The Barbarian (Deutsch) - Buchumschlag

The Barbarian (Deutsch)

G.M. Marks

Kapitel 4

Die Hufe des schwarzen Dämons knallten in die Erde, als Mock um seine Gefangenen herum trabte. Sie zogen sich zurück, jämmerlich, weinerlich, zuckend. Sogar die Männer. Einer von ihnen fiel auf die Knie und bettelte.

Einen Moment später waren seine Probleme gelöst. Ein dumpfer Schlag, eine rote Fontäne und die Menge schrie auf, als sein Kopf vor den Füßen eines kleinen Mädchens mit rosa Gesicht und rostfarbenen Haaren zum Stillstand kam.

Der Rest seines Körpers kniete für einen Moment, die Hände immer noch verschränkt, bevor er mit einem dumpfen Aufprall zu Boden sank.

Das Mädchen kreischte. Seine Brüder lachten. Die Menge stöhnte und weinte.

Mock schwenkte sein Schwert. "Bewegung!"

Und sie gehorchten. Sie stolperten übereinander, um dem nächsten Hieb seines Schwertes auszuweichen. Mock wendete sein Pferd und galoppierte zurück in die Mitte des Dorfes.

Einige seiner Männer folgten. Die anderen stießen, schubsten und traten die Menge der Dorfbewohner, bis sie zum Laufen gezwungen waren.

Das Pferd ließ sich gut führen und seine großen Hufe durchschlugen die Trümmer. Es gab ein befriedigendes Knirschen, als es einen Schädel zertrümmerte, gefolgt von einem Dunst aus Blut in der Luft.

An der Hauptstraße wartete der Rest seiner Männer. Er zügelte sein Pferd und stieg ab. Zu seinen Füßen lagen Leichen, meist Männer, einige Frauen und ein Kind.

Seine Brüder lagen da, blutig und heiß, aber unversehrt. Mock machte sich ein Bild von seiner Umgebung. Das Dorf war besiegt und kaum ein Bruder war verletzt.

Die Gefangenen waren auf dem Weg. Einer seiner Brüder führte ein Pferd zu den anderen hinüber. Drei neue Reittiere, schlank, aber stark.

Das Dorf selbst war eindeutig arm, wie die meisten dieser entlegenen Dörfer.

Wenn Reichtum ihr einziges Ziel gewesen wäre, hätte sich die Mühe kaum gelohnt. Aber wenigstens gab es Stiefel, Werkzeuge und Vieh.

Er beobachtete, wie einer seiner Brüder eine sägezahnförmige Sichel aufhob und sie in seinen Händen drehte, während er sie studierte.

Es erinnerte ihn an den toten Mann mit der Sense und dann fiel ihm plötzlich der niedliche Gelbschopf, der sich hinter dem Heuhaufen versteckt hatte, ein.

Er warf einen Blick auf die Leichen zu seinen Füßen. Keine jungen Mädchen. Und er konnte sich nicht erinnern, sie unter den Gefangenen gesehen zu haben.

"Pith!", rief er. Sein Bruder kam herüber und grinste. Ein dünner Blutfilm glänzte auf den faulenden Zähnen. Noch mehr Blut, schwarz und geronnen, bedeckte sein linkes Ohr. "Du hast die Hütten durchsucht?"

Sein Grinsen wurde breiter, als zu den Leichen nickte.

"Gibt es Gefangene?"

"Nur den einen."

Mock verengte seine Augen. "Wo ist er?"

Seine Brüder hatten ihn nackt ausgezogen, weil sie wussten, wie sehr Mock den Anblick ihrer Gewänder verabscheute.

Sein nackter Rücken glühte in der Hitze. Er kniete mit gesenktem Kopf, die Haare klebten ihm am Kopf und klebten in seinem Gesicht. Sein rechter Arm war durch eine tiefe Wunde an der Schulter rot gefärbt.

Drei von Mocks Brüdern standen daneben und sahen zu. Sie hatten ihn auf Mocks Befehl hin am Leben gelassen.

"Er hatte das in seinem Gewand versteckt." Pith nahm etwas Schimmerndes von einem anderen Bruder und reichte es ihm. Mock streichelte es, dann drehte er es um. Ein goldenes Kruzifix. Das Gesicht von Christus war zerbrochen.

