Broken Spin-Off: Superare le ferite
Autore
Evelyn Miller
Letto da
617K
Capitoli
48
Capitolo 1
TAYLA
Sono solo venti minuti di ritardo, mi dico. Non è molto. Sarà rimasto bloccato nel traffico o non trova parcheggio o qualcosa del genere.
Cerco di concentrarmi sul bel ristorante, invece di pensare al fatto che Zachary è in ritardo.
Il Liberty Grill è bellissimo. Le luci sono soffuse, c'è legno scuro dappertutto e la musica jazz risuona da altoparlanti nascosti. I bicchieri di cristallo tintinnano e i camerieri si muovono con fluidità invece di camminare normalmente. Ho sempre voluto venire qui; mi sono emozionata quando Zachary mi ha detto che ci aveva prenotato un tavolo.
Il solo fatto di essere qui mi fa sentire così adulta. È come uno sguardo verso la vita da adulti che Zach e io vivremo dopo l'università.
Mi sono vestita davvero elegante stasera. Ci sono volute ore per scegliere l’outfit. Mi sono arricciata i capelli, mi sono truccata due volte, ho provato circa diciassette vestiti diversi.
Adoro vestirmi elegante. Mi fa sentire come se avessi il controllo. Perché, crescendo, non l’ho mai avuto. Le cose ci capitavano e basta. Serate come questa sono la prova che sono scappata da quella vita.
Mia sorella minore Gemma mi ha aiutata a prepararmi, ma ha passato tutto il tempo ad alzare gli occhi al cielo.
Non le piace molto Zachary.
In realtà, lo odia. Pensa che sia noioso.
Il che... ok, forse lo è.
Ed è anche un po' stronzo.
Ok, forse...
Ma Zachary vuole le stesse cose che voglio io: laurearsi, trovare un buon lavoro, sposarsi, avere figli.
Ho pianificato tutta la mia vita dopo il diploma. Università. Facoltà di legge. Matrimonio. Due figli. E li avrei cresciuti nel modo esattamente opposto a come mia madre ha cresciuto noi. Con stabilità. Con un padre presente, a differenza del mio, che se n'è andato quando avevo tre anni.
Pensavo che quel padre presente fosse Zachary, ma il signorino è in ritardo.
Controllo di nuovo il telefono.
Trenta minuti.
Il cameriere si avvicina educatamente. «Un altro bicchiere?»
Scuoto la testa. Sono già brilla e non so nemmeno quanto costi questo vino.
Vorrei poter dire che questa è la prima volta che Zachary mi pianta in asso, ma non lo è. Nei quattro mesi in cui siamo stati insieme, mi ha dato buca almeno sei volte. Sempre per motivi poco chiari.
A volte mi chiedo se veda altre donne, ma non glielo chiedo mai, perché non abbiamo una relazione monogama, quindi non posso lamentarmi se ci sono altre donne.
Il mio telefono vibra.
Il cuore mi balza in gola mentre lo afferro. Per mezzo secondo, spero che abbia avuto un incidente d'auto. Non spero sia gravemente ferito, Dio, non sono un mostro, ma spero sia successo qualcosa di abbastanza serio da rendere tutto questo accettabile.
Macché.
Zachary
Devo annullare stasera. Ho avuto un imprevisto. Ci riproviamo.
Fisso lo schermo.
Si può lasciare qualcuno con cui non hai una relazione stabile?
Non lo so e non mi importa. Sta succedendo.
Tayla
NON C’È NIENTE DA RIPROVARE. È FINITA.
Bevo il resto del mio vino, faccio segno per il conto e quasi soffoco quando vedo il totale.
Quaranta dollari.
Per due bicchieri di vino.
Pago, prendo la borsa ed esco dal Liberty Grill arrabbiata, i tacchi battono forte contro il pavimento.
Arrivata a casa, mi sfilo le scarpe e cammino in silenzio per la casa, sperando che Gemma non mi senta.
«Sei tornata presto!» urla.
Non aspetta nemmeno una risposta. «Ti ha dato buca?»
«Non voglio parlarne», mormoro.
