De Tyr motorclub: hellehond
Auteur
Adelina Jaden
Lezers
976K
Hoofdstukken
38
Rage, bekend als de hellehond van zijn motorclub, zoekt troost in pijn, ongeacht of die van anderen of van hemzelf is. Tot hij Iris ontmoet, een monteur die wordt achtervolgd door haar straatverleden. Beide zielen zijn getekend voor het leven, maar ze hebben nog één ding over: liefde. En ze zijn bereid om opnieuw door de hel te gaan om elkaar te helen.
Onverwachte Rust
Rage
Weer een nieuwe dag klauwt zich een weg naar het bestaan, en ik ben al wakker om die met een grom te begroeten. Het eerste wat ik doe is een sigaret opsteken. Ik stap moeizaam uit bed. Mijn hoofd bonst van de pure onrust.
Ik weet niet altijd of ik wakker ben, droom, of gewoon dronken ben. Het enige dat blijft is de jeuk, dat gevoel van nagels over een schoolbord onder mijn huid, de hele verdomde tijd.
Ik loop naar de badkamer en kots in het vieze toilet. Als ik opkijk, staart mijn spiegelbeeld me aan vanuit de kapotte spiegel. Het is een bloederige bende die ik een tijdje terug met mijn eigen hoofd heb gemaakt. Ik herken de man die terugstaart niet. Hoe fucked up is dat? Ik zou mezelf op straat voorbij kunnen lopen zonder het te weten. De dokters hebben er een naam voor. Het kan me niet schelen. Ik ben een levende dode.
„Rage,“ klinkt een luide stem buiten mijn kamer. „Tor wil je in zijn kantoor zien.“
Ik grom en wil weg. Tor is mijn King, de leider van onze bende. Ik mag hem wel. Hij is slim. En hij is nooit bang om mij te gebruiken als er iemand voorgoed moet verdwijnen. Daar ben ik goed in.
Ik trek mijn zwarte spijkerbroek aan over mijn blote lichaam. Daarna gooi ik mijn leren hesje over mijn schouders. Ik trek de deur open en ruk hem bijna uit de scharnieren. Degene die aan de andere kant stond, haastte zich om weg te rennen.
***
De lucht in het kantoor van Tor hangt vol met sigarenrook en leugens. Ik ga niet zitten. Ik ijsbeer over het versleten stuk tapijt voor zijn bureau. Het gewicht van mijn mes voelt als een koele belofte in mijn hand. Ik gooi het steeds omhoog. Het staal vangt het zwakke licht op. Vangen. Draaien. Vangen.
„...simpele shit,“ zegt Tor tegen Runner, die zoals altijd rustig tegen de muur leunt. „Ze komen om zaken te doen. Tijdens het feest. Veel lawaai, veel mensen. Niemand zal het merken. Ik mag die klootzakken gewoon niet.“
Vangen. Draaien. Vangen. Het lemmet is een verlengstuk van mijn trillende vingers. Mijn andere hand wrijft dwangmatig over mijn hoofdhuid, door het korte haar van mijn hanenkam.
„Jullie twee houden het gewoon in de gaten,“ gaat Tor verder, terwijl hij snel naar mij kijkt. „Zorg dat het simpel blijft. Geen showtjes. Geen rotzooi. Als ze een domme fout maken, schakel je ze uit.“
Mijn mes stopt in mijn handpalm. Bloed. Ik kan vanavond moorden. Ik proef die metaalsmaak al op mijn tong.
„Maar alleen als ik dat zeg. Tot die tijd, geen rotzooi.“
Geen rotzooi. De woorden voelen als een kooi. Hij had me een klus beloofd. Een moord. Mijn brein dacht al aan de jacht. Aan het breken van botten en het hete bloed. Maar hij heeft het over toekijken. Over oppassen.
Een laag geluid rommelt in mijn borstkas. Ik voel de opgekropte woede in me trekken. Het voelt alsof een ketting in mijn nek snijdt.
„Rage.“ De stem van Runner is een zachte waarschuwing.
Ik kijk naar Tor, terwijl ik mijn kaken op elkaar klem. Ik moet bewegen. Ik moet iets kapotslaan.
„Begrepen, bror?“ vraagt Tor met samengeknepen ogen.
Ik geef een enkele, korte knik. Het voelt alsof mijn nek bijna breekt. Het is het enige antwoord dat ik mezelf vertrouw om te geven. Runner komt los van de muur en slaat een hand op mijn schouder. De aanraking voelt als vuur bij benzine. Ik deins hard achteruit en er ontsnapt een grom uit mijn keel. Hij trekt zich meteen terug en steekt zijn handen op.
