Son Garde du Corps

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Dexter Sinclair, 28 ans, ancien des Navy SEALs, exerce désormais comme garde du corps. Il a veillé sur des célébrités, des hommes politiques, et même des héritiers de fortunes colossales. Son nom circule dans les cercles où la discrétion se monnaye en or.

De retour aux États-Unis après des années de missions à haut risque, il avait découvert que sa petite amie de l’époque – celle qu’il croyait attendre – avait épousé son meilleur ami. La trahison l’avait marqué au fer rouge. Depuis, les femmes n’étaient plus pour lui qu’un divertissement éphémère, sans lendemain, sans attachement. Il évitait les relations sérieuses comme on fuit un champ de mines.

Un appel de Thomas Greene avait rompu sa routine. L’homme lui proposait une somme exorbitante, le double de son tarif habituel. Intrigué, Dexter avait accepté un entretien.

Greene était un magnat de la mode, un self-made-man dont l’empire s’était bâti aux côtés de sa première épouse, aujourd’hui disparue. Dix ans plus tôt, un accident avait emporté cette dernière, laissant derrière elle une fille, Roxie, alors âgée de treize ans. Deux ans après le drame, Thomas avait épousé Claudia, l’une de ses mannequins, de quinze ans sa cadette. Un mariage qui avait fait jaser, d’autant que leur liaison avait commencé bien avant la mort de la première Mme Greene.

Roxie, désormais âgée de 23 ans, était le portrait craché de sa mère : même élégance naturelle, même têtu caractère. Elle avait mal vécu le remariage de son père, d’autant que Claudia, jalouse de l’attention que Thomas portait à sa fille, ne faisait rien pour arranger les choses. Les deux femmes cohabitaient sous le même toit, mais leur relation oscillait entre indifférence polie et hostilité à peine voilée.

Roxie, diplômée en stylisme, travaillait dans l’entreprise paternelle. Elle y excellait, mais son quotidien était empoisonné par une décision que son père avait imposée : son mariage arrangé avec Joseph Metcalf, 35 ans, homme d’affaires aussi riche que mystérieux. Les rumeurs le disaient lié à des milieux peu recommandables. Grand, athlétique, au charme calculé, il avait jeté son dévolu sur Roxie lors d’une soirée mondaine et avait fait à Thomas une offre qu’un père aimant – mais réaliste – n’avait pu refuser.

Un vent glacé balayait les rues de New York ce matin-là quand Dexter quitta son appartement du centre-ville. Il se rendait chez les Greene pour un premier entretien. Il avait ses habitudes : toujours rencontrer le client avant d’accepter une mission. Une question de professionnalisme – et de survie.

Au volant de sa BMW noire, il roula près d’une heure avant d’atteindre la propriété des Greene, une demeure cossue nichée dans un quartier huppé. Il se gara devant l’entrée imposante, observant les lieux avec l’œil exercé d’un homme rompu aux opérations de reconnaissance. Piscine à l’arrière, sans doute un court de tennis. Des caméras, mais mal placées. Trop faciles à contourner.

Il gravissa les marches du perron et sonna. La porte s’ouvrit sur un homme aux cheveux gris, vêtu d’un costume impeccable – un majordome, sans l’ombre d’un doute.

— Je peux vous aider, monsieur ? demanda ce dernier d’une voix posée, presque mécanique.

— Dexter Sinclair. J’ai rendez-vous avec M. Greene.

— Bien sûr. Il vous attend. Veuillez me suivre.

Dexter emboîta le pas à l’homme, notant au passage son allure raide, son absence totale de familiarité. Un mur ambulant. Inutile d’essayer de lui soutirer des informations.

— Vous travaillez pour la famille depuis longtemps ?

— Une dizaine d’années, monsieur.

— Votre nom ?

— Douglas.

Le majordome s’arrêta devant une porte en acajou, frappa discrètement, puis entra avant de ressortir presque aussitôt.

— M. Greene vous reçoit, annonça-t-il en s’effaçant pour laisser passer Dexter.

