Kira Bacal
"Agora" – Hatch esfregou as mãos – "se você puder subir na mesa..."
"Minha opinião não mudou nos últimos dez segundos, doutor," ela o informou friamente. "Não vejo necessidade de um exame físico."
"Olhe", disse ele com firmeza, apoiando a palma da mão na cama de exame, "enquanto você estava inconsciente, eu estava muito ocupado com outros assuntos para fazer os exames de rotina. Aposto que já se passaram cinco anos desde o seu último exame físico e não acredito que você tenha sido criada para ser tão indisciplinada."
Isso foi um golpe forte. Mithra, como todas as pessoas Aprimoradas-Mynd, orgulhava-se de sua disciplina. A acusação de que ela havia perdido o controle foi o suficiente para incitá-la à submissão.
"Muito bem," ela concordou relutantemente. "É verdade que já faz um tempo, e sei da importância de exames regulares."
"Ótimo!" Hatch sorriu. "Vamos começar falando do seu histórico, certo?"
"Eu pensava que meu histórico já era informação pública," ela comentou divertidamente. "E todos os médicos que encontrei nas naves estavam sempre bem informados do boato local."
Hatch ficou um pouco surpreso com o humor seco de Mithra. Mynds eram notórios por sua falta de qualquer tipo de humor, pelo menos enquanto estavam na companhia de humanos não-Aprimorados.
Comediantes populares invariavelmente incorporavam piadas relacionadas a Mynd em suas rotinas; eles haviam substituído o caipira do campo como o homem heterossexual definitivo.
Hatch se perguntou se a inteligência de Mithra era natural, anterior aos eventos de Edderbee Eight, ou se era o resultado de cinco anos de exílio auto-imposto da sociedade.
"Os outros Mynds apreciavam seu senso de humor?", ele perguntou. "Parece muito humano."
Ela parou por um momento, como se estivesse tentando decidir se deveria se ofender. Ela aparentemente decidiu que não e relaxou com um indício de um sorriso.
"Isso é só porque você não conhece os Mynds. É um mito que não temos senso de humor. Oh, nós não gostamos das observações estúpidas que esses... quero dizer, que alguns humanos não-Aprimorados parecem gostar, mas piadas bem elaboradas são muito populares."
"Ai, Deus," Hatch gemeu, "espero que você não esteja falando de trocadilhos!"
Isso arrancou dela um sorriso genuíno. Ele se foi em um segundo, mas o rosto de Mithra foi transformado por um breve instante. Pela primeira vez ela parecia uma jovem, não um robô rígido.
"Eu disse piadas," ela lembrou ao médico. "Trocadilhos dificilmente se encaixam nessa categoria."
"Concordo." Ele sorriu de volta. "Vejo que você ainda se inclui quando se refere aos Mynds."
Ele podia sentir as barreiras dela se reerguendo. "Sim?", ela disse. Havia uma frieza decidida em seu tom.
"Será que eu não entendi direito o que aconteceu em Edderbee Eight? Eu pensei-"
"Você insiste em ter uma descrição completa de Edderbee Eight?" ela exigiu, sua voz trêmula. "Muito bem. O resumo é o seguinte: perdi meu Mynd."
A angústia gritante que era visível em seu rosto roubou de suas palavras qualquer humor não intencional.
"Quais foram as ramificações disso para você?" ele perguntou gentilmente.
"Eu era uma Combatente. Você entende o que isso significa? Fui selecionada aos sete anos de idade para o treinamento Mynd. Recebi meu Mynd aos dez anos de idade. Fui escolhida para ser uma Combatente cinco anos depois e passei meu aniversário de dezoito anos invadindo uma colônia Jannthru. Eu matei três deles em combate corpo-a-corpo apenas naquele dia."
"Enfrentei a morte todos os dias e nunca a temi. Mas nunca pensei que teria um destino pior. Eles nunca nos disseram que poderíamos perder nossos Mynds."
Ela fez uma pausa, respirando com dificuldade. "Você sabe o que eles fazem nas unidades caninas se o humano for morto em batalha? Eles matam o cachorro imediatamente; é um ato de piedade para os coitados. Por que diabos eles não me deixaram morrer?"
"Você quase morreu," Hatch disse calmamente. "Fiquei sabendo que você ficou em estado crítico por um bom tempo."
Ela balançou a cabeça ferozmente.
"Eu deveria ter morrido. Quando acordei e percebi o que havia acontecido, implorei que me matassem, ou pelo menos me dessem uma arma e me deixassem realizar meu desejo, mas eles se recusaram. Eles estavam muito orgulhosos de sua 'paciente milagrosa'", disse ela com amargura. "Ninguém pensou que fosse possível para um humano sobreviver à morte de seu Mynd – eles provaram que era."
"Nenhuma outra pessoa sobreviveu após a morte de seu Mynd?"
"Não. Funciona de maneira oposta, é claro. Se o hospedeiro de um Mynd está morrendo - de velhice, digamos - então arranjos podem ser feitos para remover o Mynd logo após a morte do humano e colocá-lo em outro hospedeiro. Mas nenhum humano Aprimorado jamais viveu após a morte de seu Mynd."
"Exceto você."
Mithra mostrou um sorriso perverso. "Exceto eu."
"Você disse que reagiu à notícia com pensamentos suicidas," Hatch disse cuidadosamente. "Em que momento você parou de se sentir assim?"
"Por que você acha que eu parei?" ela respondeu, levantando uma sobrancelha.
Ele gesticulou com a caneta. "Você já saiu do hospital há alguns anos. O que estava impedindo você?"
Ela desviou o olhar. "Suicídio seria visto como um sinal de fraqueza."
"É?" Hatch inclinou-se para a frente, interessado. "Por quem?"
