Die Feen-Saga Buch 1: Flügel des Schicksals
Autor:in
Nicole Woodward
Gelesen
1,0M
Kapitel
78
„Fürchtest du die Dunkelheit?“
Ellas Traum, endlich ihre Flügel zu verdienen, zerbricht, als eine Katastrophe ihr Dorf kurz vor ihrem Erwachsenwerden trifft. Dann kommt die Forderung des Königreichs: Eine Gemahlin muss zu einem Prinzen geschickt werden, über den niemand zu sprechen wagt – den halb Vampyr, der in Flüstern und Schatten gefangen ist. Alle erwarten, dass jemand ausgewählt wird. Niemand erwartet, dass Ella sich freiwillig meldet.
Getrieben von nichts als Instinkt und einem Feuer, das sie sich nicht erklären kann, betritt sie eine Welt aus dunkler Magie, uralten Geheimnissen und einem Prinzen, der mehr sein könnte als nur eine Legende. Macht zittert an ihren Fingerspitzen, doch der Preis, sie zu berühren, könnte ihr Herz sein. Oder Schlimmeres.
In einem Königreich, in dem das Schicksal ebenso hart zubeißt wie Reißzähne, kämpft Ella nicht nur um eine Krone – sie kämpft darum, mehr zu werden, als sich jemand je vorstellen konnte.
Moriella von Marshpoint
„Fürchtest du die Dunkelheit?“
Sie drehte sich um, aber da war niemand. Nur Schatten, die sich wie Rauch um ihre Füße wanden und sich in endlose Schwärze ausdehnten.
Eben noch war ein Schmetterling da gewesen, orange wie eine Flamme, doch jetzt war er verschwunden.
Die Dunkelheit bewegte sich um sie herum, langsam und rhythmisch, wie ein Atemzug.
„Macht dir die Abwesenheit von Licht keine Angst?“ Die Stimme glitt durch die Luft, geschmeidig wie Seide und so tief, dass sie sich unter ihre Haut legte.
Sie machte ihr keine Angst. Sie faszinierte sie.
„Nein“, erwiderte sie leise, obwohl sie nicht sicher war, ob sie laut gesprochen hatte.
Die Luft veränderte sich. Wärme strich ihren Rücken hinauf. Druck baute sich hinter ihr auf, wurde stärker.
Sie griff nach hinten und…
„Moriella Briarsand!“ Der Name drang durch die Dielenbretter und riss Ella abrupt aus dem Schlaf.
Kein Dämon. Schlimmer. Ihre Mutter.
„Warum höre ich dich schnarchen, anstatt dich auf den Feldern zu sehen?“, rief ihre Mutter.
Ella öffnete ein Auge. Voller Name. Kein gutes Zeichen.
„Ich komme ja, Mama“, stöhnte sie müde. Sie fuhr mit einer Hand über das zerknitterte Hemd, das sie am Abend zuvor getragen hatte, als sie mit ihren Freunden Bier getrunken hatte.
An der Wasserschüssel spritzte sie sich kaltes Wasser ins Gesicht. Der Traum blieb noch einen Moment länger hängen – Schatten, eine beruhigende Stimme –, dann glitt er davon, wie Träume es eben taten.
Ihre kastanienfarbenen Zöpfe waren ein einziges Durcheinander, aber das war ihr egal. Sie war nicht herausgeputzt, aber sie sah aus wie sie selbst – und das genügte.
Ella sprang die Treppe hinunter, immer zwei Stufen auf einmal. „Morgen, morgen, bin schon unterwegs!“
Die Küche war von Sonnenlicht durchflutet. Das Licht schien auf Reihen sorgfältig beschrifteter Gläser mit Gewürzen und Kräutern, die auf den Eichenregalen standen.
Ihre Mutter, Samera, stand am Herd und schnitt in einen Laib warmes Brot. Einer ihrer bronzenen Federflügel bewegte sich hinter ihr, ein sicheres Zeichen dafür, dass sie verärgert war.
„Iss wenigstens etwas, bevor das Unkraut dich auffrisst“, meinte sie. „Du bist in den letzten zwei Jahren nur noch Haut und Knochen geworden.“
Ella konnte es nicht abstreiten. Durch ihren letzten Wachstumsschub war sie groß und dünn geworden – eine wandelnde Bohnenstange, aber deswegen nicht weniger unbeholfen.
„Schmalz, bitte?“, fragte sie.
