The Barbarian (German)

Mock starrte in die Augen seines Feindes, wie er es schon so oft getan hatte. Sie hatten so viele verschiedenfarbige Augen, diese Paleskins, alle möglichen Schattierungen von Blau, Grün und Grau.

Einmal hat er sogar Violett gesehen. So schön, so schwach. Aber trotz der Farbe sahen sie ansonsten gleich aus, dieselbe Leere, derselbe graue Film über der erweiterten Pupille. Der Tod machte sie alle zu Brüdern.

Manchmal platzten diese kleinen Blutgefäße und färbten den weißen Teil rosa. Aber nicht diese Augen. Diese Augen blieben so blass wie die Haut ihres Besitzers.

Mock stieß den Speer in den Boden, dann schob er die Spitze auf das Ende, das er geschärft hatte. Er drückte sie fest nach unten und drehte sie dann so, dass sie nach Osten zeigte.

Mock hielt den Speer in seiner glitschigen Hand und schaute ihn an, als wären sie Verbündete, ja sogar Freunde.

Die Ironie.

Er deutete auf die Szene. "Also, mein Freund. Was denkst du?"

Der Horizont war rot gefärbt, teilweise von der untergehenden Sonne, aber hauptsächlich von den lodernden Feuern. Scheiterhaufen mit Leichen schwärzten und kringelten sich und schmolzen.

Schwaden von beißendem Rauch färbten die rosa Wolken grau. Der Gestank war so stark, dass er sich wie ein moosbewachsener Stein in Mocks Kehle festsetzte. Es kitzelte und kratzte.

Wie er es liebte.

Warmes Blut vom Kopf der Paleskin rann an seinem Handgelenk herunter.

"Ein schöner Tag. Eine tolle Beute. Nur zehn von meinen Männern tot. Vierzig von denen. Oder waren es fünfzig?" Er sah seinen neuen Freund an und zuckte dann mit den Schultern.

"Ich weiß es auch nicht. Ich habe falsch gerechnet. Es scheint mir, dass ein Mann von mir mindestens vier von euch wert ist."

Etwas bewegte sich in einem der Scheiterhaufen. Körperteile rollten. Es knisterte, knackte und blitzte. Eine Zunge aus Flammen leckte. Dichter schwarzer Rauch quoll auf.

Seine Brüder rührten sich nicht und sahen genauso aufmerksam zu wie Mock. Ihre Körper flackerten im Licht der Flammen, waren blutig und zerschrammt, schwarz vor Ruß und rochen nach Tod.

Sie waren zufrieden, ja sogar fröhlich.

Aber noch nicht erlöst.

Als er seinen Blick in die Ferne schweifen ließ, leckte sich Mock über die Lippen. Es gab noch so viel zu tun.

***

Das Dorf Quay war wie betäubt. Die Zeit für eine Nachricht über Lord Tristons Sieg war gekommen und vergangen.

Dennoch sahen die Dorfbewohner von ihrer Arbeit auf und blickten zu den sanften Hügeln im Westen.

Sie suchten nach einem einsamen Boten, der rittlings auf seinem kampferprobten Ross saß, dessen Rüstung in der Sonne glänzte, müde und blutig und spät, aber triumphierend.

Grinda war da nicht anders. In Zeiten wie diesen war Hoffnung alles, was sie hatte.

Mit einem Stöhnen richtete sie sich auf, als sie eine weitere Garbe frisch gedroschener Gerste zubinden wollte. Sie klopfte dem Esel auf die Nase und begann dann, seinen Rücken zu beladen.

Vater verlangte zehn Ladungen. Ihre Brust verengte sich. Es war schon spät und sie weit im Rückstand.

Trotz der lauernden Schrecken ging das Leben weiter: Landstreifen wurden bestellt, Essen gekocht, Wasser geschleppt, Kühe gemolken und Schweine gefüttert.

Sie konnten nirgendwo hin ausweichen – unwegsame Berge im Osten, das offene Meer im Süden.

Die nächstgelegene Festung war Paxton Landing, wo Lord Triston herrschte, aber sie lag mehr als einen Tag im Eiltempo nach Westen entfernt und direkt im Weg der Barbaren.

Sie hätten sie vielleicht noch erreichen können, wenn sie bald nach der Warnung des Ritters aufgebrochen wären.

