Colt

Pick

"Cazzo", mormorai e spostai il mio stuzzicadenti dall'altra parte della bocca. Il bastardo era davvero riuscito a uscire.

Un dolore sordo iniziò a bruciarmi nel petto mentre finivo l'articolo di notizie sul rilascio di Colt dalla prigione. Il capo sarebbe andato su tutte le furie.

Aprii i contatti del mio telefono e cercai di ricordare l'ultimo numero che mi era stato dato:

Colt

Se tredici anni di attesa nel braccio della morte mi hanno insegnato qualcosa, è stato proprio questo: non ha senso avere paura della morte se non stai vivendo la tua vita.

Imparai da giovane che niente rende un uomo più temibile di chi spegne la vita di un altro uomo come faresti con una sigaretta sul tuo stivale. E, come il primo tiro di sigaretta che ti riempie i polmoni, il mio primo assaggio di sangue mi fece rimanere sotto.

Niente ti fa andare così su di giri come la vita di un altro uomo nelle tue mani. L'unico problema è che più in alto sali, più duramente cadi.

Uccidere mi aveva portato al livello più alto che si possa raggiungere negli inferi. Tutti i figli di puttana persi e tormentati mi avevano temuto o si erano rivolti a me. Quando prestavi giuramento al mio club, impegnavi la tua anima, la tua esistenza e tutto ciò che possedevi per me.

Tutti i miei membri sapevano che la loro morte sarebbe avvenuta per mano mia. Eppure, nemmeno questo è mai stato un cazzo di problema per convincerli a impegnarsi. Vedi, erano tutti dipendenti dalla vita come me, e sapevano che finché rimanevano fedeli, non avevano nulla da temere.

La lealtà valeva, per me, più di ogni altra cosa.

Veniva guadagnata lentamente e data raramente, ma tredici anni fa feci un errore e diedi troppo e troppo presto. Misi la mia lealtà nelle mani sbagliate e fui spedito nel braccio della morte per questo.

Ora, ero tornato come un trucco di magia. Libero. Pronto a scatenare l'inferno e a prendere altre vite, invece di sprecare un altro secondo della mia.

Mentre me ne stavo in piedi sul bordo del marciapiede a guardare l'uscita del club, fu fottutamente chiaro che le cose non erano come le avevo lasciate. Quando me ne andai, le cose non furono mai così organizzate. Mentre camminavo tra gli edifici appena tinteggiati e i cazzo di cespugli tagliati, mi sentivo sollevato dal fatto che almeno una cosa fosse rimasta la stessa: l'emblema degli MC Vipers.

Il simbolo era appiccicato sulle moto, sui muri, sulle bandiere e dappertutto in quel maledetto posto. Sono cresciuto con l'aspettativa di mantenere alto l'onore e il potere che esso rappresentava. Ora, dopo tredici anni dietro le sbarre, potevo finalmente tornare allo scopo della mia vita.

Entrai nella sede del club attraverso il garage. Il posto sembrava una città fantasma, il che poteva significare solo una cosa.

Era in corso una di quelle che venivano definite "riunione della chiesa".

Attraversando il bar vuoto, i miei occhi si indirizzarono verso le porte che conducevano alla sala riunioni dove si teneva la chiesa. Dal tono alto di voce che proveniva dall'interno, stavano discutendo di qualcosa di serio.

Entrai sfondando la porta. Era giunto il momento di riprendermi quello che era sempre stato mio, cazzo.

"Vi siete arricchiti mentre ero dentro, ragazzi?" Era chiaro sin da quando misi piede nel parcheggio che il club stava guadagnando e, a giudicare dall'aspetto del posto, guadagnava bene.

Uno dei segni evidenti che il club aveva fatto soldi era la sua dimensione, e il tavolo dell'MC dei Vipers era composto da almeno il doppio dei membri rispetto a tredici anni fa.

"Il Diavolo è tornato, e così la morte chiama i nostri nomi", mormorò sottovoce Dive, uno dei primissimi membri, e fui sorpreso nel vederlo ancora respirare. Il vecchio bastardo era sempre nei paraggi quando ero bambino, sempre a borbottare e a dire cose senza senso.

Papà diceva che le droghe gli avevano dato alla testa quando era più giovane, mentre mio nonno diceva che Dive era il custode del diavolo.

Questo era esattamente il ruolo di Dive nel club: tenere aggiornati i registri del Diavolo e paragonare il mio successo con quello di mio padre, e con quello di suo padre, e del padre di suo padre, e così via.

Finché c'era un Diavolo, c'era un custode. Come un prete che loda i peccatori, era l'uomo a cui rivolgersi quando le cose si mettevano male.