"Gut." Er gab es zurück. Es würde ihnen reichlich Vorräte einbringen – falls sie jemals die Chance bekämen, es einzutauschen.

Mock hockte sich vor ihren Gefangenen. "Pater."

Der Priester zuckte zusammen und sah überrascht auf.

Sein Gesicht war ramponiert und geprellt – geschwollene Nase, eine klaffende Wunde an der Lippe, beide Augen rot und größtenteils zugeschwollen. Aus seinen Mundwinkeln hingen rosa Sabberfäden.

Mock lächelte. "Ja, ich spreche Deutsch. Du und deinesgleichen haben dafür gesorgt, dass ich das kann."

Der Priester keuchte und klammerte sich hilflos an Mocks Arm, als dieser ihn an der Kehle packte und auf die Beine zerrte. Seine Brüder lachten. Das dünne, breiige, kleine Etwas krümmte sich wie eine Schnecke in ihrem Schneckenhaus.

Mock runzelte die Stirn. Wie konnte jemand, der so schwach war, so viel Macht ausstrahlen? Das war nicht richtig. Das entsprach nicht der Ordnung der Dinge.

Der Priester krallte sich an Mocks Handgelenk fest. "B-b-bitte." Er holte erstickt Luft, als Mock seinen Griff weiter festigte.

"Bitte, was? Bitte, Gnade? Ich weiß nicht, was Gnade ist. Dafür hat unter anderem deine Zunft gesorgt."

Der Priester taumelte keuchend und würgend hinter ihm her, während Mock ihn in die Dorfmitte schleppte.

Die Gefangenen waren angekommen, knieten zwischen den Toten, weinten und hielten sich gegenseitig. Eine hatte sich weinend über eine Leiche geworfen.

Es waren wahrscheinlich nicht mehr als dreißig Menschen am Leben, einschließlich des Priesters.

"Bring sie zum Schweigen."

Die weinende Frau weinte laut und schrie auf, als einer seiner Brüder an ihren Haaren riss und sie wegzerrte.

Mock ließ den Priester los und schubste ihn. Er stolperte und wäre gestürzt, wenn Mock nicht seinen Arm ergriffen und ihn aufgerichtet hätte.

Der Priester keuchte und umklammerte seine verwundete Schulter, während noch mehr Blut floss. Ein paar Dorfbewohner schrien auf.

"Pater!", rief ein Kind.

Mock warf dem Jungen einen Blick zu und drehte sich dann ausdruckslos um. "Es scheint, dass du hier sehr beliebt bist, Pater."

Er stolperte erneut und wieder packte ihn Mock, bevor er fiel. Seine Brüder johlten und lachten, als er ihn in Richtung Kapelle drängte. Schieben. Packen. Schieben. Packen.

Das große Bronzekreuz warf einen langen Schatten auf den Boden. Es glitzerte blutig dem Sonnenuntergang entgegen.

Passend.

Der Priester sackte keuchend und blutend gegen die Steinmauer und umklammerte seine Schulter. Er kauerte sich an die Wand und versuchte, seine Nacktheit zu verbergen. Mock zog ein Messer aus seinem Stiefel.

Der Priester versteifte sich und beobachtete mit geschwollenen Augen, wie Mock die lange Klinge anhob. Er schüttelte den Kopf. "Bitte."

"Da ist es wieder, dieses ‘Bitte’. Sei froh, Pater. Du wirst bald bei deinem Gott sein."

Aus den Augenwinkeln des Priesters rannen Tränen, die durch den Schmutz und das Blut auf seinen Wangen sickerten.

Mock grinste. Es gab nichts Verächtlicheres als einen weinenden Mann.

Er umfasste die Klinge fester in der Hand.

"Warum?"

Mock hielt inne und hob die Augenbrauen. "Eine ungewöhnliche Frage für einen Priester. Normalerweise seid ihr nur daran interessiert, euer eigenes Leben zu retten – 'Nein' und 'Bitte', 'Töte mich nicht!' Und natürlich die 'Gott hat Erbarmen' – die sind mir am liebsten."

Er schnaubte und spuckte. "Gott kennt keine Gnade."

Der Priester antwortete nicht.

"Komm schon, Vater, weißt du wirklich nicht, warum?"

