The Wilde Series (français)

AZALEA

. . Le vent souffle doucement à travers les arbres enneigés, leurs branches nues recouvertes d'un manteau blanc immaculé.

J'ai longtemps vécu dans de grandes villes. J'avais oublié à quel point la nature pouvait être apaisante, loin de l'agitation et du vacarme urbain.

L'air pur de la montagne me fait toujours autant de bien, même après tout ce temps. Je prends une grande bouffée d'air, m'imprégnant des senteurs des arbres alentour. C'est comme si la nature m'accueillait à bras ouverts.

Il y a six ans, nous avons perdu Maman sur cette route sinueuse de montagne. Et cela fait six ans que je n'ai pas remis les pieds ici.

Mes longs cheveux noirs ondulent dans la brise. Le soleil fait scintiller mes mèches bleues.

Maman n'aimait pas trop mes cheveux colorés. Elle disait que ça me donnait un air de groupie. Quand j'ai eu mon premier tatouage à seize ans, elle a dit que j'étais la plus sauvage de ses filles, à la hauteur de notre nom de famille.

Je souris en me remémorant ses yeux au ciel face à mes excentricités. Elle faisait mine d'être agacée, mais au fond elle souriait toujours.

De mes trois sœurs, j'étais sans conteste la plus rebelle - bien au-delà de la crise d'ado classique. Mais je sais que Maman adorait ce côté de moi, même si elle répétait que je causerais sa perte.

Je donne un coup de pied dans un caillou sur le bord de la route, riant tristement de l'ironie de cette pensée. Nous étions ensemble le jour de l'accident, montant cette route sinueuse lors d'une tempête de neige imprévue.

Je lui criais dessus pour une bêtise quand la voiture a dérapé sur une plaque de verglas. Nous avons glissé sur le côté contre la barrière, finissant retournés au bord d'une falaise.

Je n'oublierai jamais le moment où j'ai regardé ma mère et l'ai vue immobile. Ce que j'ignorais alors, c'est qu'elle n'ouvrirait plus jamais ses yeux noisette, si semblables aux miens.

Le fait d'avoir survécu alors qu'elle non m'a brisée. Sa mort m'a anéantie jusqu'au plus profond de mon être.

Même si tout le monde disait que ce n'était pas ma faute, je connaissais la vérité. J'étais la raison pour laquelle elle n'était pas attentive ce jour-là.

Je l'avais fait détourner les yeux de la route au mauvais moment. Je hurlais qu'elle était la pire mère quelques secondes avant qu'elle ne disparaisse de ma vie à jamais. Je n'ai même pas pu lui dire à quel point je l'aimais.

C'est fou comme la vie peut prendre un tournant si différent de ce qu'on imaginait. Les choses peuvent vraiment basculer en un clin d'œil. La perte de Maman a brisé notre famille d'une façon que je n'aurais jamais pu prévoir.

Maintenant, des années plus tard, me voilà contrainte de revenir, sur le point de perdre le seul parent qu'il me reste.

***

Enfants, on croit que nos parents sont invincibles. Nos jeunes esprits vivent dans une bulle protectrice, nous préservant des dures réalités de la vie, de la perte des êtres chers.

Mais quand cette bulle éclate, on découvre la cruelle vérité : ceux qu'on aime ne sont pas éternels, ils sont humains. Et ils souffrent, saignent et meurent bien avant qu'on ne soit prêts à les laisser partir.

Une profonde tristesse m'envahit lorsque j'aperçois mon père à travers la vitre de sa chambre d'hôpital.

Il a l'air si faible, et je n'arrive pas à me résoudre à entrer. Voir mon père, cet homme fort et imposant, si diminué et vulnérable, me fait plus mal que je ne l'aurais imaginé.

J'ai toujours été une fille à papa. Pendant que mes sœurs jouaient à la dînette avec Maman et s'adonnaient à des activités typiquement féminines, moi j'étais dehors à travailler à la ferme, à bricoler de vieilles voitures et à apprendre la mécanique.

Papa adorait ça. Même s'il a sûrement toujours voulu un fils, il ne m'a jamais fait sentir que j'étais moins bien parce que j'étais une fille.

Au contraire, il m'a appris qu'il était bon d'être différente. Qu'être une femme dans un métier d'homme était génial, et que je devais en être fière.

Les leçons qu'il m'a données m'ont aidée à tenir le coup ces dernières années sur la route.

J'ai travaillé dans des garages à travers le pays, me salissant les mains avec les gars.

