Un Appel à l'Aide
Auteur·e
Cristal Sieberhagen
Lectures
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Chapitres
120
La Mort et moi sommes liés. Tout ce qu'il voit, je le vois. Chaque fois qu'il vole une nouvelle âme, je ne peux détourner le regard. Mais quand quelqu'un commence à prendre des vies dans ma ville, je sais que je dois riposter. Je dois arrêter les meurtres, même si cela signifie révéler mon don au monde... et que mon propre passé sombre revient me hanter.
Classement par âge : 18+ (Avertissement de contenu : Meurtre, Urgence médicale, Santé mentale).
Vue
Lynn poussa un cri déchirant, serrant sa tête entre ses mains tandis qu'une immense tristesse s'échappait d'elle comme un animal blessé. Presser son crâne n'arrêtait pas les pensées effrayantes, mais rendait plus facile d'éviter de regarder ce qui se passait autour d'elle.
« Non », murmura-t-elle, essayant de se relever. Elle ne savait ni pourquoi ni comment elle s'était retrouvée dans le couloir. Son dernier souvenir remontait au canapé.
Plus tôt, elle avait vu la Mort entrer dans la chambre d'un garçon. Une silhouette sombre aux yeux vides et sinistres, tendant des mains griffues pour s'emparer d'une âme innocente tout en gardant une apparence humaine. Plus elle se sentait liée à la victime, plus ses visions devenaient réelles.
Peu importait à quel point elle souhaitait que ses capacités disparaissent ou combien elle essayait de les ignorer - elles revenaient toujours. C'était son fardeau. Plus elle tentait de nier son don, plus il la tourmentait, empirant chaque fois jusqu'à ce qu'il prenne le dessus ou qu'elle cède à ses exigences.
La peur de l'enfant terrifié envahissait son esprit de sentiments tristes, d'angoisse, de culpabilité et de souvenirs, ses yeux semblant la suivre partout. Elle savait que son imagination lui jouait des tours pour la faire culpabiliser de n'avoir rien dit, mais cela fonctionnait.
« Bon sang ! Ça suffit ! » s'exclama-t-elle, mi-fâchée, mi-épuisée.
Les visions fulgurantes manquèrent de briser son esprit avant de s'arrêter net. Elle se sentait effrayée jusqu'au plus profond d'elle-même, pas seulement de sa propre peur, et elle ne parvenait pas à se débarrasser de la sensation glaciale de l'Abysse. Elle tremblait, se serrant dans ses bras.
« Dieu merci », souffla-t-elle, s'appuyant contre le mur.
Elle se força à aller jusqu'à la cuisine et remplit la bouilloire, espérant qu'un thé chaud pourrait la réchauffer de l'intérieur. D'une main tremblante, elle prit une tasse dans le lave-vaisselle et chercha une cuillère dans l'égouttoir, sursautant légèrement. Elle se frotta la tempe du pouce.
« Allez, bout », dit-elle à la bouilloire, tapant du pied en posant sa main sur le plan de travail.
Elle avait refoulé les images de son esprit trop longtemps, et cela avait ramené son don avec force pour la tourmenter, admit-elle tristement. Pourquoi n'apprenait-elle jamais ? se demanda-t-elle.
Quand elle luttait contre son don, cela pouvait durer des jours jusqu'à ce qu'elle s'effondre d'épuisement. Ses visions devenaient plus puissantes, plus intenses, nettes et terrifiantes jusqu'à ce que seul le choix d'agir mette fin à sa souffrance.
Lynn se rappelait s'être sentie impuissante en voyant sa mère se battre contre ce maudit « don » pendant des années jusqu'à ce qu'il rende Angela folle. Ce souvenir lui serrait le cœur.
Le don d'Angela avait été très imprévisible. Ses visions semblaient parfois délirantes et étranges, mais ensuite elle disait des choses vraies qui effrayaient Lynn. Elle aurait tant voulu pouvoir aider sa mère.
Les propres visions de Lynn n'étaient pas souvent claires à l'époque et nécessitaient généralement des explications, ne devenant jamais aussi fortes qu'elles le devinrent plus tard. Elle n'avait pas beaucoup dormi la nuit précédente et se massa la nuque endolorie.
À l'époque, les images la perturbaient ; des pensées, des idées et de vives sensations. Elle les ignorait souvent jusqu'à cette terrible nuit solitaire où tout bascula. Lynn voulait éviter d'y penser, mais ne se le permit pas. La vérité faisait souvent mal, mais elle aidait aussi.
Cette nuit-là l'avait forcée à tout recommencer et l'avait aidée à quitter son ancienne vie pour en bâtir une nouvelle dans ce monde difficile.
