Le Barbare

Le sang de Mock bouillonnait de plaisir après ces meurtres. Sa tête était légère et étourdie, comme s'il avait fumé trop de chokra. L'air était doux et chaud contre son visage.

Comme le corps d'une femme forte et avide, sa monture se balançait entre ses cuisses, douce et rythmée.

Il sentait la puissance de la traction lorsque le cheval escaladait les petites pentes des champs vallonnés et la poussée lorsqu'il naviguait dans les descentes.

L'horizon brillait du rouge des flammes du village en feu. Magnifique. Glorieux. Et tout autour de lui, les voix exultantes de ses frères, rugissant dans le ciel rempli de fumée.

Il sourit. Il adorait cette sensation après un raid. Jetant sa tête en arrière, il rugit avec eux.

Ils traversèrent des terres agricoles riches en seigle. Plus pour longtemps. Il pouvait entendre les rires de ses frères alors qu'ils y mettaient le feu.

D'ici au lendemain, il ne resterait rien du village et de ses champs, que des cendres noircies, une tache noire dans la terre en ruine qui avait été celle de son peuple.

Ses couilles s’enflammèrent à cette pensée, et il resserra son emprise sur la fille serrée entre ses cuisses. Sa queue se pressait contre son cul, palpitant à chaque coup des sabots du cheval.

S'il venait à jouir dans sa kinta, quelle importance ? Ils avaient des jours, peut-être même des semaines de plaisir devant eux.

Il ralentit sa monture, passant du galop au trot. Une obscurité profonde les envahit alors qu'ils entraient dans la forêt. Les sons distants de la destruction s’amenuisèrent, jusqu'à disparaître.

Maintenant, il pouvait entendre le doux halètement de la fille, le chant des grillons, le hululement léger d'un hibou.

Mock ne savait pas comment son peuple avait autrefois appelé cet endroit. Avant d'être asservi, il vivait plus au nord. Mais l'endroit semblait vieux, ancien.

Les arbres étaient grands et larges, le feuillage épais et intact. Il pouvait en sentir la puissance, comme une poussée chaude le long de sa colonne vertébrale. Sa peau frissonnait. Les poils se dressaient sur ses bras.

Plus tard, il explorerait cet endroit. Mais pas ce soir. Ce soir, c'était la fête.

***

Lui et ses hommes se rassemblèrent dans une petite clairière. Descendant de sa monture, Mock tira la jeune fille par le bras. Elle ne se débattit pas et ne fit pas de bruit, mais elle tremblait violemment.

Lorsqu'il essaya de la mettre sur ses pieds, elle s'effondra, et il fut obligé de la hisser sur son épaule. Ses hommes riaient et sifflaient.

En riant avec eux, il tira sur ses jupes, révélant ses jambes et ses sous-vêtements blancs.

Il était loin d'être le seul à rapporter un butin. Des tonneaux de bière, d'autres femmes, des outils, du bétail et tout un assortiment de choses diverses. Avec celui de ses frères qui n'étaient pas encore arrivés, ce serait un bon butin.

S'ils arrivaient... Mock avait le commandement pendant la bataille, mais en dehors de cela, ses frères étaient autorisés à faire ce qu'ils voulaient, rester, partir, dormir, célébrer.

Après tant d'années en tant que prisonnier, il ne pouvait pas leur refuser leur liberté.

Il laissa tomber la fille au milieu d'eux tous. Elle s'affaissa en tas, les jupes déchirées et sales.

Ses mains et ses genoux tremblaient, ses cheveux jaunes tombaient mollement sur son visage.

Quelques-uns de ses frères l'observèrent avec intérêt avant qu'un regard acéré de sa part ne les oblige à détourner leurs yeux.

Elle n'attirait pas trop leur attention pour le moment, mais cela changerait à la fin de la nuit, une fois que ses frères en auraient assez de la bière et du chokra.

Une fois qu'il en aurait assez de la bière et du chokra.

