His Golden Rose (Deutsch)

Menschen brauchen etwas, damit andere sie mögen. Für die meisten ist es Geld.

„Lass mich dir helfen", sagte er leise. Er hoffte, sie wäre nicht eine von denen, die sich abwenden würden, weil er ungepflegt aussah.

Jede Frau träumt von einem Prinzen oder Ritter, der sie rettet, nicht von einem armen Schlucker, der aussieht, als würde er betteln.

Aber es spielte keine Rolle - er war es gewohnt, dass Menschen ihn angewidert ansahen oder für Luft hielten. Er wappnete sich für das Schlimmste. Wenn sie seine Hilfe nicht wollte, war das eben so.

Lasst uns einen Blick in die Vergangenheit werfen, mit einem Hauch von Romantik. Vielleicht wird es ja gut!

„Rosamund?"

Eine Frau mit feuerrotem Haar bewegte sich auf einem unbequemen Strohbett. Ihre Hand berührte ein jüngeres Mädchen, das neben ihr schlief.

„Mmm?", murmelte sie mit geschlossenen Augen. Sie war erschöpft, und die Zeit half nicht. Sie half niemandem.

Das jüngere Mädchen blickte die Frau an. Die strahlend blauen Augen des Mädchens waren hellwach.

Ohne die Geschichte, die ihre Schwester ihr immer erzählte, konnte sie nicht einschlafen. Ihr Geist fand ohne sie keine Ruhe.

„Erzählst du mir eine Geschichte?"

Rosamund versuchte, keinen Mucks von sich zu geben. Sie mochte es, ihrer Schwester Geschichten zu erzählen, aber heute war sie hundemüde. Sie war so schläfrig. „Morgen, Anne."

Anne strich sich über ihr blondes Haar und machte ein Schmollgesicht. „Ach komm, du weißt doch, dass ich ohne nicht einschlafen kann." Anne rüttelte sanft an ihrer Schwester und hielt sich an Rosamunds Kleidung fest. „Bitte ..."

Stille.

Anne blinzelte. „Rosamund!"

Rosamund seufzte laut und öffnete ihre großen blauen Augen. Sie sah ihre kleine Schwester an und lächelte.

„Na schön, na schön. Hmm ... Was für eine Geschichte möchtest du hören?"

„Irgendeine", sagte Anne.

„Wie wäre es mit einer Gruselgeschichte?", fragte sie grinsend und wackelte vielsagend mit den Augenbrauen.

Annes Augen wurden groß. „Nein, nein ..." Sie schüttelte den Kopf. „Heute nicht!"

„Ach Anne ... Ich habe heute keine Liebesgeschichten auf Lager."

„Biiiitte", bettelte das Mädchen.

Rosamund seufzte. „Na gut." Ihre Hand strich sanft über das blonde Haar ihrer Schwester, das sie zuvor geflochten hatte, und richtete behutsam die losen Strähnen. „Es war einmal in einem kleinen Dorf ein Mädchen - ein unglückliches Mädchen."

„Unglücklich? Wieso das denn?"

„Jemand?"

„Lässt du mich ausreden?", sagte Rosamund neckend, und Anne zuckte nur mit den Schultern. Ihre Augen blickten neugierig.

Rosamund seufzte. „Also gut. Weißt du, es gibt eine Zeit im Leben, da fangen wir an, uns etwas zu wünschen, das nur eine Person geben kann. Diese ganz besondere Person."

Anne sah verwirrt aus. „Ähm, warum hatte sie keine Freunde?"

„Weil sie arm war."

„Oh ... das verstehe ich", sagte Anne leise.

„Nun, früher ging es ihr besser. Sie war nicht reich, aber sie hatte genug. Doch dann änderte sich alles. Sie wurde wie wir und ihre Freunde wollten nichts mehr mit ihr zu tun haben. Sie gehörte nicht mehr dazu."

Anne nickte leicht.

„Ihr neues Leben war nicht einfach, aber sie musste sich damit abfinden. Ihr Vater war schwer krank. Er konnte nicht viel helfen, und sie mussten für ihr Essen arbeiten und Steuern zahlen.

Also schuftete sie tagsüber und betrachtete nachts die Sterne, wenn sie nicht schlafen konnte. Und das kam oft vor."