"Ich habe nichts getan." Er blickte zu den Dorfbewohnern. "Wir haben nichts getan. Wir sind unschuldig."

Mock gab ein humorloses Lachen von sich. "Unschuldig. Ich war auch einmal unschuldig. Und, ob du es glaubst oder nicht, Pater, ich bin kein schlechter Mensch. Ich bin sogar großzügig. Ich glaube daran, alles zurückzugeben, was mir gegeben wurde. Und du und die Deinen haben mir so viel gegeben."

Der Priester drückte sich gegen die Wand der Kapelle, während Mock die Spitze der Klinge gegen seinen weichen weißen Bauch drückte. Mock beugte sich nah zu ihm und zischte ihm ins Ohr: "So viel."

Der Priester zuckte zusammen, holte tief Luft und klammerte sich an Mocks Hände, als dieser ihm das Messer tief in die Eingeweide stieß.

Mock sah, wie sich seine Augen weiteten, hörte das Gurgeln tief in seiner Lunge, als er das Messer langsam nach oben zog und durch ihn hindurch sägte. Kurz unterhalb seiner Rippen ließ Mock die Klinge los.

Husten, Erbrechen von hellrotem Blut und der Priester blickte leicht überrascht auf den Griff, der aus seiner Brust ragte. Er griff vergeblich danach, dann sank er schwer auf die Knie.

Hinter Mock schrie eine Frau. Andere schlossen sich ihr an. Ein großer Schrei erhob sich in den dunkler werdenden Himmel, all ihre Stimmen zusammen. Und mittendrin ein kleiner Schrei. Mock hielt inne. Er war aus dem Inneren der Kapelle gekommen.

Der Priester erbrach erneut Blut und sackte würgend und gurgelnd zur Seite, während er mit weit aufgerissenen Augen den aufgehenden Mond betrachtete.

***

Grinda presste ihre Hände so fest auf ihren Mund, dass ihr die Zähne wehtaten.

Sie bemühte sich, ihre Schreie zu unterdrücken, aber sie stiegen immer wieder in schaudernden Wellen ihre Kehle hinauf und ließen sie husten und stottern. Heiße Tränen sammelten sich zwischen ihren Fingern und tropften in ihren Schoß.

Auch Billy weinte, das Gesicht fest an ihre Hüfte gepresst, während er sich um ihre Taille schlang. Sie spürte die Härte des Steinbodens nicht mehr. Er war nichts gegen das Hämmern ihres Kummers.

Pater Joel war tot.

Alle Hoffnung war verloren. Gott hatte sie im Stich gelassen.

Sie schaute zu Mama hinüber. Sie schien sich gut unter Kontrolle zu haben, obwohl Grinda sie noch nie so blass gesehen hatte. Warum kann ich nicht so stark sein wie sie?

Selbst in der Dunkelheit konnte sie sehen, wie fest sie ihre Kinder hielt, all die blauen Adern und kleinen Knochen, die aus ihren Händen ragten.

Die Dorfbewohner schrien und sie konnte hören, wie die Barbaren in ihrer wilden Sprache schrien, als sie versuchten, die Kontrolle wiederzuerlangen. Es gab einen Ansturm von Schreien und Kreischen, die Geräusche der Gewalt.

Aber es gab noch etwas Schlimmeres, etwas, das viel zu nah war – das Schlurfen eines Stiefels, ein leises Atmen.

Nicht von Grinda oder ihren Geschwistern.

Sie unterdrückte ihr Schluchzen mit einem letzten Schluck Luft hinunter und wagte es nicht einmal, die Augen zu bewegen. Billy ging es genauso. Mama und sie konnten sich nur gegenseitig anstarren.

Ein weiteres Scharren, diesmal lauter. Wer auch immer es war, er achtete nicht darauf, leise zu sein. Fürchte mich, seine Schritte hallten in der Kammer wider.

Er ließ sich Zeit, und sie stellte sich vor, wie er in der Dunkelheit zwischen den Kirchenbänken umherschaute, sein blutverschmiertes Schwert lässig über die Schulter gelegt und mit diesem schrecklichen, gelbzahnigen Grinsen, genau wie die anderen.

Und sie fragte sich, ob er der Barbar war, der Pater Joel ermordet hatte.