Samera seufzte und griff nach der Dose. „Ja, ja. Aber beeil dich. Dein Vater wird gleich die Glocke läuten.“
Ella verzog das Gesicht. Die Glocke bedeutete, dass Hilfe auf den Feldern gebraucht wurde, und wenn sie nicht als Erste dort war, würden es die Söhne der Nachbarn sein.
Dann müsste ihr Vater sie bezahlen und die Jungs würden den ganzen Tag damit verbringen, Ella zu hänseln, weil sie nicht so stark war wie sie.
Es war nicht ihre Schuld gewesen, erinnerte ihr Vater sie oft. Es war niemandes Schuld.
Sie war vom vierten Lebensjahr an ins Farmleben hineingewachsen, kleine Hände, die den Rhythmus von Erde und Boden lernten.
Als ihre Eltern beschlossen, ein weiteres Kind zu bekommen, konnten sie nicht ahnen, was die Geburt mit sich bringen würde.
Ihr Bruder, Puckaelow (doch alle nannten ihn Puck), hatte aus dem Bauch ihrer Mutter geschnitten werden müssen. Er war mit Flügeln geboren worden, dünn und schimmernd, die sich bewegten, bevor er weinen konnte. Flügel, die nicht vor seinem zwanzigsten Lebensjahr hätten kommen sollen.
Er hatte seine ersten Schritte gemacht, ohne die Erde zu berühren. Stattdessen war er nach oben geschwebt, ein lachendes Baby, das gegen die Decke stieß, bevor es krabbeln lernte.
Doch mit drei Jahren begannen seine Federn auszufallen, büschelweise. Niemand wusste, warum. Man wusste nur, dass er vor Schmerzen kaum atmen konnte.
Die Flügel wurden ihm aus dem Rücken geschnitten. Und dann hörten Pucks Beine auf zu funktionieren.
Die Familie war am Boden zerstört, und Ella blieb das einzige Kind, das körperliche Arbeit verrichten konnte.
Puck führte dafür die Bücher, fütterte die Hühner und half ihrer Mutter beim Kochen.
Ella hatte ihn nie wegen seiner Lage aufgezogen, kein einziges Mal. Sie fürchtete, dass auch ihre eigenen Flügel mit zwanzig ausfallen und absterben würden.
Diejenigen in ihrem kleinen Dorf, die die Geschichte ihrer Familie kannten – und das war natürlich jeder –, waren in zwei Gruppen geteilt.
Die einen begegneten Ella mit Mitgefühl, stolz darauf, dass sie ihre Rolle als Älteste ohne Klagen übernommen hatte. Sie sagten, ihre Flügel würden stark sein, wenn sie kämen. Genau wie sie.
Dann gab es die anderen. Diejenigen, die von einem Fluch in der Familie Briarsand tuschelten, die sagten, sie könnten es kaum erwarten, ihre hässlichen Flügel zu sehen, falls sie überhaupt welche bekäme.Von diesen Menschen hielt sie Abstand.
Ein leckerer Geruch hing in der Luft und zog ihre Aufmerksamkeit zurück in die Gegenwart.
Ihre Mutter reichte ihr die dick geschnittene Scheibe, großzügig mit Schmalz bestrichen. Ella beugte sich vor und umarmte ihre Mutter, worauf Sameras Flügel freudig flatterten.
Die weichen Federn kitzelten Ellas Nase. Sie kicherte, gerade als sie die singende Warnung ihres Vaters hörte: „Ich läute gleich die Glo-cke!“
Mit dem Brot zwischen den Zähnen stieß sie die Tür auf. Puck war bereits draußen in seinem Holzstuhl, an dessen Seiten Räder befestigt waren.
Durch die Dürre waren die Felder knochentrocken, und auf dem harten Boden kam er gut zurecht. Eine Schüssel lag auf seinem Schoß, während er Futter für die Hühner verstreute.
Puck hatte länger gelebt als die Heiler vorhergesagt hatten. Nach der Flügelentfernung hatten sie ihm einen Monat gegeben. Dann ein Jahr. Dann höchstens drei Jahre.
Jetzt, mit vierzehn, hatte er immer noch seinen Sinn für Humor, den er trotz der Schmerzen, die er empfand, nie verlor. „Schön zu sehen, dass du uns endlich mit deiner Anwesenheit beehrst, Ellie“, rief Puck. „War das dein Schatten, den ich heute Morgen um drei Uhr vorbeischleichen sah?“
Ihre Wangen färbten sich rot. „Du hast nichts gesehen.“
„Eine Münze für mein Schweigen?“, feilschte er.
