My Girl (Deutsch)

„Mama, ist schon Weihnachten?“, fragt mich meine bezaubernde Tochter plötzlich von ihrem kleinen Kinderschreibtisch aus. „Nein, Schätzchen. Es ist fast Sommer“, antworte ich und drehe mich in meinem Bürostuhl zu ihr um.

Ihr dunkles, lockiges Haar ist wie immer zerzaust, ihre strahlend blauen Augen leuchten in ihrer stets gebräunten Haut, um die Eva Longoria sie beneiden würde. Ich wünschte, ich könnte sagen, sie hätte das von mir, aber sie ist wie aus dem Gesicht ihres Vaters geschnitten, sogar was ihr Temperament angeht. An den meisten Tagen scheint es, als hätte sie nur die Locken von mir geerbt.

„Oh.“ Sie schmollt kurz, bevor sie einen lila Buntstift nimmt und auf einem der vielen Blätter um sie herum zu malen beginnt, hoffentlich Weihnachten vergessend. „Träumst du von all den Geschenken, die der Weihnachtsmann dir bringen wird, hm, Rosie?“, lächelt meine Chefin Lydia vom Computer neben mir.

Das Beste an meinem Job in der örtlichen Bibliothek ist, dass Rosie mitkommen kann, wenn ich keinen Babysitter habe oder wenn meine Arbeitszeiten nicht mit ihrer Kita übereinstimmen. „Ja! Er wird mir ein Einhorn bringen!“, sagt sie fröhlich und spricht Einhorn ein bisschen falsch aus, was mich zum Schmunzeln bringt.

„Ein Regenbogen-Einhorn?“, hakt Lydia nach. „Ja!“, ruft Rosie begeistert, während ich Lydia im Stillen verfluche. Rosie wird jetzt garantiert nicht aufhören, von einem Regenbogen-Einhorn zu schwärmen, bis sie eins bekommt. „Du solltest ihr besser ein verdammtes Regenbogen-Einhorn besorgen“, murmele ich, als Lydia sich von Rosie abwendet, um mich anzulächeln.

„Oh, das werde ich“, antwortet sie selbstsicher. Lydia hat ein Händchen dafür, Dinge aufzutreiben. Was auch immer Rosie sich wünscht, egal wie schwer es zu finden ist, Lydia wird es auftreiben. Lydia hat ein so natürliches Gespür für Kinder. Ich war sehr überrascht, dass sie selbst keine hatte.

Eines Tages erzählte sie mir, dass Männer Zeitverschwendung für sie seien und sie nie Kinder wollte, also habe sie es nie versucht. Aber nachdem ich sie mit Rosie und all den anderen Kindern gesehen habe, die hierherkommen, fällt es mir schwer, ihr das zu glauben. Dann rutschte ihr eines Tages versehentlich heraus, dass sie keine Kinder bekommen konnte, aber glücklich genug sei, ihre Liebe mit ihren Neffen und jetzt auch mit Rosie zu teilen.

„Irgendwelche großen Pläne fürs Wochenende?“, frage ich Lydia, reibe mir die Augen und wende mich vom grellen Computerbildschirm ab, wirklich eine Pause herbeisehnend. „Nö“, erwidert sie und macht dabei ein Plopp-Geräusch mit dem Mund, während sie sich zu mir dreht. „Es sei denn, du zählst es als große Pläne, eine Menge Käse zu essen und eine Flasche Wein mit meinen Katzen zu trinken.“ Sie lacht.

„Klingt nach Spaß“, sage ich. „Und was macht ihr zwei?“ „Wahrscheinlich in den Park und dann am Samstagabend Essen mit Mallory und Harry.“

Samstagabendessen sind zu einer Tradition zwischen den Edwardses und uns geworden. Meistens gibt es Essen zum Mitnehmen, wir schauen einen Film, und Harry bringt Rosie auf Touren und lässt sie weit über ihre Schlafenszeit hinaus aufbleiben. Manchmal kocht Mallory für uns ein großes Essen und bittet uns alle, uns in unsere besten Kleider zu werfen, weil sie ab und zu so tun möchte, als wären wir fein.

„Oh, Mama! Jax ist da!“, unterbricht Rosie. Ich komme gar nicht dazu, den Mund aufzumachen, bevor sie schon von ihrem Platz aufspringt und um den Schreibtisch herum auf den Teenager zurennt, der seine Freunde verlässt, die anscheinend immer spüren, wenn Rosie in der Nähe ist.