Je sais qu'au début ils m'embauchaient pour mon physique, mais quand ils voyaient ce que je pouvais faire avec un moteur, ils étaient bluffés. Je devenais l'une des leurs.

Certes, certains hommes ont essayé de me mettre dans leur lit, mais la plupart ont appris à me respecter pour mes compétences, pas pour mon apparence.

Papa m'a appris ma valeur, et grâce à ça, j'ai appris à ne laisser personne me marcher sur les pieds, que ce soit dans ma vie perso ou pro.

Ça ne veut pas dire que je ne me suis pas amusée au lit avec quelques-uns d'entre eux en chemin, mais c'était toujours juste ça - du plaisir.

Je soupire, attendant devant la chambre de Papa, la main sur la poignée, trop effrayée pour la toucher. Ma poitrine se serre et j'ai du mal à respirer. Tout ça est trop dur.

Mes émotions sont en pagaille. Je me sens vaincue. En colère. Faible. J'ai juste envie de frapper quelque chose. De hurler, de crier, n'importe quoi.

Je suis devenue si douée pour refouler mes émotions, pour ne rien ressentir, que c'est nouveau pour moi. D'habitude, je suis très forte pour faire l'autruche face aux choses difficiles.

Et ça... c'est vraiment difficile.

Après trente-quatre ans de mariage, Papa ne s'est jamais remis de la perte de notre mère. Il est tombé dans une profonde dépression et n'était plus l'homme fort et travailleur que nous connaissions tous.

Voir son père pleurer est la chose la plus douloureuse et déchirante qui soit.

Dans les semaines qui ont suivi l'enterrement de Maman, c'était l'enfer. J'étais dans un endroit très sombre et dangereux de mon esprit, et savoir que j'étais la raison du chagrin de tous était insupportable.

Je ne pouvais pas supporter de voir ma famille s'effondrer, alors j'ai fui dès que j'ai eu l'argent. J'ai fait mes valises et laissé derrière moi tout ce que j'avais toujours connu.

J'ai sacrifié beaucoup. Ma relation avec mes sœurs, être là pour mon père, l'homme que j'aimais... J'ai tout quitté. C'était peut-être une décision égoïste, mais comment aurais-je pu rester dans un endroit qui ne ressemblait plus à un foyer ?

« Azalea Lenore Wilde ! C'est bien toi ? » Je retiens mon souffle et me tourne vers cette voix familière, me préparant à l'impact de ma sœur jumelle.

Je réalise à quel point ses câlins m'ont manqué quand je la laisse m'étreindre fermement, en riant. « Merde, Rosie. Tu m'étouffes ! »

« J'arrive pas à croire que tu sois là, Azzy. » Rose s'écarte juste assez pour examiner mon visage fatigué avant de me serrer à nouveau dans ses bras.

Rose est née deux minutes après moi et me ressemble comme deux gouttes d'eau, à l'exception de ses taches de rousseur bronzées et de ses cheveux teints en blond.

Quand je suis partie, Rose était la seule à ne pas me juger. Elle m'appelait tous les jours, me laissant message sur message, me suppliant de rentrer.

Il m'a fallu un mois, mais quand j'ai finalement répondu à l'un de ses appels et lui ai dit que je ne pouvais pas revenir, elle a compris, sans poser de questions.

C'est ce que j'aime chez elle. Chez nous. Peu importe nos choix, où nous allons ou ce que nous faisons, nous nous soutiendrons toujours mutuellement.

Je ne peux pas en dire autant des deux autres. Elles ne m'ont jamais pardonné d'être partie à ce moment-là.

Et elles n'étaient pas les seules.

Je pense à l'homme que j'ai laissé derrière moi. Le bad boy au cœur d'or. Ses magnifiques yeux bleus, ses cheveux blonds dorés, son corps musclé...

« Raconte-moi tout ! » Rose tire sur mes mains, me ramenant à la réalité. Elle m'entraîne dans la chambre de Papa, nous faisant asseoir sur un petit canapé inconfortable près de son lit.

« Comment c'était la vie sur la route ? T'as atterri où ? Tu vivais dans des hôtels ? Comment tu gagnais ta croûte ? Allez, crache le morceau ! »

Nous avons ri facilement en discutant, presque comme si nous n'avions été séparées que six heures au lieu de six ans.