„Rustig, broer,“ zegt hij. „Laten we gaan.“
We lopen het kantoor uit en de bar in. De stilte voelt als een belediging. Er drukt een fysieke pijn achter mijn ogen en in mijn gebalde vuisten. Mijn huid voelt te strak. Ik kan niet goed ademhalen.
Geen rotzooi. Alleen toekijken.
Ik sla hard met mijn handpalm tegen de muur. De klap schiet door mijn hele arm. Een ingelijste foto van een overleden broeder klettert op de vloer. Het glas breekt in stukken. Het geluid is fijn, maar het is niet genoeg. Ik moet hier weg. Ik moet rijden. Ik heb mijn motor en de open weg nodig. Daar kan ik schreeuwen zonder dat iemand het hoort. Ik ben extreem gespannen. Ik ben klaar om op elk moment te ontploffen.
Fuck, grom ik luid. Ik verlies de controle. Ik kan de woede niet binnenhouden, ik moet-
En dan gaat de deur van de bar open.
Er staat een figuur in de deuropening. Het is niet echt een vrouw, meer een meisje. Ze is klein en fijngebouwd. Ze draagt een capuchon op haar hoofd en haar handen zitten in de zakken van haar veel te grote spijkerbroek.
Zodra ze naar binnen stapt, draait elke man in de bar zich om om naar haar te kijken. Het is middag, dus er is maar een handjevol mensen.
Stig zit verstopt in de computerkamer. Vince komt aan de bar met een kop koffie bij van zijn avontuurtjes van gisteravond. Een prospect—wat we in de club een thrall noemen—staat achter de bar. Ik weet dat Tor in het kantoor van de King zit. Het meisje loopt verder de kamer in. Ik zie dat ze jong is. Ze is te dun en bijna breekbaar.
Ik kan niet veel van haar gezicht zien door haar capuchon. Toch kan ik mijn ogen niet van haar afhouden.
„Heb je iets nodig, schatje?“ Runner staat op.
„Ik... eh...“ Haar stem is amper een fluistering.
Er is iets met haar stem dat mijn zenuwen prikkelt. Ze is bang. Niet zomaar bang, ze is doodsbang. En dat is niet omdat ze in het hol van een illegale motorclub staat.
Haar angst zit diep vanbinnen en is er altijd. Ik herken het, omdat ik het zelf heb gevoeld. Verdomme, ik ken dit. Mijn hand grijpt vanzelf naar het mes in mijn houder. Zodra ik het handvat aanraak, voel ik een golf van rust over me heen komen.
„Ik ben hier voor de baan,“ zegt ze. Haar stem klinkt net iets luider dan een fluistering.
„Oh, mooi.“ Runner knikt naar de thrall. „Haal Tor.“
De thrall haast zich weg. Hij verdwijnt in de gang die naar het kantoor van Tor leidt. Ik klem mijn vingers om het handvat van mijn mes. Het bekende gewicht geeft me troost. Ik weet niet waarom de komst van dit magere meisje me zo nerveus maakt. Ik snap niet waarom ik de geruststelling van mijn wapen nodig heb.
Ik voel mijn onrust groeien. Het is een brandend gevoel in mijn buik dat niet weggaat. Ik kan niet stilzitten, dus ik sta op. Mijn stoel schraapt luid over de vloer. Vince draait zich naar me toe. Zijn gezicht vol littekens trekt samen in een frons.
Beide broeders kijken me aan alsof ik ga ontploffen. De helft van de tijd ben ik daar zelf ook bang voor. De andere helft van de tijd hoop ik dat het gebeurt, gewoon om er een eind aan te maken.
„Alles goed, broer?“ Vince gaat staan. De bezorgdheid is van zijn gezicht af te lezen.
„Rage?“ Runner komt dichterbij.
Ik hoor ze amper terwijl ik met mijn vingers door mijn haar ga. Shit! Het gebeurt weer! Ik voel de spanning stijgen. Mijn oren bonzen en de druk op mijn borst neemt toe. Ik kreun. Het geluid komt diep uit mijn keel.
„Bror,“ eist Vince.
Ik pak mijn mes steviger vast. Ik klem mijn kaken zo strak op elkaar dat het pijn doet. Mijn zicht kleurt rood. Mijn gedachten zijn een enorme chaos. Ik wist al dat vandaag een slechte dag zou worden. Ik moet de bar uit. Ik moet weg van de broeders.