„Jax!“, ruft sie, während sie auf ihn zurennt. „Rosie!“, ruft er zurück und hebt sie in seine Arme. Jax ist ein Oberstufenschüler, außerdem einer von Lydias Neffen, der Rosie wirklich mag und fast jeden Tag nach der Schule stundenlang mit ihr verbringt, meist um ihr das Zeichnen beizubringen.

„Was ist mit deinem Arm passiert?“, keucht sie und schaut nach unten. Ich betrachte seinen rechten Arm, der einen weißen Gips trägt. „Ich hatte vielleicht einen kleinen Unfall in der Schule“, antwortet er schüchtern, seine Wangen werden leicht rosa.

„Hast du jemanden geschlagen? Mein Papa hat früher in der Schule Leute geschlagen.“ Rosie redet schnell, und ich kann ein Keuchen nicht unterdrücken. Nicht ein einziges Mal in drei Jahren hat Rosie ihren Vater erwähnt. Jetzt sagt sie, er habe Leute geschlagen, was stimmt, aber woher weiß sie das?

„Nein, nein.“ Jax lacht und schüttelt den Kopf. „Ich bin im Sportunterricht hingefallen“, erklärt er und hebt seinen Arm, damit Rosie den Gips genau betrachten kann. „Du musst vorsichtig sein!“, sagt Rosie in frechem Ton und verdreht die Augen, als Jax sie wieder auf die Füße stellt. „Meine Mama sagt mir immer, ich soll vorsichtig sein, aber sie ist nie vorsichtig.“

Sie redet, während sie Jax' freie Hand hält und ihn zu „ihrem“ Tisch führt. „Tschüss, Rosie, bis später“, murmele ich vor mich hin. „Also hat ihr Papa früher Leute geschlagen?“, fragt Lydia und versucht, beiläufig zu klingen, während sie eine Augenbraue hebt.

„Das hat er.“ Ich seufze und lehne mich in meinem Stuhl zurück, während ich mich frage, woher sie das weiß. „Aber ich habe keine Ahnung, woher sie das weiß. Ich habe nie etwas über ihn gesagt, und sie hat nie gefragt.“ Ich runzle weiter die Stirn, während ich beobachte, wie Jax einige Kunstutensilien aus seiner Tasche holt.

„Es muss Erin gewesen sein“, denke ich laut. „Dieses Mädchen muss lernen, den Mund zu halten.“ Lydia schnaubt und macht keinen Hehl daraus, dass sie Erin nicht mag. Sie mochte Erin nie besonders, was ich ehrlich gesagt verstehen kann. Erin ist laut, sagt, was sie denkt, und es ist ihr egal, was andere denken.

Die nächsten anderthalb Stunden arbeite ich langsam am Computer, verleihe ein paar Bücher an die wenigen Besucher und behalte Rosie und Jax aus dem Augenwinkel im Blick. Ich habe schnell gelernt, sie nicht zu stören. Jedes Mal, wenn ich zu ihnen ging, um nach ihnen zu sehen und sicherzustellen, dass Rosie Jax nicht belästigt, sagten mir beide mit Attitude, ich solle verschwinden.

Als es endlich fünf Uhr wird, hüpft Rosie zu mir, ihre kleinen Arme voller Papiere. „Bist du fertig, Kleine?“, frage ich, während ich meine Handtasche über die Schulter hänge. „Mama! Jax hat mir gezeigt, wie man einen Regenbogen malt!“, ruft sie und ignoriert mich völlig.

„Wie schön. Wir können ihn zu Hause an den Kühlschrank hängen.“ Ich lächle und versuche, das Blatt zu betrachten, das sie vor meinem Gesicht wedelt. „Nein!“, schreit Rosie und stampft mit dem Fuß auf. „Es ist für Jax“, sagt sie unhöflich, als sie sich zu ihrem derzeitigen Lieblingmenschen umdreht. „Versprichst du, es an deinen Kühlschrank zu hängen?“, sagt sie süß und flattert mit den Wimpern.

„Ich verspreche es.“ Jax lacht und nimmt das Blatt vorsichtig mit seiner freien Hand entgegen. „Bis dann, Jaxy!“, lächelt Rosie breit, als ich ihr ihren kleinen Rucksack hinstrecke und sie ihre Arme hineinsteckt. „Tschüss, Rosie Posie.“ Er zwinkert, bevor er durch die großen Glastüren geht.

„Tschüss, Lydia, feier nicht zu hart!“, rufe ich, als Rosie beginnt, mich zur Tür zu ziehen. „Tschüss!“, fügt Rosie über ihre Schulter hinzu, fast wie ein nachträglicher Gedanke.