Aber sie hatten auf die Macht von Lord Tristons Streitkräften vertraut. Sie hatten darauf vertraut, dass Gott ihnen beistehen würde. Schließlich hatten die östlichen Regionen noch nie einen Angriff erlebt.

Sie hatten gezockt und verloren.

Jetzt konnten sie nur noch beten, dass die Horde sie verfehlen würde. Sie waren ein kleines Dorf, ein wirklich kleines Dorf, und die östlichen Ebenen waren riesig.

Oder die Barbaren wurden ihrer Raubzüge überdrüssig, wandten sich nach Norden und verschwanden in den schwarzen, wilden Wäldern, wo sie hingehörten, um waren nie wieder gesehen.

Grinda musste bei diesem Gedanken spöttisch lachen. Selbst sie war nicht so naiv, darauf zu hoffen.

Als sie mit ihrer Ladung fertig war, führte Grinda den Esel zur Mühle.

***

Die Nachmittagssonne ging langsam unter, eine große orangefarbene Kugel, die den Horizont überspannte und rosa, rote und gelbe Farbtupfer in den dunkler werdenden Himmel warf.

Er blitzte so heftig, dass die Dorfbewohner die Krempe ihrer Hüte senkten oder ihr Gesicht abwandten.

Es schlug heiß gegen Mocks Rücken, während er auf das kleine Dorf blickte. Sein Pferd wedelte mit dem Schweif und wippte mit dem Kopf. Hinter und unter ihm warteten seine Brüder, versteckt hinter der Kuppe des Hügels.

Die Aufregung über einen bevorstehenden Überfall war nach so viel unerbittlicher Zerstörung abgeklungen, aber seine Wut nicht, sie brannte weiter heftig wie die Feuer der legendären Hölle der Paleskins.

Unauslöschlich. Grausam. Sie würden für ihre Taten bezahlen. Jeder Mann, jede Frau und jedes Kind.

Barmherzigkeit war für die Schwachen.

Das Horn war kühl an seiner Lippe, als er blies. Und er blies kräftig. Das Horn war lang und spiralförmig, der Luftdurchlass war eng, während es durch den Knochen vibrierte.

Als Tribut an sein Volk war er von der Krone eines Questats abgehackt worden, eines Widders, der Jahrzehnte zuvor von den Paleskins ausgerottet worden war.

Es hallte durch das kleine Dorf, sanft, tief und lang, fast trauernd, als würde es bereits das kommende Leid beklagen.

Eine Warnung. Ein Hinweis auf Rache.

Er holte tief Luft und pustete erneut. Die Luft verwandelte sich und der Boden bebte, als seine Männer sich um ihn scharten. Er hielt inne, beobachtete und lauschte, als das Geräusch in der Ferne verschwand.

Augenblicke der Stille vergingen, als die baldigen Toten ihre Köpfe zu ihnen drehten und die Hände gegen das grelle Licht erhoben. Die Stille zerbrach. Schreie, Rufe und Wehklagen – die Paleskins waren alle gleich.

Die Luft um Mock herum brodelte, heiß und kochend wie ein wütendes Feuer, während das Dorf im Chaos versank. Die Pferde trampelten und schüttelten ihre Köpfe, weil auch sie es spürten.

Seine Brüder waren ungeduldig und vor Blutgier entflammt. Aber Mock wartete ab. Sollen die Paleskins doch rennen. Sollten sie sich vorbereiten – es war sinnlos.

Einige Minuten später trabte Mock langsam den Hügel hinunter. Seine Brüder taten das Gleiche.

Sie begannen im leichten Galopp und fielen dann in einen schweren Galopp, bei dem die Hufe wie Donnerhall auf die Erde schlugen, während sie in das Dorf eindrangen.

Mock zügelte sich, während seine Brüder schreiend und mit ihren Schwertern fuchtelnd vorbeirasten. Er wiederum ließ sich gerne Zeit, er wollte seine Beute genießen.

Er mochte es, zu sehen, wie sich ihre Augen vor Schreck weiteten, all diese hübschen Blau-, Grün- und Grautöne – bevor er sie aufschlitzte.

Wahrhaftig...

Mock stieg ab und zog sein Schwert aus der Scheide. Lasst uns einander wie Männer gegenübertreten.

