Mademoiselle Exigeante

Amelia

Peut-être avais-je un peu trop forcé sur la bouteille, car lorsque des mains puissantes m'ont attirée vers le bas, je me suis retrouvée dans les bras du professeur Ethan Reid.

Quand avait-il quitté la fête ? Et pourquoi venait-il gâcher mon plaisir ?

Je m'écartai de lui, le regard noir.

« Qu'est-ce que vous voulez ? Pourquoi m'avoir tirée comme ça ?

— Hé, du calme. » Il leva les mains en signe d'apaisement. « Je ne pensais pas à mal. Vous aviez l'air en difficulté. Vous voyez ces gars là-bas ? »

Je laissai échapper un son entre le rire et le soupir. « Les types qui droguent les verres ? On en trouve dans tous les clubs, Ethan. »

Je me mordis la lèvre, me demandant si ce n'était pas trop tôt pour l'appeler par son prénom. Mais il faisait pareil.

« Ravi de voir que vous vous souvenez de mon nom, Mademoiselle Amelia Knight. Mais si vous savez qu'il y a ici des gens qui aiment droguer et abuser des autres, ne devriez-vous pas faire plus attention à vos... agissements ? »

Cette fois, je laissai échapper un son d'incrédulité. « Difficile d'oublier un prof qui m'a traitée de gamine dès le premier cours, Monsieur Reid. Et ne vous en faites pas pour ces abrutis. Tout le monde ici sait qui ils sont.

— Ah, je vois que vous êtes toujours aussi têtue. »

Qu'est-ce qui clochait chez ce type ? Il osait me faire la morale, après m'avoir tirée et gâché mon moment ?

« Vous avez fini ? » Je le repoussai. « Parce que j'ai mieux à faire que de perdre mon temps ici.

— Bien sûr, j'en suis certain. »

Je sentais l'ironie dans sa voix.

« C'est quoi votre problème ? » Je le fixai droit dans les yeux, voyant ma propre colère se refléter dans son regard brun.

« Pourquoi aimez-vous traiter tous ceux qui vous entourent comme des cobayes ? »

Encore ce sourire agaçant avec ses fossettes. C'était comme s'il me voyait toujours comme la gamine gâtée qui avait débarqué dans sa classe avec de grandes idées sur l'amour il y a des années.

« Vous êtes toujours aussi pénible, n'est-ce pas, Amelia ?

— Je... » Je restai sans voix et lui donnai un coup de sac. C'était puéril, mais ça le fit reculer et me procura une certaine satisfaction.

« Allez vous faire voir, Ethan Reid. Allez gaspiller vos belles paroles sur une femme à forte poitrine qui a du temps pour ça. »

Bon, ce n'était pas moi qui utilisais de belles paroles. C'était la New-Yorkaise grossière qui sort les gros mots quand rien d'autre ne marche.

Je quittai le bar, ne voulant plus écouter Ethan. Mon téléphone sonna dès que j'appelai un taxi pour m'éloigner de ce cauchemar urbain.

« Salut, Ver. »

Ma voix trahissait mon état d'ébriété. Et elle le remarqua aussitôt.

« T'es où ? T'as bu ?

— Comme d'hab. »

Elle émit un son désapprobateur. « Tu peux venir au penthouse ? Il y a des gens très importants ici. »

Oh non. « Ça peut pas attendre ?

— Non.

— D'accord », dis-je d'un ton bougon. D'une galère à une autre.

Quand j'arrivai au luxueux penthouse de Veronica et Ace, il était bondé de célébrités et de riches hommes d'affaires, même quelques investisseurs pétroliers. Je reconnaissais certains visages simplement parce qu'ils sont toujours à la une.

« Alors, pourquoi votre mari voudrait aller sur Mars alors que tout le pognon est ici ? » Un homme corpulent riait à Veronica, qui semblait avoir besoin d'un cachet et d'un gros marteau.

« Salut. » Je m'approchai d'elle. Elle me présenta au gros bonhomme.

« Voici Albert Hemingway. » Je connaissais bien la voix fausse de Veronica. « C'est l'un de nos nouveaux investisseurs, et il vient d'une famille qui est dans le pétrole et le textile depuis des générations. »

Je lui fis un signe de tête. « Quoi de neuf ? »

Veronica me regarda un instant, choquée. Elle m'entraîna à l'écart, où Ace nous attendait toutes les deux.

« Écoute, je suis occupée à aider Ace à finaliser les détails de la mission MARS, tu comprends ? S'il te plaît, ne fous pas tout en l'air pendant que je fais ça.

— Bien sûr...

— T'as bu ? » Ace me lança un regard noir.

Oh, ça suffit avec cette soirée.

Je lui tournai le dos. Il n'avait qu'à continuer sa mission et me laisser tranquille. C'était déjà assez pénible que la soirée ait si mal tourné. Je ne voulais pas d'un autre problème.

« Pas plus que toi, Ace. Pas plus que toi.

— Ame...