Mentre guardavo i miei cosiddetti 'fratelli', non riuscivo a percepire un briciolo di lealtà in metà di loro. Questi uomini avevano l'emblema del Viper's MC, l'eredità della mia famiglia, sulla schiena e la maggior parte di loro non poteva nemmeno guardarmi negli occhi.

Alzai un sopracciglio. "Beh, nessuna festa di bentornato a casa?"

Pick si alzò dalla sua sedia -la mia sedia- a capotavola.

C'erano due cose che tutti dovevano sapere su Pick. La prima era che l'uomo si passava lo stuzzicadente dopo ogni cosa che mangiava e se avevi qualcosa da dire a riguardo, ti ficcava il maledetto stuzzicadenti nell'occhio. Gliel'ho visto fare a una mezza dozzina di ragazzi in passato. La seconda era che era un verme. L'ho sempre saputo, ma era stato fedele a mio padre, così lo feci restare.

"Se non fosse che il Diavolo in persona è qui al mio tavolo, non avrei mai creduto che avresti rivisto la luce del giorno". Pick parlò con un tono come se stesse sputando parole dal sapore ripugnante. "Se non lo avessi appena fatto, ero fottutamente sicuro che non avresti avuto le palle di venire qui".

Cosa ha appena detto?~

"Hai bisogno di una lezione su chi comanda, Pick?"

È vero, la mia reputazione non era stata delle migliori da quando ero andato via, ma di sicuro avevo intenzione di ricostruirla. Avrei iniziato uccidendolo, se si fosse reso necessario.

Pick grugnì ma non disse una parola. I suoi occhi erano sull'uomo seduto alla sua destra. Sembrava che il mio Vice Presidente avesse pensato di poter nominare ~il proprio Vice Presidente~?

Pensava che questo club fosse suo? Che fosse lui a comandare? Che cazzo stava fumando? Perché di sicuro sballava parecchio.

Fu quando si voltò a guardarmi che capii cos'era che lo faceva andare su di giri. Era il potere.

"Ho avuto un'idea mentre eri via, Colt". Il bastardo si alzò e, dal modo in cui stava parlando, sarebbe potuta essere l'ultima volta che lo faceva.

"Il diavolo può essere ancora il diavolo se nessun peccatore lo teme?"

Pick guardò gli altri uomini. Tutti loro rimasero in silenzio. Non potevano seriamente pensare di stare accanto a questa... questa cazzo di sottospecie di uomo e ascoltarlo vaneggiare!

Pick si voltò verso di me, leggermente compiaciuto. "I tempi sono cambiati, figliolo, e temo che tu sia rimasto bloccato nel passato".

Figliolo. Al sentire quella parola uscire dalla sua bocca, la Glock infilata nella vita dei miei jeans iniziò a bruciare contro la pelle della mia schiena.

"Il futuro di questo club dipende da molto di più di un uomo che si eccita uccidendo. Il club ha bisogno di cervelli e noi mettiamo in dubbio il tuo, Colt. Hai guidato un massacro in pieno giorno. Hai condotto tutti noi nei cortili del macello".

I suoi occhi si strinsero su di me. "Non sembra che tu abbia quello che serve a questo club per sopravvivere nel mondo di oggi. Molte cose sono cambiate da quando sei andato via. Inoltre, perché sporcarsi di sangue quando puoi pareggiare i conti e rimanere pulito allo stesso tempo?"

~Da quando il mio club fa le cose in modo pulito?

"La tua aureola è in fiamme, Pick. Nessun uomo sano di mente ti crederà". Gli sputai.

Non potevo credere a quello che stavo sentendo. "Non è possibile che tu sia il futuro di questo club. La storia dei Vipers è nel sangue della mia famiglia".

L'amarezza della situazione stava infiammando il mio corpo. Sicuramente i ragazzi potevano vedere che seguire quest'uomo avrebbe portato a una guerra? Cazzo, ho appena fatto tredici anni al fresco per questo club.

E cosa aveva fatto Pick? Si era seduto e si era arricchito grazie alla reputazione del mio club.

Una reputazione che la mia famiglia aveva creato.

"Mettiamolo ai voti". Pick mi guardò come se sapesse già quale sarebbe stato l'esito. "Tutti quelli che pensano che il tempo di Colt con i Vipers sia finito, alzino la mano".

Tredici fottuti anni che avevo fatto dietro le sbarre in nome del mantenimento dell'onore e della lealtà legati a questo club.

Tredici anni in cui avevo pianificato quello che avrei fatto appena sarei uscito, e sembra che, mentre io stavo pianificando la mia prossima mossa, Pick stava pianificando la sua.

Per tutti questi anni era stato seduto qui a pregare che io mi beccassi quell'iniezione. Avrebbe dovuto saperlo: mai scommettere contro il diavolo.

