Mensonges Obsédants

« Oh non. Oh non. »

– Non ! Ne t'approche pas ! Maman, Maman, Mamaaaan.

Miranda entendit le téléphone tomber et le cri effrayé de Mia.

– La ferme, gronda une voix grave en arrière-plan.

– S'il vous plaît, ne me faites pas de mal, supplia-t-elle d'une petite voix.

La gorge de Miranda se noua et ses yeux s'embuèrent.

Elle entendit un bruit sourd comme si le téléphone avait heurté quelque chose ou quelqu'un. Plus personne ne parlait, mais à l'autre bout du fil elle percevait une respiration lourde.

– Ici l'agent spécial Miranda Hastings.

Sa voix tremblait, mais elle s'efforçait de rester calme.

– La police est en route. Vous feriez mieux de quitter ma maison et de laisser ma fille tranquille avant de faire une bêtise que vous regretterez.

– Non, répondit-il. Pas de regrets.

À l'autre bout du fil, Mia poussa un hurlement qui s'arrêta net.

– Mia !

L'appel se coupa.

Miranda cria dans le combiné avant de le jeter contre le pare-brise de sa voiture.

En arrivant dans sa rue, elle aperçut les gyrophares d'une voiture de police et le gros 4x4 de Quinn plus loin.

La voiture s'arrêta brusquement sur le trottoir et elle bondit dehors, arme au poing. Elle courut aussi vite que possible, mais tout semblait se dérouler au ralenti.

En franchissant la porte d'entrée, elle sentit l'odeur de poudre brûlée et le relent âcre du sang frais.

Brooke gisait face contre terre dans une mare de sang.

– Ah, lâcha-t-elle. Puis : Mon Dieu.

Brooke était déjà morte, et Miranda détourna le regard, les yeux embués.

– Mia !

Le nom résonna dans la grande maison.

– Mia, où es-tu ?

– Hastings ! On est en haut !

Elle se précipita dans les escaliers, montant les marches quatre à quatre. Son cœur battait si fort qu'elle avait l'impression qu'il allait jaillir de sa poitrine.

Elle respirait trop vite. Dans la chambre de Mia, elle découvrit ce qu'elle redoutait le plus.

Quinn et l'un des officiers tentaient d'arrêter l'hémorragie qui jaillissait du cou de sa fille de neuf ans tandis que l'autre appelait les secours.

Ce n'était pas possible. Ça devait être un cauchemar. Mais elle savait que ce n'en était pas un. D'une main tremblante, elle rangea son arme.

Tout son corps était brûlant et tremblant. Ses mains la picotaient et son estomac se soulevait à cette vue. Elle se tint le ventre, luttant contre la nausée.

Elle se précipita vers Mia, s'agenouillant dans une flaque de sang, et lui prit la main. Elle plongea son regard dans ses yeux, et Mia la regarda en retour tandis que des cris de douleur s'échappaient de ses lèvres.

Les larmes lui montèrent aux yeux, brouillant sa vision.

– Je sais, ma chérie. Je sais...

Le visage de sa fille commençait à pâlir alors qu'elle perdait son sang, le liquide rouge foncé s'écoulant rapidement de son cou et de son ventre.

– Écoute-moi, dit Miranda. Je sais que ça fait mal, ma puce. Tout va bien se passer, ne t'inquiète pas. Reste avec moi.

– Elle est où cette ambulance, bon sang ? cria-t-elle avec colère par-dessus son épaule.

– Miranda...

La voix de Quinn était empreinte de tristesse.

Elle se retourna vers Mia dont les cris avaient cessé, les yeux grands ouverts. Sa bouche était entrouverte, du sang sur ses lèvres.

– Non. Non, Mia, ne me fais pas ça, ma chérie.

Sa voix tremblait.

– Ne me fais pas ça, mon bébé. Allez... Non, non... Oh non, non, non... S'il te plaît. Oh, mon Dieu. S'il te plaît, s'il te plaît, ne fais pas ça. Je t'en supplie...