Ze zijn gewend aan mijn aanvallen, maar het meisje...
De gedachte aan haar zorgt ervoor dat ik haar kant op kijk. Ze houdt haar capuchon nog vast. Maar als ik me naar haar omdraai, laat ze hem vallen. Ik sta stil. Alles staat stil. Slechts voor een moment, maar het gebeurt.
Ik kijk maar een seconde naar haar, maar het is genoeg. Ze heeft donker haar, in een rommelige knot. Haar zwarte trui is te groot. De rits staat open en laat een versleten zwart T-shirt zien. Het shirt is op een paar plekken gescheurd, waardoor je haar navel ziet.
Haar spijkerbroek is te groot en hangt laag op haar smalle heupen. Al haar kleren lijken van iemand anders te zijn. Maar het zijn niet haar kleren die mijn aandacht trekken. Het zijn haar ogen. Haar verdomde ogen! Ze zijn opvallend grijs. Ze vallen enorm op in haar kleine, smalle gezicht.
En ze kijkt naar mij. Ze kijkt me aan met die verdomde ogen.
„Ben je hier voor de baan?“ De stem van Tor doorbreekt de spanning.
Haar blik glijdt van mij naar Tor. Het voelt als een harde klap. Ik wil haar vastpakken. Ik wil haar dwingen om weer naar mij te kijken, zodat de stemmen in mijn hoofd stil worden. Maar dat kan ik niet doen. Ze is al doodsbang. Ze heeft geen behoefte aan een gek die achter haar aan zit.
Ik volg haar blik naar Tor. Ik zie dat hij ook verrast is door haar ogen. Er speelt een glimlach op zijn lippen.
Ze noemen me Rage, en dat is ook het enige wat ik ben. Ik ben bijna twee meter lang en honderd kilo aan pure spieren. Mijn echte naam boeit niemand iets, en mij nog het minst. Maar als ik zie hoe Tor naar het meisje met de grijze ogen kijkt, begin ik me af te vragen wat woede eigenlijk echt is.
Ik pak mijn mes steviger vast en grijp een fles met mijn vrije hand. Ik adem diep in, en mijn borst gaat snel op en neer. De stemmen in mijn hoofd worden rustiger. Maar Tor is mijn broeder. Hij heeft me altijd goed behandeld. Ik kan niet...
„Kom, ga zitten!“ Tor nodigt het meisje uit, maar ze twijfelt.
Dan richt ze haar blik weer op mij. Haar ogen houden me op mijn plek. Voor een paar korte seconden zijn de stemmen in mijn hoofd stil. Ik voel haar blik in me branden. Ze kijkt recht in mijn ziel. Ik hou er niet van wat ze daar zou kunnen vinden. Dus ik kijk weg en pak de fles steviger vast.
Ik voel dat ze wegloopt. Ik drink de bruine drank snel op en ga weer zitten.
„Wat is je naam, schatje?“ hoor ik Tor aan haar vragen. Ik neem nog een slok van de whiskey.
Ik hou van mijn King, maar op dat moment haat ik hem. Ik haat het dat hij met haar kan praten. En ik weet dat als Tor zijn zinnen op een meisje zet, ze in zijn bed belandt.
„Ik ben... hier voor de baan,“ herhaalt ze.
„Oké.“ Tor knikt.
Niet veel meisjes die in de bar komen werken, geven hun echte naam. Bijnamen blijven hangen, en daar blijft het bij. Zo gaan die dingen gewoon. Maar ik wil haar naam weten.
„Je hebt toch wel andere kleren, hè?“ grinnikt Tor.
„Hoezo?“ Haar stem is zacht en verlegen.
„Hé, schatje. We zijn geen Hooters, we hebben geen uniform. Korte rokjes of strakke spijkerbroeken zijn helemaal prima. Al zou ik het ook niet erg vinden als je die navel laat zien.“
Er klinkt een oorverdovende piep in mijn oren terwijl ik luister hoe hij haar versiert. Ik ken zijn reputatie met vrouwen heel goed. Ik heb de constante stroom van vrouwen gezien die in en uit zijn kamer gaan. Het maakt me echt helemaal niets uit welke vrouwen Tor voor zijn plezier mee naar zijn kamer neemt.
Maar ik wil niet dat zij degene is die die trap oploopt naar het appartement van de King. Zij niet. Ik kan niet uitleggen waarom ik dit voel.
