Stockholm Syndrom
Autor:in
Vivienne Wren
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Kapitel
46
„Du suchst nach Gutem in einem schlechten Mann. Das ist eine gefährliche Sache.“
Zara ist gefangen, gefesselt und verzweifelt auf der Flucht. Die Männer, die sie festhalten, sind skrupellos – doch ihr Anführer beunruhigt sie am meisten. Er ist scharf, kalt, undurchdringlich – und der Einzige, dem sie nicht widerstehen kann. Jeder gestohlene Blick nagt an ihrem Widerstand, jedes gefährliche Wort zieht sie tiefer in den Sturm hinein. Sie weiß, dass es leichtsinnig ist, nach Weichheit in jemandem zu suchen, der aus Schatten geformt ist – doch ihr Herz hört nicht zu. Die Grenzen zwischen Furcht und Sehnsucht verschwimmen, bis sie nicht mehr sagen kann, wo die Gefahr endet und das Verlangen beginnt. Überleben verlangt Distanz, doch jeder Moment in seiner Nähe fühlt sich an wie ein Geheimnis, das sie noch nicht preisgeben will. Verliebt sie sich in ihren Entführer – oder verliert sie sich selbst?
Gefesselt
ZARA
. . . . . . Schwarz.
Da war nichts außer einem dumpfen Schmerz im Hinterkopf und einem leisen Klingeln in den Ohren. Mein erster Gedanke ist, dass ich vielleicht noch schlafe, in irgendeinem dunklen, kalten Traum herumtreibe. Aber ich kann meine Arme und Beine nicht bewegen.
Meine Handgelenke schmerzen. Sie sind fest zusammengebunden, und etwas Scharfes schneidet mir in die Haut. Angst kriecht durch meinen benebelten Kopf.
Mein Kopf rollt zur Seite, das Pochen wird stärker. Jeder Teil von mir fühlt sich schwer und falsch an. Die Luft riecht nach Benzin, alt und dick, vermischt mit etwas Metallischem.
Das leise Geräusch von Reifen auf der Straße dringt an mein Ohr, vibriert durch meinen Rücken.
Ein Transporter? Ich bin in einem Transporter.
Ich versuche zu schlucken, aber meine Kehle ist rau – trocken und kratzig. Als wäre ich lange bewusstlos gewesen. Ich atme tief durch und sage mir, dass ich ruhig bleiben soll.
Alles ist falsch.
Mein Herz schlägt schnell, hämmert gegen das, was meine Handgelenke hinter meinem Rücken fesselt – ich kann sie nicht verwenden. Ich bewege mich, aber meine Beine sind genauso nutzlos, an Knöcheln und Knien gefesselt.
Ich rolle mich auf den Bauch und lindere damit etwas von dem dumpfen Schmerz in meiner Hüfte.
Denk nach, Zara. Denk nach.
Das Letzte, woran ich mich erinnere, ist, dass ich von der Arbeit zurückgelaufen bin. Ich reibe meine Knie aneinander und spüre den glatten Denim meiner Jeans. Gut, ich trage noch meine Hose.
Ich versuche angestrengt zusammenzusetzen, was passiert ist, aber da ist nichts. Nur eine große, beängstigende Leere in meiner Erinnerung.
Ich weiß nicht, wie lange ich bewusstlos war, aber wenn ich nicht um acht im Fitnessstudio bin, wird Maya sich fragen, wo ich bin. Sie wird anrufen, und ich werde nicht rangehen. Sie wird wissen, dass etwas nicht stimmt. Ich lasse sie nie im Stich.
Gut. Sie wird anfangen, nach mir zu suchen. Es wird nicht lange dauern, bis sie herausfinden, dass ich entführt wurde, denn seien wir ehrlich, genau das passiert hier gerade.
Ich wusste immer, dass das passieren könnte. Als einzige Tochter meiner Eltern und die Person, die das Vermögen von Aurum Labs erben wird, bin ich praktisch eine wandelnde Zielscheibe – oder zumindest fühlt es sich so an.
Jedes Mal, wenn mich jemand eine Sekunde zu lang ansieht, habe ich das Gefühl, für eine Entführung ausgespäht zu werden. Und hier sind wir nun.
Also gut, Zeit, sich zu konzentrieren.
Der Transporter fährt gleichmäßig, und die Straße scheint glatt zu sein. Wir sind wahrscheinlich auf einer Autobahn oder Schnellstraße. Vielleicht kann ich mir alle Abbiegungen merken, damit ich herausfinden kann, wie ich zurückkomme, falls ich jemals hier rauskomme.
Nein – wenn ich hier rauskomme.
Ich lausche angestrengt nach allem, was nützlich sein könnte. Da ist das Geräusch des Motors und der leise Klang von Musik irgendwo in der Ferne. Das Radio läuft. Dieser Wichser hört Musik.
Ich halte den Atem an und versuche, weitere wichtige Geräusche zu hören.
