Breaking Point
Autor:in
Zainab Sambo
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Kapitel
36
Taylor Cruz lebt für Straßen um Mitternacht und illegale Startaufstellungen. Sie fährt als Havoc – das Street-Racing-Phantom, das jeder filmt und niemand schnappt. Als ein viraler Clip ihr Leben zerstört und sie ihre Lizenz kostet, bietet ihr Marco Vieri, ein F1-Teambesitzer kurz vor dem Ruin, ein riskantes Angebot der allerletzten Chance: drei Wochen in Monaco, um zu beweisen, dass sie das Cockpit in seinem kriselnden Team verdient. Ihr im Weg steht Luca Vieri, der makellose Star-Fahrer des Teams – und Marcos Sohn –, der ihrer Vergangenheit und dem ständigen Rampenlicht misstraut. Als River Thorne wieder auftaucht, wird der Druck plötzlich sehr persönlich. In der Formel 1 ist die Geschwindigkeit nicht das Einzige, was dich zerstören kann – manchmal ist es das Rampenlicht, der Crash oder die Person, für die man auf keinen Fall Gefühle entwickeln darf.
Kapitel 1: Havoc
Die Stadt riecht nach Regen und heißem Metall.
Natriumdampflampen verschmieren auf dem nassen Asphalt. Motoren laufen im Leerlauf mit einem tiefen Knurren, das mir in den Knochen sitzt. Mein Helm ist warm an meinen Wangen.
Meine Finger trommeln einen Takt auf das Lenkrad, um meine Nerven scharf zu halten, nicht um sie zu beruhigen. Ruhe hat mir noch nie geholfen zu gewinnen.
Tash lehnt sich durchs Fenster, ein Streifen schwarzer Eyeliner unter einem Auge und eine billige Goldkette, die das Licht an ihrem Hals einfängt. „Startaufstellung in neunzig Sekunden“, sagt sie. „Zwei Cops kreisen seit Mitternacht um die Docks. Behalte deine Ausgänge im Auge.“
„Ich behalte meine Ausgänge immer im Auge.“
„Du schaust auf die Ziellinie. Deshalb behalte ich deine Ausgänge im Auge.“ Sie klopft an den Überrollkäfig. „Du schaffst das, Havoc.“
Der Name trifft die Nacht wie ein Funke. Jemand hinter uns hört ihn und wiederholt ihn für jemand anderen. Havoc.
Er verbreitet sich wie Rauch. Er wird nie alt.
Milo klopft auf die Motorhaube und hält zwei Finger hoch als Glücksbringer. Seine Hände sind noch fleckig von den Stunden, die er heute Nachmittag mit mir verbracht hat, um den Turbo abzustimmen und zu beten, dass die Kupplung ein weiteres Rennen übersteht. Ich gebe ihm einen Daumen hoch und beuge dann meine Finger am Lenkrad, bis sie brennen.
Mir gegenüber sitzt Knox in einem mattschwarzen Skyline mit mehr Attitüde als Technik. Er lässt den Motor aufheulen, als wollte er, dass alle ihn ansehen.
Ich schaue rüber und er grinst. Es ist die Art von Grinsen, die denkt, sie könnte alles und jeden kaufen.
„Versuch mitzuhalten, Süße“, ruft er.
Ich hebe mein Visier gerade weit genug, damit er mein Grinsen sehen kann. „Versuch, nicht zu weinen.“
Der Starter klettert auf einen Schiffscontainer mit einer zwischen den Zähnen eingeklemmten Leuchtfackel. Die Menge wogt nach vorn. Ihre Handys sind bereits oben.
Ich gebe ihnen kein Gesicht zum Filmen. Ich überlasse ihnen den Helm und die Legende.
So ist es sicherer. Es macht auch mehr Spaß.
Die Fackel spuckt rot. Er hebt sie hoch. Lässt sie fallen.
Kupplung. Gas. Das Auto knurrt und wir starten.
Die ersten hundert Meter sind ein Faustkampf. Knox frisst die Spur auf und ich lasse ihn. Ich fahre auf der weißen Linie und der Gischt seiner Reifen, bis er sich seiner Arroganz hingibt.
Er fährt weit in die zweite Kurve. Ich schneide die Innenseite. Es gibt einen Moment, in dem wir Tür an Tür sind, die Spiegel einen Atemzug voneinander entfernt.
Er schaut rüber, als wollte er die Angst in meinen Augen sehen. Er findet stattdessen ein Lächeln.
Die Gegengerade öffnet sich. Die Docks verschwimmen zu Schienen, Kränen und gestapelten Containern. Der Wind drückt gegen meinen Helm.