„Nein. Noch hatte niemand ihr Herz erobert. Aber einige versuchten es. Das machte sie wütend, weil es dazu führte, dass einige Mädchen sie nicht leiden konnten."

„Warum? Was für einen besonderen Menschen wollte sie denn? Vielleicht den Reichsgrafen?", sagte Anne leise.

„Nein, keinen Grafen. An solche Leute dachte sie gar nicht. Die würden sich sowieso nicht mit armen Schluckern wie uns abgeben."

„Hmm ..." Anne sah ihre Schwester nachdenklich an.

„Sie glaubte nicht, dass Reichtum jemanden besonders macht. Sie wollte einfach jemanden, der sie verstand. Sie brauchte jemanden, der sie so akzeptierte, wie sie war, der sie schätzte und respektierte. Sie sehnte sich nach etwas Tiefgründigem ... etwas Besonderem.

Und seine Augen - sie würde es einfach wissen, wenn sie hineinblickte." Rosamund hatte einen verträumten Blick und ein leichtes Lächeln auf ihrem hübschen Gesicht.

„Einfach so? Seine Augen?" Anne hob ihre Augenbrauen.

„Ja." Rosamund sah Anne einen Moment lang an, bevor sie fortfuhr. „Als sie klein war, sagte ihre Mutter ihr immer, dass man die Seele eines Menschen durch seine Augen sehen kann. Diese Worte hatte sie sich gemerkt. Du wärst überrascht, was man alles lernen kann, wenn man einfach beobachtet, wie Menschen sich verhalten und in ihre Augen schaut."

„Waren die Leute, die sie mochten, nicht so?"

Rosamund schüttelte den Kopf. „Etwas in ihren Augen ließ sie sie nicht mögen. Sie alle mochten sie nur, weil sie hübsch war. Das ist keine Liebe."

„Woher wusste sie das?", fragte Anne.

„Sie sah, wie ihr Vater ihre Mutter ansah. So wusste sie es."

Sie schwiegen für einige Minuten, beide in Gedanken versunken.

„Das ist eine traurige Geschichte, Rosamund. Es gibt kein Happy End. Das Mädchen ist nicht einmal glücklich", sagte Anne.

„Hm? Meinst du?"

Sie nickte.

Rosamund lächelte, „Nicht wirklich." Sie hielt inne und sah ihre Schwester an, die ein trauriges Gesicht machte. „Hör zu, Blümchen, das Leben ist nicht immer ein Zuckerschlecken. Und das ist die Lehre aus der Geschichte."

Rosamund hustete, bevor sie fortfuhr. „Finde in allem etwas Gutes und versuche, die schlechten Dinge auszublenden, wenn es nötig ist; ich verspreche dir, du würdest die Welt viel positiver sehen als die meisten Menschen.

Ob jemand arm oder reich ist, es gibt immer etwas in seinem Leben, das wunderbar ist. Sobald du weißt, was deins ist, halte daran fest.

Sei immer dankbar für das, was du hast - denn wenn du es verlierst, wirst du erst wirklich erkennen, wie wichtig es war."

Sie beugte sich vor und küsste die Stirn ihrer Schwester. „Für mich bin ich glücklich, dich und Vater zu haben. Egal wie schwer das Leben ist, euch beide zu haben, ist ein großes Glück. Es ist ein Segen", sagte Rosamund und drückte ihre Schwester fest an sich.

Anne lächelte. „Und das Mädchen? Was hat sie, das sie glücklich macht?"

„Gute Nacht, Schwester", sagte sie schläfrig.

„Schlaf gut." Rosamund küsste Anne noch einmal auf die Stirn und beobachtete sie still beim Einschlafen.

Sie lächelte das hübsche Mädchen in ihren Armen an. Rosamund hatte das Gefühl, es wäre erst gestern gewesen, dass sie Anne auf ihrem Schoß hüpfen ließ und über ihr süßes Lächeln mit vier Zähnen lachte.

Es war traurig, dass Anne ohne ihre Mutter aufwuchs, aber es war schön, dass Anne genauso aussah wie ihre Mutter.

Das letzte Geschenk ihrer Mutter an Rosamund. Ihr Vater sah es vielleicht nicht so, aber für Rosamund war sie wirklich ein Geschenk - ein wunderschönes Geschenk. Und deshalb hatte sie sie nach ihrer Mutter benannt. Anne.

