Reed's Sex Academy (Deutsch)

Ich zupfe an dem Handtuch und versuche, so viel wie möglich von meinem Körper zu bedecken. "Ich bin gerade nicht in Form", sage ich. Eine angemessenere Aussage wäre wahrscheinlich gewesen: "Was zum Teufel tun Sie hier?" Aber, seien wir ehrlich, ich habe diese verdammten Papiere unterschrieben, ohne sie zu lesen. Es ist wahrscheinlich sein Recht, hier zu sein, wann immer er will.

Er dreht sich zu mir um, und ich schlucke, meine Wangen brennen unter seiner ungeteilten Aufmerksamkeit, da mein Hintern buchstäblich aus diesem verdammten Handtuch herausschaut.

"Wie hat Arielle mich genannt, als sie in mein Büro kam?", fragt er.

"Ich weiß nicht ..." Ich versuche, mich zu erinnern. "Sir?"

"Ganz genau. Haben Sie Ihre Einweisungsunterlagen nicht erhalten?"

Ich lache nervös, stelle es aber schnell wieder ab, weil mir einfällt, dass ich gerade nicht in der Position bin, Witze zu machen. Erwartet er wirklich, dass ich ihn Sir nenne? Ich bin vierundzwanzig. Er kann nicht älter als dreißig sein. Wir sind fast gleich alt, verdammt noch mal.

"Das habe ich nicht", sage ich mit viel leiserer Stimme, als ich beabsichtigt hatte.

Er nickt einmal und fixiert mich mit seinem Blick, während er auf mich zugeht. Ich klammere mich fester an die Ränder des Handtuchs und stoße einen zittrigen Atemzug aus, als er mir so nahe kommt, dass sich sein Moschusduft mit dem Fliederduft meines Shampoos vermischt.

Ich rühre mich nicht von der Stelle, während er um mich herumgeht und meinen fast nackten Körper von allen Seiten begutachtet. Ein zustimmendes Brummen entweicht seiner Kehle und er streckt seine Hand aus, um mein Haar von meiner Schulter zu streichen. Ich erschaudere bei der Berührung, aber ich schweige.

Dann erfassen seine Hände die Kante meines Handtuchs und ziehen es sanft herunter, bis ich es schließlich loslasse. Es fällt zu unseren Füßen, und meine Augen folgen der Bewegung.

"Mr. Reed", flehe ich, ohne wirklich zu wissen, worum ich ihn bitte. Warum ist er plötzlich so interessiert an mir?

Er steht hinter mir, sein Arm schlängelt sich um meinen Körper und berührt meine warme Klitoris. Ich keuche, mein ganzer Körper spannt sich an und wird gleichzeitig locker. Ich spüre, wie sich meine Feuchtigkeit von meinem Eingang bis zu meinem pochenden Kitzler ausbreitet.

Mist. Ich hätte dieses Ding nicht benutzen sollen. Was wird er jetzt wohl denken? Dass ich hier drin war und darauf gewartet habe, dass er kommt und mich fickt? Scham überkommt mich, während ich da stehe und auf seine Reaktion warte.

"Was hast du unter der Dusche gemacht, Evelyn?", fragt er, und seine Stimme wird tiefer.

"Ich war ... ich habe nicht ..."

"Lügnerin", stichelt er, aber es fühlt sich nicht wie ein Spiel an. Es fühlt sich wie eine Drohung an. Und in diesem Moment macht es mir wirklich so viel Angst, dass ich mir zweimal überlege, was ich als Nächstes sage.

Ich räuspere mich und beiße mir fest auf die Lippe, bevor ich wieder spreche. Aber auf keinen Fall werde ich diesem Mann erzählen, was ich gerade in der Dusche gemacht habe.

"Ich habe nur geduscht. Was soll daran seltsam sein?"

Ein harter Schlag landet auf meinem Hintern, und ich stoße einen spitzen, überraschten Schrei aus.

"Lüg mich nicht an, verdammt. Ich habe dich kaum berührt, und du bist triefend nass. Was hast du unter der Dusche gemacht?"

Oh, Gott. Mir dreht sich der Kopf vom Adrenalin und ich murmle Worte, die mir einfach so aus dem Mund kommen, ohne zu wissen, was ich eigentlich sage.

"Ich ... ich musste mich einfach entspannen. Ich hatte einen langen Tag ..."