Ich lausche auf das Auto, nicht auf die Menge. Die Temperatur ist gut. Der Ladedruck ist gut.
Die Welt verengt sich auf drei Dinge: die Straße, den Motor, mich.
Wir hämmern durch die Schikane. Ich küsse den Scheitelpunkt, gehe für einen Herzschlag vom Gas und gebe Stoff, bis das Heck zuckt.
Das Zucken ist mein Lieblingsteil. Es sagt mir, dass ich auf Messers Schneide tanze und immer noch die Kontrolle habe.
Knox versucht, mich vor der Haarnadelkurve auszubremsen, und ich lasse ihn vorbeigleiten, weil ich den Fehler sehen will, den er immer macht. Er blockiert zu früh, und da ist es, dieses kleine Wölkchen Reifenrauch.
Ich nehme Geschwindigkeit an seiner Außenseite mit, streife fast das Frachtnetz und katapultiere mich auf die Gerade. Seine Scheinwerfer fallen hinter mich zurück.
Die Menge tobt. Jemand schreit meinen Namen. Und ich bade in dem Lärm.
Ich habe noch drei Kurven vor mir, als Blau langsam das ferne Ende der Docks färbt. Sirenen kauen sich durch die Dunkelheit. Die Luft verändert sich, laut vor der Art von Panik, die sich schnell ausbreitet.
Tashs Stimme knistert in meinem Ohr. „Besuch. Sie kommen durch das Südtor rein.“
Natürlich tun sie das. Sie nehmen immer den langen Weg, als würde uns das dazu bringen, uns zu benehmen.
„Wie viele?“, frage ich.
„Zwei Autos. Vielleicht drei. Ein Hubschrauber in der Ferne.“
Ich lache einmal. „Sie haben ein Spielzeug mitgebracht.“
„Werde nicht übermütig“, sagt Tash.
„Ich bin schon übermütig.“
„Du bist auch die Miete, Taylor.“
Der Name unter dem Namen. Er landet mit einem Stich in meiner Brust.
Miete. Reparaturen.
Essen, das nicht aus einer Schachtel kommt. Milos Mum, die einen neuen Inhalator braucht.
Ich liebe das Risiko. Ich liebe auch meine Leute. Das ist die Wahrheit, die ich nie laut ausspreche.
Knox holt auf. Im Chaos wird er mutig. Er sticht in der letzten Kurve in meine Innenseite, und ich halte ihn mit einem späten Tritt auf die Bremsen und einer Geduld auf Distanz, von der er nicht glaubt, dass ich sie besitze.
Die Ziellinie ist ein Streifen weißer Kreide auf kaputtem Asphalt. Die Menge ergießt sich dorthin, Körper dicht aneinandergepresst, die Hände ausgestreckt, als könnten sie die Geschwindigkeit berühren und etwas davon für später aufbewahren.
Ich überquere sie als Erste.
Es fühlt sich an, als würde ich aus tiefem Wasser auftauchen. Der Lärm bricht wieder über mich herein.
Taschenlampenstrahlen. Das süße Brennen des Sieges in meiner Kehle.
Ich fahre im Leerlauf einen Halbkreis, und die Menge strömt herein. Milo springt auf die Motorhaube und klopft zweimal darauf.
Tash reißt meine Tür auf und löst hastig meine Gurte. „Wir müssen verschwinden.“
Ich ziehe meinen Helm ab. Die Nacht trifft auf meine Haut.
Kalt, nass, lebendig. Die Leute rufen „Havoc“, als wären sie bluttrunken.
Ein Junge drängt sich nach vorne, die Augen riesig, die Hände zittern mit dem Handy, das er auf mich richtet. „Oh mein Gott, es ist ein Mädchen“, sagt er verblüfft und erfreut. „Havoc ist ein Mädchen.“
„Frau“, sage ich und wische mir Schweiß und Regen vom Mund. „Und diese Frau muss jetzt los.“
Wir tanzen das Auto rückwärts, während die Sirenen lauter werden.
Milo springt runter und zeigt auf eine Lücke zwischen zwei Containerstapeln. „Nordgasse. Los jetzt.“
Tash rennt vor, um die Leute aus dem Weg zu winken.
Knox rauscht in Panik vorbei und streift das Heck eines alten Lieferwagens. Der Lieferwagen dreht sich. Die Menge stiebt auseinander.
Das Chaos erblüht in weißem Licht und Lärm. Ich rechne blitzschnell im Kopf.
