I draghi divini Libro 5: Sposa del dio della morte
Autore
Raven Flanagan
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Capitoli
15
Brynna è maledetta da una magia che le permette di manipolare il sangue, un dono che avvelena il suo corpo e la sua anima. Manipolata da suo padre, è costretta a usarla, ma il peso diventa insostenibile. Nel momento in cui cede, sceglie di porre fine a tutto—gettandosi tra le braccia della Morte stessa.
Il Dio della Morte l’ha osservata per anni, e ora che è sua, la reclama come sua sposa. Nessuna forza, nemmeno la vita stessa, può tenerlo lontano dalla sua sposa destinata. Insieme, affronteranno le tenebre, legati dal fato e da un legame innegabile.
Capitolo 1
Libro 5: Una Sposa per il Dio della Morte
La vita non cercava di odiarmi o di lasciarmi sola nella mia tristezza. Forse la vita non sapeva nemmeno di trattarmi male, ma lo faceva, e io lo sentivo. Così rimasi sola, portando il peso della mia esistenza, la sfortuna della mia famiglia e la rabbia di un padre che mi odiava più di ogni altra cosa.
In una mattina d'inverno buia e fredda, vidi la Morte per la prima volta da bambina. Ero troppo piccola per capire il mondo. Mia nonna era stata malata a lungo, quindi non fu una sorpresa trovarla morta nel letto. Cercai di svegliarla per la colazione, ma non importava quanto la scuotessi o chiamassi il suo nome: non si svegliò mai.
La nonna era diversa da noi. Non era umana come i miei genitori. Era uno spirito dell'acqua con un potere terribile che era come una maledizione. Questa maledizione non avrebbe dovuto colpire gli umani. Ebbe un figlio con un uomo per impedire che la maledizione passasse ai suoi figli e nipoti.
Nonostante la malattia, era felice. Poi mia madre incontrò un uomo ed ebbero un figlio. Un maschio nato forte, sano e pieno di vita.
Jonas aveva cinque anni quando nacqui io. Nacqui silenziosa, immobile e molto piccola. La prima volta che delusi mio padre, ma non l'ultima.
Così trovai mia nonna morta nel suo letto. Eravamo sempre state vicine, la nonna e io. Forse sapeva di avermi trasmesso qualcosa della sua famiglia che aveva sperato di evitare.
Qualcosa che la sua morte risvegliò in me. Niente dà inizio a una maledizione meglio della morte.
Al suo funerale, in una giornata fredda, piovosa e triste, piansi più forte del tuono nel cielo. La mia tristezza era così profonda e senza fine che la parte umana dentro di me si spezzò. Un potere malato e cattivo uscì dal mio corpo debole e si aggrappò alla prima cosa vivente vicino a me.
Jonas, mio fratello, il mio protettore, il mio amico, il mio unico compagno, fu colpito da quel potere maledetto. Aveva undici anni quando cadde nel fango ghiacciato e non si rialzò più. Io ne avevo sei e ancora non capivo. Ma avevo deluso mio padre di nuovo.
Per la seconda volta, vidi la Morte. Era sempre lì, nascosta nei luoghi bui, a guardare. Era interessata alla ragazza triste che sarebbe cresciuta apprezzando la sensazione del sangue sulle sue mani.
Mia madre lo sapeva. Doveva saperlo. Smise di guardarmi quel giorno. A volte faccio fatica a ricordare di che colore fossero i suoi occhi. Mi piaceva pensare che fossero luminosi e azzurri, chiari come un cielo primaverile limpido.
Ma ricordo la tristezza che la trascinò giù finché non si perse in essa. La tristezza di mia madre la fece ammalare. La consumò finché non divenne debole e magra come me, poi ancora più debole. Diventò sempre più piccola davanti ai nostri occhi, e la rabbia di mio padre crebbe sempre più forte.
La terza volta che vidi la Morte fu in un giorno d'estate. Il sole era caldissimo, il sudore mi scorreva sul viso e lungo la schiena. Posai una manciata di margherite sulla sua tomba fresca e feci la lunga e calda camminata verso casa.