***

Grinda erblickte die Gestalt auf dem Hügel, einen dunklen Schatten in der untergehenden Sonne, kurz bevor ein schreckliches Geräusch um sie herum ertönte.

Ihre Hoffnung war stärker als ihre Angst. Ein Ritter, dachte sie. Wir haben gewonnen!

Ihre Hoffnungen wurden schnell zunichtegemacht.

Die Haare auf ihren Armen stellten sich auf. Diese Männer. So viele Männer. Lord Triston hatte versagt. Wir werden sterben.

Der Klang des schrecklichen Horns hallte in ihren Knochen und Eingeweiden wider und verstummte dann, als wäre sie in tiefem Wasser untergetaucht.

Menschen stürmten an ihr vorbei, Gesichter, die sie kannte, bleich vor Schrecken, mit offenen Mündern und leisen Schreien. Sie stießen mit ihr zusammen, als sie flohen.

Der Esel bäumte sich auf und riss ihr die Zügel aus den glitschigen Händen. Gerstengarben fielen herunter. Viele Stunden harter Arbeit waren verloren. Vater würde wütend sein.

Was hat sie sich dabei gedacht? Vater würde tot sein.

Sie schüttelte sich, wich zurück, stolperte und fiel mit einem Aufprall hin. Die Erde war hart unter ihren Händen. Ein stechender Schmerz schoss durch ihren Rücken.

Es gab einen Schnalzlaut, während die Welt mit Lärm explodierte.

Geschrei, so viel Geschrei. Schreie und Gebrüll. Hunde bellten. Etwas kreischte. Ein furchtbares Gebrüll ertönte.

Grinda sprang auf die Füße, fiel aber wieder hin, als jemand sie hart zu Boden stieß. Sie schrie vor Schmerz auf, als derselbe Jemand auf ihr Handgelenk trat.

Sie rappelte sich auf, umklammerte ihren Arm an der Brust und rannte mit dem fliehenden Mob durch die Hütten und Gärten.

Osten. Sie muss nach Osten gelangen, in die weiten, leeren Ebenen, in die Berge und weg von der Gefahr.

Es hieß, sie trugen die Häute ihrer gefallenen Feinde.

Und tranken ihr Blut.

Und was sie mit deren Frauen machten...

Aus dem Dorf fliehen, das Haus verlassen, dem Tod entgehen. Kein Schmerz. Keine Vergewaltigung. Kein Mord. Nach Hause. Sie wurde langsamer, hielt an, drehte sich um. Meine Familie. Mutter, Vater, alle ihre Brüder. Der kleine Edwin.

In ihrer Brust flammte etwas auf. Die Muskeln in ihren Oberschenkeln spannten sich an. Der Schmerz in ihrem Handgelenk schien plötzlich nicht mehr so schlimm zu sein.

Gegen die Flut des menschlichen Terrors rannte sie zurück nach Hause.

***

Mocks Schwert sang neben den Schreien der Sterbenden. Blut spritzte. Knochen knirschten gegen seine Faust. Er stand über seinem kriechenden, heulenden Opfer und schlug immer wieder mit der Faust zu.

Der Schmerz schoss wie Feuer durch seine Knöchel und seinen Arm hinauf. Aber der Schmerz war sein Freund. Er erfreute sich an ihm. Er genoss ihn. Etwas knackte, und seine Faust versank in weichem, klebrigem Fleisch.

Der Mann hörte auf zu heulen und blutete aus Ohren, Augen und der verstümmelten Beule, die mal seine Nase gewesen war.

Mock richtete sich brüllend auf und schlug sich mit den Fäusten gegen die Brust, sodass Blut in alle Richtungen spritzte. Du hältst uns für Wilde? Hier sind wir!

Mock hob sein Schwert, während eine grimmig aussehende Paleskin von links mit erhobener Sense auf ihn zustürmte. Mock wartete ab.

Wie ein Blitz aus Stahl kam die Sense herunter. Mock duckte sich, sprang und schlug zu. Sein Schwert sauste durch die Luft und schlug mit einer Blutspritze auf das Fleisch.

Er war so rot, wie der bemalte Mund einer Hure. Warme Tropfen benetzten seine Haut.

So befriedigend.

Er leckte sich über die Lippen und spuckte dann. Paleskin-Blut. Ekelhaft. Schwach und leblos. Es überraschte ihn immer noch, wie rot es war. Bei ihrer blassen Haut könnte man meinen, es sei rosa oder blau.

