Roberta Black boek 2: Wolf Black
Auteur
D.P. Mendes-Kelly
Lezers
102K
Hoofdstukken
36
De Uitdaging
Boek 2: Wolf Black
JACK
Ze hadden de camcorder meegenomen, want Connor wilde een legende worden.
Niet beroemd. Niet zoals acteurs of voetballers, maar bekend. Een lokale legende. Een naam die gefluisterd werd achter bedekte monden, met respect en ongeloof.
Connor Bishop: de jongen die de wolf filmde.
Jack wist niet zeker waarin hij geloofde. Geesten, monsters, buitenaardse wezens – zijn moeder zei dat het gewoon manieren waren om te verklaren wat mensen nooit zouden begrijpen. Maar Connor had geen verklaringen nodig. Hij had verhalen nodig. En dit, had hij besloten, zou een goed verhaal worden.
“We kunnen kopieën van de beelden maken en verkopen,” had Connor die middag gezegd, terwijl hij ontspannen op de bank in Jacks slaapkamer lag. “Honderden kopieën. Meer! Mensen zijn gek op dit soort dingen. Stadslegendes. Hoe absurder, hoe beter.”
Jack had opgekeken van zijn studieboek. “Maar het is toch niet echt?”
En Connor had gegrijnsd. “Maakt niet uit of het echt is. Horrorfilms zijn ook niet echt, maar mensen zijn er gek op.”
Nu liepen ze over het achterpad uit Hanford, langs de vuilnisbakken achter de King’s Head en het bos daarachter in. Connor droeg de camcorder alsof het een wapen was. Jack bleef over zijn schouder kijken en vroeg zich af of dit niet tegen de wet was.
De camcorder was van zijn vader. Niet zozeer geleend als wel bevrijd van de plank in de garage, waar hij sinds 1983 stof had liggen vergaren. Er zat nog steeds een “EIGENDOM VAN ST JOHN’S JEUGDTHEATER”-sticker op de zijkant in vervaagde zwarte viltstift. De batterij hield het niet lang vol en het beeld kwam wazig uit, maar dat maakte het alleen maar echter en griezeliger.
Niets daarvan deed er echter toe. Wat ertoe deed was dat zij degenen waren die het zagen. Die het bewezen. Die het op beeld vastlegden.
“Het huisje is vervloekt, hé,” zei Jack, meer om iets te zeggen dan omdat hij het geloofde.
Connor snoof. “Het huis van je oma ook.”
“Het gaat niet alleen om weerwolven. Ze zeggen dat er iets mis is met het land. Alsof... het hele gebied slecht is geworden.”
“Je hebt weer met die rare kerel Sinclair gepraat?”
Jack haalde zijn schouders op. “Hij weet veel.”
Ze klommen over een hek dat verrot en half ingestort was. Het bos daarachter werd meer dichtbegroeid, en de bomen leunden naar binnen als oude, roddelende vrouwen. Vorst kraakte onder hun voeten. De kou was nu echt goed voelbaar. Vochtig, bitter, het soort kou dat in je botten kroop.
Jack stak zijn handen diep in zijn jaszakken en vertelde zichzelf dat dit snel voorbij zou zijn. Hij wierp een blik op Connor, die zachtjes tussen zijn tanden door floot.
Jack kende hem al sinds ze zeven waren. Er was een gevecht geweest achter de fietsenstalling. Connor tegen een van de Smith-tweelingbroers, en Jack was de enige geweest die niet had staan juichen. Daarna had Connor hem gevraagd of hij wilde spijbelen bij aardrijkskunde en gaan zwemmen in het reservoir.
Sindsdien waren ze vrienden.
Maar Connor was aan het veranderen. Hij droeg zijn haar nu langer, praatte over meisjes alsof het puzzels waren die hij bijna had opgelost. Hij was beginnen roken, soms in het volle zicht van volwassenen, alsof het hem niet kon schelen wat iemand dacht.
Hij was nog steeds dezelfde Connor. Alleen... luider. Zelfverzekerder.
En soms had Jack het gevoel dat hij achter een speedboot werd aangesleept, terwijl hij zich vasthield met zijn vingertoppen.
“Denk je dat we iets zullen zien?” vroeg Jack, in een poging nonchalant te klinken.
Connor antwoordde even niet. Toen: “Weet ik niet. Kan me niet schelen. Er zal wel iets opduiken. Het hoeft geen echt wezen te zijn om mensen aan het roddelen te krijgen.”
Connor draaide zich om en rommelde door zijn rugzak. Hij trok iets over zijn hoofd en draaide zich om, zijn gezicht bedekt met een eng wolvenmasker.