Oh Gott! Bitte, nein. Beschütze uns.

Billy schlang seine Arme um ihre Taille und wimmerte. Ein weiterer Schritt, das Rascheln von Stoff, gefolgt von einem tiefen Luftzug, als der Barbar atmete.

Er war langsam und kostete offenbar die Angst seiner Opfer aus.

Bitte, lass Edwin nicht schreien.

Sie kauerte sich zu einem Knäuel zusammen und drückte Billy an sich, wobei sie ihr Haar über ihr Gesicht fallen ließ, sodass sie nichts sehen musste. Er zitterte so sehr in ihren Armen, dass seine Atemzüge in leisen, kleinen Grunzlauten herauskamen.

Ein leichter Aufprall, das Flüstern von Stahl gegen Leder. Grinda schaute auf. Er war jetzt so nah, dass der Gestank von ihm schwer in der Luft hing – Schweiß, Rauch und Blut.

Der Lärm draußen verstummte. Jetzt gab es nichts mehr auf der Welt außer dem Geräusch des Todes auf leisen Schritten. Sie blickte zu Mama, Jacob und Edwin.

Warum würden sie alle sterben müssen? Wenn sie klug und mutig wäre, gäbe es vielleicht eine Chance.

Wir können sie nicht vergebens sterben lassen.

Sie erinnerte sich an die letzte Tat ihres Vaters. Es würde nicht das Schlimmste sein. Ihr Herz hämmerte in ihren Ohren, als sie vorsichtig Billys Arme löste.

Mit großen Augen sah er zu ihr auf und versuchte, seinen Griff zu verstärken, aber sie nahm sein Kinn und hielt seinen Blick fest. Seine Augen leuchteten in der Dunkelheit, und sie konnte sehen, dass er verstand. Ihr tapferer Billy.

Das Zittern hörte auf und seine dünnen Arme glitten weg.

Mama starrte vom anderen Ende des Ganges herüber.

Langsam stand sie auf. Und es fühlte sich seltsam an, als wäre sie ein Holzbrett, das sich zu biegen versuchte, aber steif und unnachgiebig blieb. Sie konnte ihre Gelenke fast knarren hören. Sie musste Schmerzen haben.

Sie war schon zu lange in dieser ungünstigen Position, aber es fühlte sich nur noch wie ein dumpfes Summen im Hintergrund an.

Die Luft war dick und es war, als würde sie durch Öl waten, was es schwer machte, sich zu bewegen, zu atmen und zu denken.

Sie richtete sich auf.

Sie starrten sich an.

Grinda hielt sich an den Bänken auf beiden Seiten fest, das Holz biss regelrecht in ihre Hände, obwohl sie es kaum noch spürte. Ihr Herz raste und sie hörte nur noch das Rauschen von Blut in ihren Ohren.

Er war genauso widerlich, wie sie es sich vorgestellt hatte, eine große, hünenhafte Gestalt in der Dämmerung. Bestialische Augen funkelten unter einer schweren Stirn. Dreck und Blut hatten die Haare auf seiner Brust verfilzt.

Sein Bart war kaum besser und die Haare auf seinem Kopf hingen in fettigen Wellen über seine Schultern herab. Muskeln und dicke Adern wölbten sich überall. Aber was noch schlimmer war: Sie erkannte ihn. Den Mörder ihres Vaters. Der Mörder ihrer Brüder. Vielleicht sogar der Mörder von Pater Joel.

Mein Killer.

Ihr Blick fiel auf den schrecklichen Dolch in seiner Hand. Sie hatte noch nie einen so langen Dolch gesehen.

Er bemerkte ihren Blick. Mit einem weiteren Flüstern des Stahls schob er ihn zurück in die Scheide an seiner Hüfte.

Er machte einen Schritt auf sie zu, fast wäre sie zurückgewichen, bevor sie sich daran erinnerte, warum sie sich überhaupt entblößt hatte. Steif und gefühllos bewegte sie sich zwischen den Kirchenbänken hindurch, die Hände glitten über das Holz.

Wieder schien sie sich sehr langsam zu bewegen, als ob ihre Füße aus Granit wären.