Elle s'était construit une existence sans Tommy et sans leur... elle stoppa le souvenir douloureux, fermant les yeux un instant et prenant une profonde inspiration apaisante. Certaines vérités étaient trop douloureuses, et certaines blessures ne guérissaient jamais complètement.
Son oncle Barry disait souvent : « On ne peut pas fuir son passé - il revient toujours vous rattraper ou vous hanter. Tout comme on ne peut pas fuir ses souvenirs car on les emporte avec soi. » Elle serait la première à reconnaître que sa sagesse et le fait qu'il ait souvent raison l'avaient empêchée de faire de mauvais choix.
Plus que le simple fait de ne pas vouloir et d'avoir peur la faisait hésiter à évoquer le passé. Elle avait longtemps évité la douleur aiguë et la culpabilité qui glaçaient son cœur, luttant dur pour ne pas finir comme sa mère.
La promesse qu'elle s'était faite autrefois que ce « problème » ne ferait pas partie de sa vie semblait avoir rendu son « don » plus fort au lieu de s'en débarrasser. Il contrôlait tous ses choix et limitait ses amitiés, la tenant à l'écart du monde d'une certaine manière. C'était un secret qu'elle ne partageait pas, faisant de sa vie un mensonge.
Elle avait évité ses effets pendant la majeure partie de sa vie, mais ne pas y prêter attention lui avait coûté tout ce qu'elle aimait, faisant de la tristesse et de la douleur ses compagnes constantes. Elle eut un rire amer au moment où le sifflement de la bouilloire la fit sursauter, manquant de lâcher la tasse.
« Mince », marmonna-t-elle en secouant la tête.
Au cours des dix dernières années, rien ne lui avait apporté la paix qu'elle espérait trouver, et cette pensée la troublait. Elle versa l'eau et en renversa un peu, attrapant un torchon pour essuyer.
« Bon sang ! » Elle était trop fatiguée pour gérer les petites contrariétés.
Lynn prépara son thé lentement et soigneusement, espérant se distraire. Prenant la tasse, elle la tint un moment pour se réchauffer les mains avant de souffler sur le liquide chaud et d'en prendre une gorgée prudente. Parfait.
Elle espérait que cela réchaufferait le froid à l'intérieur d'elle, mais il s'était déjà installé dans son âme - comme le sol glacé où le tueur... La pensée s'interrompit dans son esprit, et avec un soupir triste, elle la laissa s'échapper.
Un froid intense envahit son corps, aussi dur que la terre gelée où le criminel avait enterré sa victime. Les murs semblaient se refermer, rendant la respiration difficile, et la peur la poussa au-delà de son dernier brin de calme. Sans plus réfléchir, elle vida la tasse dans l'évier et la rinça avant de la poser à l'envers sur l'égouttoir.
Elle se dirigea vers l'entrée, attrapant son manteau et son écharpe sur le vieux portemanteau près de la porte tout en prenant ses clés et glissant son portefeuille dans sa poche, quittant la sécurité de son foyer.
Une fois dehors, Lynn sentit l'orage imminent dans l'air glacial depuis midi. La neige couvrirait le sol avant la nuit, comme elle l'avait fait les cinq dernières nuits, réalisa-t-elle. Les températures en baisse durciraient la terre, et elle manquait de temps.
Elle sortit les gants de sa poche pour protéger ses mains gelées. Une partie d'elle se sentait enterrée sous la neige avec l'enfant, et cette sensation restait profondément ancrée en elle, ne lui permettant pas de changer d'avis. Elle redressa les épaules et marcha les mains dans les poches.
Si elle voulait que cela cesse, elle devrait à nouveau parler à la police, mais cette fois en personne. Ils devaient l'écouter et la prendre au sérieux, et sans l'avoir décidé, elle se retrouva devant le commissariat où travaillait Barry. Elle s'arrêta à l'extérieur. Pourquoi avait-elle l'impression que son corps ne lui appartenait plus ? se demanda-t-elle en frissonnant. Elle aurait dû prendre son bonnet ; ses oreilles étaient glacées.
Face à ce qu'elle devait faire, Lynn avait envie de fuir. Bien qu'elle ne voulût vraiment pas affronter ce qui allait se passer, elle gravit les marches, s'arrêtant la main sur la porte.
Si elle entrait et disait sa vérité, cela changerait tout, et elle ne pourrait pas revenir en arrière. Ses mots briseraient sa vie confortable, lui coûtant tout ce qu'elle s'était construit.
L'esprit rationnel de Lynn lui disait de partir, mais son corps fatigué et son esprit épuisé ne voulaient que l'arrêt de la douleur.