Hij hield zijn hoofd schuin op een komische manier. “Doe met ons mee, Jacky boy!” Hij gromde en stormde lachend op Jack af.
Jack, die het niet grappig vond, trok zich terug. “Ga je het faken?”
Connor wierp hem een zijdelingse blik toe. “Denk je dat het wat uitmaakt?”
Jack gaf geen antwoord. Hij keek hoe hun adem kringelde in de koude lucht en dacht aan de verhalen. Een man die lang geleden wolven hield. Een meisje dat verdween bij volle maan en weken later opdook zonder herinneringen en met krassen over haar rug. De hond die weigerde in de buurt van het bos te komen. De jongen in het jaar boven hen die zwoer dat hij ogen zag kijken vanuit de toppen van de bomen.
Er deden veel verhalen de ronde over het huisje.
Maar geen van die mensen was er ooit met een camera naar binnen gegaan.
Verderop kronkelde het pad, en de bomen openden zich een beetje om een open plek te onthullen. Het huisje stond in het midden, half verschuild door klimop en mist. Het zag er slechter uit dan Jack zich herinnerde. De veranda zakte door, de ramen waren dichtgetimmerd, het dak gebogen onder jaren van stilte.
“Ziehier,” zei Connor, terwijl hij de camcorder ophief als een ridder die een zwaard ophief. “Het hol van de Wolfman.”
Jack stopte. De open plek voelde anders. Geladen, op de een of andere manier. Te stil, alsof de lucht dikker was geworden. Stilte die op je trommelvliezen drukte.
“Connor, maat, misschien doen we gewoon de buitenkant, goed? Film de deur, maak een huilgeluid, knip en plak het bij jou thuis tot een geheel...”
Connor was al onderweg. “Kom op. Je hebt het beloofd.”
“Ik heb niks beloofd. Ik...”
“We zijn er nu. Ga niet terugkrabbelen.”
Dat was het probleem. Je wilde niet degene zijn die terugkrabbelde. Niet bij Connor. Hij was niet wreed, dat niet echt, maar hij gaf nooit op. Als je nee zei, zou hij lachen. Je er jarenlang mee pesten. Het je nooit laten vergeten.
Jack volgde hem.
Ze liepen met krakende passen over de open plek. Het huisje doemde voor hen op, slechts een lage vorm in de mist, het dak als een voorovergebogen schouder. Het was geen onderdeel van het oorspronkelijke Stanwick-landgoed, maar een latere toevoeging, misschien uit de jaren twintig, toen de plek werd gebruikt voor jachtpartijen en andere rijkeluisonzin.
Iemand had hier ooit gewoond. Daarna niemand. Toen misschien iemand anders. Krakers. Kinderen. Misschien iets anders.
“Deur staat open,” merkte Connor op. “Dat is handig.”
“Handig voor ons? Of voor het loerende roofdier of de viezerik?”
Hij hief de camcorder op en begon te filmen. “Stanwick Lodge,” zei hij, alsof hij een documentaire aan het opnemen was. “Ooit een jachthut. Nu de laatst gekende locatie van de befaamde Wolfman van Hanford.”
Jack rolde met zijn ogen. “Je klinkt als David Attenborough.”
Connor negeerde hem en stapte op de veranda. Die kraakte onder zijn gewicht. De deur hing half uit zijn scharnieren en onthulde een duisternis die het licht van hun zaklampen opslokte.
“Hierbij draag ik deze documentaire op aan het nastreven van de waarheid,” zei Connor plechtig, terwijl hij de camcorder naar zijn gezicht hief. “En aan Jack, die helaas als eerste zal worden opgegeten. Rust in vrede, mijn oude maat.”
“Bedankt.”
Samen stapten ze het huisje binnen.
***
Binnen was de lucht nat en muf. Een klammige vochtigheid die niet alleen op je kleren bleef hangen, maar ook in je keel kroop en zich in je longen nestelde. Het licht van de zaklampen kaatste af op de afbladderende muren en in hoeken waar het behang was afgepeld als dode huid.
Jack slikte. “Het ruikt hier naar de dood.”
Connor verplaatste de camcorder op zijn schouder. “Dat is de sfeer, maat.”
Ze stapten door een kleine gang waar verf van de plinten krulde, en liepen een woonruimte in met een half ingezakte fauteuil, een kapotte waterkoker en een krant die vergeeld was tot de kleur van rotte tanden.
