Kira Bacal
Erzähler
"Also dann" - Hatch rieb sich die Hände - "wenn Sie einfach auf den Tisch hüpfen..."
"Meine Meinung hat sich in den letzten zehn Sekunden nicht geändert, Doktor", informierte sie ihn kühl. "Ich sehe keine Notwendigkeit für eine Untersuchung."
"Hören Sie zu", sagte er fest und legte eine Handfläche auf das Untersuchungsbett, "während Sie bewusstlos waren, war ich zu sehr mit anderen Dingen beschäftigt, um die Routineuntersuchungen durchzuführen. Ich wette, es ist fünf Jahre her, dass Sie das letzte Mal untersucht wurden, und ich kann nicht glauben, dass Sie so undiszipliniert erzogen wurden."
Das war ein harter Seitenhieb. Mithra war, wie alle Mynd-Augmentierten, stolz auf ihre Disziplin. Die Anschuldigung, dass sie diese verloren hatte, reichte aus, um sie zum Nachgeben zu bewegen.
"Nun gut", stimmte sie zögernd zu. "Es stimmt, es ist schon eine Weile her, und ich weiß, wie wichtig regelmäßige Untersuchungen sind.
"Gut!" Hatch strahlte. "Fangen wir mit der Krankengeschichte an, ja?"
"Ich hätte gedacht, dass meine Geschichte inzwischen zum Klatsch und Tratsch gehört", bemerkte sie Trocken. "Und jeder Schiffsarzt, dem ich begegnet bin, war immer gut mit der örtlichen Gerüchteküche verbunden."
Hatch war von Mithras trockenem Humor etwas überrascht. Mynd waren berüchtigt für ihren Mangel an Humor, zumindest in der Gesellschaft von nicht-augmentierten Menschen.
Beliebte Komiker bauten immer wieder Witze über Mynd in ihre Programme ein; sie hatten das Landei als ultimativen Archetyp des stumpfen Mannes abgelöst.
Hatch fragte sich, ob Mithras Cleverness natürlich war und den Ereignissen von Edderbee VIII vorausging, oder ob er das Ergebnis von fünf Jahren selbst auferlegter Verbannung aus der Gesellschaft war.
"Haben die anderen Mynd Ihren Sinn für Humor geschätzt?", fragte er. "Er scheint sehr menschlich zu sein."
Sie hielt einen Moment inne, als ob sie sich entscheiden wollte, ob sie beleidigt sein sollte. Sie entschied sich anscheinend dagegen und entspannte sich mit der schwachen Spur eines Lächelns.
"Das liegt nur daran, dass Sie die Mynd nicht kennen. Es ist ein Mythos, dass wir keinen Sinn für Humor haben. Wir haben zwar keinen Spaß an den dummen Sprüchen, die einige nicht-augmentierte Menschen zu machen scheinen, aber gut ausgedachte Witze sind sehr beliebt."
"Oh Gott", stöhnte Hatch, "ich hoffe, Sie meinen keine Wortspiele!"
Das entlockte ihm ein echtes Grinsen. Es war in einer Sekunde verschwunden, aber Mithras Gesicht hatte sich für diesen kurzen Moment verwandelt. Zum ersten Mal sah sie wie eine junge Frau aus, nicht wie ein starrer Automat.
"Ich sagte Witze", erinnerte sie den Arzt. "Wortspiele fallen wohl kaum in diese Kategorie."
"Finde ich auch." Er lächelte zurück. "Wie ich sehe, schließen Sie sich immer noch selbst ein, wenn Sie von Mynd sprechen.
Er spürte, wie sich ihre Barrieren wieder aufrichteten. "Ja?", sagte sie. In ihrem Tonfall lag eine gewisse Kälte.
"Habe ich die Ereignisse in Edderbee VIII missverstanden? Ich dachte..."
"Sie bestehen auf einer Erklärung für Edderbee VIII?", verlangte sie mit brüchiger Stimme. "Nun gut. Lange Rede, kurzer Sinn: Ich habe meinen Mynd verloren."
Der große Schmerz, der auf ihrem Gesicht zu sehen war, raubte ihren Worten jeglichen unfreiwilligen Humor.
"Welche Auswirkungen hatte das für Sie?", fragte er sanft.
"Ich war ein Striker. Verstehen Sie, was das bedeutet? Ich wurde im Alter von sieben Jahren für die Mynd-Ausbildung ausgewählt. Ich erhielt mein Mynd im Alter von zehn Jahren. Fünf Jahre später wurde ich als Striker ausgewählt und verbrachte meinen achtzehnten Geburtstag damit, eine Jannthru-Kolonie zu überfallen. Allein an diesem Tag habe ich drei von ihnen im Nahkampf getötet.
