Seine goldene Rose

Menschen brauchen etwas, damit andere sie mögen. Für die meisten ist es Geld.

"Lass mich dir helfen", sagte er leise. Er hoffte, sie wäre nicht eine von denen, die sich abwenden würden, nur weil er ungepflegt aussah.

Jede Frau träumt von einem Prinzen oder Ritter, der sie rettet, nicht von einem armen Schlucker, der aussieht, als würde er betteln.

Aber es war egal - er war es gewohnt, dass die Leute ihn angeekelt ansahen oder ignorierten. Er war auf alles gefasst. Wenn sie seine Hilfe nicht wollte, war das auch in Ordnung.

Lasst uns einen Blick in die Vergangenheit werfen, mit einer Prise Romantik. Vielleicht wird es ja was!

***

"Rosamund?"

Eine Frau mit hellrotem Haar bewegte sich auf einem unbequemen Strohbett. Ihre Hand berührte ein jüngeres Mädchen, das neben ihr schlief.

"Mmm?", murmelte sie mit geschlossenen Augen. Sie war erschöpft, und die Zeit half nicht. Sie half niemandem.

Das jüngere Mädchen blickte die Frau an. Die hellblauen Augen des Mädchens waren hellwach.

Ohne die Geschichte ihrer Schwester fand sie einfach keine Ruhe.

"Erzählst du mir eine Geschichte?"

Rosamund unterdrückte ein Stöhnen. Sie mochte es, ihrer Schwester Gutenachtgeschichten zu erzählen, aber heute war sie besonders müde. Sie war so schläfrig. "Morgen, Anne."

Anne spielte mit ihrem blonden Haar und machte ein Schmollgesicht. "Ach komm, du weißt doch, dass ich ohne nicht einschlafen kann." Anne rüttelte sanft an ihrer Schwester und hielt sich an Rosamunds Hemd fest. "Bitte..."

Keine Antwort.

Anne blinzelte. "Rosamund!"

Rosamund seufzte laut und öffnete ihre großen, hellblauen Augen. Sie sah ihre kleine Schwester an und lächelte.

"Na schön, na schön. Hmm... Was für eine Geschichte möchtest du hören?"

"Irgendeine", sagte Anne.

"Wie wär's mit einer Gruselgeschichte?", fragte sie grinsend und wackelte mit den Augenbrauen.

Annes Augen wurden groß. "Nein, nein..." Sie schüttelte den Kopf. "Heute nicht!"

"Ach Anne... Ich hab heute keine Liebesgeschichten auf Lager."

"Biiiitte", bettelte das Mädchen.

Rosamund seufzte. "Na gut." Ihre Hand strich sanft über das blonde Haar ihrer Schwester, das sie zuvor geflochten hatte, und strich die losen Strähnen zurück. "Es war einmal in einem kleinen Dorf ein Mädchen - ein unglückliches Mädchen."

"Unglücklich? Wieso das denn?"

"Weil sie einsam war. Sie hatte keine Freunde und ihr fehlte dieser besondere Mensch..."

"Besonderer Mensch?"

"Lässt du mich ausreden?", sagte Rosamund neckend, und Anne zuckte nur mit den Schultern. Ihre Augen blickten neugierig.

Rosamund seufzte. "Also gut. Weißt du, es gibt eine Zeit im Leben, da fängt man an, sich nach etwas zu sehnen, das nur ein ganz bestimmter Mensch geben kann. Dieser eine besondere Mensch."

Anne sah verwirrt aus. "Ähm, warum hatte sie keine Freunde?"

"Weil sie arm war."

"Oh... das kenne ich", sagte Anne leise.

"Nun, früher ging es ihr besser. Sie war nicht reich, aber sie hatte genug. Doch dann änderte sich alles. Sie wurde wie wir, und ihre Freunde wollten nichts mehr mit ihr zu tun haben. Sie gehörte nicht mehr dazu."

Anne nickte leicht.

"Ihr neues Leben war nicht einfach, aber sie musste sich damit abfinden. Ihr Vater war sehr krank. Er konnte nicht viel helfen, und sie mussten für ihr Essen arbeiten und Steuern zahlen.

Also arbeitete sie tagsüber und blickte nachts, wenn sie nicht schlafen konnte, in den Sternenhimmel. Und das kam oft vor."

"Mochte sie denn niemanden?", fragte Anne. "Ich meine... sie wollte doch einen besonderen Menschen, oder?"