«Perfetto», dice subito. «Esci con me».
«Non voglio uscire».
«Peccato».
Mi guarda da capo a piedi. «Devi cambiarti. Quel vestito è noioso».
«L'ho messo per Zachary», sbotto. «Gli piace vedermi vestita così».
Lei fa un verso sprezzante e sparisce nella mia stanza, tornando con quel vestito. Quello che non ho messo perché mostra troppo seno. Onestamente non so nemmeno perché l'ho comprato. Immagino che non sappia dire di no a un buon affare nei negozi dell'usato.
«Metti questo».
«Ti ho detto che non esco».
«Vieni alla festa con me. Ti sei già truccata. Ora mettilo», ordina mentre inizia a tirare il vestito che ho addosso.
«So vestirmi da sola», sbotto, allontanando le sue mani con uno schiaffo.
Indosso il vestito nuovo e lo sistemo mentre mi guardo allo specchio.
Mi sento davvero sexy. Avvolge il mio corpo in tutti i punti giusti, mostrando la scollatura.
«Perfetto. Ora andiamo a ubriacarci!» Gemma sorride e mi trascina fuori dalla porta.
Finiamo a una festa affollata in una casa ai margini del campus. La musica fa tremare i muri e i corpi sono ammassati. L'aria dentro è calda e densa, sa di alcol e sudore.
«Prendilo!» urla Gemma sopra la musica, porgendomi un bicchiere di plastica rosso.
«Cos'è?» urlo di rimando, guardando il liquido rosso torbido.
«Non lo so», sorride. «Ma farà il suo lavoro».
Ha ragione. Tra birra, shot di vodka e quella strana miscela che qualcuno chiama «punch», ci ubriachiamo. Molto.
Non mi ubriacavo così dall'ultimo anno di liceo, quando mio fratello Mason venne a prendermi perché ero finita a faccia in giù nei cespugli di rose della madre di Marley Rodgers. Stasera non ho intenzione di finire in nessun cespuglio.
Alcuni ragazzi cercano di attirare la mia attenzione. Uno si avvicina troppo e mi chiede il nome. Un altro mi offre un drink di cui decisamente non ho bisogno.
Odio gli uomini in questo momento, quindi li ignoro.
Gemma resta al mio fianco all'inizio, con il braccio intrecciato al mio, facendo discorsi appassionati sulla sorellanza e sull’emancipazione femminile. Dice che gli uomini sono spazzatura.
«Lo giuro», dice drammaticamente, «non ti lascio sola stasera».
Cinque minuti dopo, il ragazzo giusto le lancia lo sguardo giusto.
«Torno subito», dice.
Non torna subito.
La perdo di vista da qualche parte vicino alle scale. Tipico di Gemma. Non riconosco il ragazzo con cui è sparita, ma è difficile starle dietro.
Mi faccio strada verso la pista da ballo. È piena, i corpi si muovono insieme sotto un'installazione di luci lampeggianti economiche. La musica è alta al punto giusto e lascio che mi riempia.
Ballo per dimenticare tutta la rabbia per Zachary, ogni chiamata persa e appuntamento cancellato brucia nel pavimento sotto i miei piedi.
È allora che noto un ragazzo.
È in piedi a pochi metri da me sulla pista da ballo.
Se ne sta sulla pista da ballo, ma non balla.
Il che è strano.
Ma è figo.
Davvero figo.
Lo riconosco subito: è uno dei giocatori di hockey. È alto, spalle larghe, si fa notare senza nemmeno provarci. I muscoli si tendono sotto la sua maglietta e mi sorride come se sapesse qualcosa che io non so.
«Perché non stai ballando?» urlo.
«Non ballo», dice.
«Allora perché sei sulla pista da ballo?»
«Perché ti ho vista».
Mi fissa come se non ci fosse nient'altro al mondo che valga la pena guardare e mi fa cadere lo stomaco.
Smetto di ballare.
La musica continua a martellare intorno a noi, la gente mi urta, ma non sento più nulla. Nessuno dei due dice una parola.
Ci fissiamo solo.