Hormis sa respiration haletante, le silence régna pendant ce qui sembla être une éternité. Elle ne pouvait pas parler, et Quinn continuait de regarder Mia.

Elle voulait qu'il la regarde. Mais elle avait peur de ce qu'elle verrait dans ses yeux.

Quinn finit par prendre la parole.

– Je suis tellement désolé, Miranda.

Alors qu'elle le regardait, sa lèvre inférieure tremblait. Elle ne dit rien et reporta son attention sur sa fille sans vie.

Il lui serra doucement l'épaule avant de partir, disant quelque chose aux deux officiers sur lequel elle ne put se concentrer.

Ses pensées étaient confuses. Sa gorge était nouée. Elle tremblait de tout son corps. Du choc, de la peur d'avoir vu mourir son enfant.

Les larmes coulaient sur ses joues.

Tandis qu'elle serrait doucement Mia dans ses bras, Miranda ne put retenir le cri déchirant qui s'échappa de sa poitrine.

***

Le téléphone de l'hôtel sonna, la réveillant en sursaut.

Une partie d'elle voulait se retourner pour répondre, mais surtout elle voulait rester endormie.

Elle gémit et enfouit son visage dans son oreiller, essayant en vain de bloquer la sonnerie.

Puis elle finit par tendre le bras vers sa table de chevet pour attraper le téléphone, renversant au passage quatre petites bouteilles d'alcool.

– Quoi ? aboya-t-elle dans le combiné.

– Bonjour, Madame Hastings. C'est Taylor de la réception avec votre réveil de 6 h 30, et un rappel que le petit-déjeuner est servi jusqu'à 9 h 30. N'hésitez pas à me contacter à la réception si vous avez besoin de quoi que ce soit.

Elle fronça les sourcils en regardant le téléphone.

– Merci.

Elle raccrocha et s'assit prudemment, sa tête lui faisant mal tandis que son estomac se soulevait, probablement à cause de l'excès d'alcool de la veille.

Miranda se leva lentement et chercha une bouteille d'eau. Sa gorge était si sèche qu'elle ne pouvait pas avaler. N'en trouvant pas, elle se dirigea d'un pas mal assuré vers le petit réfrigérateur et l'ouvrit.

Elle en trouva une.

Se retournant, elle plissa les yeux, essayant de repérer les antidouleurs. Sa vision double s'estompa lentement, et elle aperçut le flacon sur la table de chevet, à côté de son téléphone.

Elle ouvrit le flacon et prit deux comprimés. L'eau fraîche lui fit du bien.

Un bip de son agenda lui rappela un rendez-vous.

« Ah oui, le Capitaine Westbrook ». Elle avait son premier entretien avec le département de police de Manhattan ce matin. Six mois s'étaient écoulés depuis que son monde s'était écroulé.

Six longs et douloureux mois depuis qu'elle avait entendu le rire de sa fille, vu son sourire, lui avait lu une histoire ou fait un câlin.

Même avec l'aide d'autres services de police, l'enquête semblait au point mort.

Il n'y avait aucun témoin, aucune empreinte inconnue, aucune arme du crime et aucun suspect. Le mobile du meurtre de Mia et Brooke restait un mystère.

Elle tituba jusqu'à la salle de bain, se tenant au lavabo pour ne pas tomber. Ses yeux étaient fatigués et cernés, sa peau rougie.

Elle avait du mal à dormir depuis cette terrible nuit. Le médecin avait parlé de réaction de stress suite au meurtre de sa fille. Cela semblait logique et sensé.

Elle avait acquiescé. Le médecin lui avait prescrit des somnifères, mais Miranda ne les avait jamais achetés.

Après s'être douchée et habillée convenablement pour l'entretien, elle descendit dans le hall.

Taylor contourna la réception quand elle entra. Il ne la dépassait que de quelques centimètres. Il portait une chemise simple avec le petit logo de l'hôtel et un pantalon sombre.

Ses yeux étaient d'une étrange nuance de gris argenté, et ses cheveux foncés s'éclaircissaient, mais il essayait de le cacher avec une coiffure compliquée - quelque chose que Miranda avait toujours trouvé amusant.

