Gott sei Dank konnte sie nicht auf den Rücksitz.
Samantha Hastings.
Sein Kopf war wie leergefegt. War sie das wirklich? Als er sie zuletzt gesehen hatte, sah sie ganz anders aus. Hatte sie schon immer diese Kurven gehabt? Schwer zu sagen, denn damals trug sie weite Overalls. Außerdem war er 22 und wollte kein junges Mädchen anstarren.
Aber jetzt? Er musste sich zusammenreißen, um nicht zu glotzen.
Sie war erwachsen geworden.
Dieser Gedanke wollte einfach nicht aus seinem Kopf verschwinden. Das wusste er doch. Er musste sich nicht ständig daran erinnern. Die Frage war: Warum tat sie so, als würde sie ihn nicht kennen?
Fast hätte er sich gefragt, ob sie es wirklich war. Fast.
Er hatte viele Fragen: Was machte sie hier? Warum fuhr sie so eine Schrottkarre? War sie knapp bei Kasse? Nichts davon ergab einen Sinn.
Er wusste eine Sache über ihre Familie - ihr Leben war von Anfang an durchgeplant.
So war es bei ihrem Bruder. Sollte es bei ihr nicht genauso sein? Ihre Eltern würden sie doch nicht mittellos in die Pampa schicken.
Konnte er sie überhaupt fragen? Na ja, er musste mit ihr reden. Es war schließlich ihr Auto, das er reparierte. Aber nicht heute Abend. Er musste ein paar Spezialteile bestellen und konnte es nicht alles an einem Abend erledigen.
Er musste mit ihr reden. Nachdem er sie gedankenlos Sam genannt hatte.
Er holte tief Luft, bevor er die Tür öffnete und wieder zum Tresen ging. Und da war sie, Sam, und wartete auf ihn.
Sie runzelte die Stirn und sah ihn mit wütenden grünen Augen an. „Du wusstest es?"
Er lachte leise und rieb sich den Nacken. Diese Einstellung war definitiv ihre. „Du hast doch das Gleiche gemacht, oder?"
Ihr Gesicht lief rot an vor Wut. „Ich war mir nicht sicher", sagte sie.
„Sam..."
Was sollte er sagen? Was sollte er fragen? Es waren Jahre vergangen... Sie waren keine Freunde. Stephen war sein Freund. Samantha war... seine kleine Schwester.
Sie blinzelte langsam und trat vom Tresen zurück. „Was ist mit meinem Auto?"
„Ich habe eine gute und eine schlechte Nachricht." Sam schien auch nicht über ihn reden zu wollen. Vielleicht kannte sie bereits seine traurige Geschichte. Vielleicht hatte Stephen Chase nichts über Samanthas Leben erzählt, aber vielleicht hatte er seiner kleinen Schwester...
„Oh, klasse", sagte sie genervt.
„Die gute Nachricht ist, ich kann es reparieren."
„Und die schlechte?"
„Du bekommst es heute Abend nicht zurück."
„Das ist okay." Sie nickte. „Ich kann - ja, das passt schon. Moment mal. Wie viel wird mich das kosten?"
Gute Frage. Er hatte sich nie Gedanken darüber machen müssen, ob Geld ein Problem für die Familie Hastings war. Warum war er sich jetzt nicht sicher? „Zweihundert Euro." Das war sehr günstig.
„Bist du sicher?"
„Willst du, dass ich dir mehr berechne?"
Sie hob abwehrend die Hände. „Nein. Zu spät, du hast deinen Preis genannt. Ich hab's gehört. Jetzt kannst du nicht mehr zurück!"
Er lachte laut und warf den Kopf in den Nacken. „Dann sind es zweihundert Euro. Hinterlass deine Nummer und wir rufen dich an, wenn es fertig ist."
Sie hielt kurz die Luft an, bevor sie nickte. Sie ging zum Tresen, schrieb ihre Nummer auf und schob sie zu ihm rüber. „Okay, also dann, danke."
