Gefangen

Der starke Geruch seines Aftershaves stieg mir in die Nase. Es war fast schmerzhaft. Er lag im Bett und hielt ein Buch in den Händen.

Ich drehte mich sofort um, um die Zeit zu sehen. Es war 8:25 Uhr morgens.

Er sollte nicht hier sein. Warum ist er hier? Wird er gehen? Oder hat er vor, den ganzen Tag mit mir zu verbringen? Ich weiß nicht, wie ich mich den ganzen Tag in seiner Nähe benehmen soll.

Ich versuchte, seine Aufmerksamkeit nicht zu erregen, und die Art, wie er in das Buch vertieft war, half.

Es war ein französisches Buch, L'étranger–~Der Fremde~. Das war sein Lieblingsbuch. Er hatte es mir einmal bei einer Verabredung erzählt, glaube ich.

Ich konnte mich gut daran erinnern. Wir waren in einem Park spazieren. Er trug ein himmelblaues Shirt und hatte ein Buch in der Hand. Die englische Version dieses Buches. Er hatte es für mich als Geschenk mitgebracht.

"Liest du gerne?", hatte er mich gefragt.

"Ja", sagte ich, aber ich habe das Buch nie gelesen. Nicht einmal um seinetwillen. Wäre es eine Liebesgeschichte gewesen, hätte ich es in einer Nacht durchgelesen, aber Der fremde? Tut mir leid.

Jetzt, wo ich darüber nachdenke, wünschte ich, ich hätte bessere Bücher gelesen als diese kitschigen Liebesgeschichten wie Twilight.~ Sie waren mit dafür verantwortlich, dass ich eine Gehirnwäsche für diese Ehe erhalten habe.

"Was magst du denn so? Ich meine, was sind deine Hobbys?" Er wechselte das Thema.

"Reisen, Filme sehen, lesen, mit Freunden abhängen. Und du? Was sind deine Hobbys? Außer Lesen?" Es war, als würde ich in einem Vorstellungsgespräch über meine Hobbys plaudern.

"Ehrlich gesagt, ich lese nur. Ich sehe mir selten Filme an, war nie gut im Sport und wie du vielleicht schon erraten hast, bin ich ein wenig introvertiert. Im Gegensatz zu dir." Er beäugte mich mit einem kleinen Lächeln.

Er war sehr einfach gestrickt und scherzte oder lachte überhaupt nicht, aber wenn er lächelte, sein halbes Lächeln, sein errötendes Lächeln oder mein liebstes "woanders hinschauendes Lächeln", dann war das die schönste Sache der Welt.

"Hmmm... interessant. Erzähl mir von deiner Familie", fragte ich und kämpfte gegen den Rausch an, den ich gerade gespürt hatte.

"Meine Mutter ist Französin. Sie lebt in Nizza. Ich habe einen Freund, Roger, hier in New York. Ich wohne bei ihm."

Ich hätte nie vermutet, dass er Franzose ist. Sein Akzent hat das nicht verraten. Er hörte sich sogar britisch an. So wie die Briten "tof" für "tough" und "auurright" für "all right" sagen.

"Franzose, hm? Wie lange bist du denn schon hier?"

"Ein paar Monate. Und du?"

"Ein paar Wochen."

"Was ist mit deiner Familie?"

"Meine Eltern und eine kleine Schwester. Sie leben in Indien."

"Wo in Indien?"

"Als ob du das wüsstest", gluckste ich.

"Mein Vater war Inder. Er stammt aus Aurangabad", erklärte er sehr förmlich.

"Oh wow, das ist ja toll. Du bist halb Inder. Und wo ist er jetzt?"

"Ich weiß es nicht. Ich habe ihn nie getroffen." Er wandte sich von mir ab.

Etwas holte mich sofort in die Gegenwart zurück. Es war seine Stimme.

"Warum machst du dich nicht frisch, Norah? Wir werden zusammen frühstücken."

Norah.