En regardant son visage, il ne semblait pas si âgé, peut-être dans la quarantaine, et Miranda devina qu'il avait dû être plutôt séduisant dans sa jeunesse.

À part la coiffure ridicule, il n'était pas mal.

– Bonjour, Madame Hastings, dit-il.

– Bonjour. Vous pouvez m'appeler Miranda.

– Miranda.

Il sourit.

– Êtes-vous prête pour votre entretien ce matin ?

– Je suis aussi prête que je peux l'être.

Il sourit.

– Avez-vous bien dormi ?

– Pas vraiment.

Elle avait besoin d'un thé et se dirigea vers la machine.

– Le trac, hein ?

« Et c'est reparti... »

– Non. Ce n'est pas ça. Je suis à peu près sûre que cet entretien se passera bien.

Elle se prépara un thé et coupa un bagel avant de le mettre dans le grille-pain.

– C'est super. Je vous souhaite bonne chance.

Elle hocha la tête puis le regarda.

– Dites, Taylor, puis-je vous demander un service ?

– Tout ce que vous voulez, madame.

– Pourriez-vous faire remplir le mini-bar de ma chambre ?

Il acquiesça.

– Bien sûr, madame. J'enverrai quelqu'un tout de suite.

– Merci.

Miranda attrapa son bagel dans le grille-pain et partit pour son entretien.

Elle se gara à destination et coupa le moteur. C'était un immeuble de bureaux de huit étages, tout en briques et en vitres, avec « 17e DISTRICT » écrit en métal au-dessus des portes vitrées de l'entrée.

Il était 8 h 45 quand elle arriva. « Bien, pas en retard. » Elle entra dans l'étroit - et franchement laid - hall jaune.

Elle s'arrêta devant le plan des étages et des services, se demandant à quel étage se trouvait le bureau du Capitaine Westbrook.

– Vous avez l'air un peu perdue, dit une voix, la faisant sursauter.

Miranda se retourna et vit un grand homme d'environ son âge à la peau brune et aux yeux noisette.

Ses cheveux brun foncé étaient coupés courts sur les côtés et l'arrière, se fondant avec le dessus.

Il portait un badge du NYPD autour du cou, suspendu à une fine chaîne en argent par-dessus sa veste en cuir noir.

– Ça se voit tant que ça ?

Miranda rit nerveusement, se frottant la nuque.

– Oh oui.

Il sourit largement.

– Détective...?

– Kayser, compléta-t-il.

– Détective Kayser, dit-elle. Je cherche en fait le bureau du Capitaine Westbrook. J'ai rendez-vous avec lui à neuf heures, et je suis presque en retard. Pouvez-vous m'indiquer la direction ?

– Je peux vous y conduire. Je vais justement dans cette direction.

– Super. Merci.

Ils s'arrêtèrent devant l'ascenseur. Miranda grimaça. Elle s'éclaircit la gorge et pointa les escaliers.

– Euh, on peut prendre les escaliers ?

Il la regarda en haussant un sourcil tandis que son long doigt appuyait sur le bouton, appelant l'ascenseur.

– L'ascenseur est plus rapide, dit-il. Et puis, la maintenance répare des lumières dans la cage d'escalier. Il vaut mieux qu'on prenne l'ascenseur.

Elle déglutit.

– Génial. Va pour l'ascenseur.

Les portes s'ouvrirent, révélant un ascenseur vide. Dieu merci. L'officier Kayser et Miranda entrèrent dans l'ascenseur. Soudain, sa respiration changea tandis que son cœur s'emballait.

Il tourna légèrement la tête vers elle, ses yeux noisette emplis d'inquiétude.

– Vous savez, je me sens un peu mal maintenant, dit-il doucement. C'est pour ça que vous vouliez prendre les escaliers. Vous avez peur des ascenseurs.

– Pas seulement des ascenseurs, dit-elle. J'ai peur des espaces confinés en général.

– Donc vous êtes claustrophobe.

Le regardant, elle haussa les épaules, gênée.