Ma bonne humeur s'évanouit quand j'entends la voix claire de ma sœur aînée crier sur une infirmière dans le couloir. « Pourquoi vous restez plantée là ? Je vous ai dit de m'appeler dès que mon père reviendrait de chez le neurologue. »

Je retiens mon souffle, me crispant alors qu'elle entre dans la chambre vêtue de sa blouse blanche de médecin comme si cela la rendait supérieure aux autres, avec une expression agacée sur son visage par ailleurs joli. Typique.

À trente-trois ans, Iris est l'aînée et l'enfant préférée ; la seule à avoir suivi toutes les règles parmi nous quatre.

Elle a terminé ses études un an plus tôt, est entrée à la fac de médecine et est devenue urgentiste dans notre ville natale, tout ça pendant que le reste d'entre nous tâtonnait en essayant de comprendre quoi faire de nos vies.

Avec un nom de famille comme Wilde, on pourrait penser qu'Iris serait plus cool, mais non. C'est une femme très stricte qui suit les règles à la lettre.

Ce n'est pas une mauvaise personne, elle n'est simplement pas mon genre de personne. Nous sommes comme le jour et la nuit, et en grandissant, je ne l'aimais pas vraiment, même si je l'aimais.

« Azalea. C'est gentil de daigner montrer ton visage après toutes ces années. » Iris s'arrête net dans l'embrasure de la porte en me voyant, son visage s'adoucissant un bref instant avant de se durcir à nouveau.

Mes yeux se plissent et je sens le goût du sang dans ma bouche à force de me mordre la langue pour ne pas dire quelque chose que je pourrais regretter.

« Iris. C'est gentil de daigner sourire après toutes ces années. » Je garde une voix douce, mais mes mots sont emplis de sarcasme. Je ne peux pas m'en empêcher. Elle fait ressortir mon côté mesquin.

« Hilarant. » Elle lève les yeux au ciel et fronce les sourcils. « Je vois que tu n'as pas perdu ton sens de l'humour douteux depuis la dernière fois que je t'ai vue. C'était quand déjà ? Il y a cinq ans ? »

« Six, en fait. » Bien que je ne devrais pas, je joue le jeu de sa petite guerre mesquine, trop têtue pour m'excuser et trop fière pour admettre que j'ai fait une erreur en partant.

« Pourquoi t'es si méchante, Ris ? Azzy est rentrée. Tu devrais être contente. »

Rose prend ma défense, et je la laisse faire. Je serais prête à me battre n'importe quel autre jour, mais je ne peux pas me résoudre à me disputer alors que notre père est inconscient dans un lit d'hôpital.

« Peu importe. » Iris fait un geste dédaigneux de la main vers Rose avant de se tourner vers moi. « Poppy sera bientôt là, alors pourquoi n'allez-vous pas prendre un café ou autre en attendant ? »

C'est sa façon peu subtile de nous dire de dégager, tout ça parce qu'elle est contrariée par mon absence de six ans. « Pourquoi ? On vient d'arriver. J'ai même pas dit bonjour à Papa. »

« Papa est dans le coma, Azalea. Il ne fera pas la différence. » La façon dont elle prononce mon prénom, comme une insulte, me met hors de moi.

Je sais qu'elle est inquiète, mais ces années en tant qu'urgentiste l'ont changée, lui ont appris à cacher ses émotions face à la douleur.

J'aimerais comprendre, mais son attitude froide me met en rogne. Je respire profondément par le nez, serrant les dents pour m'empêcher de lui hurler dessus.

Ne te bats pas, Azzy. ~Compte jusqu'à dix. Inspire, expire. Papa voudrait que tu sois la plus mature.~ Je me parle, fais semblant d'être calme, comme si c'était quelque chose que je pourrais un jour être.

« D'accord. Mais appelle-nous dès que Poppy arrive. »

Iris hoche la tête, m'accordant à peine un regard avant de s'asseoir près du lit de Papa. Je tire Rose du vieux canapé et me dirige rageusement vers la porte, percutant quelque chose de chaud et solide.

Des mains fortes agrippent mes épaules nues, enveloppant presque entièrement mes bras fins. Mon nez frémit face à une odeur familière. Je la connais. Elle est enivrante, un mélange de cuir, d'épices et de pure masculinité.

Je reste immobile un instant avant de lever les yeux, sachant déjà ce que je vais voir. Cette odeur addictive, incarnée dans un corps grand, bronzé et tatoué, ne peut appartenir qu'à une seule personne : Merrick Hayes.

Ma faiblesse préférée, et mon plus grand regret.