Ein Keuchen und eine blitzartige Bewegung waren zu vernehmen. Im Augenwinkel sah er ein Mädchen, das sich versteckte.

Zwischen den Heustapeln starrte ein großes blaues Auge aus einem Gesicht, das so blass wie der Mond war, ein Gelbschopf mit einem niedlichen Gesicht – für eine Paleskin. Reif und bereit, gepflückt zu werden.

Noch nicht, sagte sich Mock und grinste. Aber wenn sie das erste Blutvergießen überlebt, gehört sie mir.

Er schwang sein Schwert und stürmte davon.

***

Schock: diese leere, schwarze Leere, die einem die Gedanken aus dem Kopf und den Atem aus der Lunge raubt. Sie starrte entsetzt auf ihren Vater, der immer noch blutete und seine Kehle umklammerte.

Und hinter ihm war Mathew oder vielleicht Kye? Es war schwer zu erkennen, wer es war, da sein Gesicht so zerdrückt war.

Wenigstens hatte der Barbar sie nicht entdeckt, aber es war knapp gewesen, ein schnelles Ducken hinter dem Heuhaufen, das Stechen des Strohs an ihren Knien.

Bis jetzt hatte sie Glück gehabt und sich ungesehen zwischen den Hütten und umgestürzten Wagen hindurchgeschlichen. Und das Zuhause lag direkt vor ihr.

Der größte Teil des brutalen Geschehens spielte sich jetzt am Rande des Dorfes ab, von wo aus sie davon gestürmt war. In der Ferne hörte sie die Schreie von Männern und Frauen und aufgeschreckten Pferden.

Das könnte ich sein. Sie fühlte nichts bei diesem Gedanken. Schock – eine so schreckliche, wunderbare Sache. Aber er hielt nicht länger an. Sie sah wieder zu ihrem Vater.

Das Blut floss noch immer und er hatte aufgehört, sich zu bewegen, abgesehen von einem vagen Zucken seines rechten Stiefels und dem Blinzeln eines Auges.

Grinda schluckte und keuchte. Tränen stachen ihr in die Augen. Ihr Herz pochte. Sie begann so heftig zu zittern, dass ihre Zähne klapperten.

Sie sackte auf ihren Hintern. Nicht länger ruhig, begann sie zu ächzen und schluckte stöhnend die Luft herunter. Wie war die Luft nur so dick geworden? Sie sollte sich beherrschen; jemand würde sie noch hören.

Sie holte tief Luft und kletterte wieder auf die Knie. Mit zitternden Fingern klammerte sie sich an die Heuhaufen und spähte durch den Spalt. Der Weg vor ihr war leer. Sie war so nah dran.

Ihre Hütte war gleich um die Ecke, nicht weit von den Leichen ihres Vaters und Bruders entfernt.

Vater und mein Bruder – tot. Ein Stachel des Entsetzens schoss in ihr hoch. Was, wenn Mutter auch tot war?

Was wäre, wenn Grinda die einzige Überlebende wäre? Alleine und der Gnade der Barbaren ausgeliefert, dem Grauen, das ihren Vater ermordet hatte. Erbrochenes stieg ihr in die Kehle. Das Zittern verstärkte sich. Sie biss sich auf die Lippe.

Wie auch immer, sie musste es herausfinden.

Grindas Puls pochte in ihren Ohren, als sie an den Heuhaufen vorbei ins offene Feld rannte. Sie schlängelte sich durch das Labyrinth der Gänge und passte auf, dass sie nicht über Schutt stolperte.

Aber es war schwierig. Alles war verschwommen und ihre Füße schienen den Anweisungen nicht gehorchen zu wollen. Stolpern, taumeln, fallen. Aufstehen. Wiederholen.

Gott sei Dank gab es hier keine Toten, aber viele in Panik geratene Tiere und kaputte Zäune.

Die meisten Häuser waren bereits geplündert und ihre spärlichen Habseligkeiten nach draußen geworfen worden, kaputt und unbrauchbar. Hier ein Tisch, dort ein Stuhl. Töpfe und Pfannen.

Sie schrie auf, als ihr Knöchel in einem Kübel umknickte. Nasse Kälte schoss durch ihren Stiefel und ihren Knöchel hinauf. Was es genau war, konnte ihr egal sein. Sie stieß es weg und humpelte weiter, während sie um eine Kurve bog.

