Attends-moi

CHANCE

« Hé, Chance ! On décolle dans cinq minutes ! » j'entends un de mes potes crier d'en bas. On se dirige vers une petite ville nommée Woodridge, à environ trente minutes à moto.

On a rendez-vous avec un nouveau fournisseur. Les anciens nous ont causé des soucis. Ils ont essayé de nous doubler et ont amoché un des nôtres. Je leur ai fait payer le prix fort. Je ne supporte ni les menteurs ni les voleurs.

À vrai dire, je n'apprécie pas grand monde.

Sauf mon groupe, les Hell Razors. J'en suis le numéro deux, comme l'était mon père avant moi. C'est la seule vie que je connaisse. Et ça me convient. Si on me cherche, je rends la monnaie de la pièce. Si on s'en prend à ma famille, là je deviens vraiment méchant.

Je me démène pour le groupe, je profite des filles et je fais la fête. Le groupe, c'est ma famille. Je n'ai plus de vraie famille, mais ces gars sont comme des frères pour moi.

On arrive à Woodridge en moins de vingt-cinq minutes. Aujourd'hui, on ne fait que discuter avec les fournisseurs, on n'achète rien pour l'instant. Je ne fais pas confiance facilement. On s'arrête devant un grand hangar à la sortie de la ville.

Des types nous ouvrent le portail et on entre. Cinq gars d'un autre groupe appelé les Twisted Reapers viennent à notre rencontre.

C'est un petit gang de province qui cherche à collaborer avec des groupes plus importants des grandes villes. Ils nous proposent une bonne affaire pour de la drogue, alors j'ai décidé de leur accorder une entrevue.

Je descends de ma bécane avec dix de mes hommes et je m'approche des cinq types qui ont l'air nerveux. « Il paraît que vous avez une offre qu'on ne peut pas refuser », je lance à leur numéro deux, Trigger.

« Oui m'sieur. Rendez-vous ici toutes les quelques semaines, et on vous fournira de la bonne coke à moitié prix », il me dit.

Je ricane. « Moitié prix ? C'est quoi l'entourloupe ? » Je l'attrape par le cou, ce qui fait que ses hommes dégainent leurs petits flingues. Mes gars sortent leurs plus gros calibres, et les Twisted Reapers s'immobilisent, pas fous.

Je serre plus fort le cou de Trigger et le fixe droit dans les yeux. « Pourquoi vous faites ça ? J'aime pas qu'on me prenne pour un con ! » je lui aboie dessus.

« Je vous arnaque pas, mec ! » Il essaie de reprendre son souffle et de se dégager de ma prise.

Je le relâche, curieux d'entendre ce qu'il a à dire.

« On bossait avec un groupe près de Chicago, mais ils se sont tirés. On ne fait plus beaucoup de fric. Notre groupe est en train de couler », il dit en toussant. « On a les flics dans la poche dans cette ville. Personne ne posera de questions si vous passez de temps en temps. »

Il marque un point. Mais si la came est aussi bonne qu'il le prétend, il ne devrait pas avoir de mal à l'écouler. Soit il y a anguille sous roche avec la drogue, soit c'est un piètre vendeur. Je penche pour la deuxième option.

« Fais-moi voir la came », je dis. Trigger hoche la tête et me file un petit sachet.

« C'est quoi ce bordel ? »

« Je pensais que vous vouliez juste un échantillon », il dit, l'air flippé.

« Tu vois combien de gars j'ai avec moi ? On doit tous goûter avant d'envisager de vous acheter. »

Il acquiesce et me file trois autres sachets. Je lui tape sur l'épaule. « Je te recontacterai », je lui dis avant de remonter sur ma bécane.

En quittant la ville, on s'arrête dans un petit bar. On veut tous tester la came, et j'ai envie d'un verre. C'est le réveillon du Nouvel An après tout.

Le bar s'appelle Suzy's. Les gens à l'intérieur vont sûrement être surpris de voir débarquer autant de bikers d'un coup. Ça n'a pas l'air d'être un endroit très fréquenté.

Les Twisted Reapers comptent une vingtaine de membres en tout, éparpillés dans l'Illinois. Je ne pense pas que les gens de cette ville les voient souvent. Mon groupe, les Hell Razors, a environ 120 membres rien qu'à Chicago, et on est présents partout dans l'État. C'est normal de croiser un ou deux membres où qu'on aille.

On entre dans le bar, et tout le monde a l'air un peu tendu quand on débarque tous ensemble. J'ai amené mes gars les plus costauds. Je voulais en mettre plein la vue aux nouveaux fournisseurs.

Je file aux toilettes et je teste un peu de la coke. Ça me fait la gorge et le nez engourdis, et les yeux qui pleurent. C'est costaud. J'en reprends un peu pour bien sentir l'effet. Ça a l'air pas mal, mais je verrai ce que les autres en pensent.