„Ik... ik begrijp het niet,“ stottert ze, terwijl ze op haar onderlip bijt. „De vrouw die me dit adres heeft gegeven...“
Ze haalt een papiertje uit de zak van haar spijkerbroek. Haar bewegingen zijn soepel maar ook zenuwachtig. Het lijkt alsof ze bang is dat een plotselinge beweging Tor boos kan maken.
„Welke vrouw?“ vraagt Tor.
„Een mevrouw in een Prius. Ava.“
Alle aandacht richt zich op het meisje. Ik let nog beter op als ik de naam van Ava hoor. Ava is de vrouw van Bjorn. Ze is zijn Valkyrie en zijn aanstaande vrouw.
Niet dat me dat ook maar iets kan schelen. Ik heb gezien hoe Ava een man neerhaalde met één enkele messteek. Dat is genoeg om mijn respect te verdienen. Zij is het brein achter de escortservice van de club. Iedereen mag haar graag of is bang voor haar.
Ze kan goed met een mes omgaan. Ze is niet bang om te doden en schrikt niet van de aanblik van bloed, zelfs niet van haar eigen bloed. Volgens mijn normen is ze een echte Valkyrie.
„Heeft Ava je gestuurd? Om in de bar te werken?“ Tor fronst zijn wenkbrauwen.
„Bar?“ Het meisje kijkt rond alsof ze nu pas beseft waar ze is. „Nee, dit is een fout. Ik niet...“
Ze staat plotseling op, en de angst is van haar gezicht af te lezen. Haar kwetsbaarheid raakt me diep, terwijl ze haar trui strakker om haar lichaam trekt. Ik zet mijn fles neer. Ondanks de kalmerende roes van de whiskey ben ik enorm alert.
Iedereen die haar probeert aan te raken, krijgt met mij te maken. Ik sta op en doe een stap dichter naar haar toe. Mijn blik glijdt over iedereen in de kamer.
„Hé, hé,“ zegt Tor, zonder me ook maar aan te kijken. „Vertel op. Ik wil de verdomde woede van Ava niet op me afroepen.“
„Ze zei dat er een baan was. In een garage.“
„In... in de wat?“ Het gezicht van Tor vertrekt van verwarring.
„In een garage.“
Zelfs Stig komt uit zijn computergrot tevoorschijn om naar het meisje te staren. Ik bekijk haar kleine figuur en probeer te begrijpen wat ze zegt. Wat zou een meisje zoals zij in een garage kunnen doen?
Ze lijkt zo breekbaar en totaal niet op een monteur. Tor is de eerste die van zijn verbazing herstelt. Hij gooit zijn hoofd in zijn nek en lacht hard. Het meisje staat bij de tafel en kijkt zenuwachtig rond. Tor geniet ondertussen van de grap.
De woede komt in me omhoog. Ik sla met mijn hand op tafel, waardoor het lachen van Tor stopt. Hij draait zich naar me toe. Ik kantel mijn hoofd opzij en kraak mijn nek.
„Luister, meisje.“ Tor staat op. „We zijn een motorclub. Weet je iets van Harleys?“
Ze knikt alleen maar.
„Nou, de garage is niet mijn gebied. Volg mij.“ Tor loopt naar de deur.
Het meisje volgt hem. Als ze me passeert, geeft ze me nog één laatste blik. Haar stappen aarzelen niet, maar haar adem stokt. Het is een klein, ingehouden geluid dat ik in mijn eigen borst voel. Haar blik ziet niet alleen het monster. Ze ziet de man die het monster tegenhoudt. Dat raakt me meer dan een schreeuw ooit zou kunnen doen. Ik wil haar graag volgen, om er zeker van te zijn dat ze oké is en veilig. Maar ik weet dat ik dat niet moet doen. Ze kan nooit veilig zijn, niet in mijn buurt. Niet met een beschadigde psycho zoals ik.
Alsof mijn gedachten worden bevestigd, komen de stemmen terug zodra de deur achter haar sluit. Ze zijn luider dan daarvoor, en de pijn sluipt weer naar binnen. Ik trek mijn mes tevoorschijn en bekijk het. Het lemmet glijdt over mijn huid. Ik druk net hard genoeg om bloed te laten vloeien.
Het zien van de warme, rode vloeistof die langs mijn vingers druppelt, brengt opluchting. Ik glimlach en neem nog een slok. Ik wist al dat vandaag een slechte dag zou worden.