Se tournant vers ses hommes, il leva le poing avec un rugissement triomphant. Ils beuglèrent en retour.

***

Grinda se faisait aussi petite que possible en attendant de connaître son sort. Son cœur battait la chamade. La sueur perlait entre ses omoplates. Sa poitrine était si serrée qu'elle sifflait.

Ses yeux lui faisaient mal et elle regardait fixement la terre retournée.

Il y avait une empreinte de sabot, et l'herbe était déchirée, mais elle le voyait à peine, toute sa concentration étant centrée sur ce barbare quelque part au-dessus, attendant, redoutant, priant.

Allait-il la prendre maintenant, devant tous les autres ? Elle frissonna. S'il le faisait, ne voudraient-ils pas tous essayer ? Mon Dieu, non. Pas ici. Pas avec eux tous.

Elle grimaça lorsqu'il cria quelque chose dans sa langue, et encore plus lorsque ses hommes répondirent en criant. Ses doigts griffaient la terre tandis qu'elle se préparait. Puis, rien.

À travers ses cheveux, elle le vit s'éloigner.

Dans un sanglot étouffé, elle s'effondra sur le sol. Pas ici. Pas maintenant. Dieu l’avait entendue.

Ils étaient comme des animaux. Ils buvaient, ils crachaient, ils grognaient. Des dents jaunes. Des yeux noirs étincelants. Gorgés de sang et sales. Ils se grattaient le sexe et pissaient à l'air libre.

Pour la première fois de sa vie, Grinda entrevit la bite d'un homme, poilue, ridée et collante de sueur. Ça lui donna des haut-le-cœur.

La bière se répandait à travers les barbes sales et le long des poitrines en sueur. Des gouttelettes d'ambre se collaient à leurs cheveux, scintillant à la lumière des feux.

Et puis il y avait ce qu’ils fumaient dans de longues pipes en bois. Une brume blanche, lui piquant la gorge, remplissait la clairière.

Ses yeux démangeaient et larmoyaient, mais elle n'osait pas tousser ou se frotter le visage de peur d'attirer l'attention. Recroquevillée en boule, elle gardait la tête enfoncée dans sa poitrine, les bras serrés autour d'elle.

À plusieurs reprises, une botte passa près de sa tête, mais elle n'osa pas lever les yeux. À un moment, elle grimaça lorsqu'un barbare siffla quelque chose dans son oreille.

Puis il y eut leurs rires obscènes, comme s'ils n'étaient qu'une bande d'hommes s'amusant après une dure journée de travail, comme s'ils n'avaient pas assassiné et mutilé, brutalisé et massacré.

Des larmes coulaient sur ses joues. Son père, ses frères, le père Joel, tous partis. Et qu'en était-il de Maman et de ses petits frères ? Avaient-ils réussi à s’échapper, ou avaient-ils été brûlés vifs avec le village ?

La chapelle est faite de pierre. La chapelle est faite de pierres. La chapelle est en pierre.

Mais les bancs sont en bois.

Fermant les yeux, elle serra les poings jusqu'à ce que ses ongles s'enfoncent dans ses paumes. Luttant contre ses terreurs, elle ouvrit à nouveau les yeux et vit qu'on l'observait.

Grinda fixa à son tour la curieuse. C'était une femme du village, Mirabelle. Elle était difficile à reconnaître, couverte de suie et de sang comme elle l'était, le visage rouge et en larmes, les cheveux arrachés. Mais c'était elle.

Elle était vivante.

Comme Grinda, elle était blottie sur le sol. Une bouffée de chaleur l'envahit. Grinda était peut-être condamnée, mais au moins elle ne traverserait pas cette épreuve seule.

Un besoin urgent de trouver d'autres personnes la fit se découvrir et oser se retourner. De l'autre côté, il y avait Janelle. Mais elle n'avait pas eu la même chance que Mirabelle et Grinda.