— Laisse-la tranquille », dit Veronica. « D'autres investisseurs de Woodland arrivent, et s'ils me racontent encore une blague sur les pélicans, je me flingue. Amelia, tu peux t'occuper d'eux ?

— Bah, je suis pas dans mon assiette, alors je vais sûrement leur faire passer un super moment », répliquai-je, presque en riant.

« Très bien. » Ace serra les poings. « Mais je pense toujours que c'est une mauvaise idée.

— Depuis quand ça m'a empêchée d'être qui je suis, Ace ? »

Ethan

La rencontre avec Amelia m'a laissé dans tous mes états. J'étais aussi chamboulé qu'un cocktail mal préparé que James Bond aurait renvoyé au barman.

Mais Amelia a toujours eu le don de me déstabiliser. Même à l'époque où elle était une brillante étudiante pleine d'assurance, elle arrivait à me surprendre de manière parfois blessante.

« Fais gaffe », me suis-je dit en la regardant s'éloigner. Elle observait la partie de cartes depuis un coin stratégique, normalement réservé aux agents de sécurité pour repérer les tricheurs.

Mais Amelia Knight y avait ses entrées, ce qui laissait penser qu'elle était dans les petits papiers de la sécurité du club.

« Pas étonnant. »

Je l'ai suivie des yeux à travers la foule, oubliant mon envie de filer. J'étais curieux de voir ce que mon ancienne élève faisait maintenant.

La musique était assourdissante. Ce n'était pas ma tasse de thé, mais la plupart des gens étaient là pour ça.

Ils venaient aussi pour les danseuses. De là où j'étais, je pouvais voir la riche héritière la plus en vue de la ville. Elle est montée sur le bar et s'est mise à se trémousser.

Les paroles de la chanson étaient dignes d'un club de strip-tease. Un truc du genre « penche-toi, ma belle, fais bouger ton popotin comme un shaker ». Le « ça » étant son postérieur fort attrayant.

Je ne l'avais jamais vraiment remarquée à Harvard. Je la connaissais intelligente et déterminée, mais dans un cadre académique.

Voir cette même jeune femme brillante danser à moitié nue sous les hourras d'hommes éméchés me laissait un goût amer.

Le chanteur comparait ses fesses à une drogue, ajoutant qu'elles étaient si imposantes qu'elles représentaient à la fois le futur et le passé.

Les paroles étaient bizarres, mais le gars n'avait pas tort.

Cependant, en continuant à regarder, je devenais l'un de ces hommes méprisables, ce que je refusais d'être.

« Putain de vie », ai-je marmonné en me frayant un chemin vers le bar. Plus loin, des goujats jetaient des billets à Amelia pendant qu'elle dansait, comme s'ils pouvaient l'acheter.

« C'est inadmissible. »

Je me disais que j'agissais pour la bonne cause en intervenant. Mais en réalité, j'étais vert de jalousie et en rogne. J'avais du mal à y voir clair, mais il fallait que j'affronte la vérité.

Alors je l'ai fait descendre du bar. Je l'ai peut-être un peu sermonnée.

Mais elle s'est aussi emportée. Je n'aurais pas dû l'appeler « Mademoiselle Je-me-la-pète », mais elle n'aurait certainement pas dû m'envoyer sur les roses.

Me voilà donc à regarder une magnifique femme s'éloigner furax. Je rentrais seul, et tous les hommes frustrés de ne plus pouvoir la reluquer me fusillaient du regard.

Un peu plus tard, affalé tristement à l'arrière de mon taxi, je croisais le regard intrigué du sympathique chauffeur sikh dans le rétroviseur.

« Mauvaise soirée, mon ami ? » a-t-il demandé.

J'ai fait oui de la tête.

« Ah, a-t-il dit. T'en fais pas. C'est cette ville. Elle vous use jusqu'à la corde. »

Ce n'était pas réjouissant à entendre pour ma première nuit ici, mais je n'ai rien dit.

« Ce n'est pas la ville, lui ai-je expliqué posément, appréciant la gentillesse de cet homme. C'est une femme. »

« Oh, une femme. » Il a ri. « Laisse-moi te dire un truc, mon gars. Je suis marié depuis trente-trois ans, et j'en connais un rayon. Tu ne comprendras jamais comment fonctionne l'esprit d'une femme. N'essaie même pas. »

« Mais je suis psychiatre, ai-je dit. C'est mon boulot. »

« L'amour, c'est une autre paire de manches. » Il a secoué la tête. « Je parle d'amour. C'est pas une science. C'est un art. »

« Vous êtes un homme très sage, monsieur, ai-je dit en arrivant chez moi. Je suis sorti. Tenez, voici un pourboire. Je me souviendrai de vos paroles. »

Il a hoché la tête avec satisfaction. « Pas de souci. Et t'inquiète pas ! Elle finira par t'apprécier. »

« J'espère », ai-je pensé en lui faisant signe. Avant de rentrer, j'ai regardé la rue sombre, déjà enveloppée d'un épais brouillard.

« Merde, ai-je dit à voix haute. Je déteste New York. »