Seine Augen musterten sie, während sie in den Gang trat. Sie spürte, wie sich der Blick ihrer Mutter in ihren Kopf bohrte, aber Grinda wagte es nicht, zurückzuschauen. Ein Schritt, zwei Schritte, drei Schritte.

Er zog die Mundwinkel zu einem halbherzigen Grinsen hoch, überrascht, gefährlich, hungrig.

Grinda blinzelte über die Hitze in ihren Augen hinweg. Sie hatte sich noch nie so schmutzig und so nackt gefühlt.

Noch ein Schritt – und sie stand zitternd vor ihm. Sie war eine Armlänge von ihm entfernt und konnte sich nicht dazu durchringen, ihm noch näherzukommen. Mit gesenktem Kopf starrte sie auf seine Lederstiefel, wartend und verzweifelt.

Er stank so schlimm wie ein Hund, der sich in etwas Verwesendem gewälzt hatte. Von draußen kam ein spitzer Schrei, der schnell verstummte. Sie hörte weitere Schreie von den Barbaren.

Würde es niemals enden?

Er schloss die Lücke und Grinda sog den Atem ein, als er ihr Kinn in seine dicken, schmutzigen Finger nahm. Er hob es an und zwang sie, ihn anzuschauen.

Eine nasse, spitze Zunge fuhr über dicke, violette Lippen. Dunkle Augen glitzerten. Er hob seine andere Hand und sie zuckte zurück, als er mit seinen Fingern durch ihr Haar strich. Sie wimmerte und hasste sich dafür.

Grinsend griff er fester nach ihrem Kinn und senkte sein Gesicht. Kratziger Bart, heißer, saurer Atem, schuppige Lippen. Sie versuchte, ihren Mund fest geschlossen zu halten, aber seine Finger gruben sich in ihr Kinn, bis sie ihn öffnete.

Diese schleimige, feuchte Zunge. Dann war sein Mund überall in ihrem, reibend, saugend, leckend. Ein Arm legte sich um ihre Taille und drückte sie fest an sich, damit er tiefer in sie eindringen konnte. Sie würgte und würgte.

Schließlich ließ er sie los. Sie taumelte zurück, wischte sich den Mund ab und die Tränen liefen heiß über ihre Wangen. Er schmatzte mit den Lippen, grunzte zufrieden und packte ihr Handgelenk mit einem knochenbrechenden Griff.

Er drehte sich um, und sie schrie auf, als sie hinter ihm her stolperte. Ihre Beine, die einst so steif waren, waren jetzt wie Wasser.

Sie konnte ihre Knie beim besten Willen nicht gerade halten und wurde von ihm durch die Kapelle halb geschleift, halb getragen.

Ein weiterer Schrei blieb ihr in der Kehle stecken; die Tränen wehten in einer Brise davon. Ihr war heiß und kalt und sie zitterte. Pater Joel lag nackt und blutverschmiert auf dem Boden und starrte sie aus leeren Augen an.

Da verlor sie ihren Mut. Er wehte einfach davon, wie ein Blatt im Herbstwind.

Der Boden hob sich und traf sie, als ihr Körper schlaff wurde. Der Barbar zerrte an ihrem Arm, aber sie drehte sich in seinem Griff und knallte mit ihrem Hintern hart auf die Erde.

Ein schrecklicher Wind pfiff in ihren Ohren. Ihr Herz pochte wie der Schmied mit seinem Hammer. Sie konnte nicht atmen. Ihre Lungen krallten sich an die Luft, aber es war, als würde sie durch nassen Stoff keuchen.

Alles drehte sich und war nur noch verschwommen, aber da war Pater Joel, so real und unbeweglich wie ein Felsbrocken in einem tosenden Fluss.

Nein, nein. Er konnte nicht echt sein. Pater Joel konnte niemals sterben. Gott würde es niemals zulassen. Und doch war er da, steif und grau.

Leblos.

Alle Hoffnung verloren.

Sie wusste nicht, wie lange sie dort saß und starrte. Um sie herum geschahen Dinge. Es gab eine Menge Lärm, viel Bewegung, aber sie verstand nichts.

Alles war gedämpft und verblasst, als ob sie eine Bettdecke über den Kopf gezogen hatte. Es war das Leben von jemand anderem. Das Problem eines anderen.

Sogar Pater Joel wirkte klein, als ob sie ihn aus der Ferne betrachten würde.