Ich liebe das Haus der Edwardses. Es ist ein kleineres Dreizimmerhaus, nichts Ausgefallenes oder zu Großes. Aber es fühlt sich einfach warm an. Voller Liebe. Das war schon immer so.

Das Haus meiner Eltern fühlte sich nie so an. Es war ein großes, schickes Vorzeige-Haus und einfach kalt. „Okay, also ich habe die ganze Woche an dich gedacht!“, ruft Erin aus und schlägt mit der Hand auf die Küchentheke vor uns.

„Wow, verrückt. Es ist ja nicht so, als würdest du mit mir zusammenwohnen oder so“, antworte ich sarkastisch. Als Rosie ein Jahr alt wurde, zogen wir drei zusammen in eine Dreizimmerwohnung. Ich wollte eigentlich eine Zweizimmerwohnung nehmen, aber laut Erin waren die alle „nur einen Steinwurf vom Rotlichtviertel entfernt, und du würdest ohne mich nie über die Runden kommen“.

In Wirklichkeit glaube ich, sie wollte einfach ausziehen und nicht alleine leben. „Ha, ha, sehr witzig.“ Sie schnaubt und verdreht die Augen. „Sie hat Recht, Schätzchen“, sagt Mallory und schaut über ihre Schulter zu uns, während sie in einer Schüssel Kuchenteig rührt.

„Du, Miss Savannah, bist einundzwanzig Jahre alt und warst noch nie in einem Club!“, verkündet Erin, als wäre das eine Neuigkeit. „Ich bin auch Mutter“, entgegne ich mit ernstem Blick. Ja, ich wollte schon immer die Club- und Party-Szene im College erleben, aber die Betreuung von Rosie ist und wird immer wichtiger sein.

„Du verpasst den Punkt.“ Erin stöhnt und wirft den Kopf zurück. „Du musst es wenigstens einmal erleben! Du musst ausgehen, die Haare runterlassen, mit deiner besten Freundin tanzen, bis dir die Füße wehtun, einen völlig Fremden küssen!“ „Ich habe einen Freund“, sage ich trocken und schaue meine verrückte Freundin an.

„Ja, aber er ist ein Reinfall!“, stöhnt sie und greift nach einem der beiden Weingläser vor ihr. „Er ist nicht so schlimm“, verteidige ich Pete. „Er ist Strafverteidiger!“, erwidert sie.

Seit Erin zur Polizei gegangen ist, ist sie gegen Anwälte, eigentlich gegen Strafverteidiger. Sie sagt, sie seien die Bösen, die versuchen, die noch „Böseren“ auf der Straße zu halten, und deshalb die Schlimmsten. „Erin hat Recht.“ Mallory summt und gibt mir einen Blick, den ich nicht ganz deuten kann. „Nicht was das Küssen von Fremden angeht, aber das Ausgehen, Tanzen, Spaßhaben“, fährt sie fort.

„Erinnert ihr euch beide daran, was beim letzten Mal passiert ist, als ich betrunken war?“, frage ich und gebe ihnen beiden einen ernsten Blick. „Du warst nur einmal in der Highschool betrunken!“, ruft Erin aus und verdreht die Augen so heftig, dass ich schwöre, sie hätten aus ihrem Kopf fallen können.

„Und ich wurde schwanger.“ „Na und? Du hattest seitdem tausendmal Sex und bist nicht wieder schwanger geworden.“ „Halt die Klappe!“, zische ich, spüre, wie meine Wangen rot werden, und schaue zu Mallory, die von dem Gespräch über mein Sexleben völlig unbeeindruckt scheint.

„Mom und Dad werden auf Rosie aufpassen, und sie hat mir sogar gesagt, dass sie eine Übernachtung bei Poppycorn und Gigi will“, sagt Erin und bezieht sich dabei auf die Namen, die Rosie sich für die Edwardses ausgedacht hat. „Warum habe ich das Gefühl, dass ich das bereuen werde?“, stöhne ich und gebe nach, obwohl der ganze Abend schrecklich klingt. Meine Füße tun schon weh, wenn ich nur daran denke, in High Heels gequetscht zu werden und zu tanzen.

„Moment, hast du gerade wirklich zugestimmt?“, fragt Erin, offensichtlich schockiert. „Nun, wenn ich jetzt nicht zustimme, werde ich noch eine Million Gründe hören müssen, warum ich gehen sollte, und am Ende gehe ich sowieso. Also dachte ich, ich erspare mir die Mühe.“ Ich seufze so dramatisch wie möglich. Ich will wirklich nicht gehen. Ich habe dieses Gefühl im Magen, dass etwas Schlimmes passieren wird.