Wenn ich durch die Lücke rase, schaffe ich es mit dem Auto raus. Wenn ich das tue, blockiert der Lieferwagen die Gasse, und ein Dutzend Kids werden zwischen zwei Wänden eingeklemmt, während Uniformen hineinströmen.
Wenn ich bleibe, werden wir alle erwischt. Mir gefällt keines dieser Ergebnisse.
Ich lasse die Kupplung kommen und halte auf die Stapel zu. „Tash“, sage ich leise.
„Ich seh's“, antwortet sie.
Neben den Stapeln steht ein verrosteter Gabelstapler mit gesenkten Zinken. Ich küsse ihn mit der Stoßstange, schlage das Rad ein und gebe Vollgas. Die Schienen beißen sich wie Zähne unter meine Reifen.
Ich fahre die Zinken hoch und krache gegen das Ende der obersten Kiste. Der Stapel bebt und kippt.
Es passiert auf eine langsame, anmutige Art, die mein Herz schmerzen lässt. Die Kisten stürzen in die Gasse und verstopfen sie wie ein Korken.
„Los“, sage ich zu Tash, während ich schon aussteige und die Schlüssel abziehe.
„Was ist mit dem Auto?“, fragt Milo.
„Es stirbt hier.“
Er zuckt zusammen. „Ich habe meine Seele in diesen Motor gesteckt.“
„Ich auch.“
Das erste Polizeiauto drängt sich auf die Hauptspur, seine Lichter zerreißen die Nacht. Der Hubschrauber rattert näher und schlägt den Regen zu Gischt.
Jemand schreit meinen Namen. Ein anderer schreit: „Renn.“
Die Welt verengt sich wieder, aber nicht auf die schnelle Art. Auf die Überlebens-Art.
Ich hechte über die Motorhaube und lande in kaltem Wasser, das nach Diesel riecht. Tash packt mein Handgelenk.
Wir sprinten durch einen Schnitt im Zaun, den wir an einem ruhigen Nachmittag ausgekundschaftet haben. Milo zieht den Maschendraht hinter uns zu. Wir kriechen unter einem Eisenbahnwaggon durch und kommen lachend und hustend hoch, weil Angst manchmal wie Lachen klingt, wenn man noch seine eigene Haut auf den Knochen hat.
Stiefel hämmern am Zaun vorbei. Der Hubschrauber schwenkt sein Licht über die Stapel, wo mein Auto nun wie ein Todesopfer liegt.
Ein Officer schreit die Menge an, zurückzugehen. Knox rast in Panik davon und nietet fast zwei seiner eigenen Jungs um. Ich hoffe, sein Stolz tut mehr weh als sein Lack.
Wir tauchen in die Schatten ein und rennen. Fünfzehn Minuten später sind wir drei Blocks von den Docks entfernt, der Atem heiß in der kalten Luft.
Wir trennen uns ohne ein Wort. Wir trennen uns immer.
Verschiedene Gassen. Verschiedene Geschichten, falls jemand fragt.
Ich schäle mich in einer öffentlichen Toilette, die nach Bleiche und Bier stinkt, aus dem Lederanzug, stopfe ihn in einen Rucksack und ziehe mir Jeans und einen Hoodie über, die jedem gehören könnten. Ich schrubbe mein Gesicht mit einem Papiertuch, bis meine Wangen rosa statt kriminell brennen. Im Spiegel sehe ich aus wie ein Mädchen, das den letzten Bus nach Hause verpasst hat.
Das Adrenalin entweicht in einem Rausch, der mich fast umhaut. Ich setze mich auf den geschlossenen Toilettendeckel und lasse meine Hände zittern.
Das Rennen bewegt sich immer noch in mir, als käme die Kurve erst jetzt an. Ich atme langsam.
Ein. Aus. Ich zähle bis fünf.
Ich hasse das Zählen. Es fühlt sich an wie Verstecken.
Als das Zittern nachlässt, werfe ich mir die Tasche über die Schulter und gehe hinaus in das Grau, das als Morgen durchgeht. Der Fluss ist ein langer Eisenstreifen. Die Stadt hustet sich ins Leben.
Mein Handy vibriert pausenlos in meiner Tasche. Ich überprüfe es trotzdem.
Siebenundzwanzig verpasste Anrufe. Achtundvierzig neue Nachrichten. Drei Nummern, die ich erkenne.
Tash
Bist du okay?
Milo
Sie haben eine Menge Autos beschlagnahmt, aber nicht unsere. Ich habe mir einen Abschlepper geliehen, wir sehen uns in der Werkstatt.