„Ich gebe dir zwei, wenn du für den Rest der Woche den Mund hältst“, stimmte Ella zu. Heute Abend war der Geburtstag ihres besten Freundes, und wenn alles gut lief mit dessen eigenen Flügeln, würden die Feierlichkeiten wahrscheinlich die ganze Nacht dauern.
„Abgemacht“, antwortete Puck. „Und sag Da, dass ich mit den Hühnern fast fertig bin.“
Ella nickte und wandte sich den Feldern hinter der Scheune zu.
Entgegen aller Erwartungen gedieh die selming-Ernte ihres Vaters – eine seltene Gemüseart, die als natürlicher Dünger wirkte. Es war das Einzige, was Essen auf ihren Tisch brachte.
Sie fand ihn über die Selming-Reihen gebeugt. Seine behandschuhte Hand hielt einen Spaten, die Zähne fest zusammengepresst, während er eine Masse aus sich windendem Grün aus der Erde zog.
Dieses Unkraut, wenn man es so nennen konnte, war kein gewöhnlicher Gartenschädling. Es bewegte sich und schnappte, Ranken zuckten mit muskelähnlicher Spannung.
Winzige Mäuler, scharf wie Dornen, bissen nach seinen Handschuhen.
„Puck ist mit den Hühnern fertig“, sagte Ella zur Begrüßung.
„Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich sagen, du magst meine Gesellschaft nicht mehr“, erwiderte ihr Vater und schob das Unkraut mit geübter Geschicklichkeit in einen Eimer.
Er strich sich die Haare aus den Augen, bronzene Strähnen glitzerten im Licht.
„Es tut mir leid, dass ich zu spät bin“, antwortete Ella. „Natürlich liebe ich deine Gesellschaft, Da.“
„Du würdest nicht lieber mit den drei Jungs vom Feld nebenan arbeiten?“
„Ich würde lieber mit den Schweinen baden.“
Er lachte, der Klang warm und voller Liebe, bevor sie neben ihm in die Hocke ging. Mit einem Knurren rammte sie den Spaten in die Erde.
Eine Ranke wand sich, als sie zuschlug, und wich der Klinge aus. Die Kante schrammte daran vorbei, und die Pflanze schnappte nach ihrem Handgelenk, Dornen spitz wie Nadeln streiften ihre Haut.
„Oh, du kleiner Bastard.“ Sie riss sie an der Wurzel heraus und schleuderte sie in den Eimer.
„Moriella Briarsand.“ Das zweite Mal an diesem Morgen, dass ihr voller Name benutzt wurde. „Ich bete, dass derjenige, den du heiratest, diese scharfe Zunge von dir mag.“
„Mama hätte mit den Benimmkursen anfangen sollen, als ich noch im Mutterleib war“, erwiderte Ella. „Aber ich dachte immer, es gefällt dir, dass ich meine Meinung sage.“
„Ich bewundere deine Stärke und deine Wärme“, antwortete Erannon. „Dein scharfer Witz ist es, der dich in Schwierigkeiten bringen wird.“
Ella zuckte mit den Schultern. Da Puck bei den meisten Aufgaben nicht helfen konnte, war klar, dass derjenige, den Ella heiratete, das Farmland der Briarsands übernehmen und es mit ihr führen würde.
Natürlich hatte Ella absolut kein Interesse daran, zu heiraten.
Die einzigen Männer, die sie mochte, waren ihr Vater, ihr Bruder und ihr bester Freund, Sylvan Waylocks. Nicht genug, um ihn zu heiraten, aber genug, um seine Freundschaft zu ertragen.
Ihr Vater fuhr fort: „Deine Cousine Rosalia kehrt bald zurück, also müssen wir heute besonders hart arbeiten. Morgen wird verkürzt.“
Rosalia hatte mit gerade einmal vierundzwanzig Jahren – einem erstaunlich jungen Alter für eine Konsulin – die Aufgabe übernommen, ihr Dorf zu führen. Sie war auf einer Handelsmission nach Evercross gewesen, ein langer Flug zur Nachbarsiedlung.
Rosalia hatte ihre seltenen Selmings verkauft und würde ihrem Onkel seinen Anteil schulden, der während eines offiziellen Treffens beglichen werden musste.
„Wir müssen auch heute früher Schluss machen“, erinnerte Ella ihn. „Sylvans Geburt war um zwölf Minuten nach fünf.“
Ihr Vater seufzte. „Ein Grund mehr für dich, pünktlich zu erscheinen, Ellie.“
Um ihren Eifer zu beweisen, packte Ella vier Pflanzen gleichzeitig. Sie quietschten protestierend, dornenbewehrte Blätter schlugen wild um sich, als sie versuchten, sich aus ihrem Griff zu winden.