Dann packte sie etwas Hartes um die Taille, so fest, dass es ihr die Luft aus der Lunge riss. Hustend und keuchend klammerte sie sich daran und versuchte, es wegzuziehen, aber es war viel zu stark.

Er hob sie auf die Füße. Sie wackelte, aber ihre Beine waren wieder hart und steif – besser als Wasser.

Der Barbar zerrte sie mit sich. Gelbe Zähne, verfilztes Brusthaar, eine große Hand um ihren Oberarm gekrallt.

Sie drehte den Kopf nach links und nach rechts. Schreiende Barbaren. Schreiende Dorfbewohner. Wiehernde Pferde. Ein Schwert in einer Brust. Ein rollender Kopf inmitten einer Blutfontäne. Eine Spur aus glitschigen Eingeweiden.

Sie schrien, gurgelten und schluchzten. Ein kleines Mädchen stand weinend da, während ihre Mutter zusammengebrochen zu ihren Füßen lag. Chaos, Zerstörung, Leid.

Rauch verschlang eine Hütte. Flammen züngelten hell durch das Fenster einer anderen. Eine schwarze, mit Asche gefüllte Wolke hüllte das Dorf ein.

Brennende Fackeln zischten und leckten, als die Barbaren herumliefen und alles, was sie konnten, in Brand setzten. Sie hustete und würgte, während eine dichte Hitze um sie herum entstand.

Vor uns war ein anderes Pferd, groß und schwarz mit rollenden grauen Augen. Es verschmolz fast mit der Dunkelheit. Es stampfte mit dem Huf und schüttelte den Kopf, während es sie böse ansah.

Der Barbar packte sie an den Hüften und sie keuchte, als er sie auf den Rücken hob. Das Pferd war rund und dick zwischen ihren Beinen. Kein Sattel. Etwas Scharfes zwickte sie in den Hintern.

Das Pferd bewegte sich, als sich ein schweres Gewicht hinter ihr niederließ. Hart und heiß presste sich der Barbar gegen ihren Rücken. Dicke, haarige Unterarme legten sich um sie, während sie die Zügel in die Hand nahmen.

Sie zuckte zusammen, als ein Schrei an ihr Ohr drang und der Barbar in seiner Sprache den anderen Barbaren etwas befahl. Sein warmer Atem kitzelte an ihrem Nacken und wehte durch ihr Haar, heiß und sauer.

Sie konnte immer noch den Gestank in ihrem Mund wahrnehmen, nachdem er sie geküsst hatte. Sie konnte ihn auf ihrer Zunge schmecken.

Das Pferd drehte sich um. Er schrie noch mehr. Das Pferd drehte sich wieder. Ein Tritt, gefolgt von einem "Ha!", und Grinda sackte zurück an die feste Brust des Barbaren, als das Pferd in einen Galopp überging.

Da sie nichts anderes zum Festhalten hatte, hielt sie sich an seinen Unterarmen fest und spannte ihre Oberschenkel um die Flanken des Pferdes.

Das Pferd war ein Ungeheuer. Es raste durch das Dorf und trampelte über kaputte Zäune, Möbel und Leichen.

Die Kapelle, die Schmiede, der Brunnen, die Häuser ihrer Nachbarn. Alles, was einmal ihr ganzes Leben war, war für immer verschwunden.

Sie ließen die letzten Hütten zurück und sie galoppierten durch offene Felder und wogendes Gras. Zu ihrer Linken lagen die Windy Mountains. Geradeaus lag der nahe Wald.

Die Barbaren waren überall, sie johlten, schrien und fuchtelten mit ihren Schwertern, Äxten oder gestohlenen Werkzeugen herum.

Und überall um sie herum war dieser Gestank. Er klebte an ihren Röcken und grub sich in ihre Haut. Er schlängelte sich durch ihr goldenes Haar. Der Gestank von brennendem Fleisch, von Verwüstung, von ihrem Leben, das in Flammen aufging.

Nächstes Kapitel
Bewertet mit 4.4 von 5 im App Store
82.5K Ratings
Galatea logo

Eine unlimitierte Anzahl von Büchern, die süchtig machen.

Galatea auf FacebookGalatea InstagramGalatea TikTok