Und da war sie.

Die Hütte. Der Eingang war dunkel, die Wände unversehrt. Keiner ihrer Schätze lag auf dem Boden verstreut. Hoffnung ergriff ihr Herz. Es sah genau so aus wie immer.

"Mama?", wagte sie es. Sie hatte sie nicht mehr so genannt, seit sie klein war, aber jetzt lag es ihr auf der Zunge, als hätte sie es schon seit Jahren gesagt.

"Grinda?"

"Mama!"

Grinda taumelte durch die Tür. Sie sank auf die Knie und ließ den Tränen freien Lauf. Mama, Jacob, Billy, Edwin – sie alle waren da, bleiche Gesichter in der Dunkelheit.

Zwei harte, kleine Körper stießen an sie. Dünne Arme legten sich um ihren Hals. Feuchte Wangen pressten sich gegen ihre. Sie riefen immer wieder ihren Namen.

Grinda küsste, umarmte und weinte. Billy und Jacob – ihre kleinen Brüder.

Lebendig.

Da kam ein Wimmern, ein Winseln – Edwin, der an Mamas Brust gekuschelt war. Grinda schaute auf, direkt in die Augen ihrer Mutter. Schmerz, Entsetzen, Angst.

Frag mich nicht, Mama, und ich werde auch nicht fragen. Mama hat nicht gefragt. Das brauchte sie auch nicht, denn die Antwort war in Grindas Tränen zu sehen. Mathew, Kye, Dillon, Vater – alle tot, die Hälfte ihrer Familie tot.

Sie waren allein.

Mamas ohnehin schon blasse Lippen wurden noch weißer. Die harten Falten in ihrem Gesicht vertieften sich. Sie wollte gerade etwas sagen, als ein Rufen ihre Köpfe hochschnellen ließ.

Jacob und Billy schrien auf und klammerten sich so fest an Grinda, dass sie ihr die Luft abschnitten.

"Psst!", zischte Mama. Sie drückte Edwin fest an ihre Brust und rappelte sich auf. Ihre Stimme war heiser, wie die einer alten Frau. Grinda vermutete, dass sie das auch war.

"Wir müssen gehen. Wir können nicht... " Sie atmete zitternd ein. "Wir können sie nicht umsonst sterben lassen."

Mama trug Edwin, während Grinda sich an Jacobs und Billys kleine, glitschige Hände klammerte, während sie auf leisen Füßen von der Hütte weg eilten, weg von ihrem alten Leben und allem, was sie kannten.

Grinda warf einen letzten Blick auf ihr Zuhause, bevor es hinter ihr verschwand.

Sie flohen, stolpernd und weinend, während die Schreie hinter ihnen immer näher und wütender wurden. Grinda konnte jetzt das Poltern ihrer Reittiere hören.

Bei jeder Drehung, bei jedem tiefen Brüllen kribbelte es in ihrem Nacken und ihr unterer Rücken verkrampfte sich, weil sie auf den Schwertstich, den Dolchwurf wartete.

Benutzten sie Pfeile und Speere? Wahrscheinlich. Und noch schlimmer. Wie konnten sie denen entkommen?

Jacob verlor den Halt und zerrte an Grindas Arm, während sie ihn hinter sich herzog. Sie hielt kurz inne und hob ihn auf ihren Arm. Er war schlaff und kühl, nass von Tränen und Schweiß, unter Schock und wimmerte.

Aber wenigstens hielt Billy durch und zog mit ihr Schritt für Schritt gleich, während er sich wütend an ihren Röcken festhielt. Grinda dankte Gott für die kleine Gnade.

Komm schon, Billy. Sei stark.

Der Rand ihres kleinen Dorfes rückte näher, aber die Barbaren kamen auch näher. Wir werden es nicht schaffen. Wir werden es nicht schaffen. Und sie fragte sich: Wohin fliehen wir überhaupt?

Sie rannten voraus, Röcke und Haare flogen. Mama drehte sich nicht um und drückte Edwins Gesicht fest an ihre Brust, um seine Schreie zu unterdrücken.

Sie entkamen dem Labyrinth aus Hütten und erreichten die Hauptstraße des Dorfes. Mama drehte sich mit einem Zischen um. Grinda schlingerte in sie hinein, und sie fielen alle zusammen auf den Boden.

