Ich fühlte mich niedergeschlagen. Mein Leben und die Entscheidungen, die ich getroffen hatte, machten mich unglücklich.
Ich hatte viele Fehler begangen. Nicht absichtlich, sondern um meinen Vater zufriedenzustellen. Damals erkannte ich nicht, dass es Fehler waren. Ich wollte nur, dass er stolz auf mich war und mich beachtete.
Im Bad überkam mich ein Gefühl der Verzweiflung. Ich setzte mich auf den Boden, den Rücken an die geschlossene Tür gelehnt. Aus dem Schrank holte ich meine Klingen hervor. Sie waren mein heimlicher Trost.
Ich zog Pullover und Hose aus. Die Altoids-Dose stellte ich neben mich. Ich atmete tief durch, um mich zu wappnen.
Vorsichtig öffnete ich die kleine Dose und nahm eine winzige Klinge heraus. Drei Klingen lagen darin. Außerdem ein gefaltetes Papier, das mich an glücklichere Zeiten erinnerte. Es stammte aus meiner Studienzeit, vor meiner Verlobung. Zitternd führte ich die Klinge an meinen rechten Arm.
Eins, zwei, drei, vier.
Als der neue Schnitt zu bluten begann, fühlte ich mich erleichtert. Ich wusste, wie ich schneiden konnte, ohne mich ernsthaft zu verletzen. Ich holte tief Luft, bevor ich die Klinge an mein rechtes Bein setzte.
Eins, zwei, drei.
Wieder spürte ich Erleichterung und ließ die Klinge fallen. Ich lehnte den Kopf zurück gegen die Tür. Langsam stellte sich ein Gefühl der Entspannung ein.
Seit Hawaii hatte ich mich nicht mehr geschnitten. Doch der bevorstehende Anruf meiner Mutter machte mich nervös. Ich war dankbar, dass sie mich vorgewarnt hatte. Trotzdem war ich beunruhigt.
Die Erleichterung half mir, mich wieder gefasster zu fühlen. Auf seltsame Weise gab es mir ein Gefühl der Sicherheit. Ich wusste, wie vorsichtig ich sein musste. Falls etwas passierte, würde ich niemanden zurücklassen.
Aber ich hatte meiner Mutter ein Versprechen gegeben. Es war unfair von ihr, mich das schwören zu lassen, und ich war wütend auf sie. Doch als ich sie weinend im Krankenhausbett sah, hätte ich alles gesagt, um sie zu beruhigen.
Ich mochte es nicht, wenn Menschen emotional wurden. Meine Mutter war normalerweise nicht so.
„Versprich es mir, Ivanna“, flehte sie, hielt meine Schultern und schüttelte mich sanft. Ich wäre fast ohnmächtig geworden von der plötzlichen Bewegung.
„Versprich mir, dass du versuchen wirst zu leben. Versprich mir, dass du nicht aufgibst“, hatte sie gefragt.
„Ich verspreche es“, sagte ich leise. Meine Stimme war kaum hörbar, aber sie verstand mich.
Ich wollte das nie. Ich wollte in diesem Bett sterben. Ich wollte in dieser großen Wohnung sterben. Aber meine Mutter kam unerwartet und fand mich halbtot auf dem Schlafzimmerboden. Sie rettete mein Leben, aber ich wollte nicht gerettet werden. Ich wünschte, ich wäre gestorben.
Als ich das Krankenhaus verließ, erinnere ich mich an den Gesichtsausdruck meines Vaters. Er wirkte sehr bedrückt. Ich konnte nicht sagen, ob er enttäuscht war, aber ich wusste, dass er aufgewühlt war. Meine Mutter sagte mir, er sei wütend auf Maxim, nicht auf mich. Aber er sprach nicht über seine Gefühle, wie immer. Mein Vater war stets distanziert und redete nur mit mir, wenn es nötig war.
Nach einer Woche Ruhe zu Hause kam er schließlich mit meiner Mutter in mein Zimmer. Er legte die Scheidungspapiere vor mich, und ich unterschrieb sie. Wir schwiegen alle. Ich war sehr überrascht. Damit hatte ich nicht gerechnet. Ich dachte, er würde mich zu meinem grausamen Ehemann zurückschicken, sobald es mir besser ginge. Aber er überraschte mich, indem er mich wie eine Tochter behandelte, nicht wie ein Geschäft.