„Okay." Er blinzelte. „Sollen - sollen wir dir ein Taxi rufen?"
„Nein, ähm, ich nehme den Bus", sagte sie, ohne ihn direkt anzusehen.
Obwohl sie geantwortet hatte, bewegte sie sich kein Stück. Zum ersten Mal sah er ihr wirklich ins Gesicht und bemerkte die dunklen Ringe unter ihren Augen. Sie sah hundemüde aus.
„Ich - ich kann dich nach Hause fahren, wenn du willst."
„Ich - ähm." Sie schluckte schwer und blickte zur Tür. „Na ja."
„Sam, wir wissen beide, dass ich kein Psycho bin."
Wollte sie mehr? Was genau wollte sie, dass er sagte? Sie war Stephens kleine Schwester gewesen. Obwohl das Wort „klein" ihm jetzt seltsam vorkam.
Er musterte wieder verstohlen ihren Körper. Und wieder musste er sich eingestehen - an ihr war nichts „Kleines" mehr. Nicht die Art, wie ihr Pullover ihre Kurven betonte oder die -
Nein.
Er würde nicht solche Gedanken über ein Mädchen haben, das früher Zöpfe trug. Ja, das war das Gefühl, auf das er sich konzentrieren sollte. Das und ihre aktuelle Situation.
Eine Mitfahrgelegenheit.
Weil sein Freund wissen wollen würde, ob seine nicht mehr so kleine Schwester sicher nach Hause kam.
Der Freund, der ihm nie erzählt hatte, dass Samantha hierher gezogen war. Er wusste, dass Chase in der Nähe wohnte. Warum hatte er ihn nicht gebeten, ein Auge auf sie zu haben?
„Ähm, okay."
Er lächelte sie an und winkte beiläufig, als er um den Tresen herumging. „Komm mit."
Samantha folgte ihm, als er den Weg wies. Als sie sein Fahrzeug sahen, bemerkte er, wie ihre Hand an ihre Brust ging und sie überrascht guckte. „Ein... ein Motorrad?"
Er drehte sich um und grinste sie an. „Ein Motorrad." Er nahm seinen glänzenden schwarzen Helm vom Sitz und drehte sich um, um ihn ihr zu geben. „Hier, nimm den."
Samantha griff mit zitternder Hand danach und drückte ihn an sich. „Was ist mit dir?", fragte sie und zog eine Augenbraue hoch.
„Ich komm schon klar." Er fuhr normalerweise nicht ohne seinen Helm, aber - Samantha würde auf seinem Motorrad sitzen. Er würde vorsichtig fahren. Außerdem würden ihn die Jungs aufziehen, wenn er zurück in die Werkstatt ginge, und darauf hatte er keine Lust.
„Motorräder sind gefährlich. Du brauchst einen Helm."
Sie war genauso stur, wie er sie in Erinnerung hatte. „Ich hab das schon oft gemacht. Es wird schon gut gehen. Mach dir keinen Kopf."
„Nur weil bisher nichts passiert ist, heißt das nicht, dass es immer gut geht."
Da würde er wohl nicht gewinnen, oder? „Wenn ich reingehe und einen anderen Helm hole, gibst du dann Ruhe?"
Sie lächelte. „Ja."
Er stieß einen langen Seufzer aus und gab auf. „Na schön."
Chase eilte in die Werkstatt, um einen weiteren Helm zu holen, und kam mit ihm unter dem linken Arm zurück.
„Zufrieden?", sagte er, als er am Motorrad ankam.
„Ja."
„Wo wohnst du?"
Er beobachtete, wie sie über die Frage nachdachte und sich auf die Unterlippe biss. „Kennst du das Fußballfeld?"
„Bei der alten Grundschule?"
Sie nickte.
„Ja."
„Ich wohne gleich daneben."
Er versuchte, seine Überraschung zu verbergen - keine besonders schöne Ecke. Vielleicht täuschte er sich.