Der Rest sind Unbekannte. Zwei Angebote, mir das Video abzukaufen, in dem ich meinen Helm abnehme. Eine Drohung.
Fünf Kommentare über meinen Körper, die mir Zahnschmerzen bereiten. Es gibt eine neue E-Mail-Benachrichtigung von Motorsport UK. Betreff: Mitteilung über die Aussetzung der Rennlizenz.
Ich starre sie an. Meine Brust fühlt sich an, als würde sie zerreißen. Ich wusste, dass es passieren wird, wenn ich weiterhin das tue, was ich tue.
Es zu wissen ist nicht dasselbe, wie die Worte zu sehen. Ich öffne sie nicht. Ich lösche sie nicht.
Ich stecke das Handy wieder in meine Tasche, als könnte es beißen.
Als ich die Werkstatt erreiche, hat sich der Regen in einen feinen Nebel verwandelt, der alles zu einem Spiegel macht. Unser Rolltor ist halb offen. Der Raum riecht nach Bremsenreiniger, Kaffee und nach Zuhause.
Tash ist dort mit zwei dampfenden Tassen und einem finsteren Blick, der pure Sorge ist. „Bist du okay?“, fragt sie.
„Ja.“
„Du siehst blass aus.“
„Bei diesem Licht sehe ich immer blass aus.“ Ich nehme die Tasse und schließe meine Hände darum. Meine Finger zittern immer noch ein wenig. Sie sieht es und tut so, als würde sie es nicht tun. So sieht Liebe hier aus.
Milo fährt den Abschleppwagen rückwärts hinein und hüpft heraus. Die Ladefläche trägt den Kadaver meines Autos. Es ist hässlich bei Tageslicht.
Verbogener Kotflügel. Ein Spinnennetz in der Windschutzscheibe. Die Motorhaube sitzt schief, wie ein gebrochenes Grinsen.
Ich beiße mir so hart auf die Innenseite meiner Wange, dass ich Kupfer schmecke.
„Wir können sie reparieren“, sagt Milo, hoffnungsvoll und lügend.
„Wir können Teile von ihr reparieren“, sage ich, ohne zu lügen.
Tash hebt ihr Kinn in Richtung meines Handys. „Hast du die E-Mail gesehen?“
„Ich habe den Betreff gesehen.“
„Öffne sie.“
Ich tue es. Die Worte verschwimmen für eine Sekunde. Dann schlagen sie ein.
Ab sofort wirksam. Verhaltensprüfung. Sperre auf unbestimmte Zeit.
Meine Kehle wird trocken. Sie berufen sich auf Gefährdung der Öffentlichkeit und die Teilnahme an unregulierten Wettbewerben.
Als ob der letzte offizielle Renntag, an dem ich einen Typen mit einem von Papas Geld gekauften GT3 blamiert habe, das Problem wäre. Als ob wir nicht alle wüssten, dass das wahre Problem ist, dass meine Siege dort stattfinden, wo ihre Kameras nicht bezahlt werden.
Ich lache ohne Humor. „Sie sind endlich mutig geworden.“
Tash zieht mich in eine Umarmung, die nach billigem Shampoo und Hitze riecht. „Wir werden das schon hinkriegen.“
„Unsere Sponsoren nicht.“ Ich öffne die nächste E-Mail.
Sponsor eins: Beendigung der Partnerschaft mit sofortiger Wirkung. Sponsor zwei: Enttäuschende Entscheidung, wir wünschen Ihnen das Beste. Sponsor drei: Bitte senden Sie den Helm zurück, den wir Ihnen geliehen haben.
Ich scrolle, bis es wehtut. Der kleine Haufen an Sicherheitsnetzen, von denen ich so tat, als würden sie existieren, löst sich in drei Minuten in Luft auf.
Milo tritt gegen den Reifen des toten Autos und zuckt wieder zusammen, denn Metall zu treten, schmerzt mehr als Wut. „Wir haben immer noch die Werkstatt“, sagt er. „Wir haben den Schrott-Job von meinem Cousin am Donnerstag. Wir können uns durchschlagen.“
„Ich habe Stolz“, sage ich. „Der ist in bar nicht viel wert.“
Er grinst trotzdem. „Du hast jetzt Ruhm. Schau her.“
Er hält sein Handy hoch. Das Video ist überall. Ein verwackeltes Video, in dem ich mich zur Menge drehe, meinen Helm abnehme, Schweiß, der an meinem Hals hinunterläuft, die Zähne zu einem Lächeln entblößt, das fast wild aussieht.