Un'ombra, un suono basso, un animale oscuro mi seguiva. Restava dove non potevo vederlo chiaramente, proprio al limite della mia vista, ma sapevo che la Morte era lì. Eppure ero ancora sola. Così tremendamente sola.
Mio padre beveva troppo alcol, bevendo come se fosse l'aria di cui aveva bisogno per vivere. E io diventai la bambina più sola del nostro piccolo villaggio, desiderando amore, cure e amicizia. Ma sapevo che era meglio non chiedere quelle cose.
La nonna non c'era più. Jonas non c'era più. Mia madre non c'era più. Mio padre mi notava a malapena nei pochi giorni in cui si ricordava che ero viva. La vita mi odiava. Se avessi meritato amore e cure, sarebbero stati lì. Non avrei dovuto chiederli.
Dovevo aver fatto qualcosa per meritarmi gli sguardi pieni di rabbia quando andavo in paese o gli insulti sussurrati alle mie spalle.
«Mostro.»
«Maledetta.»
«Meglio morta.»
Il mio odio per loro crebbe, peggiorando come una ferita aperta nel mio cuore con il passare degli anni. Diventai come un fantasma nel mio villaggio. Alcuni giorni, dovevo trascinare mio padre fuori dal bar dove annegava la sua tristezza nell'alcol o supplicare le persone a cui doveva soldi di non fargli del male.
Uno scheletro vivente e magro che guardavano dall'alto in basso, su cui sputavano e a cui facevano smorfie cattive. E io li odiavo. Li odiavo tutti.
Il giorno dopo il mio diciottesimo compleanno, vidi di nuovo la Morte. Fu il giorno in cui compresi la mia vita, capendo perché dovevo vivere sola, odiata da tutti intorno a me.
Papà era in ritardo quella sera. Il tempo era brutto e molto freddo per quel periodo dell'anno. Le nuvole coprivano le stelle e la luna, così dovetti trovare la strada verso il bar locale solo con la memoria.
Trovai papà nel vicolo dietro il bar, proprio mentre due uomini grossi lo spingevano contro un muro. La sua testa colpì i mattoni con un suono terribile, e qualcosa prese il controllo di me. Era lo stesso potere oscuro che era uscito al funerale di mia nonna e che mi aveva portato via mio fratello.
La mia mano scattò in avanti, le dita piegate come artigli, ma si fermò a mezz'aria. L'uomo più vicino a mio padre si bloccò come se fosse fatto di pietra. Il suo amico se ne accorse, scuotendolo e urlando un nome che da allora ho dimenticato.
Non fu il primo uomo che ferivo, e non sarebbe stato l'ultimo. Ma presto iniziò a tremare, portandosi le mani alla gola. I miei occhi si spalancarono quando vidi il sangue uscire dai suoi occhi e dalle sue orecchie, poi colare dalla sua bocca.
Quando chiusi la mano a pugno, l'uomo cadde. Un suono terribile e umido risuonò mentre il sangue si riversava dalle sue labbra e si spargeva sulle pietre bagnate del terreno.
Sapevo che la Morte era lì, in piedi dietro la mia spalla, a guardare in silenzio quello che stava accadendo. Non lo fermò, non disse nulla. Ma la sua presenza pesante mi avvolse, spingendomi più vicino alla scena terribile.
Il secondo uomo mi vide.
«Puttana maledetta», disse con rabbia, correndo verso di me con un coltellino.
Mossi le mani davanti a me, e anche lui si bloccò. Potevo sentire il potere scorrere attraverso di me, una strana connessione che si formava tra me e quest'uomo. Potevo sentire il suo battito cardiaco nelle mie mani, il suo sangue scorrere tra le mie dita.
Lo stavo controllando. Stavo controllando il suo cuore, il suo sangue. Avevo ereditato la maledizione di mia nonna. Ero una Bloodwielder, possedevo il più temuto e raro dei poteri degli spiriti dell'acqua.
Ma non sapevo come lasciarlo andare. Come liberarlo dal mio potere terribile e lasciarlo tornare a casa. Era troppo, eppure non abbastanza.