Da. Stimmen. Sie sind schwer zu hören durch die dicke Wand, die die Vordersitze vom Laderaum trennt, in dem ich bin, aber es ist definitiv mehr als eine Person.
Scheiße, das verringert meine Chancen, mich freizukämpfen.
Ich rolle mich zurück auf die Seite und versuche erfolglos, wieder aufzustehen.
„Sie ist wach.“
Mein Blut gefriert. Da ist ein Mann hier hinten bei mir. Ich erstarre, spanne jeden Muskel an, warte auf den Schlag, der wahrscheinlich folgen wird. Aber er kommt nicht.
„Hallo, Reichenkind“, ruft eine andere Stimme. Ihr gemeiner Ton lässt mich würgen, und ich muss mich zusammenreißen. „Wie war dein Nickerchen?“
Ich bleibe erstarrt und versuche angestrengt herauszufinden, wie ich von hier aus weitermachen soll. Soll ich antworten? Um mein Leben betteln? So tun, als wäre ich noch bewusstlos?
„Schlaf weiter.“
Es ist wieder diese erste Stimme, von links.
Ich versuche, meine Augen zu fokussieren, und als sie sich langsam an die Dunkelheit gewöhnen, kann ich die Umrisse eines riesigen Mannes erkennen, von hinten beleuchtet durch das bisschen Licht, das durch den Spalt zwischen den Doppeltüren hereinfällt. Ich schlucke schwer, meine Kehle immer noch rau und schmerzhaft.
Scheiße, ich stecke so tief in der Scheiße.
Ich bleibe still, blinzle Tränen der Wut und des Selbstmitleids zurück, während ich meinen Kopf wieder auf den kalten Boden lege.
Ich atme durch die Nase ein, fülle meine Lungen mit diesem metallischen Geruch. Ist das Blut? Ist es mein Blut?
Ich schließe die Augen und mache eine schnelle Bestandsaufnahme meines Körpers. Mein Kopf hämmert. Ich wurde definitiv geschlagen, aber ich bin mir nicht sicher, ob ich blute.
Meine Haare kleben nicht an meinem Gesicht, was vermutlich ein gutes Zeichen ist. Die Fesseln an meinen Handgelenken, Knien und Knöcheln schneiden in meine Haut, sind aber nicht scharf genug, um sie aufzureißen.
„Was wollt ihr?“, sage ich heiser, meine Stimme rau wie Schmirgelpapier. Ich huste und versuche, mich aufzusetzen, falle aber sofort wieder um. Der Transporter nimmt eine Kurve. Fahren wir von der Autobahn ab?
„Halt die Fresse.“ Es ist wieder der Typ zu meiner Rechten – der Gemeine.
„Bitte“, versuche ich es. „Ich weiß, ihr denkt, meine Eltern sind reich –“ Mein Satz wird von einem stechenden Schmerz unterbrochen, der durch meinen Oberschenkel schießt. Ich beiße mir auf die Lippe, um nicht aufzuschreien. Das Arschloch hat mich getreten.
„Ich sagte, halt die Fresse.“
Ich sehe ihn an, kneife die Augen zusammen, um irgendwelche seiner Gesichtszüge in der staubigen Dunkelheit zu erkennen. Er trägt eine Kapuze, was es noch schwerer macht zu sehen, aber ich kann kaum die Form seines Gesichts ausmachen. Es wirkt irgendwie seltsam. Er trägt eine Maske. Ist das Ghostface?!
„Ihr habt das falsche Mädchen“, flehe ich. „Meine Eltern –„
„Jetzt reicht's“, unterbricht mich Ghostface wieder, und ich kann an den schlurfenden Geräuschen erkennen, dass er aufsteht.
Bevor ich überhaupt vollständig begreifen kann, was los ist, brennt ein plötzlicher Schmerz durch meine Schläfe, und alles wird wieder schwarz.
***
Als ich das nächste Mal die Augen öffne, werde ich aus dem Transporter gezerrt und grob einen Feldweg entlanggetragen. Ich kann das knirschende Geräusch von Kies unter den Schuhen meines Entführers hören, während er uns den Pfad hinunterträgt. Ich kann nicht sehen, wohin wir gehen.
Diese Wichser haben mir einen Sack über den Kopf gestülpt.
Ich atme flach, versuche nicht in Panik zu geraten wegen des erstickenden Gefühls. Der Geruch von altem Schweiß dringt in meine Nase, und kombiniert mit meinen heftigen Kopfschmerzen kostet es mich alles, nicht zu kotzen.
Ich gleite in und aus dem Bewusstsein, während das Zirpen der Grillen in das Knarren von Dielen übergeht, und ich bemerke kaum, wie ich eine Treppe hinuntergetragen werde.
Ich werde auf eine Matratze geworfen, und ein scharfes metallisches Geräusch hallt durch den Raum. Dann entfernen sich die Schritte, bevor ich höre, wie sie eine Treppe hochgehen, und eine Tür schließt sich. Ich höre mindestens drei Schlösser einrasten.
Und dann bin ich allein, weggesperrt in irgendeinem schrecklichen Keller.
