte ausspucken, die übel schmeckten. "Hätte auch nicht gedacht, dass du den Mut hast, hier aufzutauchen, wenn du es tust."

Was hat er gerade gesagt?

"Brauchst du eine Lektion darüber, wer das Sagen hat, Pick?"

Zugegeben, mein Ruf hatte sich nicht verbessert, seit ich weg war, aber ich hatte fest vor, ihn jetzt wieder aufzubauen. Ich würde damit anfangen, ihn zu töten, wenn ich es müsste.

Pick grunzte, sagte aber kein Wort. Seine Augen waren auf den Mann gerichtet, der rechts neben ihm saß. Schien mein Vizepräsident zu denken, er könne ~seinen eigenen Vizepräsidenten~ ernennen?

Dachte er, der Club gehört ihm? Dass er das Sagen hätte? Was zum Teufel hat er geraucht? Denn das verursachte mit Sicherheit Wahnvorstellungen.

Als er mich ansah, erkannte ich, was es war, das ihn in einen Rausch versetzte. Es war Macht.

"Ich hatte einen Gedanken, während du weg warst, Colt." Der Bastard stand auf, und mit der Art, wie er sprach, war es vielleicht das letzte Mal, dass er es tat.

"Ist der Teufel noch der Teufel, wenn kein Sünder ihn fürchtet?"

Pick sah sich bei den anderen Männern um. Alle blieben still. Sie konnten doch nicht ernsthaft daran denken, neben diesem... dieser verdammten erbärmlichen Ausrede eines Mannes zu stehen und ihm beim Reden zuzuhören!

Pick sah mich leicht süffisant an. "Die Zeiten haben sich geändert, mein Sohn, und ich muss dir leider sagen, dass du in der Vergangenheit feststeckst."

Sohn. Als dieses Wort aus seinem Mund kam, begann die Waffe, die im Bund meiner Jeans steckte, auf der Haut meines Rückens zu brennen.

"Die Zukunft dieses Clubs hängt von mehr ab als von einem Mann, der einen Nervenkitzel durch das Töten bekommt. Der Club braucht Köpfchen, und wir bezweifeln deines, Colt. Du hast am helllichten Tag ein Massaker angeführt. Du hast uns alle zu den Schlachthöfen geführt."

Seine Augen verengten sich auf mich. "Klingt nicht so, als hättest du das, was dieser Club braucht, um in der heutigen Welt zu überleben. Es hat sich viel verändert, seit du weggegangen bist. Außerdem, warum sich blutig machen, wenn man sich rächen und gleichzeitig sauber bleiben kann?"

Seit wann blieb mein Club sauber?

"Dein Heiligenschein brennt, Pick. Kein vernünftiger Mensch wird dir glauben." Ich spuckte die Worte aus.

Ich konnte nicht glauben, was ich da hörte. "Auf keinen Fall bist du die Zukunft dieses Clubs. Die Geschichte der Vipers liegt meiner Familie im Blut."

Die Bitterkeit der Situation schoss durch meinen Körper. Sicherlich konnten die Jungs sehen, dass das Folgen dieses Mannes zu einem Krieg führen würde? Scheiße, ich habe gerade dreizehn Jahre für diesen Club gesessen.

Was hatte Pick getan? Saß da und wurde reich durch den Ruf meines Clubs.

Ein Ruf, den meine Familie geschaffen hatte.

"Lasst uns abstimmen." Pick sah mich an, als wüsste er bereits, wie das Ergebnis aussehen würde. "Jeder, der glaubt, dass Colts Zeit bei den Vipers vorbei ist, hebt die Hand."

Dreizehn verdammte Jahre, die ich hinter Gittern verbracht habe, im Namen der Ehre und der Loyalität, die mit dem Namen dieses Clubs verbunden ist.

Dreizehn Jahre lang plante ich, was ich tun würde, wenn ich rauskam, und es schien, dass Pick, während ich meinen nächsten Schritt plante, seinen Plan bereits hatte.

All die Jahre hatte er hier gesessen und gebetet, dass ich die Spritze bekomme. Er hätte es wissen müssen: Man wettet nie gegen den Teufel.

"Stimmt ab!", schrie Pick, was einige meiner alten Mitglieder dazu veranlasste, aufzuspringen und die Hände hochzuwerfen.

Es war, als hätte Pick verdammte Schnüre an ihnen befestigt und er musste sie nur mit einem Befehl hochziehen.

Nur fünf Hände gingen hoch.

Pick sah den Mann an, der ihm am nächsten stand und beide Arme fest über der Brust verschränkt hatte. Scorp. Na, wenn das nicht der letzte Mann war, der noch stand. Scorp sah jetzt älter aus, aber dreizehn Jahre würden jeden altern lassen.