La pièce était un hommage au luxe ostentatoire : boiseries sombres, tableaux de maîtres aux murs, un bureau massif en chêne qui devait coûter plus cher qu’une année de loyer dans Manhattan. Derrière ce bureau se tenait Thomas Greene, la cinquantaine élégante, la chevelure encore dense, le regard perçant.

— M. Sinclair, enfin ! Ravis de faire votre connaissance. Asseyez-vous, je vous en prie, dit-il en tendant une main manucurée.

Dexter serra la main avec une fermeté calculée, s’installant sans hâte dans le fauteuil en cuir qui lui était désigné. Il avait entendu parler de Greene – qui, dans son milieu, n’en avait pas entendu parler ? – mais c’était la première fois qu’il le voyait en personne.

L’homme alluma un cigare, en offrit un à Dexter d’un geste théâtral.

— Un Havana ?

— Non, merci. Ces trucs-là tuent à petit feu.

Greene esquissa un sourire, comme s’il appréciait la franchise. Douglas réapparut, portant un plateau avec un service à thé en porcelaine fine et une tasse de café fumant. Il déposa le tout sans un mot, servant le thé à son employeur avant de se tourner vers Dexter.

— Café, monsieur ?

— Oui. Noir.

Le majordome s’exécuta, puis se retira en silence, refermant la porte derrière lui.

Dexter ne perdit pas de temps en mondanités.

— M. Greene, parlons peu, parlons bien. Qui dois-je protéger, et pourquoi ? Qu’attendez-vous exactement de moi ?

Greene haussa un sourcil, visiblement amusé par cette entrée en matière.

— J’aime votre style, Sinclair. On m’a dit que vous étiez le meilleur. C’est pour ça que je vous veux. Il marqua une pause, le regard soudain grave. Ma fille, Roxie. Quelqu’un la harcèle. Des menaces de mort, des cadeaux… malsains. Elle est toute ma vie, et je ne supporterais pas qu’il lui arrive quoi que ce soit.

— Vous avez des preuves de ces menaces ?

— Bien sûr.

Greene ouvrit un tiroir, en sortit une enveloppe qu’il fit glisser vers Dexter. Voilà. Elle a aussi reçu des SMS – il faudra lui demander son téléphone pour les voir. Et puis il y a eu des colis : des peluches, des bonbons, de la… Il hésita, comme gêné. De la lingerie.

Dexter parcourut les lettres. Certaines promettaient une mort lente et douloureuse. D’autres, écrites d’une encre tremblante, exaltaient la beauté de Roxie, son « innocence souillée », son « corps qui méritait d’être possédé ». Un mélange de déclarations enflammées et de menaces sadiques.

Un déséquilibré. Ou un obsédé.

— Vous avez tout gardé ?

— Oui. Pourquoi ?

— Je veux tout voir.

Greene décrocha son téléphone, donna des instructions à Douglas. Puis il se cala dans son fauteuil, étudiant Dexter avec une curiosité non dissimulée.

— Alors ? Acceptez-vous le travail ?

— Ça dépend. Quelles sont vos attentes, exactement ?

— Vous la protégerez vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Où elle ira, vous irez. Vous ne la lâcherez pas d’une semelle. Greene croisa les doigts, le regard dur. Je sais qui vous êtes, Sinclair. Ancien SEAL, réputation irréprochable, pas de vie sociale à parler. On m’a dit que vous ne vous impliquiez jamais avec vos clientes. C’est pour ça que je vous ai choisi. Il marqua une pause. Je vous paierai le double de votre tarif. En liquide, si vous préférez.

La porte s’ouvrit à nouveau. Douglas déposa une boîte en carton sur le bureau, s’inclina, puis sortit.

— Monsieur a besoin d’autre chose ?

— Non, vous pouvez disposer.

Dexter se leva, ouvrit la boîte. En sortit d’abord une boîte de chocolats, encore scellée. Il l’ouvrit, vida le contenu sur le bureau, examina chaque pièce avec méthode. Puis il recommença avec les deux autres boîtes.

Greene le regardait, perplexe.