Je sors du bar devenu bruyant pour appeler le chef de notre groupe, Rage. C'était le meilleur pote de mon père. Ils ont grandi ensemble dans le gang. Depuis que mon père est mort, Rage veille sur moi, s'assurant que je baise, que je lui rapporte du fric et que je garde le groupe content.

Je vais sur le côté du bâtiment où personne ne peut me voir. « Comment est la came ? » il demande au téléphone.

« Pas mal du tout. Je t'en ramènerai à goûter dans quelques heures. » Il grogne et raccroche. Je retourne devant le bâtiment et je monte les marches de l'entrée.

Une petite brune avec un t-shirt rouge moulant bloque la porte. Elle est minuscule comparée à moi qui fais un mètre quatre-vingt-dix. Elle est petite comparée à n'importe qui.

La seule chose imposante chez elle, c'est son postérieur - j'aimerais bien m'occuper de ce derrière ! Elle est vraiment bien roulée de dos.

Elle recule et me rentre dedans, manquant de tomber, mais elle se rattrape. Puis elle se retourne et lève les yeux vers moi avec les yeux les plus bleus que j'aie jamais vus.

Mais ce n'est pas une femme. Je ne pense même pas que cette fille ait dix-huit ans ! Qu'est-ce qu'elle fiche dans ce bar si tard ? Alors je lui demande. Elle me regarde juste comme si j'étais la chose la plus intéressante qu'elle ait jamais vue.

Cette fille a l'air trop innocente pour être ici. Je lui dis que je pense qu'elle est trop jeune, et d'un coup elle prend de l'assurance, me répond et s'en va. Mais pas avant que je la mette en garde.

« Je ne suis pas une gamine », elle dit, l'air agacé. « Et je n'ai pas peur de toi. »

Je souris, entendant des rires forts et des verres qui s'entrechoquent. Si cette fille continue d'aller dans les bars à son âge, elle va s'attirer des ennuis. « Pas peur pour l'instant », je dis pour la prévenir. « Mais tu devrais. Parce qu'une fois que tu entres dans ce monde, tu ne peux plus en sortir. »

Elle essaie de trouver une réplique intelligente. Comme elle n'y arrive pas, elle fait un bruit exaspéré et s'en va. Son jean lui va tellement bien que je ne peux pas m'empêcher de mater son derrière. Et ai-je parlé de sa poitrine ? Elle est parfaite.

Elle a aussi des lèvres qui donnent envie. J'ai envie de mordiller sa lèvre inférieure et de l'entendre gémir doucement.

Je la regarde s'asseoir au bar, et la femme plus âgée qui travaille là lui sourit. On dirait qu'elles se connaissent.

Je m'installe avec mes potes pendant un moment, mais pour une raison que j'ignore, je ne peux pas m'empêcher de regarder cette fille. Elle a l'air perdue et fragile, mais elle est assise dans un bar plein de bikers et de vieux types, l'air parfaitement à l'aise.

Même si elle a l'air très jeune, je peux toujours essayer de lui parler. Elle fait peut-être juste plus jeune que son âge, et je ne suis pas vieux - je n'ai que vingt et un ans.

En l'observant, je remarque qu'elle ne porte pas de maquillage - pas qu'elle en ait besoin. Sa peau est parfaite, et ses cils sont tellement noirs et épais qu'elle n'a pas besoin de se maquiller les yeux du tout.

Je m'approche d'elle. Elle a des sourcils foncés et fournis dont je suis sûr que les autres filles sont jalouses, et ils se froncent quand elle me voit. « Comment tu t'appelles ? » je lui demande, l'air plus sérieux que je ne le voulais.

Ses yeux s'écarquillent et elle regarde autour d'elle comme pour vérifier que c'est bien à elle que je m'adresse. « Deux shots de whisky », je dis au barman.

Je regarde à nouveau la fille, qui me fixe, mais elle n'a pas l'air effrayée. Elle a l'air intéressée. « Je m'appelle Kyra », elle dit doucement pendant que le barman apporte nos verres.

« Moi c'est Chance », je lui dis.

Elle me sourit, dévoilant des dents blanches parfaites. Elle a un petit espace entre ses dents de devant, mais ça la rend en fait encore plus jolie.

« C'est un nom cool. »

Je lui tends un des shots, et on trinque. Elle boit le shot comme une pro. J'aime vraiment ça, et mon corps aussi.

Juste au moment où je m'apprête à demander à cette magnifique fille quel âge elle a, la porte d'entrée s'ouvre, et le visage de Kyra devient blanc comme un linge. On dirait qu'elle va s'évanouir. Soudain, elle se jette dans mes bras et murmure : « Cache-moi ! »