Als Samantha dastand, ohne auf das Motorrad zu steigen, hob Chase eine Augenbraue. Ach so. Er schüttelte den Kopf und lächelte leicht. Er trat näher und sah, wie sie das Motorrad anstarrte.
Stimmt ja. „Du weißt nicht, wie man aufsteigt?"
Sie schüttelte leicht den Kopf, der Helm verbarg kaum die rosa Röte auf ihren Wangen.
Er entfernte sich vom Motorrad und ging um sie herum. Chase legte seine Hände an ihre Taille und hob sie mühelos vom Boden.
Sie stieß einen kleinen Schrei aus, als er sie auf das Motorrad setzte. Er schwang sich schnell vor sie, um das Gleichgewicht zu halten, und erwartete, dass sie ihre Arme um ihn legen würde. Aber nein.
Er lachte. „Du kannst dich auch selbst festhalten, aber da du dir so viele Sorgen um die Sicherheit machst - ich würde sagen, es wäre sicherer für dich, dich an mir festzuhalten."
Samantha bewegte sich nicht, die Arme fest an ihre Seiten gepresst, und für einen Moment war er sich nicht sicher. Das war nicht seine übliche Situation. Er hatte kein Problem damit, wenn Frauen ihn berührten.
Klar, manche mochten es nicht, wenn er klipp und klar sagte, dass er keine Beziehungen wollte, aber das war was anderes. Sein Leben war zu voll für eine Freundin.
Er zuckte mit den Schultern, bevor er das Motorrad startete. Das laute Brummen des Motors durchbrach die Stille der Straße.
Drei... zwei... eins...
Kaum um die Ecke gebogen, änderte sie ihre Meinung darüber, ihn zu berühren. Ihre kleinen Hände landeten auf seiner Brust und krallten sich in sein Hemd.
Er konnte ihre Brüste an seinem Rücken spüren, kein Blatt Papier passte zwischen sie.
Nach ein paar Minuten hielt er am nächstgelegenen Gebäude in der Nähe des Fußballfeldes. Sein Herz sank. Jeden Moment würde sie sagen, dass sie ein Stück weiter wohnte.
Selbst nachdem er den Motor abgestellt hatte und seine Füße wieder auf dem Boden waren, blieb sie still. Um fair zu sein, ihre Arme waren immer noch wie ein Schraubstock um ihn geschlungen.
Vielleicht war sie zu beschäftigt damit, sich an ihm festzuhalten, um zu merken, wo sie waren.
„Sam?"
„Hmm?" Ihre Stimme vibrierte durch seinen Rücken.
„Ist das hier, wo du wohnst?"
Er hörte sie schlucken, und endlich nahm sie ihr Gesicht von ihm. Ihre Arme lösten sich langsam und fielen an ihre Seiten, als sie das alte, heruntergekommene Gebäude zu ihrer Linken anstarrte. „Ja."
Oh je.
Dieser Ort sah aus, als hätte er schon bessere Tage gesehen. Wussten ihre Eltern überhaupt, dass sie hier wohnte? Sie würden sie doch nicht an so einem Ort wohnen lassen, besonders mit dem Familienvermögen, das ganze Hochhäuser kaufen könnte.
„Bist du sicher?"
„Ja", sagte sie wütend.
Im nächsten Moment schwang sie ein Bein über das Motorrad. Aber ihre Wut schien sie aus dem Gleichgewicht zu bringen.
Er sah, wie sie gefährlich zur Seite kippte. Ohne nachzudenken, sprang er vom Motorrad, um sie aufzufangen. Als seine Arme sie umschlangen, verzogen beide das Gesicht bei dem lauten Krachen, als sein Motorrad auf den Betonboden knallte.
Sie legte ihren Kopf unter sein Kinn, ihre Haare kitzelten seine Nase. Seine Hand fand einen Platz an ihrem unteren Rücken. Sie hob ihren Kopf zurück, ihre Augen trafen seine.