— Qu’est-ce que vous cherchez ?

— Du poison. Ou des traces d’altération. Dexter passa aux bonbons, les inspecta un à un. Rien. Enfin, il sortit un ensemble de lingerie noire, transparente, en dentelle fine. Il le souleva, l’observa sous la lumière.

— Je croyais que vous parliez d’un ours en peluche.

— Il y en a un ?

— Oui, mais Roxie l’a trouvé… inoffensif. Elle l’a gardé dans sa chambre.

— Je veux le voir.

Greene se raidit, visiblement irrité par le ton sans réplique de Dexter.

— Il est dans sa chambre. Et elle n’est pas là.

— Où est-elle ?

— Au travail. Elle est styliste dans mon entreprise.

— Si vous êtes si inquiet pour sa sécurité, pourquoi la laissez-vous sortir sans protection rapprochée ?

Greene serra les dents.

— M. Sinclair, me prenez-vous pour un imbécile ? Elle a une escorte en permanence. Mais je veux quelqu’un comme vous. Quelqu’un qui ne la quittera pas d’une semelle.

— Je veux voir cet ours. Maintenant.

— Désolé, mais je n’entrerai pas dans la chambre de ma fille sans sa permission. J’ai trop de respect pour son intimité.

Dexter se dirigea vers la porte.

— Dans ce cas, la discussion est close. Bonne journée, M. Greene.

— Attendez ! Greene se leva d’un bond, paniqué à l’idée de voir filer l’homme qui pouvait sauver sa fille. Bon sang… Douglas ! Il attrapa le téléphone, aboya un ordre. Puis il se rassit, essuyant une sueur froide sur son front. Vous êtes un homme têtu, Sinclair. Mais c’est pour ça que je vous veux. Il sourit, presque malgré lui. Vous savez à qui vous parlez, au moins ?

— Franchement, je m’en fous. Que vous soyez le pape ou le président, ça ne change rien. Quand je prends un contrat, c’est moi qui commande. Moi qui décide. Moi qui protège. Il fixa Greene, impassible. Si vous n’êtes pas d’accord, trouvez quelqu’un d’autre.

Un silence. Puis Douglas réapparut, tenant un ours en peluche beige, usagé.

— Mademoiselle Greene ne va pas apprécier que j’aie touché à ses affaires, monsieur, murmura-t-il en posant l’animal sur le bureau.

— Je m’en occuperai, grogna Greene.

Dexter attrapa l’ours, l’examina. Puis, sans un mot, il prit le coupe-papier sur le bureau et fendit le cou de la peluche sur toute sa longueur. Il en extirpa la bourre, arracha les yeux.

— Qu’est-ce que… ? Greene se pencha, horrifié.

Dexter tendit ce qu’il venait de trouver : un minuscule dispositif noir, à peine plus gros qu’un ongle.

— Une caméra. Votre fille se changeait, dormait… et quelqu’un la regardait.

Greene blêmit.

— Mon Dieu… Il s’effondra presque dans son fauteuil. Ce salaud… Je veux qu’on le retrouve. Qu’on l’enferme à vie.

— Je veux voir le reste de la maison. Toutes les pièces.

— Cela signifie-t-il que vous acceptez le travail ?

— Oui.

— Enfin ! Greene se leva, presque soulagé. Suivez-moi. Je vais vous faire visiter moi-même.

Ils commencèrent par le rez-de-chaussée – salon, salle à manger, cuisine professionnelle où s’affairait un personnel silencieux. Dexter inspecta chaque recoin, chaque placard, chaque issue. Puis ils descendirent au sous-sol, où une piscine intérieure et une salle de sport privative témoignaient de l’opulence des lieux. Il jeta même un œil aux quartiers des domestiques, où Douglas et les autres employés vaquaient à leurs occupations.

Enfin, ils montèrent à l’étage.

— Voici la chambre de Roxie, annonça Greene, hésitant.

Dexter poussa la porte.