Un des barbares la tenait sur ses genoux. Sa tunique était déchirée, et ses seins étaient à l’air. Elle avait l'air si désemparée, ses yeux sombres débordant de larmes.

Il y avait là bien plus que de la peur, mais un terrible chagrin, et Grinda savait qu'elle avait aussi vu mourir quelqu'un qu'elle aimait. Grinda grimaça. Elle était la mère de quatre enfants...

Il y avait une coupure sur sa lèvre et une rougeur autour de son œil droit. Elle essayait de se couvrir, mais le barbare n'arrêtait pas de repousser ses mains.

Il prit une gorgée, et elle cria quand il cracha le liquide ambré sur sa poitrine et enfonça son visage dans ses seins, léchant, suçant.

À la gauche de Grinda se trouvait une autre femme. Plus loin, une quatrième. Grinda se retourna pour faire face à Mirabelle. Mirabelle murmurait des mots de réconfort.

D'autres larmes coulèrent sur ses joues. Comme Maman, Mirabelle était plus courageuse qu'elle.

Les bois environnants étaient sombres et silencieux. Elle vit les yeux de Mirabelle s’égarer dans leur direction à de nombreuses reprises.

L'un des barbares bâillait, un autre se laissait tomber sur l'épaule de son ami, mais beaucoup d'autres encore étaient bruyants et odieux. L'homme qui l'avait kidnappée était quelque part entre les deux.

Il fumait une de ces pipes, une outre de peau à moitié remplie à ses côtés. Il avait dû en boire dix à l'heure qu'il était. Ses paupières tombaient, et il se balançait.

Il rit à quelque chose qu'un des barbares dit, bavant dans sa barbe. Puis il se retourna, son regard baissé rencontra le sien, et elle se figea.

Elle baissa les yeux. Elle avait espéré qu'il l'avait oubliée, qu'ils l'avaient tous oubliée. Un espoir stupide.

Il semblait que Mirabelle ne le trouvait pas si stupide. Petit à petit, elle rampait vers le bord du camp.

Grinda essayait de ne pas la regarder, de peur de la trahir. À la place, elle gardait les yeux sur les barbares, priant pour qu'ils ne remarquent rien, espérant qu'ils ne la verraient pas.

Pas de chance.

L'un des barbares se tenait debout, un homme énorme et costaud aux yeux rougis par la boisson et au bras droit brûlé. Il s'essuya la bouche en souriant et la suivit.

Les barbares environnants se mirent à rire. Mirabelle continua à ramper, ignorant le danger derrière elle, jusqu'à ce qu'il écrase une lourde botte au milieu de son dos, et qu'elle ne s'effondre dans un cri.

Les barbares rirent encore plus fort.

Attrapant l'arrière de sa tunique, il la hissa sur ses pieds. Elle luttait pour rester debout, ses genoux pliant sous elle. Grinda savait ce que cela faisait. Elle l’avait ressenti.

Oh, Mirabelle. Non.

Grinda grimaça et se détourna alors qu'il commençait à lui arracher ses vêtements. Des hurlements. Cet horrible rire. Elle se recroquevilla en boule, cachant son visage.

Il y eut un autre cri, soudainement étouffé, suivi d'une explosion d'acclamations et de cris. À travers des doigts tremblants, Grinda osa regarder.

Mirabelle était sur l’épaule du barbare, son dos nu brillait à la lumière du feu, ses longs cheveux noirs pendaient librement. Il l'emmena dans les buissons.

Pendant plusieurs instants, il y eut un silence, jusqu'à ce qu'une autre salve de cris se fasse entendre. Des cris différents. Le genre qui vous prenait aux tripes et serrait.

Quelque chose se resserra autour de la poitrine de Grinda. Elle pouvait entendre les autres femmes maintenant, pleurant et suppliant. Ses oreilles résonnaient. Son cœur battait la chamade.

Une envie soudaine de courir s’accrocha à sa poitrine et grimpa le long de ses cuisses. Elle leva la tête. Les arbres étaient juste devant elle. Je peux y arriver.