Elle détestait les espaces restreints. Au fil des années, cela semblait aller et venir. Récemment cependant, c'était devenu pire.

Elle avait eu peur depuis son plus jeune âge.

Elle se souvenait d'avoir été maintenue au sol par des adultes et son père lui disant de s'allonger sur une couverture les bras le long du corps avant de l'enrouler dedans.

Quand elle avait commencé à paniquer, le reste de sa famille avait ri et trouvé ça très drôle jusqu'à ce que sa mère intervienne et y mette fin.

Depuis lors, elle essayait d'éviter les situations qui déclenchaient cette peur.

– Vous êtes en parfaite sécurité. Ce n'est que temporaire.

Kayser interrompit ses pensées.

– Inspirez profondément pendant quatre secondes, puis expirez pendant quatre secondes, et répétez.

Ses poumons prirent une inspiration rapide.

– Vous êtes ici pour le poste vacant ?

Elle appréciait la conversation banale. Cela la calmait un peu. Elle hocha la tête.

– Cool.

Les portes s'ouvrirent à leur étage. Elle sortit presque en courant de l'ascenseur, prenant une grande bouffée d'air frais.

Elle jeta un bref coup d'œil au Détective Kayser, qui la regardait.

– Euh... merci pour ça, dit-elle doucement, embarrassée.

– Pas de problème, dit-il. Le bureau du Capitaine Westbrook est par ici.

Il désigna une petite porte, puis la guida à travers l'espace de bureau principal jusqu'à une porte au fond.

Il frappa rapidement deux fois avant d'ouvrir la porte.

– Capitaine, votre rendez-vous de neuf heures est là.

– Merci, Kayser. Faites-la entrer.

Sa voix était polie et professionnelle.

– Passez une bonne journée, et bonne chance à vous, madame.

Kayser sourit, ses yeux plissés, tandis qu'ils se serraient la main.

– Merci pour toute votre aide, détective.

– Ce fut un plaisir, dit-il, toujours aussi poli, en ouvrant la porte, s'écartant pour la laisser entrer avant de la refermer doucement derrière elle.

Le Capitaine Westbrook examinait ce qui semblait être son CV derrière son bureau, assis dans un fauteuil en cuir rouge foncé bien usé.

Miranda estima qu'il avait la cinquantaine, à en juger par ses cheveux argentés épais et brillants, soigneusement coiffés.

Son bureau, en bois brun lustré, était placé au fond de la pièce près de la fenêtre mais orienté vers l'intérieur.

Des bibliothèques assorties en bois brun couvraient presque entièrement un mur, et les étagères étaient remplies de livres sur la justice pénale.

Le diplôme de justice pénale du Capitaine Westbrook, ainsi que de nombreuses récompenses obtenues au cours de sa carrière, étaient encadrés sur le mur derrière son bureau.

Il y avait aussi des photos un peu anciennes de lui avec sa femme et des photos récentes avec ses enfants et petits-enfants.

Alors qu'elle s'approchait, il se leva et la regarda avec des yeux bleu clair chaleureux.

– Miranda Hastings, je suis Reid Westbrook, le capitaine ici au 17e District, et je suis ravi de vous rencontrer, dit-il en lui serrant la main. Avez-vous eu du mal à trouver l'endroit ?

– Non, je séjourne au Lotte New York Palace.

– Oh, pas loin du commissariat alors. Je vous en prie, asseyez-vous.

***

– Je ne vais jamais rattraper mon retard.

Jordan Barnes, détective au 17e District, ferma les yeux de frustration et passa la main dans ses cheveux noirs brillants.

Ils étaient tressés en fines nattes qui lui tombaient au milieu du dos.

– Si ça peut vous consoler, le capitaine est en train d'interviewer quelqu'un dans son bureau en ce moment, dit Kayser en s'asseyant au bureau en face d'elle.

– Ah bon ?

Elle semblait très excitée.

Il se tourna vers son ordinateur élégant et tapa son mot de passe sur l'écran de connexion.

– Ouais. Elle est vraiment jolie en plus.

Elle leva les yeux au ciel.