Ihre Augen.
Dorthin sollte er schauen.
Nicht auf ihre leicht geöffneten, rosa Lippen.
Was war nur los mit ihm? Er war kein Teenager voller Hormone auf der Suche nach einem Mädchen.
Er hatte nie erwartet, sie hier zu finden. Er dachte nicht, dass sie erwachsen sein würde. Und warum war sie hier mutterseelenallein?
„D-danke."
Sie ballte ihre Hände zu Fäusten und hielt ihren Bauch.
Es fühlte sich an, als hätte ihn jemand in die Magengrube geboxt. Er räusperte sich und versuchte, die unangenehme Stimmung zwischen ihnen zu vertreiben.
„Ich bring dich rein."
„Chase, ich bin eine erwachsene Frau. Ich kann alleine reingehen. Das mache ich schon seit einer Ewigkeit jeden Abend."
Aber er hörte nichts mehr, nachdem sie seinen Namen gesagt hatte. Es war das erste Mal, dass sie ihn heute Abend ausgesprochen hatte. Warum klang es so natürlich von ihr? Warum ließ es sein Blut in südliche Regionen rauschen?
Und da stand sie, die Hände in die Hüften gestemmt, und versuchte, tough auszusehen, während er mit seinem Unterleib dachte. Klasse.
„Sam. Warum wohnst du hier?"
„Wie meinst du das?"
„Du weißt genau, was ich meine."
„Das geht dich einen feuchten Kehricht an."
„So sieht's aus, Sam. Entweder du lässt mich dich nach oben bringen, oder du rückst mit der Sprache raus."
„Warum interessiert dich das überhaupt?"
Es ging ihn nichts an. Ihre Familie wusste davon. Das war die einzige Erklärung, die Sinn ergab für ihre Wohnsituation. Aber es fühlte sich nicht richtig an für ihn.
„Es ist keine gute Gegend."
„Ich lebe seit einem Jahr hier. Mir geht's blendend."
„Sam-"
„Danke für die Fahrt, Chase. Sag Bescheid, wenn mein Auto fertig ist."
Seine Gedanken waren ein Durcheinander aus Verwirrung und einigen unangemessenen Ideen. Merke: Lass das Gehirn unter der Gürtellinie nicht das Sagen haben.
Er sah zu, wie sie zum Gebäude eilte, wahrscheinlich denkend, er würde ihr folgen. Mit einem schnellen Eingeben eines Codes ging sie sicher hinein. Kein Zutritt für Chase.
Er steckte die Hände in die Taschen und beobachtete, wie sie die Treppe hinauf verschwand. Dann zählte er Fenster - acht insgesamt. Während er auf ein Lebenszeichen wartete, spürte er, wie sein Auge zuckte und seine Finger nervös auf seinem Bein trommelten.
Komm schon, Sam.
Sekunden vergingen und kein Licht. Er wurde langsam ungeduldig.
Dann leuchtete das Fenster ganz links im obersten Stockwerk auf, und er ließ den Atem aus, von dem er nicht wusste, dass er ihn angehalten hatte.
Warum war es wichtig?
Er hatte keinen Gedanken an sie verschwendet. Familie rief an, und er antwortete - so einfach war das.
Seine Welt jetzt? Die Werkstatt, seinem Onkel und seiner Tante helfen. Alles andere auf Eis gelegt. Er konnte sich keine Ablenkungen leisten. Nicht jetzt.
Sie hatte keine Ahnung von dieser Version von ihm. Der alte Chase, der selbstbewusste Typ mit egoistischen Zielen - der war Schnee von gestern.
Kein Platz mehr für diese Person. Und so wenig sie über ihn wusste, so wenig wusste er über sie. Ihr Leben, ihre Familie - einst ein Ziel, eine Ziellinie. Nicht mehr.
Dieses Leben war nicht mehr sein Weg. Kein Vortäuschen mehr.
Ihr Auto reparieren, dann zurück zu seinem Leben.