Puis son souffle se coupa, et un gémissement s'échappa de ses lèvres lorsqu'une main s'agrippa à son épaule : une prise ferme.

Comme de l'eau glacée, la peur de cette main parcourut son épaule, descendit le long de sa poitrine et pénétra dans ses poumons. La prise de conscience fut horrible.

C’est mon tour.

Elle sembla mettre une éternité à lever les yeux. C'était quelqu'un de différent que son kidnappeur. Des yeux sombres, un sourire enthousiaste. Ses dents étaient pourries et du sang les recouvrait d'un éclat humide.

Elle secoua la tête. « Non. »

Saisissant son bras, il la hissa sur ses pieds. S'affaissant contre sa prise, elle lui griffa le bras avec ses ongles, sans résultat. Sa prise se resserra jusqu'à ce qu'elle crie.

Un cri soudain, et le barbare tourna la tête. Grinda leva les yeux. C'était son kidnappeur. Il s'approchait, le visage dur et sinistre, et secouait la tête.

Il dit quelque chose dans un grognement sourd. L'homme qui la retenait répondit par un autre grognement. Ils se lancèrent des regards furieux. Son kidnappeur fit un pas de plus et l'homme la relâcha, et se retira en ricanant.

Grinda frissonna, tandis que son kidnappeur la regardait de haut en bas. Toutes les autres femmes étaient parties.

Chaque grognement était comme un coup de poignard dans la poitrine de Grinda, chaque cri un coup de pied dans ses tripes. Ses genoux fléchirent. Son cœur martelait.

À ce moment-là, elle aurait tout donné pour ne pas être une femme.

« Viens. »

Elle leva les yeux, surprise. Elle avait oublié que certains d'entre eux pouvaient parler sa langue. Cela la troubla. Comment un sauvage comme lui pouvait-il savoir parler une langue civilisée ?

« Viens. » Il lui tendit la main.

Elle le regarda, sans bouger.

« Viens avec moi ou reste avec eux. » Il fit un signe de tête vers le groupe d'hommes qui les regardaient, y compris l'homme aux dents pourries. Ils souriaient, ricanaient, lorgnaient. L'un d'eux se lécha les lèvres.

Elle fixa sa main pendant plusieurs instants, puis la prit en frissonnant.

Les hommes applaudirent et poussèrent des cris de joie. Pleurant doucement, elle le suivit en titubant. Sa prise était ferme mais douce, pas ce à quoi elle s'attendait, mais cela n'apaisait pas sa peur pour autant.

La lumière vive des feux de camp s'atténua derrière eux, remplacée par la fine lueur de la lune qui s'infiltrait entre les feuilles des arbres.

Elle donnait au barbare une nuance de bleu vif, dissimulant le sang sur sa peau mais mettant en évidence les cicatrices sur son dos, épaisses et entrecroisées, comme s'il avait été fouetté.

« S'il vous plaît. »

La forêt était son ennemie. Chaque rocher, racine et branche tombée cherchait à la faire trébucher.

À chaque trébuchement, il resserrait sa prise et la remettait sur pied. Il était si fort que son épaule lui faisait mal et que son poignet la lançait.

« S'il vous plaît ! »

Ce n'est que lorsque le bruit du camp se réduisit à un murmure qu'il s'arrêta. Il se retourna pour lui faire face. Grinda détourna le regard, se concentrant sur une grande racine moussue qui était repliée, comme un genou fléchi.

Il était immobile et silencieux, à l'exception de sa respiration profonde. Du coin de l'œil, elle pouvait voir la lueur de son regard, plus proche de celui d'un chat que de celui d'un homme. Sauvage. Féroce.

Il tendit la main, et elle ferma les yeux alors qu'il effleurait de ses doigts sa joue, sa bouche. Elle gémit de dégoût lorsqu'il entrouvrit ses lèvres et y glissa un doigt. Elle sentit le goût du sang, de la sueur et de la crasse.