De motor van de camcorder zoemde zachtjes. Connor keek de kamer rond, zijn bewegingen langzaam, zijn mond geperst in een dunne lijn van concentratie.
Jack bleef bij de deur staan.
Hij kon nog weggaan, naar buiten gaan, een excuus verzinnen. Zeggen dat hij moest plassen. Zeggen dat hij dacht dat hij iets zag. Maar zijn voeten wilden niet bewegen. Het huisje was eng en walgelijk, maar ergens daagde het je uit om te blijven.
Connor zwaaide de camcorder rond en ving Jack in het licht. “Zeg iets voor de kijkers.”
Jack kneep zijn ogen tot spleetjes. “Kijkers. We gaan hier doodgaan.”
Connor lachte. “Briljant.”
Ze liepen door naar de achterkamer. Het leek erop dat iemand daar op een gegeven moment had geprobeerd te slapen. Er lag een beschimmelde matras op de grond, oude afhaalboxen, een rij lege Tennents-blikjes in een lijn over de schoorsteenmantel. Een schilderij hing scheef erboven: een hond, misschien, of een wolf. Het was moeilijk te zeggen. De ogen waren uitgekrabd.
Jack wees ernaar. “Dat is helemaal niet raar.”
Connor maakte een close-up.
Ze waren halverwege het filmen van wat mogelijk een bloedvlek op de vloer was toen het eerste geluid kwam.
Een zacht gekraak.
Jack draaide zich om. “Heb je dat gehoord?”
Connor liet de camcorder zakken. “Waarschijnlijk gewoon de wind.”
Nog meer gekraak. Zwaarder deze keer. Dichterbij.
Jack deed een stap achteruit. “Maat, ik wil niet flauw doen, maar...”
Connor hief de camcorder weer op. “Dit moet ik filmen. Dat is het hele punt.”
Jack kreeg kippenvel in zijn nek. Er zat iets achter het geluid verscholen. Niet alleen beweging. Een aanwezigheid.
Iets verschoof boven. Een bonk. Gevolgd door gesleep.
Connor fluisterde: “Jezus.” De camcorder trilde een beetje in zijn handen.
“Wat als hier krakers zijn?” siste Jack. “Eén of andere oude viezerik?”
Connor gaf geen antwoord. Hij stapte naar de voet van de trap.
Het licht van de camera ving de leuning, het verrotte tapijt, de gapende duisternis erboven.
Het volgende geluid kwam niet van boven. Het kwam van achter hen.
Een ademhaling. Lang. Nat.
Jack draaide zich om. De achterdeur was nog steeds dicht. Maar er was iets in de kamer bij hen.
Iets groots.
Hij greep Connors mouw. “Rennen.”
Connor sprak hem niet tegen.
Ze renden door de gang, struikelden over kapotte vloerplanken. De deur sloeg tegen de muur toen ze naar buiten stormden. Jack struikelde over de trap van de veranda en gleed uit op het ijs.
Achter hen bewoog iets.
Connor keek niet achterom. Hij richtte de camcorder over zijn schouder, zijn adem oppervlakkig, en ving flitsen van beweging: een waas van grijs, twee lichtpuntjes, een vage schim van vacht, van tanden.
Toen glipte de camera uit Connors hand.
Hij landde hard op de grond en gleed over het bevroren gras. Hij kwam scheef tot stilstand, de lens nog open en het rode lampje knipperend.
Hij bleef opnemen, korrelige beelden vulden de zoeker.
Heel even was er alleen de wind.
Toen een vorm. Onscherp. Met slanke, gespierde ledematen. Op blote voeten.
Het geluid was vreemd, doelbewust, bijna nieuwsgierig. Alsof wat het ook was hen niet hoefde achterna te jagen. Het wist dat het tijd had.
De figuur kwam langzaam op hen af, en hoewel het beeld brak in lijnen van ruis, ving de camcorder glimpen op: lange armen die losjes langs zijn zijden zwaaiden, schouders naar voren gebogen, hoofd laag als een roofdier dat aan het overwegen is of het zal aanvallen.
Een zacht gegrom. Maar niet echt. Het geluid klonk vreemd. Te regelmatig. Te gebroken.
De voeten liepen langs de camera. De lens ving klauwen. Geen valse, geen plastieken. Gebogen. Donker. Echt.
Een stem, raspend, hijgend. “Gaaaaa weg...”
Toen kwam een hand in beeld. Dun, onmenselijk, met te lange vingers. Hij reikte naar de camera.
Het scherm haperde. De audio kraakte in een hoge pieptoon. Toen een laatste schok van ruis.
Zwart beeld.