"Nein. Noch hatte niemand ihr Herz berührt. Aber einige versuchten es. Das machte sie wütend, weil es dazu führte, dass einige der Mädchen sie nicht leiden konnten."

"Warum? Was für einen besonderen Menschen wollte sie denn? Vielleicht den Grafen?", sagte Anne leise.

"Nein, keinen Grafen. An solche Leute dachte sie nicht. Die würden sich sowieso nicht mit armen Schluckern wie uns abgeben."

"Hmm..." Anne sah ihre Schwester nachdenklich an.

"Sie glaubte nicht, dass Reichtum einen Menschen besonders macht. Sie brauchte einfach jemanden, der sie verstand. Jemanden, der sie so akzeptierte, schätzte und respektierte, wie sie war. Sie sehnte sich nach etwas Tiefem... etwas Besonderem.

Und seine Augen - sie würde es einfach wissen, wenn sie hineinblickte." Rosamund sagte dies mit einem verträumten Blick und einem leichten Lächeln auf ihrem hübschen Gesicht.

"Einfach so? Seine Augen?" Anne hob ihre Augenbrauen.

"Ja." Rosamund sah Anne einen Moment lang an, bevor sie fortfuhr. "Als sie klein war, sagte ihre Mutter immer, dass man die Seele eines Menschen durch seine Augen sehen kann. Diese Worte vergaß sie nie. Du wärst überrascht, was man alles lernen kann, wenn man beobachtet, wie Menschen sich verhalten und natürlich in ihre Augen schaut."

"Waren die Männer, die sie mochten, nicht so?"

Rosamund schüttelte den Kopf. "Etwas an ihren Augen stimmte einfach nicht. Sie alle mochten sie nur, weil sie hübsch war. Das ist keine Liebe."

"Woher wusste sie das?", fragte Anne.

"Sie sah, wie ihr Vater ihre Mutter ansah. So wusste sie es."

Ein paar Minuten vergingen, während die Schwestern still nebeneinander lagen, beide in Gedanken versunken.

"Das ist aber eine traurige Geschichte, Rosamund. Es gibt kein Happy End. Das Mädchen ist nicht mal glücklich", beschwerte sich Anne.

"Hm? Findest du?"

Sie nickte.

Rosamund lächelte, "Nicht wirklich." Sie hielt inne und betrachtete das traurige Gesicht ihrer Schwester. "Hör zu, Blümchen, das Leben ist nicht immer perfekt. Und das ist die Lehre in der Geschichte."

Rosamund hustete, bevor sie fortfuhr. "Sieh das Gute in allem und versuche, die schlechten Dinge auszublenden, wenn es sein muss; ich verspreche dir, du würdest die Welt viel besser sehen als die meisten Menschen.

Ob jemand arm oder reich ist, es gibt immer etwas Wunderbares in seinem Leben. Sobald du weißt, was es für dich ist, halte daran fest.

Sei immer dankbar für das, was du hast - denn wenn du es verlierst, merkst du erst, wie wichtig es war."

Sie beugte sich vor und küsste die Stirn ihrer Schwester. "Ich bin glücklich, dich und Vater zu haben. Egal wie schwer das Leben ist, euch beide zu haben, ist ein großes Glück. Es ist ein Segen", sagte Rosamund und umarmte ihre Schwester fest.

Anne lächelte. "Und das Mädchen? Was hat sie, das sie glücklich macht?"

"Hoffnung. Sie hofft, dass sie eines Tages die Liebe finden wird." Rosamund starrte lächelnd ins Leere.

"Gute Nacht, Schwester", sagte sie schläfrig.

"Schlaf gut." Rosamund küsste Annes Stirn noch einmal und beobachtete sie still beim Einschlafen.

Sie lächelte das hübsche Mädchen in ihren Armen an. Rosamund hatte das Gefühl, es wäre erst gestern gewesen, dass sie Anne auf ihrem Schoß hüpfen ließ und über ihr süßes Lächeln mit vier Zähnen lachte.

Es war traurig, dass Anne ohne ihre Mutter aufwuchs, aber es war schön, dass Anne genauso aussah wie ihre Mutter.

Anne.

Das letzte Geschenk ihrer Mutter an Rosamund. Ihr Vater sah es vielleicht nicht so, aber für Rosamund war sie wirklich ein Geschenk - ein wunderschönes Geschenk. Und deshalb hatte sie sie nach ihrer Mutter benannt. Anne.