Ela o encarou com um olhar frio. "Esta entrevista já foi longe demais."
"Tudo bem", disse ele uniformemente. "Vamos passar para o exame. Você pode se deitar, por favor?"
Enquanto Hatch fazia coisas médicas, a mente de Mithra vagava, espontaneamente, para o tempo que passou no hospital de recuperação.
Ela nunca esqueceria o choque hediondo de acordar sem a presença reconfortante do Mynd em seus pensamentos. Ela soube imediatamente o que havia acontecido, embora os médicos humanos tivessem hesitado.
O raio de energia de Jannthru entrou no quadrante superior esquerdo de seu abdômen em tal ângulo que o simbionte Mynd, normalmente protegido por sua caixa torácica e baço, foi instantaneamente destruído.
Ela já estava inconsciente, atingida por trás por outro Jannthru, então ela foi poupada do trauma psíquico de escutar o grito de morte do Mynd. Isso por si só normalmente era suficiente para matar o hospedeiro humano.
Embora a explosão tenha vaporizado seu baço, o raio de energia simultaneamente cauterizou os vasos sanguíneos cortados, reduzindo assim a perda de sangue.
Nenhum outro órgão importante foi atingido e, de alguma forma, ela se agarrou à vida até a chegada das equipes de resgate.
Mithra se contorceu desconfortavelmente, provocando um pedido de desculpas de Hatch, mas seu desconforto foi causado não por seu exame, mas sim pelas memórias indesejadas que ela não conseguiu suprimir, como a frieza dos outros Combatentes quando chegaram para interrogá-la.
A posição deles era lógica, é claro - ela não poderia mais servir na Força de Combate-, mas mesmo assim ela sentiu profundamente a rejeição.
O sentimento de perda aumentou sua crescente sensação de fracasso e isolamento, pois ela o via como um sinal de perda do controle emocional. Sem seu Mynd, ela não tinha valor; ela era apenas uma forasteira, para sempre removida das sociedades humana e Mynd.
"Os cortes cicatrizaram bem", observou Hatch, olhando favoravelmente para as linhas escuras que cruzavam seu peito e abdome. "Mas que ângulo de entrada estranho."
"Já ouvi muito isso", ela respondeu brevemente. "O feixe atingiu praticamente o único ponto que seria fatal para o Mynd e não para mim."
"Isso seria indiscutível se você não estivesse inconsciente", observou Hatch. "Será que as agonias da morte do Mynd não teriam—"
"Sim", ela retrucou, interrompendo-o. "Se estivéssemos em ligação consciente, eu teria sido morta."
Ele ergueu uma seringa se desculpando. "Desculpe, mas exames de sangue são necessários."
Ela largou o braço prontamente e não reagiu à picada da agulha. "Acabou?"
"Quase. Diga-me, você teve algum problema com as exigências físicas do seu trabalho? O trabalho de uma empreiteira é fisicamente desafiador."
"Assim como matar os Jannthru com as próprias mãos," ela retrucou impaciente. "Sempre estive em excelente forma. A disciplina Mynd é muito útil para seguir um programa de exercícios."
"Acho que é isso então, a menos que haja algo que você gostaria de discutir."
"Não consigo pensar em nada," ela respondeu, parecendo entediada.
"Ainda não consigo entender como você enganou todo mundo a bordo", comentou Hatch, balançando a cabeça. "Uma identidade falsa, o fato de você nunca falar…"
"Não foi nada difícil. Eu não tenho nada a dizer."
"Você parece bem tagarela agora."
Ela levantou. "Seu exame está completo?"
"Sim, porém eu gostaria de oferecer um conselho."
Ela suspirou exasperada. Por que mentes pequenas a importunavam tanto? "Muito bem. Qual é o conselho?"
"O capitão Tyrose é um ótimo capitão e é muito respeitado dentro da Agência. Se você estiver em algum tipo de conflito com eles, ele seria uma boa pessoa para se ter ao seu lado."
"Acho difícil de acreditar. A atitude dele é incompatível com…"
"Você não está vendo o melhor lado dele," Hatch respondeu calmamente. "Veja bem, Pilar não teve a mesma sorte que você."
Ela olhou fixamente para ele. "O que você quer dizer?"
"O cano pegou você de raspão, causando uma leve concussão. Ela foi esmagada contra a parede. Não havia nada que eu pudesse fazer" disse Hatch tristemente, olhando para o convés. "Ela e o capitão eram muito próximos."
Mithra franziu a testa. Mentes pequenas eram extremamente sentimentais, e ela estava familiarizada com os mesmos rumores de Atkins. Se o capitão tivesse acabado de perder sua amante, ele poderia estar agindo de forma incomum. "Entendo."
Hatch limpou a garganta, voltando ao modo profissional. "Você pode solicitar um uniforme nos armazéns da nave", disse ele, indicando o interfone. "Não há necessidade de ficar com esse pijama por mais tempo. Sinta-se à vontade para ir embora quando estiver pronta."
Com um sorriso, ele saiu da sala.
"Marks!" Ela o ouviu gritando. "Venha colocar um curativo permanente no meu nariz! Esse temporário bloqueia minha visão! E me dê mais alguns anti-inflamatórios - o inchaço está piorando."
Depois de um momento de pausa, ela fez seu pedido. Fazia muito tempo que ela não usava nada além do macacão laranja de scutpup, mas como sua verdadeira identidade fora exposta, parecia inútil continuar o baile de máscaras.
Ela teria que ir primeiro ao Centro de Comunicação — os Mynds eram bem treinados em etiqueta e parecia apropriado prestar suas homenagens à Pilar. A mulher tinha sido uma excelente oficial - poucas mentes pequenas poderiam reagir tão rapidamente em tempos de crise quanto ela.