Minuten wurden zu Stunden, während sie still dalag und ihre schlafende Schwester betrachtete.

Alles war ruhig und friedlich, bis sie ein Geräusch an der Tür hörte, das sie aus ihren Gedanken riss. Schwere Füße stolperten in ihr Zuhause.

Sie drehte schnell den Kopf zur Tür und sah einen dunkelhaarigen Mann mittleren Alters, der unsicher hereinkam, seine Augen rot, Schmutz bedeckte den Großteil seines Gesichts.

Rosamund löste sich vorsichtig von ihrer Schwester und stand langsam auf, bevor sie auf den Mann zuging, der sich nun auf ein Bett wie ihres auf der anderen Seite des Raumes setzte.

Sie beugte sich vor ihn und betrachtete seinen verwahrlosten Zustand. Gut, dass sie morgen nicht auf die Felder musste - sein Hemd war schmutzig und brauchte dringend eine Wäsche.

Sie griff leise nach seinen Schultern und drückte ihn sanft nach hinten, damit er sich hinlegte. Seine dunklen, eingefallenen Augen sahen sie endlich an, und seine Lippen öffneten sich.

„Rosamund ..."

Sie lächelte traurig. „Ja, Vater?" Sie wich nicht vor dem üblen Geruch des billigen Bieres zurück. Sie war daran gewöhnt.

„Bist du nicht ... müde?", lallte er undeutlich.

Sie schüttelte den Kopf, während ihre Hände seine alten Stiefel und Socken auszogen.

„Ich bin müde."

„Dann schlaf. Ich bleibe hier bei dir", sagte sie sanft, während sie behutsam seine steifen Füße massierte.

Er nickte schwach mit einem tiefen Seufzer und schlief langsam ein. Sie blieb noch eine Weile neben ihm, bevor sie schließlich wieder aufstand und zur Tür ging.

Die kühle Luft empfing sie, als sie nach draußen trat. Rosamund war praktisch in Unterwäsche, wegen des dünnen Stoffes ihres knielangen Hemdes, aber zu dieser Zeit waren kaum Menschen unterwegs.

Die Straßen waren wie leergefegt. Es war spät, und fast jeder war erschöpft von der Tagesarbeit.

Sie seufzte und setzte sich auf eine kleine Bank direkt vor ihrem Haus. Sie lehnte sich mit dem Rücken an die Holzwand.

Ihre kleine Straße hatte etwa zwanzig gleichaussehende Häuser, die einander gegenüberstanden.

Auf beiden Seiten war alles grün - jedes Haus stand entweder in der Mitte oder neben einem Stück Land, das die Bewohner bestellten, wenn sie nicht auf den Feldern arbeiteten.

Die Straße dazwischen führte in verschiedene Richtungen, je nachdem, wohin man wollte.

Aber wenn man sich entschied, geradeaus nach Norden zu gehen, was zu Rosamunds Linken lag, würde man den wunderschönen Bodensee sehen - Rosamunds Lieblingsort.

Sie blickte auf die rechte Seite der Straße, die zum Brunnen führte, und erinnerte sich an einen ihrer traurigsten Momente.

Einige Leute in der Straße waren hastig zur Seite gesprungen, als eine dreizehnjährige Rosamund zum Brunnen gerannt war und anhielt, als ihre Hände die geschwungenen Mauern berührten. Frische Tränen waren aus ihren geröteten Augen geflossen und auf die raue Oberfläche getropft.

„Ich will sterben! Ich will sterben!", hatte sie geschrien, als sie ihr Knie anhob. Sie kletterte über die Mauer und versuchte hineinzuspringen.

„JEMAND MUSS DAS MÄDCHEN AUFHALTEN!", hatte einer der Dorfbewohner gerufen, als sie gerade sprang, aber starke Hände fingen sie gerade noch rechtzeitig auf.

Sie schüttelte den Kopf, um die traurige Erinnerung zu vertreiben. Da war sie nun, acht Jahre später - gesünder und stärker.

Sie hatte all die Jahre überstanden und Arbeiten verrichtet, die für ältere Menschen bestimmt waren. Sie hatte es für sie und sich selbst getan, und sie war stolz darauf.

Man sagt, Geld macht stark, aber das traf auf sie nicht zu.

Geld mag stark machen, aber Liebe macht noch stärker.