« Regarde-moi », dit-il.

Elle ouvrit à nouveau les yeux. Cette racine moussue avait un aspect si étrange. Elle n'avait jamais été dans des bois si sombres auparavant, ni vu d'aussi grands arbres.

« Regarde-moi », répéta-t-il, cette fois d’un ton menaçant.

Elle obéit, bien que son cou refuse de pivoter, comme un couvercle trop serré. Il prit sa joue, se pencha, et soudain, sa bouche était sur la sienne.

Il n'était pas tendre, mais il n'était pas brutal comme la dernière fois. Il était presque maladroit. Elle pouvait sentir la bière dans son haleine, la fumée sur sa peau, sa sueur d'homme. Il empestait comme la taverne de son village.

Ses longs cheveux noués frôlaient sa nuque. Sa barbe frotta contre son menton. Ses yeux étaient fermés, au moins. Un petit soulagement.

Il titubait, s'accrochant à ses épaules pour se stabiliser. Il émit un petit rot, s'essuya la bouche, et c'est alors qu'elle remarqua à quel point ses yeux étaient embués.

Une petite lueur d'espoir s'alluma, rapidement étouffée lorsqu'il la poussa au sol. Il n'était pas moins fort parce qu'il était ivre. Pas moins excité.

« Dégage ! »

Il se contenta de rire, lui coinçant les poignets au-dessus de la tête. Quelque chose s'enfonça douloureusement dans son dos alors qu'il s'allongeait sur elle.

Il était si lourd qu'il écrasait l'air de ses poumons. Il lui fallait faire un effort pour respirer. Elle essaya de relever ses jambes, en vain.

Elle se débattit et se tortilla, mais il ne fit que resserrer sa prise jusqu'à lui faire mal, et elle fut bientôt forcée de rester immobile. Ce n'était pas juste ! Elle cria.

Il plaqua une main sur sa bouche. « Tais-toi ! »

De sa main libre, elle lui griffa sa joue.

En grognant, il tendit la main vers sa taille et sortit une dague de sa ceinture. Elle brillait au clair de lune, tranchante et longue, du sang séché luisant le long de la lame.

Reconnaissant sa défaite, Grinda détourna son visage. « S'il vous plaît. »

Haletant, tenant la dague au-dessus de son visage, il remonta ses jupes. Elle glapit, le feu déchirant son aine alors qu'il arrachait ses sous-vêtements.

Il lui ouvrit les jambes d'un coup sec, et elle se cramponna, enfonçant ses doigts dans la terre. Elle sentit une bouffée d'air frais en bas.

Puis elle le sentit, lui, chaud et collant contre elle. Elle cria à sa poussée. Il poussa à nouveau, mais il n'y avait rien : aucune dureté, aucune douleur. Il était aussi mou qu'un poisson mort.

Avec un grognement, il la fit rouler sur le ventre et souleva ses fesses en l'air. Il remonta ses jupes, et elle sentit une autre bouffée d'air frais.

Il essaya de s’introduire en elle, mais il était trop mou. Il essaya d'utiliser ses mains pour l'aider à se glisser à l'intérieur, mais cela ne servit à rien. Il fallut à Grinda toute sa volonté pour ne pas pleurer de soulagement.

Finalement, il abandonna et la poussa au sol. Il la rejoignit, la ramenant contre sa poitrine et ils se couchèrent sur le côté, son bras épais enroulé autour de la taille de Grinda.

Son souffle était chaud lorsqu'il embrassa la nuque de la jeune femme, ses lèvres étaient dures et rugueuses. Il n'arrêtait pas de marmonner dans sa barbe. Il prit son sein et le pressa.

Grinda n'osait pas bouger, ne voulant pas le provoquer. Sa dague était quelque part, et il y avait d'autres lames à sa taille et probablement aussi dans ses bottes.

À sa taille. Près de mes mains. À portée de main.

Il allait bien finir par s’endormir.