"Ich habe dem Tod jeden Tag ins Auge geblickt und ihn nie gefürchtet. Aber ich hätte nie gedacht, dass ich ein schlimmeres Schicksal erleben würde. Sie haben uns nie gesagt, dass wir unsere Mynd verlieren könnten."
Sie hielt inne und atmete schwer. "Wissen Sie, was sie in den Hundestaffeln machen, wenn der Mensch im Kampf getötet wird? Sie lassen den Hund sofort sterben; das ist besser für ihn, das arme Ding. Warum zum Teufel haben sie mich nicht sterben lassen?"
"Sie hätten es fast geschafft", sagte Hatch leise. "Wie ich höre, stand es eine ganze Weile auf der Kippe."
Sie schüttelte heftig den Kopf.
"Ich hätte sterben sollen. Als ich aufwachte und merkte, was passiert war, flehte ich sie an, mich zu töten oder mir wenigstens eine Waffe zu geben und es mich selbst tun zu lassen, aber sie weigerten sich. Sie waren zu stolz auf ihre 'Wunderpatientin'", sagt sie verbittert. "Niemand hätte gedacht, dass ein Mensch den Tod seines Mynd überleben könnte – sie haben es bewiesen."
"Es hat noch nie jemand überlebt, wenn sein Mynd getötet wurde?"
"Niemals. Es funktioniert natürlich auch andersherum. Wenn der Wirt eines Mynd stirbt – zum Beispiel an Altersschwäche – können Vorkehrungen getroffen werden, um den Mynd kurz nach dem Tod des Menschen zu entfernen und es in einen anderen Wirt zu setzen. Aber kein augmentierter Mensch hat jemals nach dem Tod seines Mynd überlebt."
"Außer Ihnen."
Mithra zeigte ein schiefes Grinsen. "Außer mir."
"Sie haben gesagt, dass Sie auf die Nachricht mit Selbstmordgedanken reagiert haben", sagte Hatch vorsichtig. "Wann haben Sie aufgehört, sich so zu fühlen?”
"Warum nimmst du an, dass ich aufgehört habe?", konterte sie und zog eine Augenbraue hoch.
Er gestikulierte mit seinem Stift. "Sie sind jetzt schon seit einigen Jahren aus dem Krankenhaus raus. Was hat Sie davon abgehalten?"
Sie schaute weg. "Es würde als ein Zeichen von Schwäche angesehen werden."
"Oh?" Hatch beugte sich interessiert vor. "Von wem?"
Sie starrte ihn mit einem kalten Blick an. "Dieses Gespräch ist schon weit genug gegangen."
"In Ordnung", sagte er gleichmütig. "Lassen Sie uns mit der Untersuchung weitermachen. Legen Sie sich bitte hin."
Während Hatch sich um die medizinischen Dinge kümmerte, musste Mithra unwillkürlich an ihre Zeit in der Genesungsklinik denken.
Nie würde sie den schrecklichen Schock vergessen, als sie ohne die tröstende Gegenwart des Mynd aufgewacht war. Sie hatte sofort gewusst, was passiert war, auch wenn die menschlichen Ärzte gezögert hatten.
Der Energieblitz des Jannthru war in einem solchen Winkel in den oberen linken Quadranten ihres Unterleibs eingedrungen, dass der Mynd-Symbiont, der normalerweise von ihrem Brustkorb und ihrer Milz abgeschirmt wird, sofort zerstört wurde.
Sie war bereits bewusstlos gewesen, weil sie von einem anderen Jannthru von hinten niedergeschlagen worden war, so dass ihr das psychische Trauma des Todesschreis des Mynd erspart geblieben war. Das allein reichte normalerweise aus, um den menschlichen Wirt zu töten.
Obwohl die Explosion ihre Milz zerstört hatte, hatte der Energieblitz gleichzeitig die durchtrennten Blutgefäße verödet und damit den Blutverlust verringert.
Keine anderen wichtigen Organe waren getroffen worden und sie hatte sich irgendwie am Leben gehalten, bis die Rettungsteams eintrafen.
Mithra zuckte unangenehm zusammen, was Hatch zu einer Entschuldigung veranlasste, aber ihr Unbehagen wurde nicht durch seine Untersuchung verursacht, sondern durch die unwillkommenen Erinnerungen, die sie nicht verdrängen konnte, wie zum Beispiel die Kälte der anderen Striker, als sie gekommen waren, um sie zu befragen.
Ihre Position war natürlich klar – sie konnte nicht mehr in der Strike Force dienen – aber sie spürte die Ablehnung trotzdem sehr stark.
Das Gefühl des Verlustes verstärkte ihr wachsendes Gefühl des Scheiterns und der Isolation, denn sie sah es als Zeichen dafür, dass ihr die emotionale Kontrolle entglitt. Ohne ihr Mynd war sie wertlos, eine Außenseiterin, die sowohl von der menschlichen als auch der Mynd-Gesellschaft ausgeschlossen war.