Minuten wurden zu Stunden, während sie still dalag und ihre schlafende Schwester betrachtete.

Alles war ruhig und friedlich, bis ein plötzliches Geräusch an der Tür sie aus ihren Gedanken riss. Schwere Füße stolperten in ihr Zuhause.

Sie drehte den Kopf zur Tür und sah einen dunkelhaarigen Mann mittleren Alters, der unsicher hereinkam, seine Augen rot, Schmutz bedeckte den Großteil seines Gesichts und Körpers.

Rosamund löste sich vorsichtig von ihrer Schwester und stand langsam auf, bevor sie auf den Mann zuging, der sich nun auf ein Bett wie ihres auf der anderen Seite des Raumes setzte.

Sie hockte sich vor ihn und betrachtete, wie unordentlich er aussah. Es war gut, dass sie morgen nicht auf die Felder gehen würde - sein Hemd war schmutzig und brauchte eine gründliche Wäsche.

Sie griff leise nach seinen Schultern und drückte ihn sanft nach hinten, damit er sich hinlegte. Seine eingefallenen, dunklen Augen blickten sie endlich an, und seine Lippen öffneten sich.

"Rosamund..."

Sie lächelte traurig. "Ja, Vater?" Sie wich nicht vor dem schlechten Geruch des billigen Bieres zurück. Sie war daran gewöhnt.

"Bist du nicht... müde?", sagte er langsam und undeutlich.

Sie schüttelte den Kopf, während ihre Hände seine abgetragenen Stiefel und Socken auszogen.

"Ich bin müde."

"Dann schlaf. Ich bleibe hier bei dir", sagte sie sanft, während sie vorsichtig seine steifen Füße massierte.

Er nickte schwach mit einem tiefen Seufzer und schlief langsam ein. Sie blieb noch eine Weile bei ihm, bevor sie schließlich wieder aufstand und zur Tür ging.

Die kühle Luft empfing sie, als sie nach draußen trat. Rosamund war praktisch in Unterwäsche, wenn man den dünnen Stoff ihres knielangen Leinenhemdes betrachtete, aber zu dieser Zeit waren kaum Menschen unterwegs.

Die Straßen waren leer und still. Es war spät, und fast alle waren müde von der Arbeit des Tages.

Sie seufzte und setzte sich auf eine kleine Bank direkt vor ihrem Haus. Sie lehnte sich mit dem Rücken an die Holzwand.

Ihre kleine Straße hatte etwa zwanzig identische Häuser, die einander gegenüberstanden.

Auf beiden Seiten war alles grün - jedes Haus stand entweder in der Mitte oder neben einem Stück Land, das die Bewohner bestellten, wenn sie nicht auf den Feldern arbeiteten.

Die Straße dazwischen führte in verschiedene Richtungen, je nachdem, wohin man gehen wollte.

Aber wenn man sich entschied, geradeaus nach Norden zu gehen, was zu Rosamunds Linken lag, würde man den wunderschönen Anblick des Bodensees sehen - Rosamunds Lieblingsort.

Sie blickte auf die rechte Seite der Straße, die zum Brunnen führte, und erinnerte sich an einen ihrer traurigsten Momente.

Einige Leute in der Straße waren schnell zur Seite gesprungen, als eine dreizehnjährige Rosamund zum Brunnen gerannt war und anhielt, als ihre Hände die geschwungenen Mauern berührten. Frische Tränen hatten ihre geröteten Augen gefüllt und tropften auf die raue Oberfläche.

"Ich will sterben! Ich will sterben!", hatte sie geweint, als sie ihr Knie anhob. Sie kletterte über die Mauer und versuchte hineinzuspringen.

"HALTET DAS MÄDCHEN AUF!", hatte einer der Dorfbewohner gerufen, als sie schnell sprang, aber starke Hände fingen sie gerade noch rechtzeitig auf.

Sie schüttelte den Kopf, um die traurige Erinnerung loszuwerden. Da war sie nun, acht Jahre später - gesünder und stärker.

Sie hatte all die Jahre überstanden und Arbeiten verrichtet, die für ältere Menschen bestimmt waren. Sie hatte es für sie und sich selbst getan, und sie war stolz darauf.

Man sagt, Geld mache einen stark, aber das traf auf sie nicht zu.

Geld mag einen stark machen, aber Liebe macht einen noch stärker.