Die Bildunterschrift schreit: Rätselhafte Rennfahrerin hängt die Polizei mit 220 mph ab. Darunter schwimmen die Kommentare vorbei.
„Legende. Kriminelle. Heirate mich.“
„Sperrt sie ein. Havoc, heilige Scheiße.“
Der Blickwinkel fängt ein, wie meine Augen aussehen, wenn ich gewinne. Ich erkenne den Hunger darin kaum wieder. Es sieht aus wie ein Geheimnis, das selbst mir verborgen ist.
„Ich hasse es, dass das jemand gefilmt hat“, sage ich leise.
„Du liebst es“, sagt Tash, aber nicht unfreundlich. „Du hasst die Gründe, nicht die Blicke.“
„Vielleicht.“
Wir trinken Kaffee und lauschen dem Regen, bis mein Herzschlag aufhört, unter meiner Zunge zu leben. Die Werkstatt summt, wie sie es tut, wenn ein neuer Tag beginnen will.
Milo stellt das Auto auf eine Hebebühne und tut so, als würde er Triage an einer Leiche durchführen, die noch gerettet werden kann. Tash beantwortet zwei Anrufe von Nummern, die sie erkennt, und ignoriert die anderen. Ich sitze auf der Kante der Werkbank und versuche mir eine Zukunft vorzustellen, die nicht damit zu tun hat, in die Dunkelheit zu brausen, mit einem Rudel Wölfe im Nacken.
Die Glocke über der Vordertür klingelt. Wir erstarren alle, denn zu dieser Stunde benutzt niemand die Vordertür, es sei denn, sie verkaufen Toner oder Ärger.
Tash tritt als Erste mit erhobenem Kinn heraus. Ich folge und wische mir die Hände an einem Lappen ab, den ich nicht brauche, als würde mich Schmierfett furchtlos machen.
Der Mann, der hereintritt, trägt einen Anzug, der nicht auf unsere Straße gehört. Der Stoff fängt das Licht auf eine Weise ein, die nach altem Geld und besseren Schneidern aussieht.
Er ist nicht nass. Das ist das Erste, was mir auffällt. Er ist nicht nass, weil jemand zwischen seinem Auto und meiner Tür einen Regenschirm über seinen Kopf gehalten hat.
Sein Haar ist eisengrau, sauber geschnitten. Sein Mund ist scharf, ohne zu lächeln. Er sieht sich um, als wäre er schon an tausend solchen Orten gewesen und keiner davon hätte bisher eine Rolle gespielt.
„Ms. Cruz“, sagt er, als ob wir uns kennengelernt hätten. Seine Stimme ist leise und italienisch und teuer. Er blickt auf das Auto, das auf der Hebebühne hängt, und dann auf den viralen Clip, der immer noch auf Milos Handy in einer Endlosschleife läuft. „Ich hoffe, ich störe nicht.“
„Sie stören“, sagt Tash.
Er sieht mich an, nicht sie, als wäre ich die einzige Person im Raum. „Ich habe nach Ihnen gesucht.“
„Leute schicken normalerweise erst eine E-Mail“, erwidere ich.
Er nickt einmal. „Ich ziehe es vor, bestimmte Dinge persönlich anzubieten.“
„Was für Dinge?“, frage ich.
Endlich lächelt er und es ist nicht freundlich. Es ist interessant. „Eine Chance, eine andere Art von Geschichte zu schreiben.“
Tashs Blick wandert zu mir. Milos Mund öffnet und schließt sich wieder, denn er hat Manieren, wenn er schockiert ist.
Der Mann tritt näher und hält eine Karte hin. Ein sauberes weißes Rechteck. Ein schwarzes Logo, das das Licht frisst.
Fünf Buchstaben, die mich wie ein Schlag in die Magengrube treffen. Vieri.
Er beobachtet mein Gesicht, wie ein Fahrer die Straße beobachtet, wenn die roten Lichter vor dem Start aufleuchten.
Ruhig. Selbstbewusst. Bereit loszufahren, wenn die Welt 'Los' sagt.
„Marco Vieri“, sagt er. „Haben Sie eine Minute, Ms. Cruz?“
Ich blicke auf das ruinierte Auto. Auf Tashs Wangen, die vom Rennen noch rosa sind. Auf Milos Hände, rau an den Knöcheln.
Auf die geöffnete E-Mail auf meinem zersprungenen Handydisplay. Mein Herz tut etwas Leichtsinniges und Vertrautes.
Ich setze die Kaffeetasse ab.
„Ich habe eine Minute“, sage ich. „Vielleicht zwei.“