Die Zeit war sicher nicht freundlich zu mir gewesen, aber ich habe den Mann nie vergessen, der zu mir stand, als die Kugeln direkt auf uns flogen. Der Mann, der mir beistand, als mir eine Gefängnisstrafe drohte. Sogar jetzt, als seine Loyalität zu mir wieder auf die Probe gestellt wurde, stand Scorp zu mir.

Basierend auf seiner Position am Tisch, hatte Scorp sich seinen Weg nach oben verdient.

Er saß vor den Vollstreckern und neben dem Vizepräsidenten, der im Moment ein leichtes Grinsen im Gesicht hatte, als wäre dies der Moment, auf den er gewartet hatte.

Ich konnte mich gerade noch an die anderen vier Männer erinnern, die ihre Hände unten hatten. Sie waren zu der Zeit, als ich regierte, Prospects im Club gewesen.

Es wäre verdammt noch mal sinnvoller gewesen, wenn sie bei Pick gestanden hätten.

Stattdessen hatten die Männer, die ich als Mitglieder auf Lebenszeit betrachtete, ihre verdammten Hände oben.

"Dieser Mann", flehte Pick die fünf an, "ist nichts als ein Geist. Er ist nicht derjenige, der euch das Essen auf den Tisch bringt. Warum solltet ihr ihm wieder vertrauen? Seine Tage sind gezählt. Die Detektive werden bald hinter ihm her sein. Ein Mann kommt nicht einfach aus der Todeszelle."

Jedes Wort, das er mir an den Kopf warf, war ein weiteres benzinbeschichtetes Holzscheit auf dem verdammten Haufen, und Pick baumelte nun mit dem Streichholz darüber.

Es wurde wieder still im Raum, aber die Uneinigkeit zwischen meinen Männern und Picks Männern machte die Luft verdammt eng und dick.

"Wir alle wissen, dass du irgendeinen zwielichtigen Scheiß vorhast, Pick", schaltete sich Scorp ein.

"Sitz nicht da und predige, du tätest es nicht. Ich weiß, dass Du und deine Crew hinter unserem Rücken Besprechungen abhaltet. Du machst Züge auf einem Schachbrett, von dem wir nichts wissen. Das ist keine Zukunft, an der ich interessiert bin."

"Wenn du von diesem Tisch aufstehst, Sohn, gibt es kein Zurück mehr", drohte Pick Scorp – und im Gegensatz zu den anderen Clubbrüdern brach Scorp nicht zusammen.

Scorp schaute die Mitglieder an, die ebenfalls ihre Hände nicht erhoben hatten. "Was denkt ihr, Jungs?"

Die Mitglieder, die auf Picks Aufruf hin ihre Hände nicht gehoben hatten, standen auf und durchquerten den Raum, um mich zu umringen.

Jeder von ihnen zog seine Glocks und richtete sie auf Pick.

Picks Männer – der ganze verdammte Rest des Raumes – sprangen auf die Füße und zogen ihre Waffen.

Das verdrehte Grinsen war wieder auf Scorps Gesicht. "Meuterei ist die Ausrede eines schwachen Mannes, und du versuchst, ein paar furchtbar große Stiefel zu füllen."

"Du brennst hier Brücken und Jahre des Dienstes nieder, Scorp. Warum hältst du zu ihm?", knirschten Picks Worte heraus.

"Weil er der Teufel ist. Dachtest du wirklich, wir würden uns nicht daran erinnern, wer das Blut dieses Clubs ist? Colt ist, und war schon immer, unser Präsident."

Alle Waffen waren noch erhoben, bis Pick mit dem Kopf nickte und seine Männer sich zurückzogen. Er war schon immer ein Verfechter der Regeln gewesen, und der Kodex der Biker bedeutete, dass man jedem Mann, der den Club verlassen wollte, die Chance geben musste, das Grundstück zu verlassen. Sobald sie jedoch das Grundstück verlassen hatten, war alles verloren.

Also musste Pick meine kleine Gruppe von Männern erst einmal frei laufen lassen.

"Die Geschichte hält mich davon ab, dir den Kopf abzuschlagen", rief ich Pick zu, meine Waffe immer noch auf ihn gerichtet.

"Als ich das letzte Mal nachgesehen habe, wart ihr in der Unterzahl", meldete sich der Vizepräsident zu Wort.

Wenn er dachte, ich hätte es nicht in mir, sein Leben zu beenden, lag er falsch.

Als ich meinen Männern signalisierte, den Raum zu räumen, konnte ich nicht verhindern, dass mir ein leichtes Grinsen über die Lippen kam, als ich Pick in die Augen sah und sagte: "Diese Todesfälle gehen auf dein Konto."

Mit einer Handbewegung feuerte ich auf die Gasleitung, die quer über die Decke verlief...

...und der Sitzungssaal des Vipers' MC ging in Flammen auf.