– Eh bien, espérons qu'elle obtienne le poste. On pourrait utiliser une autre femme dans l'équipe. C'est fatiguant de vous supporter toi et Ryan tous les jours.

Elle fit une pause.

– Et en parlant de Ryan, où est-il ?

– J'ai reçu un message de lui quand je suis arrivé, dit-il. Il est en retard, comme d'habitude.

Barnes soupira lourdement.

– Ce fils de... dit-elle. Il est censé nous aider à finir cette paperasse, pas nous la refiler.

Kayser haussa les épaules.

– Tu connais Ryan - il déteste la paperasse.

– Oh, ne le défends pas parce que c'est ton meilleur ami, dit-elle, puis lui lança un dossier sur son bureau. Au boulot.

– D'accord, d'accord, j'y vais. Pas besoin d'être si autoritaire.

***

– Vous avez un taux de réussite impressionnant, et votre patron parle très bien de vous. Mais ce que je ne comprends pas, c'est pourquoi vous voudriez postuler ici. Avec ce genre de CV, vous pourriez postuler presque n'importe où.

– J'ai déménagé de Washington à New York dans l'espoir d'un nouveau départ. J'espérais que vous pourriez me l'offrir avec ce poste, dit-elle honnêtement.

Il resta silencieux un moment.

– Je pense que vous serez très précieuse pour le département, dit-il. Cependant, si vous voulez continuer à porter un badge et une arme dans ce département, ou ailleurs où vous décideriez de travailler dans les forces de l'ordre, vous devez consulter le psychologue du département.

Elle rit de surprise et se frotta le front. « Génial. C'est vraiment génial. Peu importe ce que je fais. Peu importe où je vais, c'est toujours la même chose. Impossible d'échapper à ces conneries. »

– Je sais que ce n'est probablement pas ce que vous voulez entendre, dit-il. Mais dans le cadre du processus d'embauche, j'ai fait faire une vérification de vos antécédents. Je suis au courant du meurtre de votre fille. Je ne peux pas imaginer la douleur que vous traversez, mais ces séances sont obligatoires pour que vous soyez autorisée à retourner sur le terrain.

Elle poussa un profond soupir. Elle détestait le conseil psychologique. Elle détestait les psychologues.

Tout chez eux l'agaçait : les canapés en cuir noir, les plantes artificielles et le bureau en verre. Une excellente façon de mettre vos patients à l'aise.

Le premier psychologue que son médecin de famille lui avait suggéré était vraiment mauvais.

D'emblée, il l'avait interrogée sur sa fille, puis il avait même essayé de lui faire dessiner la couleur de ses sentiments avec des crayons et un bloc à dessin.

Quand elle lui avait dit qu'il devait plaisanter, il lui avait répondu qu'elle évitait ses émotions et qu'elle devait « embrasser le processus ».

Elle était partie. Elle avait passé la majeure partie de la séance à se demander si elle devait le tuer ou se tuer elle-même.

« Que dois-je faire ? Que dois-je faire, Mia ? Que voudrais-tu que je fasse ? » Pensa-t-elle en touchant la photo de sa fille sur son porte-clés.

– Madame Hastings ?

– S'il vous plaît, appelez-moi Miranda.

– Miranda, dit-il doucement. Le Dr Bennett prend son rôle de psychologue très au sérieux et ne souhaite qu'aider les policiers à traverser les événements les plus traumatisants de leur vie du mieux possible.

Elle rit et leva les yeux au ciel.

– Ouais, le dernier psychologue que j'ai vu a dit exactement la même chose. Ils ne peuvent pas aider quelqu'un comme moi, Capitaine.

– Comment le savez-vous ? Vous avez quitté chacun de vos psychologues après la première séance, dit-il. Donnez une chance au Dr Bennett. Si vous n'aimez pas ça après les deux premières séances, si vous ne l'aimez pas, alors vous êtes libre d'arrêter et de ne jamais revenir.

Miranda resta silencieuse, réfléchissant à son offre.

– Qu'avez-vous d'autre à perdre ?