Am nächsten Tag aß ich mit meinen Eltern im Esszimmer zu Abend. Nach dem Essen verkündete mein Vater, die Scheidung sei rechtskräftig und er wolle, dass ich in einen anderen Bundesstaat ziehe.
„Ivanna, Liebes, das sind wunderbare Neuigkeiten!“, sagte meine Mutter, nachdem ich eine Weile geschwiegen hatte. Ich war mir nicht sicher, was sie von mir hören wollten, aber das war es nicht.
„Finnie wird dir beim Packen helfen, und ich werde das Flugzeug vorbereiten lassen. Du wirst morgen früh abreisen. Such dir einen Ort aus, und ich kümmere mich um den Rest“, sagte mein Vater, bevor er meine Mutter auf die Wange küsste und den Raum verließ.
„Das ist genau das, was du brauchst!“, sagte meine Mutter fröhlich.
Ich ahnte, dass mehr hinter der Sache steckte, und mir war klar, dass es meine letzte Nacht in San Francisco sein würde. Ich vermutete, es könnte mit dem Deal zu tun haben, den mein Vater mit Maxim oder Vater Pavlov geschlossen hatte. Aber ich fragte nie nach. Genauso wenig fragte ich, warum die Polizei mich nicht zu dem Vorfall befragte. Selbst die Ärzte und Krankenschwestern sagten nichts.
Mein Vater und Maxims Vater waren seit langem befreundet. Meine Ehe mit Maxim war schon geplant worden, als ich noch im Bauch meiner Mutter war. Meine Mutter sagte, es sei eine russische Tradition, und ich solle stolz darauf sein, dass mein Vater eine so bedeutende Familie für mich ausgewählt hatte.
Maxims Vater, der wollte, dass ich ihn Vater Pavlov nannte – wie alle seine Kinder, obwohl er weder Priester noch religiös war – war freundlich und sanftmütig. Ganz anders als sein Sohn. Ich wusste nicht, woher Maxim seine Wut hatte, aber ich wusste, dass sie nicht von seinem Vater stammen konnte.
Tatsächlich, Meister Pavlov... nachdem Maxim und ich geheiratet hatten, ließ er mich ihn Meister Pavlov nennen, wenn andere Leute in der Nähe waren. Er ließ alle Menschen, die er besaß, ihn so nennen. Ja, besaß. Er sagte, ich sei ein Objekt und nichts weiter. Vor unserer Hochzeit war er nett zu mir. Immer freundlich. Aber nachdem wir die Hochzeitsfeier verlassen hatten, änderte sich etwas. Es geschah von einem Moment auf den anderen. Ich dachte, er mache einen Scherz, als er mir sagte, ich solle ihn Meister Pavlov nennen und er mich hart ins Gesicht schlug.
Die Regeln kamen kurz nachdem wir in sein Haus gekommen waren.
Die Liste ging immer weiter. Als er fertig war, machte ich den Fehler zu fragen, ob er es ernst meinte. Er zog seinen Gürtel aus und schlug mich mit der Schnalle. Ich weinte und weinte, was ihn nur noch härter und länger schlagen ließ. Ich war ein weinendes Häufchen Elend auf dem Boden, immer noch in meinem Hochzeitskleid. Er verließ das Haus, nachdem er fertig war, und kam erst am Morgen zurück. Ich hatte solche Schmerzen, dass ich mich nicht von der Stelle gerührt hatte, an der er mich zurückgelassen hatte.
Er brachte mich nach oben, als er mit einer anderen Frau zurückkam, und zwang mich zuzusehen, wie er Sex mit ihr hatte. Ich weinte bitterlich, weil sie aussah, als hätte sie Schmerzen und versuchte, ihn aufzuhalten. Er tötete sie. Ohne mit der Wimper zu zucken.
„Wenn du meine Regeln nicht befolgst, wirst du genauso enden wie sie“, sagte er und zeigte auf die tote Frau, die nackt auf dem Bett lag.
Er berührte mich nie auf sexuelle Weise, und ich berührte ihn nie. Aber er ließ mich jedes Mal zusehen, wenn er Sex mit einer Frau hatte, und jedes Mal verließen sie weinend den Raum, weil er so brutal war.
Ich schüttelte den Kopf und versuchte, die Erinnerungen zu verdrängen, als ich die Kraft fand, meine Schnitte zu reinigen und zu verbinden. Ich wischte das Blut vom Boden und ging weinend ins Bett.