"Votate!" Pick urlò, facendo saltare alcuni dei miei vecchi membri, che alzarono la mano.

Era come se Pick li avesse legati con delle cazzo di corde e tutto quello che doveva fare era tirarle su con un comando.

Solo cinque mani non si alzarono.

Pick guardò l'uomo più vicino a lui che aveva entrambe le braccia saldamente incrociate sul petto. Scorp. Bene, se non fosse che fu l'ultimo uomo a schierarsi. Scorp sembrava più vecchio ora, ma tredici anni avrebbero invecchiato chiunque.

Il tempo certamente non era stato gentile con me, ma non ho mai dimenticato l'uomo che mi stava accanto quando i proiettili volavano direttamente verso di noi. L'uomo che era stato al mio fianco quando rischiavo di finire in prigione. Anche ora, mentre la sua lealtà nei miei confronti veniva messa alla prova di nuovo, Scorp era al mio fianco.

In base alla sua posizione al tavolo, Scorp si era guadagnato la sua strada nei ranghi.

Era seduto davanti agli esecutori e accanto al vicepresidente che, al momento, aveva un leggero sorriso sul volto, come se questo fosse il momento che stava aspettando.

Ricordavo a malapena gli altri quattro uomini che avevano le mani abbassate. Erano probabilmente dei candidati membri quando governavo.

Avrebbe avuto più senso per loro stare con Pick.

Invece, gli uomini che consideravo membri a vita avevano le mani alzate, cazzo.

"Quest'uomo", implorò Pick ai cinque, "non è altro che un fantasma. Non è lui che ha messo il cibo sulla vostra tavola. Perché fidarsi ancora di lui? Ha i giorni contati. I detective verranno a cercarlo tra non molto. Un uomo non esce semplicemente dal braccio della morte".

Ogni parola che mi lanciava non era altro che benzina sul fuoco e Pick ci stava facendo penzolare sopra il fiammifero.

Il silenzio cadde di nuovo nella stanza, ma il disaccordo tra i miei uomini e gli uomini di Pick rendeva l'aria fottutamente tesa e densa.

"Sappiamo tutti che stai tramando qualcosa di losco, Pick", interruppe Scorp.

"Non stare lì a predicare che non sia così. So che tu e la tua banda state facendo delle riunioni alle nostre spalle. State facendo delle mosse su una scacchiera di cui noi non sappiamo nulla. Non è il futuro che mi interessa".

"Se ti allontani da questo tavolo, figliolo, non tornerai indietro", Pick minacciò Scorp, che a differenza degli altri fratelli del club, non crollò.

Scorp guardò i membri che non avevano alzato la mano. "Cosa ne pensate, ragazzi?"

I membri che non avevano alzato le mani alla chiamata di Pick si alzarono in piedi e attraversarono la stanza per circondarmi.

Ognuno di loro tirò fuori la propria Glock e la puntò contro Pick.

Gli uomini di Pick - tutto il fottuto resto della stanza - saltarono in piedi ed estrassero anche loro le armi.

Un sorrisetto perverso balenò sulla faccia di Scorp. "L'ammutinamento è la scusa di un uomo debole e tu stai cercando di vestire degli stivali troppo grandi per te".

"Stai bruciando i ponti e gli anni di servizio qui, Scorp. Perché stare al suo fianco?" Le parole di Pick si sgranarono.

"Perché è il Diavolo. Pensavi davvero che non avremmo ricordato chi è il sangue di questo club? Colt lo è, e lo è sempre stato, il nostro presidente".

Tutte le pistole erano ancora alzate, finché Pick non fece un cenno con la testa e i suoi uomini si fermarono. Era sempre stato un fanatico delle regole e il codice dei motociclisti prevedeva di dare a chiunque volesse lasciare il club, la possibilità di uscire dalla proprietà. Una volta fuori, comunque, tutte le promesse erano annullate.

Quindi, per ora, Pick doveva lasciare che il mio piccolo gruppo di uomini se ne andasse libero.

"La storia mi impedisce di tagliarti la testa", dissi a Pick, con la mia pistola ancora puntata su di lui.

"L'ultima volta che ho controllato, eri in minoranza", intervenne il vicepresidente.

Se pensava che non avessi il coraggio di porre fine alla sua vita, si sbagliava.

Facendo segno ai miei uomini di sgombrare la stanza, non riuscii a fermare il leggero sorriso che mi venne sulle labbra mentre guardavo Pick negli occhi e dicevo: "Queste morti sono colpa tua".

Con un movimento rapido di polso, sparai al tubo del gas che correva sul soffitto...

...e la sala riunioni dei Vipers scoppiò in fiamme.