Mit einem triumphierenden Lachen warf sie sie in den Eimer. „So. Das muss doch etwas zählen.“
„Zehn Minuten hast du dir damit gespart“, gab ihr Vater zu. „Aber du warst vierzig Minuten zu spät.“
Ella grinste, während sie sich über die nächste Ranke beugte. Der Rhythmus der Feldarbeit stellte sich ein – stechen, ziehen, werfen, reden.
Das Unkraut schnappte und zischte, aber heute waren die Briarsands ihnen überlegen.
***
Um drei Uhr standen die Selmings kräftig im Boden, die Schweine waren gefüttert, und die reifen Tomaten waren geerntet worden.
Ella warf ihrem Vater einen Blick zu, in der Hoffnung, die Erlaubnis zu bekommen, sich vor der Zeremonie zu waschen. Doch Erannons Aufmerksamkeit war auf den Himmel gerichtet. Zwei Fee schwebten auf sie zu.
Ella erkannte einen von ihnen sofort – ihren Cousin Soric. Der andere war ein Gehilfe der Konsulin und offizieller Dorfbote, ein Fae namens Thistias.
Aus dem Augenwinkel sah sie Puck, der seinen Stuhl über die Felder schob, neugierig auf das, was gleich verkündet würde.
„Guten Tag“, begrüßte Erannon sie. „Was verschafft uns die Ehre eures Besuchs?“
„Meine Schwester-“, begann Soric, doch Thistias bewegte seine Flügel scharf und brachte ihn zum Schweigen.
„Lady Rosalia, Konsulin des Dorfes Marshpoint“, verkündete Thistias mit weit mehr Prunk, als ihr einfaches Dorf benötigte, „ist auf unserer Rückreise erkrankt. Wir wurden gezwungen, auf einer schwierigen Straße zu landen. Sie wird krank, sobald wir versuchen, sie zu tragen. Wir rufen alle Heiler auf, sich sofort um sie zu kümmern, und alle Krieger, um Wache zu halten, falls…“
Seine Stimme stockte. Der Name selbst machte vielen Angst.
„FallsVampyre auftauchen“, beendete Erannon. „Es ist noch nicht Sonnenuntergang, das wird noch eine Weile dauern. Ihr habt keinen Grund zur Sorge. Bitte, ihr findet meine Frau drinnen – sie wird sich um meine Nichte kümmern. Ich meine, Lady Rosalia.“
„Und Krieger?“, drängte Thistias.
Puck stieß dazu. Seine Hände waren wund vom Drehen der Räder seines Stuhls.
Erannon seufzte. „Wir haben keine Ich muss mich um meinen Sohn kümmern. Ich bin der Einzige, der ihn ohne Verletzung heben kann. Und Ella ist keine Kriegerin, noch ist sie keine zwanzig.“
Ella trat gegen einen losen Kieselstein und richtete ihren Blick auf den Boden.
„Ich bin sicher, sie ist auf andere Weise stark“, ergänzte Soric, während Thistias bereits zum Haus flog. „Wir danken euch.“
Ella nahm sich vor, Soric auf die kurze Liste jener Männer zu setzen, die sie tolerieren konnte.
„Glaubst du, Rosalia wird wieder gesund?“, fragte Puck.
„Ganz sicher“, antwortete ihr Vater. „Wir haben ein halbes Dutzend Heiler im Dorf. Sie ist in guten Händen. Merkwürdig, was hat sie krank gemacht?“ Er kratzte sich nachdenklich an der Nase.
„Da, ich weiß, es ist ein furchtbarer Zeitpunkt zu fragen…“, begann Ella.
„Geh nur. Ich weiß, dass Sylvans Zeremonie bald beginnt, und du riechst nach Erde und Ferkeln.“
„Das ist noch milde ausgedrückt“, fügte Puck hinzu.
„Ich wage vorherzusagen, dass seine Zeremonie schlecht besucht sein wird, wenn es Rosalia nicht besser geht“, meinte Erannon. „Puck und ich versuchen unser Bestes, noch zu erscheinen. Wir haben nur noch eine letzte Besorgung zu erledigen.“
Damit drehte sich Ella auf dem Absatz um und rannte, so schnell ihre Beine sie tragen konnten. Das Haus kam in Sicht, gerade als ihre Mutter in den Himmel abhob.