La pièce était un mélange de luxe et de désordre organisé. Un lit king-size aux draps de soie, une coiffeuse en marbre sur laquelle traînaient des bijoux et des flacons de parfum haut de gamme. Mais ce qui frappait, c’était le dressing : une pièce à part entière, remplie de robes de créateurs, de sacs à main signés, et d’une collection de chaussures qui aurait fait pâlir d’envie une reine.

Elle a assez de godasses pour chausser une armée.

— Est-il vraiment nécessaire de fouiller ses affaires ? protesta Greene, mal à l’aise.

Dexter se retourna, impassible.

— Si je dois la protéger, je dois la comprendre. Savoir à qui j’ai affaire. Si elle est du genre à obéir sans discuter ou si je vais devoir me battre avec elle à chaque décision.

Il referma le dressing, se tourna vers Greene.

— Voici comment ça va se passer. Je dirige les opérations. Si je juge qu’elle ne doit pas aller quelque part ou voir quelqu’un, c’est ma décision. Pas la vôtre. Pas la sienne. Compris ?

Greene soupira.

— Compris. Mais Roxie… elle a du caractère. Elle ne va pas apprécier qu’on lui dicte sa conduite.

— Je me fous de ce qu’elle apprécie. J’ai déjà géré des ego bien plus gros que le sien.

— Très bien. Greene semblait résigné. J’ai préparé ce que vous m’avez demandé : les plans de la maison, son emploi du temps, une liste de ses connaissances. Pour le reste – ses amis, ses fréquentation –, il faudra lui demander directement.

Ils redescendirent au bureau. Greene leur servit à boire, offrit un verre à Dexter.

— Puisque vous allez vivre ici quelque temps, autant faire plus ample connaissance. Parlez-moi de vous. Vous êtes en couple ?

Dexter le fixa, un sourcil levé.

— Première règle : ma vie privée ne vous regarde pas. Deuxième règle : même si je l’étais, ça n’affecterait pas mon travail. Point.

Greene leva les mains en signe de reddition.

— D’accord, d’accord. Je ne voulais pas être indiscret.

Dexter consulta sa montre.

— Je vais chercher mes affaires. Je reviendrai demain matin.

— Attendez ! Greene se leva brusquement. Roxie devrait rentrer d’une minute à l’autre. Pourquoi ne pas l’attendre ? Vous pourriez faire connaissance.

Dexter hésita. Il n’avait rien de prévu. Et puis, autant voir à qui il aurait affaire.

— Bon. J’attends.

— Parfait ! Greene remplit à nouveau leurs verres, un sourire satisfait aux lèvres. Je vais m’assurer que votre chambre soit prête. Si vous avez besoin de quoi que ce soit, n’hésitez pas à demander.

Dexter parcourut la pièce des yeux, s’arrêtant sur les photos encadrées posées sur le bureau. L’une représentait une jeune femme aux cheveux châtains, souriante, les yeux brillants.

— C’est elle ?

— Oui. Greene prit le cadre, le contempla avec tendresse. Mon ange. Elle ressemble tellement à sa mère… Il désigna une autre photo, où une blonde pulpeuse posait avec un sourire calculé. Et voici Claudia. Ma… seconde épouse.

Dexter observa la femme. Belle, sans doute intelligente, et visiblement consciente de son pouvoir.

— Elle est plus jeune que vous.

— Quinze ans, oui. Greene repossa le cadre, un peu gêné. Elle aime voyager. Moi, je suis trop occupé pour l’accompagner, alors elle part avec des amis. Il haussa les épaules. Je n’aime pas trop ça, mais… elle est heureuse comme ça. Alors je ferme les yeux.

Deux femmes gâtées, un père qui céde à leurs caprices. Ça promet.

La porte du bureau s’ouvrit à la volée.

— Papa, tu ne devineras jamais ce que Joseph m’a offert aujourd’hui !

Une silhouette féminine fit irruption dans la pièce, vêtue d’un tailleur cintré et de bottes en cuir verni. Roxie Greene en personne.

Et Dexter comprit instantanément pourquoi quelqu’un aurait pu perdre la tête pour elle.