Das war nicht mein Name. Wenn er vorhatte, mich wegen meines Namens anzulügen, hätte er wenigstens einen indischen Namen wählen sollen.

Wütend stand ich auf und ging ins Bad, ohne ihn auch nur anzuschauen. Ich musste mich darauf vorbereiten, den ganzen Tag mit ihm zu verbringen. Ich ließ das Wasser laufen, zog mich aus, stieg in die Badewanne und hatte nicht vor, sie so schnell wieder zu verlassen.

Nach etwa einer halben Stunde klopfte er an. Ich sagte automatisch: "In einer Minute". Was ist nur aus meiner Einstellung geworden?

Da er in letzter Zeit so nett zu mir war, dachte ich, ich könnte ihn um einen Gefallen bitten. Ich wollte die zweite Staffel von Lost sehen. Um herauszufinden, was in der Luke war.

Ich stieg aus der Badewanne und stellte mich vor den Spiegel. Ich wollte laut über mich selbst lachen.

Du willst, dass er dir eine DVD schenkt. Morgen wirst du ihn wahrscheinlich um Pralinen, einen Teddybär und einen neuen Pullover bitten. Wie schwach bist du eigentlich?

Ich zog meinen Bademantel an und ging hinaus, wobei ich versuchte, mein Gesicht ruhig und ausdruckslos zu halten.

Er saß am Esstisch und las immer noch in seinem Buch. Als er mich sah, lächelte er ein falsches Lächeln.

"Komm, lass uns essen", murmelte er.

"Ich habe keinen Hunger", antwortete ich und sprang ins Bett. Er sagte nichts und begann zu essen.

Ich sah ihn aus den Augenwinkeln an. Er trug ein lockeres weißes T-Shirt und sein Haar war nass. Er hatte sich an diesem Morgen gerade rasiert.

Er sah heute ganz anders aus – mehr wie sein altes Ich. Der Mann, den ich in New York kennengelernt hatte. Der Mann, in den ich mich verliebt hatte.

In meinem Kopf herrschte ein Wirrwarr von Erinnerungen und Gefühlen. Ich konnte mir nicht sicher sein, was ich für ihn empfand. Er war einst mein Traum gewesen, aber er war zu einem Albtraum geworden.

Ich hatte meinen Plan, zu sterben, schon fast vergessen, als mein Blick auf die Bibliothekstür fiel.

Bibliothek

Tür

Fenster

Springen

Sterben

Frei

Der Gedanke ans Sterben war gestern noch schön gewesen. Heute machte er mich nur noch nervös. Ich schaute aus dem Fenster. Es war ein schöner Morgen, der mich nicht in den Selbstmord trieb, wie es der Regen getan hatte.

Und ich erkannte, dass es noch Hoffnung für mich gab.

Ich kann noch leben. Ich kann immer noch wirklich frei sein.

Sein Gesicht schien jetzt wütend zu sein. Vielleicht, weil all die netten Worte und sanften Streicheleinheiten ihm nicht einmal ein Lächeln von mir einbringen konnten. Wie kindisch.

Er erhob sich von seinem Stuhl, tauschte sein T-Shirt gegen einen Pullover, ging weg und schloss die Tür ab.

Jetzt konnte ich mein Frühstück essen. Das Buch lag immer noch auf dem Esstisch und ich nahm es in die Hand, um es dann sofort wieder wegzulegen. Ich durfte seine Sachen nicht anfassen. Aber ich konnte nicht widerstehen, einen Blick darauf zu werfen.

L'étranger von Albert Camus.

Der Fremde.

Oh mein Gott. Der Fremde. ~Der Fremde hier unten. Ich habe einen Mann getroffen. Im Keller. Ich habe sogar mit ihm gesprochen.

Ich wiederholte diese Nacht und mein Gespräch mit ihm. Ich war aufgrund eines Stöhnens vier Stockwerke hinuntergegangen. Wie um alles in der Welt war das möglich? Ich hatte noch nie eine Stimme oder ein Geräusch aus dem Haus gehört; warum und wie hatte ich ihn gehört?