"Und ...?"

"Ich ... habe das Ding auf dem Regal benutzt, verdammt noch mal", platze ich heraus und bin dankbar, dass wir uns jetzt nicht gegenüberstehen. Wenn wir das täten, würde ich wahrscheinlich vor Scham zerfließen.

Er seufzt und nimmt seinen Finger von meiner Klitoris. Mein Körper zittert daraufhin und sehnt sich insgeheim danach, dass er zurückkommt.

"Dreh dich um", befiehlt er, und die Enttäuschung in seinem Tonfall regt mich seltsamerweise auch auf.

Ich gehorche und zu meiner Überraschung weiche ich seinem Blick nicht aus, sondern straffe meine Schultern und sehe ihm direkt in die Augen.

"Das machen Sie also mit all den neuen Mädchen? Sie bringen sie hierhin und ficken sie?" Ich zische sarkastisch. "Ein Traumjob, richtig?"

Und da ist er. Mein Bewältigungsmechanismus. Ich glaube, ich war etwa zehn Jahre alt, als ich bemerkte, dass mein Schmerz etwas nachließ, wenn ich anderen Leuten Gift ins Gesicht spuckte. Ich habe nie gelernt, es zu kontrollieren. Und jetzt, wo ich erwachsen bin, kommt es meist in den schlimmstmöglichen Situationen zum Vorschein. Wie in diesem Moment.

Mr. Reed presst seinen Kiefer zusammen und schlingt seine Finger um meinen Hals, so fest, dass die Adern an seinem Unterarm zu platzen drohen.

Ich kann nicht atmen, und Panik macht sich in meinem Inneren breit. Aber das Pochen an meiner Klitoris setzt wieder ein. Meine Augen weiten sich schockiert angesichts der Lust, die mich überkommt, während ich eigentlich um mein gottverdammtes Leben kämpfen sollte.

"Du hast keine Ahnung, was ich alles mache, kleines Mädchen." Er schaut auf meine Lippen hinunter und dann wieder in meine Augen. "Also schlage ich vor, du hältst jetzt deinen hübschen Mund, bevor ich dir einen Knebel reinstecke. Gib mir deine Hände."

Mein Körper bewegt sich von selbst und ich strecke beide Hände vor mir aus, als er den Druck auf meine Atemwege aufhebt und ich einen langen, panischen Atemzug nehme.

Er hat nicht Unrecht. Ich habe keine Ahnung, was er tut.

Von den Mädchen in dem Salon, in dem ich früher gearbeitet habe, wusste ich von Sex-Akademien. Aber ich habe nie nach Einzelheiten gefragt.

Warum er das tut oder wie sein Alltag aussieht ... ich weiß es nicht.

Er schnallt seinen Gürtel ab, zieht ihn aus den Hosenschlaufen und schlingt ihn um meine Handgelenke. Er schiebt den Stachel durch die engste Öse und drückt meine Hände zusammen, sodass ich sie nicht mehr bewegen kann.

"Wi-wirst du mir wehtun?"

Er dreht mich gewaltsam um und versohlt mir erneut den Hintern.

Ich keuche. Meine Pobacken brennen von dem Schmerz.

"Das werde ich", sagt er, als wäre das, was er gerade getan hat, nicht Bestätigung genug. "Und du wirst ein braves Mädchen sein und es akzeptieren, Evelyn. Du hast gelogen." Ein Klaps landet auf meinem Hintern. "Du sprichst, ohne gefragt zu werden." Er versohlt mir den Hintern. "Und du sprichst mich nicht so an, wie man es dir gesagt hat." Noch mal. Ich kann meinen Hintern schon nicht mehr spüren. Das ist nicht die erotische Art von Schlägen, die einen erregt. Das ist die Art, die mich zum ersten Mal in meinem Leben zweimal nachdenken lässt, bevor ich etwas sage. Noch eine Tracht Prügel. Härter. Schärfer. Schmerzhafter als beim letzten Mal.

"J-ja", platze ich heraus. "Sir", füge ich schnell hinzu. "Ja, ich verstehe."

Es tut weh, aber meine Klitoris pulsiert. Und meine Feuchtigkeit hat sich über die kompletten Innenseiten meiner Schenkel verteilt.

"Gut. Jetzt geh auf alle Viere."