"Die Narben sind gut verheilt", stellte Hatch fest und betrachtete wohlwollend die dunklen Linien, die sich über ihre Brust und ihren Bauch zogen. "Was für ein seltsamer Eintrittswinkel."
"Das wurde schon oft kommentiert", antwortete sie kurz. "Der Strahl traf praktisch die einzige Stelle, die für den Mynd tödlich war und nicht für mich."
"Ihr Leben wäre zuende gewesen, wenn Sie nicht bewusstlos gewesen wären", bemerkte Hatch. "Hätten die Todesqualen des Mynd nicht..."
"Ja", schnappte sie und unterbrach ihn. "Wenn wir in einer bewussten Verbindung gestanden hätten, wäre ich getötet worden."
Er hielt entschuldigend eine Spritze hoch. "Tut mir leid, aber Bluttests sind erforderlich."
Sie ließ ihren Arm bereitwillig los und zuckte beim Einstich der Nadel nicht zusammen. "Ist das alles?"
"Fast. Sagen Sie, hatten Sie irgendwelche Probleme mit den körperlichen Anforderungen Ihrer Arbeit? Die Arbeit in der Wartung ist körperlich anstrengend."
"Das ist es auch, Jannthru mit bloßen Händen zu töten", erwiderte sie ungeduldig. "Ich war schon immer sehr gut in Form. Mynd-Disziplin ist sehr hilfreich, um ein Trainingsprogramm zu absolvieren."
"Das war's dann wohl, es sei denn, es gibt etwas, das Sie besprechen möchten."
"Das glaube ich kaum", antwortete sie und sah gelangweilt aus.
"Ich kann immer noch nicht fassen, wie Sie alle an Bord getäuscht haben", bemerkte Hatch und schüttelte den Kopf. "Eine falsche Identität, niemals sprechen..."
"Daran war nichts schwierig. Ich hatte nichts zu sagen."
"Sie scheinen jetzt ziemlich wortgewandt zu sein."
Sie stand auf. "Ist Ihre Untersuchung zuende?"
"Ja, aber ich würde Ihnen gerne einen Rat geben."
Sie seufzte verärgert. Warum nervten die Kleingeister sie so? "Nun gut. Was gibt es?"
"Captain Tyrose ist ein verdammt guter Captain und genießt bei der Behörde großen Respekt. Wenn Sie mit ihnen Probleme haben, wäre es gut, ihn auf Ihrer Seite zu haben."
"Das kann ich nur schwer glauben. Seine Haltung ist unvereinbar mit..."
"Sie sehen ihn nicht von seiner besten Seite", antwortete Hatch leise. "Wissen, Pilar hatte nicht so viel Glück wie Sie."
Sie schaute ihn scharf an. "Was meinst du?"
"Das Rohr hat Ihnen einen Schlag versetzt, der eine leichte Gehirnerschütterung verursacht hat. Sie wurde gegen die Wand gequetscht. Ich konnte nichts tun", sagte Hatch traurig und blickte auf das Deck hinunter. "Sie und der Captain standen sich sehr nahe."
Mithra runzelte die Stirn. Kleingeister waren extrem sentimental, und sie kannte dieselben Gerüchte wie Atkins. Wenn der Captain gerade seine Geliebte verloren hatte, konnte es gut sein, dass er sich uncharakteristisch verhielt. "Ich verstehe."
Hatch räusperte sich und wurde wieder ganz geschäftsmäßig. "Sie können eine Uniform beim Materiallage anfordern", sagte er und deutete auf die Sprechanlage. "Sie müssen nicht länger in diesem Pyjama rumlaufen. Und Sie können gehen, wann immer Sie bereit sind."
Mit einem Lächeln verließ er den Raum.
"Marks!", konnte sie ihn schreien hören. "Komm und mach mir einen richtigen Verband auf die Nase! Der provisorische Verband versperrt mir die Sicht! Und gib mir mehr Entzündungshemmer – die Schwellung wird immer schlimmer."
Nach einem Moment des Innehaltens gab sie ihre Anforderung ein. Es war schon lange her, dass sie etwas anderes als den orangefarbenen Overall der Lappenkadetten getragen hatte, aber da ihre wahre Identität bekannt war, schien es sinnlos, die Maskerade fortzusetzen.
Sie würde zuerst zum Kommandozentrum gehen müssen – die Mynd waren in Sachen Etikette gut geschult, und es schien angemessen, Pilar die letzte Ehre zu erweisen. Die Frau war eine ausgezeichnete Offizierin gewesen – nur wenige Kleingeister konnten in Krisenzeiten so schnell reagieren.