Hatte ich das alles nur im Kopf?

Wenn meine Erinnerung so verzerrt und verdreht sein konnte, warum dann nicht auch mein Gehirn? Ich könnte verrückt geworden sein.

Und dann hörte ich ihn wieder. Keine Worte. Nur Schreie und manchmal spöttisches Lachen. Aber ich konnte Daniel nicht hören, obwohl ich mir sicher war, dass er da unten war. Es fühlte sich so real an. Wie konnte es eine Halluzination sein?

Jetzt, da ich den Selbstmordplan fallen gelassen hatte, musste ich über eine Flucht nachdenken. Ich brauchte einen richtigen Fluchtplan. Und dafür musste ich bei klarem Verstand sein. Ich musste wissen, was mit mir los war.

Erstens waren meine Erinnerungen verzerrt. Ich erinnerte mich nicht mehr an einige der wichtigsten Dinge in meinem Leben, wie zum Beispiel meinen Namen. Ich wusste nicht, wo ich war, was ebenfalls sehr wichtig war.

Ich hatte bereits viel Zeit damit verschwendet, über diese Informationen nachzudenken und zu versuchen, sie wiederzufinden, und war dabei gescheitert. Also wollte ich diesen Weg nicht noch einmal einschlagen. Ich musste irgendwie mit den Informationen zurechtkommen, die ich hatte.

Das zweite Problem war die neue Situation mit dem Fremden, den Stimmen, die ich hörte, und der Begegnung mit diesem Mann.

Wenn ich mich an die Logik hielt, war es zweifellos eine Halluzination. Aber wenn ich mich auf meinen Instinkt verließ, war es mehr als real. Halluzinationen sollten wie Träume sein, verschwommen. Das war es aber nicht.

Ich konnte mich problemlos an seine Stimme, seine Worte, die Dunkelheit und die Angst erinnern, die ich verspürte, als ich die Treppe hinunterging. Außerdem war es mehr als einmal passiert. Es war also unwahrscheinlich, dass es nicht real war.

Das dritte Problem war die Veränderung in Daniels Verhalten. In den letzten Tagen war er sehr nett zu mir gewesen.

Vielleicht plante er etwas. Wenn ich richtig vermutete, blieb mir nicht mehr viel Zeit, bevor er eine Bombe platzen ließ.

Ich hatte keinen neuen Plan. Ich hatte schon viele Male versucht zu fliehen.

Einmal hatte ich Alba zur Seite gestoßen und versucht zu fliehen, als sie mir das Frühstück gebracht hatte. Eine Wache packte mich an der Schulter und warf mich zurück in den Raum. Das war schon zweimal passiert.

Ich hatte tagelang versucht, die Glasfenster im Zimmer und auch das im Badezimmer einzuschlagen. Die Stühle waren zerbrochen, aber kein einziges Glas.

Er hatte die beiden zerbrochenen Stühle aus dem Zimmer entfernen lassen. Jetzt gab es nur noch zwei Stühle. Ich hatte keine neue Idee und keinen neuen Plan.

Und mein Blick fiel wieder auf das Buch. L'étranger. Der Fremde könnte der Schlüssel zu meiner Flucht sein.

Daniel kam nicht vor acht Uhr abends zurück. Und als er es tat, machte er sich frisch, zog sich um und kam nach seiner üblichen Routine ins Bett.

Er schaltete das Licht aus und ignorierte mich eindeutig. Und dann spürte ich, wie er sich nach ein paar Stunden oder so bewegte.

Er ging ins Bad und als er zurück war, schlenderte er träge zum Esstisch, goss sich ein Glas Wasser ein und nahm das Buch wieder zur Hand.

Er öffnete die Tür der Bibliothek und ging hinein. Mein Inneres begann zu brodeln.

Warum musste er dorthin gehen?

In nur wenigen Minuten war er zurück. Er schloss die Tür und verriegelte sie.

Die Tür war verschlossen. Wieder. Und damit auch alle meine Hoffnungen auf Freiheit. Weggesperrt.