Con la sua vita nelle mie mani e la sensazione di odio e morte che restava come veleno sulla mia lingua, strinsi più forte il mio potere e guardai mentre il suo sangue usciva dalla sua pelle. Le sue lacrime erano rosse mentre soffocava nel suo stesso sangue, cadendo mentre glielo strappavo via.
Poi cadde accanto al suo amico, esalando l'ultimo respiro.
Papà si era rialzato, appoggiato al muro di mattoni, respirando affannosamente. Con la mia visione innocente svanita, finalmente lo vidi per quello che era veramente. I suoi occhi cattivi e avidi dicevano tutto.
Ma ero disperata. Volevo attenzione così tanto, ero così affamata di un gesto gentile, che lo seguii. Camminai dietro mio padre nell'ombra della Morte mentre lui mi usava, facendomi usare il mio potere terribile per costruire il suo impero.
Fu sorprendente quanto velocemente i cattivi potessero salire in cima in un mondo piccolo e sporco. Papà divenne un boss criminale, e io diventai il suo animale domestico obbediente, sempre al suo seguito.
Finché mi guardava con disappunto, finché mi dava piccoli pezzi di attenzione, restavo al suo fianco, lasciandogli usare la mia terribile abilità per far crescere il suo regno marcio.
Perché la vita mi aveva abbandonata, perché la felicità stava lontana da me, conoscevo la Morte. O almeno pensavo di conoscerla. Come potevo non farlo quando avevo visto così tanti tipi di morte nella mia vita?
La Morte restava con me, mi inseguiva, mi seguiva, lo sapevo. E così trascorsi i miei anni da bambina e da ragazza coperta di odio.
Ma la vita non mi voleva, e l'odio mi faceva stare male. Papà mi faceva stare male. Stanca di guardare la gente morire. Stanca di perdere le persone che amavo. Stanca del senso di colpa e del rimorso che mi strappavano la voglia di vivere dalle ossa.
Così conoscevo la Morte. Tanto quanto un essere umano potesse conoscerla, credo.
Papà non era altro che un delinquente con uno strumento affilato che poteva usare. Io diventai un'arma, imparando ad apprezzare la sensazione del sangue sulle mie mani. Il mio mondo divenne rosso, violento e pericoloso. Il mio mondo divenne morte.
Nel corso degli anni, mi ritrovai a desiderare la violenza, come gli amanti desiderano il tocco dell'altro. Era un desiderio contorto che veniva alimentato dal tipo contorto di amore di mio padre.
Ma, proprio come mia nonna, questo potere, questa maledizione, mi stava lentamente uccidendo. Non era nemmeno una morte gentile. Mi stava prosciugando, strappando la forza dai miei muscoli, la stabilità dalle mie ossa e il calore dal mio sangue.
Ogni volta che usavo quel potere, mi sentivo svanire, diventare sempre più piccola finché non fui altro che pelle e ossa. Il mio riflesso nello specchio era un paio di tristi occhi nocciola.
I miei lunghi capelli neri pendevano senza vita intorno alle mie spalle, cadendo lungo la mia schiena come inchiostro versato. Il mio viso era magro e vuoto. Ma potevo controllare il sangue e i cuori degli altri. Questo doveva significare che c'era ancora un po' di forza in me.
Giusto?
Ma gli avvertimenti silenziosi mi seguivano ovunque. «State attenti a Brynna Hadeon. È malvagia», dicevano sottovoce. «Maledetta. Mostro. Bloodwielder.»
La Morte era la mia compagna costante, mostrandomi un altro lato terribile ma interessante di sé con ogni vita che le offrivo. Era lì da anni, finché non diventai insensibile all'atto di togliere una vita.
Ero l'arma perfetta per mio padre da usare contro i suoi nemici.
Ero la sua serva obbediente, finché non lo fui più.
Fino al giorno in cui ricordai che la vita mi aveva sempre odiata, e la tristezza che aveva strappato un buco nel mio cuore. Fino al giorno in cui aprii gli occhi per vedere il sangue di una persona innocente sulle mie mani.
Il giorno in cui mi rivoltai contro colui che mi aveva cresciuta, e il giorno in cui incontrai la mia stessa fine.