Noch mehr Barbaren schlichen zwischen den Hütten weiter vorne umher, auf der Suche nach Frauen und Wertgegenständen. Sie waren zu sechst, von ihnen abgewandt. Einer von ihnen lachte. Sie waren so dreckig, so brutal, so abscheulich.

Sie trugen kaum etwas außer einem Streifen Stoff um ihr Gemächt. Einer trug eine ärmellose Tunika, aber die anderen hatten alle nackte Oberkörper.

Muskeln wölbten sich. Gelbe Zähne schimmerten durch dicke, schmutzige Bärte. Sie trugen Speere und Schwerter auf dem Rücken, lange Dolche an den Hüften und Messer in ihren Stiefeln.

Sie waren über und über mit Dreck und Blut verschmiert und ihre tiefbraune Haut war in ein buntes Gemisch aus ekelerregenden Farben getaucht.

Wenigstens keine Männerpelze.

Irgendwie blieben die Jungen still und weinten leise. Mama unterdrückte Edwins Schreie. Durch den Sturz schoss ein Schmerz in Grindas Nacken.

Jacob lag immer noch in ihren Armen, seinen Kopf fest an ihre Brust gepresst, zum Glück unverletzt, aber in großer Gefahr. Sie waren auf freiem Feld. Die Barbaren hätten sich nur umdrehen müssen.

Leichen lagen auf der Straße, dort, wo sie den Tod gefunden hatten. Grinda drehte Billys Gesicht weg, damit er es nicht sehen musste – zu spät. Ihre Zunge klebte an ihrem Gaumen, unfähig, Worte des Trostes zu finden.

Sie saßen in der Falle.

"Die Kirche!", zischte Mama und rappelte sich auf.

Und da sah Grinda ihn – den Kirchturm, das Kruzifix, die stets offene Tür. Hoffnung flammte in ihrem Herzen auf und erstarb sofort wieder. Welche Hoffnung würden sie dort drin haben?

Aber sie rannte trotzdem hinter Mama her.

Die Sonne ging unter und die Dunkelheit sammelte sich in den staubigen Ecken und zwischen den Reihen der stillen Kirchenbänke. Das war gut. Heute waren die Schatten ihre Freunde. Schnell versteckten sie sich.

Mama und Edwin kauerten zwischen den Bänken auf der rechten Seite, während Grinda und ihre Brüder sich zwischen den Bänken auf der linken Seite aneinander klammerten.

"Mama!", schrie Jacob.

"Jacob!", zischte Grinda, als er sich aus ihrer Umklammerung löste und zu ihrer Mutter hinüber huschte. Er fiel ihr auf den Schoß.

Mama stieß einen leisen Fluch aus. Edwin quäkte, wurde aber schnell zum Schweigen gebracht.

Alle erstarrten. Hatten die Barbaren etwas gehört? Grindas Ohren klingelten, als sie nach Geräuschen einer Entdeckung lauschte: ein Triumphschrei, bedrohliche Stille, der dumpfe Schlag eines schweren Schritts.

Alles, was du willst.

Nichts außer Gelächter und Plünderungsgeräuschen.

Grinda holte tief Luft. Der Steinboden war hart, und die Sitze auf beiden Seiten gruben sich in ihre Knie.

Der Schweiß tropfte ihr über den Rücken und unter die Arme. Ein großer nasser Fleck bildete sich dort, wo Billy sich an ihre Brust kuschelte. Es gab zu wenig Platz und zu wenig Sauerstoff.

Ihre Blicke huschten nach links und rechts zwischen Mama und der offenen Tür hinter den Kirchenbänken hin und her. Dort verweilten sie und starrten sie an, als könnte sie die Barbaren vertreiben.

Plötzlich kam ihr ein Gedanke. Wo war Pater Joel? Ein Anflug von Panik ließ sie den Atem anhalten, dann biss sie die Zähne zusammen.

Sie hatte ihn nicht als einen unter den Leichen auf der Straße draußen erkannt. Vielleicht war gar nicht tot.

Denke daran, auf wessen Seite du stehst. Hab Vertrauen in Gott.

Ich werde es versuchen, dachte Grinda. Gott steh mir bei, ich werde es versuchen.